Осталось завершить тяжелый день. Человеком, который пробирается под мою кожу с каждым днем все сильнее и сильнее.
***
Шикарный пентхаус, воссозданный на последнем этаже небоскреба. Уверена, что вид здесь открывается великолепный.
Я тихо вздыхаю, переступая порог пентхауса Марко. Мысль о том, что я первая женщина здесь, никак не уляжется в моей голове. Такое чувство, что я вхожу в некое таинство человека. Осознание этого крепче сжимает сердце. Чувство стыда проникает все глубже. Я вру человеку, который открывает мне душу и сводит меня с ума.
Меня окружают мраморные темные полы. Интерьер оформлен в элегантном стиле современного минимализма, где каждая мебель и аксессуар подобраны с исключительным вкусом. Мои глаза устремились на мебель — кожаные диваны и кресла, которые располагаются так, что обеспечивают идеальный обзор на городскую панораму Сицилии.
— Что ты хочешь съесть? — спрашивает Марко, бросая пиджак на диван.
Проходя вглубь, я замечаю технологии последнего поколения. Освещение и звуковые системы, все управляется с помощью голосового ассистента. Проходя за Марко, я попадаю в просторную кухню, совмещенную с гостиной. Темная отделка кухни забирает все мое внимание. У Марко шикарный вкус. Я наслаждаюсь обилием места и стильным дизайном, который добавлял элегантности каждой детали.
— Ты готовишь? — облокачиваясь на островок, удивленно спрашиваю.
Марко вскидывает брови, засучивая рукава рубашки.
— Каждый итальянец умеет готовить. Это у нас в крови, Лия, — подмечает Марко, проходя к холодильнику.
— Никогда бы не подумала, что увижу именно тебя за готовкой, — я издаю смешок.
— Стейк и салат? — спрашивает он, доставая ингредиенты, аккуратно укладывая их на тумбу.
— Отлично. Я помогу тебе, — уже собираюсь подойти к нему, как он останавливает меня протянутой рукой.
Я хмурю брови. Он что, сомневается в моих навыках? Я варю самый великолепный борщ, за который мне прощалось в юношеские годы все, что только можно. Дедушка — мой самый главный фанат.
— Что это значит? — я показываю пальцем на его жест. — Я неплохо готовлю русскую кухню.
Марко подходит к островку с другой стороны и кладет руки на столешницу.
— Ты умеешь готовить? — с удивлением спрашивает Марко. — Русская кухня? Что вообще это такое?
Я с удивлением смотрю на него. Он серьезно никогда не пробовал блюда русской кухни?
— Ты серьезно? Я обязана попросить мамы устроить ужин с концепцией русской кухни.
— Бабушку стукнет инфаркт. Она чистая итальянка. Для нее не существует другой кухни, — утверждает Марко, сыпля соль на стейк.
— Это всего лишь ужин, Марко. Не надо такой трагичности. Я приготовлю мой знаменитый борщ, — подмигивая, я снимаю туфли и забираюсь на стул.
— Я в предвкушении, — саркастично отвечает он, подхватывая нож в руки.
Я посмотрю на него, когда он его попробует. Теперь предо мной стоит задача накормить его всеми возможными блюдами. Да, есть вероятность, что ему не понравиться, но я должна попробовать.
Марко мастерски нарезает свежие овощи на салат. Звук ножа и аромат перца наполняют комнату. Все замедляется, и я полностью погружаюсь в наблюдение за этим мужчиной. Он ставит сковороду на плиту, добавляя небольшое количество оливкового масла. Аккуратно опускает стейки в горячую сковороду. Я наслаждаюсь запахом и созерцаю, как они меняют цвет и приобретают аппетитную корочку. Пара струй сухого красного вина льются на сковороду, создавая терпкий винный аромат. Ароматные пары быстро распространяются по всей кухне, создавая атмосферу вкуса и ожидания.
Марко настолько комфортно чувствует себя в этой роли. Что я даже начинаю задумываться о том, чтобы он готовил ужин всегда. Мясо превратилось в истинный шедевр, покрытый сочным и аппетитным песто. Усилием воли я удерживаю себя от того, чтобы залезть в тарелку и попробовать соус. Заканчивая с салатом, Марко выкладывает мясо на тарелки. Подхватив фарфор, он направляется к огромному стеклянному столу, выставляя сервировку. Доставая пару бокалов для виски, он ставит их на столик и наполняет янтарной жидкостью.
— Лия, в третьем ящике вилки и ножи, — проговаривает он, опускаясь на стул.
Взяв приборы, я присоединяюсь к нему. Атмосфера такая спокойная и уютная, что я готова так ужинать каждый день. Марко поражает меня с каждым днем все больше. Он и правда прекрасный мужчина. Была бы я еще достойной его девушкой. Тогда, возможно, между нами и правда бы все получилось.
Звонок телефона раздается по всему пентхаусу. Марко поднимается и отходит к дивану за телефоном. Звонок обрывается, но потом возобновляется.
— Привет, пап, — отвечает Марко.
Он молчит, его брови хмурятся, и он проводит рукой по бровям. По его лицу я понимаю, что что-то случилось. Звонок Алессандро заставляет меня нервно вскочить со стула.
— Насколько все серьезно? — спрашивает тихо Марко.
Я не слышу ответа, но его вопрос заставляет сердце забиться в несколько раз быстрее.
