Я реву. Реву от того, что не могу молчать и не могу признаться. От того, что я жутко устала от вопросов, от переживаний, от осознания, что все могло быть иначе. В той. Прошлой жизни.
— Мне больно. Я не могу так, — всхлипываю, прижимаясь сильнее. Вдыхаю его запах: такой знакомый и родной. Почему не помню? Почему?! Марк вытирает мои слезы, а затем снова обнимает, еще крепче, будто укутывает шерстяным пледом, и мне становится легче, удивительно легче.
— Все хорошо, — теплые пальцы бродят в волосах. Я чувствую, как «муж» целует уши, шею, скулы, и не отказываюсь. Меня выламывает от неправильности происходящего, но я затыкаю свою гордость, потому что сейчас хочу ласки и внимания.
Глава 5. С ног на голову
Как закончился вчерашний день помню смутно.
Я бродила по комнате привидением, потом укладывалась на кровать и, не найдя удобное положение, все время вертелась в полудреме. То меня бросало в неудержимую дрожь, то я застывала, как каменное изваяние.
Марк не отходил ни на секунду, и я даже начала свыкаться с мыслью, что он рядом. Все равно никто из моих родных так и не появился. Что жутко настораживало. Несколько раз я выходила и просила Марину помочь мне связаться с ними, но она лишь разводила руками. Даже телефон снова дала, но телефон родителей я не помнила, а Артем не отвечал.
Весь день справлялась с глубокой апатией и не хотела оставаться одна. Тогда я воспринимала «мужа», как сиделку, к которой можно обратиться и попросить воды. А еще от озноба помогали его объятия, благо он больше не пытался лезть целоваться. Только изредка дышал в шею и уши, но это было даже приятно.
Ночь наступила внезапно, как и утро. Я не заметила, как уснула и также неожиданно проснулась в железных объятьях Марка.
Он, замурчав, выбирается из-под одеяла и шлепает в душ, смешно шаркая тапочками.
Я долго креплюсь, чтобы не развернуться и не посмотреть на него через матовое стекло. Пару раз поворачиваюсь на постели и даже укрываюсь с головой. Но потом все равно зыркаю в его сторону: дверь, извращенец, конечно же, не закрыл.
У него крепкие ноги и бедра, будто созданы для борьбы или бега. Силуэт спины такой внушительный, что я задерживаю дыхание от восторга. Вольный склонив голову, намыливает волосы. Мне кажется, что он на секунду замирает. В миг прячусь под одеяло.
Когда «муж» вышел, я уже собрала постель и переоделась. Чтобы не особо затевать лишние разговоры, занимаюсь укладыванием вещей, которых было всего ничего. Пара заколок из рюкзака, шпильки, небольшое зеркальце, которое чудом выжило, и гетры. При сильных нагрузках и растяжках без них никак, но сейчас — бессмысленны. На несколько месяцев придется оставить мысли о танцах. Но ничего! Я верну форму и у меня еще будет шанс попасть в мюзикл, не в «Танец мотылька», так в другой.
Марк идет в кабинет Зуева оформлять выписку. На пороге останавливается и долго смотрит на меня. Я замираю под этим пристальным взглядом и не знаю, что сказать.
— Я быстро, — бросает «муж» и исчезает за дверью.
А у меня шлейфом перед глазами его голубая радужка, словно впечатывается, вгрызается в память. Может все не так уж и плохо?
Складываю полотенце и думаю о родителях. Как это они не подали в розыск? Как это Артем меня еще не нашел? Странно.
Был случай, примерно с год назад. Я пообещала маме наведаться к ним в воскресенье — брат приезжал из долгой командировки, но меня так загоняли на корпоративах в субботу, что я просто не проснулась с утра. А потом еще и забыла. Телефон разрядился и лежал в сумке.
Какое было мое удивление, когда под обед вся моя родня завалилась ко мне в гости. Я в тапках с мехом, в халате на голое тело и с растрепанными волосами. В холодильнике только засохший огурец да кусок недогрызенной варенки. Благо они с собой еду привезли, иначе ели бы мой сухпаек из злаковых хлопьев.
Стоило мне задержаться хоть на час и уже на экране телефона пестрели десятки непринятых вызовов. А сейчас ни намека, что я им нужна.
Странное беспокойство сковывает сердце. Отряхиваюсь от воспоминаний и обвожу взглядом палату, чтобы ничего не забыть.
Под стенкой возле кровати Марка стоит тумбочка. Я приоткрываю верхний ящик и нахожу свой паспорт, а с ним навязчивую фотокарточку. Ту самую фотку незнакомого мне человека, в глазах которого я увидела что-то необычное, родное, что ли. И сейчас замираю от необъяснимого чувства. Как бывает: помнишь что-то, оно даже вертится на языке, но вот, что именно — не знаешь.
Слышу, как открывается дверь.
— Ты собралась? — спрашивает Марк.
— Кто это? — оборачиваюсь и смотрю в холодные глаза «мужа».
— Это ты мне скажи, — Вольный делает шаг. Я чувствую, как ползет по спине знакомый страх. Отходить некуда: позади стена.
— Я не знаю кто он, — осторожно говорю и стараюсь уловить малейшее изменение на лице Марка. Сначала мне кажется он злится, губы поджимаются, опуская уголки. Изучает меня прищуренным взглядом. В следующий миг его лицо озаряет светлая улыбка. Он обхватывает мою талию и тянет к себе.
— Ничего, вспомнишь, — и в голосе слышу какие-то странные нотки раздражения.
