И все же, все же… Легко сказать — пусть ходит. Вдруг это помощник какого-нибудь киллера. Узнает мои маршруты и привычки, а затем даст наводку наемному убийце, где сподручней всего сделать на меня засаду. И оборвется моя молодая жизнь на самом излете.
Но почему!? Кому я перешел дорогу? Где и когда?
Нет ответа, нет ответа… Как в заезженной пластинке — она кружится, а иголка стоит на месте, выдавая всего одну музыкальную фразу.
И все равно, надо было что-то делать. С таким «прицепом», как этот мыш, ходить по городу мне совсем не в жилу. У меня даже давление поднялось, чего не случалось никогда, и поднялась температура. Я был не то, чтобы сильно напуган, но поджилки у меня все же тряслись.
Решение пришло само по себе. Оно материализовалось из воздуха, и я увидел его внутренним зрением.
«Чебурашка»! Да, там у меня может появиться шанс уйти из-под надзора.
Это был пивной бар, начало истории которого теряется в советской эпохе. Завсегдатаи бара назвали его «Чебурашкой» из-за того, что на другой стороне улицы, как раз напротив питейного заведения, находился магазин игрушек.
Кто их так расположил, у какого архитектора и градоначальника хватило ума подмахнуть проект, чтобы пьяные ханыги пугали мамочек с детишками, которые заходили в магазин игрушек, про то история умалчивает. Да и кому это теперь надо?
Нынче питейные заведения, кабаре и казино вообще едва не в школах размещают. Так сказать, приобщают подрастающее поколение к буржуазным ценностям с детства. И никому до этого нет никакого дела. А иначе и быть не может, потому что владельцем казино или ресторана является мэр города, дети которого учатся в Англии или Швейцарии.
Маразм…
Пивбар нарисовался во всей своей красе через десять минут после того, как мне пришла в голову здравая мысль насчет избавления от «хвоста». Я не стал добираться к нему пехом, а приехал на троллейбусе, тем самым устроив топтуну еще одну проверку.
Он не подвел меня и запрыгнул в троллейбус едва не на ходу, в последний момент. По идее, сие значило, что хмыренок следит за мной один и без «колес» — то есть, у него нет напарника с машиной. Это обстоятельство меня воодушевляло.
Вывески, как таковой, «Чебурашка» не имел. О функциональной принадлежности заведения напоминала лишь небольшая металлическая табличка желтого цвета на стене возле двери с надписью черными буквами «Пивной бар». А ниже было процарапано гвоздем «Чебурашка». Наверное, это сделал постоянный клиент бара — чтобы не заблудиться.
И он был прав: в «Чебурашку» чаще всего приходили на хорошем подпитии — «полирнуться». Это когда все спиртное выпито, и нужно чуть-чуть разбавить слабоалкогольным пивом взрывоопасную гремучую смесь, которая образовалась в желудке после принятия внутрь водки, вина и самогона.
Удивительно, но «Чебурашку» совсем не коснулись перемены, последовавшие за перестройкой. Все те же тусклые от махорочного дыма окна, которые, мне кажется, мылись первый и последний раз перед сдачей объекта в эксплуатацию, те же столы и стойки (правда, немного обновленные), и тот же бармен, Гриша Гурвиц.
Вообще-то, по возрасту для меня (и не только) он уже давно дядя Гриша, а то и дед, но все называли его по имени — и стар, и млад. Так уж повелось.
Гриша не обижался на фамильярное отношение к своей персоне. Он лишь зубоскалил и говорил, что чувствует себя из-за этого таким же молодым, как в первый день своей карьеры вечного бармена.
Правда, бар теперь был не государственным заведением, а принадлежал лично Грише. Он выкупил его, когда началась распродажа объектов торговли. Из-за чего сильно рассорился с теми, кто вместе с ним работал. Но потом конфликт как-то был улажен, и Гриша снова встал за стойку, приветливо раскланиваясь со своими постоянными клиентами.
Осталось неизменным и пиво. У Гриши оно всегда было отменного качества. Все знали, что он никогда не опуститься до того, чтобы разбавлять его водой, как в советские времена делали многие бармены.
Гриша всего лишь немного недоливал. Когда ему об этом говорили, он с милой улыбкой отвечал «Ой, о чем речь? Все хотят жить, так и я тоже». За обескураживающе честный ответ ему прощали недолив и больше эту тему не поднимали. Может, потому, что почти каждый советский человек тащил домой из производства все, что под руку попадало.
— Здравствуй, Гриша! — сказал я, подходя к стойке.
Людей в баре хватало, но очереди не наблюдалось. Это был еще один козырь Гриши. Даже во времена большого пивного дефицита, в особенности летом, когда к каждой бочке стояли длиннющие потные очереди, в «Чебурашке» всегда царили прохлада и морской порядок.
Как Гриша умудрялся всех своих клиентов обслужить за считанные секунды, уму непостижимо.
— А, Никитушка! — заулыбался Гриша. — Здравствуй, здравствуй, дорогой. Как мама и папа поживают?
— Не так, чтобы очень. Но в принципе для их лет нормально.
— О, как по нынешним временам, это уже хорошо. Рад за них. Тебе одну, две?…
— Одну. И чего-нибудь солененького.
— У меня есть потрясающая вобла. Свежая.