— Мама, — тихо я спрашиваю. — Что-то с мамой? — в голосе слышится вся моя тревога, слезы нервно подступают к горлу.
Марко отрывает телефон от уха и отвечает:
— С Элизой все в порядке, милая.
Тихий вздох облегчения разлетается по квартире.
— Пришли мне. Я должен узнать, кто это сделал, — как можно спокойнее отвечает он. — Доброй ночи.
Марко не выпускает телефон из рук. Приходит смс, и он внимательно смотрит на экран.
— Что случилось? — нервно спрашиваю, делая шаг ему навстречу.
— Ты должна сохранять спокойствие, — проговаривает Марко. — Обещай мне, что ты будешь спокойна, Лия, — требует он.
— Да что там! — вскрикиваю, пересекая расстояние между нами.
Марко поворачивает телефон, показывая мне фотографии. До меня не сразу доходит, что именно на них. Кадры нашего пикника в Париже мелькают перед глазами. Там есть все. Наши объятия. Поцелуи. Как Марко кружит меня. Много. Очень много фото с тем, как мы целуем друг друга. Мы там такие не обремененные и счастливые, что мне хочется плакать.
— Они уже в прессе. Я разберусь с этим. Пожалуйста, сохраняй спокойствие.
Я вскидываю на него взгляд.
Пресса? Нет. Нет. Нет. Пожалуйста!
— Блять! — ругаюсь, начиная ходить по комнате.
— Это звучало так, будто ты ругнулась. Что ты сказала? — интересуется Марко, хватая меня за локоть и привлекая к себе. — Ты говоришь на русском?
Он серьезно? Я же наполовину русская. Мои бабушка и дедушка живут в России. После переезда мамы на Сицилию бабушка приехала к нам. Я была с носителем этого языка постоянно, и со мной разговаривали только на нем. Конечно, я знаю русский.
— Что за глупый вопрос, Марко? — я вскидываю свободной рукой.
— Конечно, я знаю русский. И да, я ругнулась.
— Это было очень сексуально. Скажи это еще раз.
— Ты просишь меня поругаться на русском? — удивленно спрашиваю.
Он кивает головой на мой вопрос.
— Блять. Сука. Пиздец.
Марко оттесняет меня к стене. Схватив меня одной рукой за шею, другой за задницу, прижимая ближе к себе. Часто дыша, я обвиваю его тело ногами. Поймав мои губы, он жадно поглощает меня, стараясь заглушить все слова, эмоции, тревоги. Тихий стон разносится по помещению.
Боже, что он делает со мной. Я теряю разум.
Глава 21
Марко
Приезжая в особняк отца, улыбка не сходит с моего лица. Ночь, проведенная с Лией, показалась мне настоящим раем. Видеть разгуливающую Лию по моей кухне в моей рубашке — настоящее наслаждение. Еще она приготовила на завтрак русские блины. Ей даже не составило труда приготовить блины без лактозы. Я был очень горд тем, что заранее позаботился обо всех продуктах.
Русская кухня — не совсем мое. Блины были вкусными, но я предпочту такие завтраки раз в год. Раньше я даже и не думал о том, что в Лие столько русских черт. Насколько я знаю, она прожила здесь почти с самого рождения. Я не углублялся в эту историю, так как много раз видел, как Элиза прекращала любой разговор об отце Лии. Папа не возражал. Вероятнее всего, Элиза рассказала эту историю только ему.
— Ты сегодня не ночевал дома? — удивленно спрашивает Лукас, выходя из кухни и встречая меня в дверях. — От тебя пахнет женскими духами. Этот аромат мне так знаком.
— Отьебись, Лукас. Где отец? — отмахиваясь от брата, я задаю встречный вопрос.
— Отец с Элизой завтракают в саду. У тебя была такая замечательная фотосессия в Париже. Тебе стоило стать моделью, а не грозным мафиози, — смеется Лукас, отпивая кофе из чашки.
— Ты видел фото?
Он вскидывает брови, протягивая мне свежий выпуск газеты. Не зря бабушка выписывает это барахло. Хоть когда-то это пригодилось.
— Это видели все, Марко, — отвечает Лукас, направляясь на террасу.
Первая полоса газеты кишит нашими фото с Лией. Где мы обнимаемся. Целуемся. Самое шикарное фото, с которого я не могу сдержать улыбки. Я несу ее на своем плече. Пожалуй, эта фотосессия останется в моей галереи.
— Что ты творишь, Морелли? Почему мой телефон разрывается из-за тебя и этой блондинки с самого утра? — кричит Джейн за моей спиной, стуча каблуками по мрамору.
Я разворачиваюсь к ней на одном каблуке. Разгоряченная Джейн почти налетает на меня. Ее волосы растрепались. Лицо искажает только неодобрение и возможно гнев. Продолжая молча смотреть на нее, я уже обдумываю, как ей сказать об отмене помолвки.
— И тебе не стыдно? Ты крутишь шашни со своей сводной сестрой? — вскрикивает Джейн, пытаясь отдышаться.
— Почему ты кричишь в моем доме, Джейн? — серьезно спрашиваю. — Перестань устраивать представления!
Подхватив ее под локоть, веду подальше от посторонних ушей и семьи. Она ввалилась в мой дом с обвинениями. Несносная женщина. Затащив Джейн в кабинет, я подхожу к столу и открываю шкаф стола, доставая бумаги. Бросив их на стол, призываю к себе Джейн.