«Муж» целует меня в щеку, как раз туда, где еще не сняты швы от пореза. Целует небрежно и, словно нарочно, делает мне больно.
У меня подгибаются ноги от боли и внезапного трепета, а Марк шепчет:
— Дома все встанет на свои места. Пойдем, я жутко устал от этих облезлых стен, — немного отстраняется, сжав лапищами мои хрупкие плечи. — Кстати, нам еще к медсестре зайти.
— Хорошо, — выдыхаю я.
Мир качается, но я иду.
Домой. Где все станет на свои места.
В такси меня сморило. Снился какой-то вязкий и непонятный сон, будто бы кто-то стоял рядом и тянул из моей груди красные ленты. Было больно, а я не могла пошевелиться.
— Вик, приехали, — слышу голос Марка.
Я открываю глаза и смотрю на улицу. Облегченно выдыхаю.
Дом — с огромным граффити справа от входа. На третьем этаже моя квартира, пластиковые окна и, даже отсюда, вижу шторы, которые вешала месяц назад. Сейчас все раскроется, и мы, наконец, покончим с этим фарсом.
Зыркаю на «мужа» и задаюсь вопросом зачем ему это надо было. Неужели кто-то решил пошутить? Но решаю, что надо разоблачить его своевременно.
Марк, как ни в чем не бывало, берет вещи и выходит из салона. Таксист пересчитывает деньги, и удивленно оборачивается.
— Едем дальше?
— Нет, — прихожу в себя и выныриваю на улицу.
День в самом разгаре, солнце слепит глаза и щекочет плечи.
Поднимаемся по лестнице. Я с ужасом наблюдаю, как Марк уверено идет ко мне домой, словно три года подряд стирал подошвы на этих ступеньках.
Соседка — тетя Варя, как раз выходит из квартиры со старым затертым пакетом, заполненным до предела, того и гляди швы сейчас треснут и содержимое вывалиться на лестничную площадку.
— О, Марк, вы уже вернулись?! — восклицает женщина.
У меня ноги прилипают к бетону и не хотят идти дальше. Соседка сокрушенно машет растрепанной прической и обращается ко мне:
— Вика, рада видеть живой и здоровой.
— Спасибо, Варя Константиновна, все обошлось испугом, — говорит Марк и тянет меня за собой.
Продолжаю дышать, но уже с надрывом, с тяжелым предчувствием, что все не так просто.
Марк открывает дверь, как-то странно косится на соседскую квартиру, и я снова замечаю необычный блеск в его глазах.
— Почему так смотришь? — вдруг спрашивает Вольный, заметив мой взгляд. Я не решаюсь ответить, слишком тяжело воспринимать происходящее. Он пропускает меня внутрь.
Знакомый, привычный запах моей квартиры. Кажется, все вещи на прежних местах. Прохожу дальше.
Гостиная. Кухня. Ванна. Будто и не было эти четырех дней в больнице. Моя квартира.
Я мечусь. Марк бесшумно ходит за мной по пятам. Не обращая на него внимания, забегаю в спальню и застываю.
Вместо дивана, посередине комнаты, двуспальная кровать. Распахиваю шифоньер и вижу аккуратно сложенные мужские вещи. Они занимают ровно половину шкафа. Не может быть!
— Что-то не так? — Марк подпирая дверной косяк, следит за мной острым взглядом.
Я захлопываю дверь шкафа и отхожу к окну. Хочется закричать. Стискиваю зубы и понимаю, что эмаль сейчас раскрошится от напряжения.
— Медди?
Дергаю плечом.
Пальцы тянутся к гардине. Приоткрываю тонкую ткань и смотрю на улицу: широкий двор, внизу ряд машин на парковке. Тетя Варя спешит в магазин, прячась от полуденного солнца под кленами. Вижу вход в соседний подъезд и меня прошибает током — ненавиж-жу-у. Но там, возможно, осталась крупица той старой жизни. Там доказательство того, что я не спятила. Придется сделать этот шаг, рано или поздно. Придется встретиться с ним.
Рука Марка ложится на спину. Он подошел так тихо, что я подпрыгнула от неожиданности.
Задерживаю дыхание.
Резко оборачиваюсь и, не выпуская из пальцев кристалон[1], перегораживаю пространство между нами прозрачной пеленой. «Муж» не удивляется, не меняет выражение лица. Медленно отодвигает преграду и продолжает наступать. Я слышу, как щелкают застежки на карнизе, и невесомая гардина падает вниз.
— Ну, хватит уже, — шепчет Марк. Его бархатистый голос вводит меня в ступор. — Мы дома. Все в порядке. Ты до сих пор обижаешься? — смотрю на его громадную грудь, упираясь пальцами в упругие мышцы, и пытаюсь отодвинуться. От шока не могу говорить.
— Я ничего не помню, — бормочу, делая шаг в сторону.
Марк зеркалит мое движение. Тюль тянется за моей ногой и обматывает лодыжку.
— Что ты такое говоришь? — «муж» вцепляется пятерней в волосы на затылке и пытается склониться надо мной.
— Отпусти…те! — голос ненатурально скрипит.
— Вик, что ты, как дикая? — смеется мужчина.
Я отстраняюсь, ткань гардины натягивается сильней, одна часть остается под подошвами Марка.
— Не касайтесь меня.
У «мужа» округляются глаза, брови ползут вверх, губы сжимаются в тонкую полоску. Солнце освещает его змеиную улыбку и прищуренный взгляд. Это не может столько раз казаться: у него сияют глаза. Светятся, как лампочки. Невероятно!