— Для воблы одной кружки будет мало. А я тороплюсь. Так что дай лучше мне пакетик соленых орешков.
— Сей момент…
Лично с моими стариками Гриша не был знаком. Но он знал подноготную почти всех завсегдатаев бара. Поэтому общение с Гришей всегда было приятным; иногда — в особенности под хорошей «мухой» — казалось, что он вообще член твоей семьи, от которого просто не может быть никаких секретов.
— Что пишут из земли обетованной? — поинтересовался я, пока Гриша тонкой неспешной струйкой наливал пиво в бокал.
Я знал, что вся семья старого бармена — две дочери и сын — уехала в Израиль лет пять назад; сам Гриша был вдовцом. Его тянули туда буквально за рога. Но Гриша не сдался: «Не могу я без бара. Я тут и умру, за стойкой. Я так хочу. И потом, как подумаю, что больше никогда не увижу эти морды…» Слово «морды» он произносил с любовью.
Гриша был добрым человеком. Он и внешностью смахивал на улыбчивого колобка. А лицом был здорово похож на нашего премьер-министра, чем сильно гордился.
— Они теперь не пишут, они звонят, — недовольно откликнулся Гриша. — Ой, папеле, миленький, времени у нас лишнего нету, чтобы бумагу царапать. А у меня так было время пеленки им стирать.
— Электронный век, ничего не поделаешь. Скажи спасибо, что они с тобой хоть по телефону разговаривают. Все-таки живой голос. А то некоторые детки общаются со своими родителями только по электронной почте и не более одного раза в два месяца.
— Скучно живут они там, — с грустью сказал Гриша. — В разговорах бодрятся, но мое сердце не обманешь.
— Лишь бы не бедствовали.
— А здесь чего им не хватало!? — загорячился Гриша. — Квартиры хорошие, машины, дача… И мне так было кому поплакаться в жилетку. Теперь к ним не докричишься…
Я с сочувствием поддакнул и спросил:
— Гриша, тот черный ход функционирует?
— А что, надо? — испытующе посмотрел на меня старый бармен.
В «Чебурашке» один черный ход был официальным, у всех на виду, а второй считался полуподпольным, потому что о нем мало кто знал. Он вел сначала в подвал дома, на первом этаже которого и размещался пивбар, а затем выводил на поверхность со стороны двора в последний подъезд, возле которого буйно разрослись деревья и кустарники.
— Думаю, что понадобится.
— Понял. Сделаем. Ты только мигни.
— Мигать не придется. Сам поймешь, когда нужно будет открывать засов. Как начнутся события, так и…
— Какие события? — насторожился Гриша.
— Маленький шухер. Гриша, так надо, — предупредил я возражения бармена. — Если что-то разобьется, я оплачу.
— Это будет доброе дело? — Гриша посмотрел на меня испытующе и остро.
— Не сомневайся. Просто у меня возникли небольшие проблемы. Никакого криминала, даю слово. И чтобы потом без обид — я честно тебя предупредил.
— Хорошо. Верю. Держи свой бокал…
План действий я наметил, едва за мной закрылась входная дверь. И сразу же понял, что мне просто невероятно повезло.
В дальнем углу бара я увидел теплую компашку, которую возглавлял Васька Штык. Похоже, он с бригадой закончил очередную шабашку и теперь обмывал это дело. А где лучше всего и дешевле посидеть в хорошей мужской компании, как не в «Чебурашке»?
Вообще-то в «Чебурашке» было не принято распивать крепкие спиртные напитки, но иногда Гриша допускал послабления, в основном для постоянных клиентов, которых знал многие годы. Васька Штык был в их числе. Мне кажется, он начал пить пиво с пеленок.
— Привет честной компании! — сказал я с несколько наигранным весельем, подходя с кружкой пива к Васькиному столу.
Вернее, к двум столам, придвинутым друг к другу.
— Мама моя родная — Никита! — воскликнул обрадованный Васька. — Чтоб я так жил, глазам своим не верю! Интеллигент — и в «Чебурашке». Здорово, брат!
Он крепко стиснул мою руку своей рабоче-крестьянской клешней и с чувством начал трясти. Я ответил ему не менее сильным рукопожатием (дабы доказать, что и я силушкой не обижен) и сказал:
— Ну, не такой уж я интеллигент, как тебе кажется. А «Чебурашка» когда-то была нашим любимым заведением. Помнишь?
— Еще бы… Да ты садись, садись к нам. Митроха, дай человеку стул!
Мне придвинули стул и я сел между Васькой и крепеньким молодым пареньком; похоже, хлопец впервые попал на такую шумную и пьяную гулянку (может, это была его первая получка), потому что выглядел он немного испуганным и робким.
— Приобщаешь парня к рабочим ценностям? — спросил я Ваську не без иронии.
— А что, пусть учится. Как это в песне поется — мы дружно поработали и дружно отдохнем. Коллектив, Никита, великое дело.
— Кто спорит…
— Выпей с нами, — предложил Васька и, не дожидаясь моего согласия, сгреб со стола чью-то рюмку и налил ее до краев. — Чтоб тебе была удача… Гы-гы…
В такой компании отказ от угощения расценят как оскорбление, и я это хорошо знал. А потому не стал отнекиваться. Пожелав мужикам всех благ, я одним глотком осушил рюмку, и не спеша запил пивом.