ащения. Казалось бы, с чего все началось? С проданной азбуки? Пяти золотых? Поля чудес? Нет, его никчемная жизнь завертелась в калейдоскопе пестрых событий после кляксы на листе бумаги, ибо за чернотой мы прячем самые мрачные мысли, в которых стесняемся признаться даже самим себе. Ибо Зло — подлинное и древнее — всегда безобразно. Творя его, мы испытываем толику стыда и страха быть уличенным и опозоренным, как нагая Ева с надкушенным райским плодом.
Нет ничего страшнее, чем быть изгнанным из рая в пустую неизвестность бытия, ощущая, как захлопываются двери Эдема, а святой Петр поворачивает золоченый ключ с ужасающим скрежетом. И ты, голый и босой, ранишь руки об ажурную изгородь из плетеных роз, умоляя впустить тебя обратно. Но святые немы, а небеса лишь презрительно усмехаются, бросая вслед плевки дождя. Тогда ты, плача, поднимаешь с грязной земли сырое рубище, уходишь, осознавая, что свою точку невозвращения уже пересек. Рай, с его манящими купелями, нежными плодами и простынями мягких облаков никуда не делся. Просто теперь твое место заняли другие, и уже им велеречивый змей будет петь свои льстивые песни.
Кто сказал, что сожаления — пустая трата времени?
Я не сразу осознал, что проснулся. Шелест ночи наполнял комнату. В стекла уже который раз били тугие капли дождя, жалостливого нытика, мечтавшего, чтобы я впустил его внутрь. Дождю, как вампиру, требуется лишь приглашение, а затем он наполнит твою жизнь холодом. "Мне нужно всего лишь немного сочувствия, — вкрадчиво шептал ливень, — впусти меня, и мы откроем душу друг другу…"
Вместо ответа, я лишь натянул одеяло по самые уши. Каждое чудовище должно знать свое место. Раздосадованный моим отказом, дождь забарабанил в окно. Ветер сгибал ветви деревьев, а фонари отбрасывали в окно переплетающиеся тени, цепляющиеся друг за друга, словно руки с тонкими кривыми пальцами. Шелестящие листья-сплетники передавали друг другу новости, бились друг о друга в истерических аплодисментах.
Я не сразу понял, что меня разбудило, а потом вспомнил — сон, старый сон, закончившийся резким хлопком двери. Поежившись, я все-таки вылез из кровати и посмотрел на часы. Ветер раздувал линялые шторы. Из кухни несло сигаретным дымом. Оттуда же доносилась тихая мелодия. Французская дива печальным голосом просила прощения.
Если бы ты сумела прочитать
Сквозь детство
Обещания наших
Не сиюминутных желаний,
Мы бы отсчитывали каждый день на
Пальцах наших сплетенных рук.
И всегда была бы надежда
На такое прекрасное будущее.
Я остановился на пороге. Ноутбук был включен, и хотя экран зиял пустым провалом темноты. Подрагивающий синий глаз говорил: я живой, я функционирую, и хотя ты совсем не обращаешь на меня внимания, я делаю то, что ты приказал. Я всемогущ, как джинн из восточной сказки. Сегодня я запер в своем пластиковом чреве эту развратную француженку, и она будет петь, пока ты не попросишь ее замолчать, или пока у нее не закончатся песни…
Олега в квартире не было. Значит, хлопок двери не приснился. Скорее всего, я просто элементарно проспал его приход, а он, открыв дверь своим ключом, не стал меня будить. В раковине стояла грязная чашка, кружка, валялась вилка. Я раздраженно рванул на себя дверцу холодильника и убедился, что Олег сожрал мой завтрак. Значит, утром придется готовить себе что-то еще. Заунывная песня из динамиков действовала на нервы. Вдобавок, внутри чувствовалось что-то неприятное, словно тяжелый бильярдный шар катался под кожей.
"Нервишки, — усмехаясь, подумал я. — Днем была куча проблем на работе, шеф орал, как резанный, а завтра, точнее, уже сегодня, этот геморрой начнется заново. Все-таки, быть свободным художником куда привлекательнее. Ни тебе рабочего графика, ни деспота-начальника… Олег- счастливчик…"
Я поелозил по панели пальцем. Монитор приветственно вспыхнул. Бросив взгляд на новое творение Олега, я невольно поежился.
С монитора смотрел волк. Судя по броским, оплывшим буквам, хищник рекламировал охранную контору. Однако в этом логотипе от охранника ничего не было и в помине. Волк был отнюдь не сторожем, что отчетливо читалось в его приземистой коренастой фигуре, застывшей перед прыжком. Желтые глаза смотрели с плотоядным интересом, а искривившаяся в недоброй ухмылке пасть была готова вцепиться в беззащитное горло. Я даже усмехнулся: неужели заказчики настолько глупы? Или же охранная контора на самом деле плохо замаскированные рекитиры? Кто доверит свою безопасность скалящемуся хищнику?
Выключив компьютер, я бухнулся на диван и закрыл глаза, но сон не шел. Смутное, клубящееся беспокойство сидело где-то за мозжечком, пуская метастазы по всему телу. Тревога висела в воздухе, зудя и дергая за нервные окончания. Иногда я не совсем понимал: сплю ли или еще бодрствую, перекатывая в памяти обрывки воспоминаний, словно те были речной галькой. Дождь бил в окно. Наверное, это и всколыхнуло старую, почти забытую историю, начинавшую подгнивать и ныть, каждый раз, когда крутившийся в теле бильярдный шар задевал за заросшие нечувствительными наростами болевые точки, и тогда все вспыхивало заново…
Боль — это тоже точка невозвращения. Только ты не сознаешь этого, до тех пор, пока не оказываешься один на один на ринге с двухметровым верзилой, а рефери в этот момент как раз решил уйти на перекур. Сидя в директорской ложе, он, попивая чаек, смотрит, как боксер-тяжеловес делает из соперника котлету, а ты, беспомощный и голый, летаешь по рингу, падаешь, падаешь, разбрызгивая кровь и рассыпая выбитые зубы. А все потому, что не ожидал, ведь это не по правилам…
Сколько нам было тогда? Кажется, около пятнадцати. Можно с уверенностью сказать, что темнота, заползшая в душу моего брата тогда впервые выплеснулась наружу, словно гнойный нарыв. Сейчас, когда воспоминания нахлынули со всех сторон, я отчетливо вспомнил тот душный июльский день…
Мне показалось, что я совсем не спал, перебирая события прошлых дней, собирая копившиеся странности на общую нить. Но резкий звонок выдернул меня из безжалостных объятий старого кошмара. Подскочив на своем ложе, я не сразу сообразил, что звонят в дверь. Вытирая пот с ледяного лба, я пошел в прихожую, стараясь избавиться от старого видения: Олег, вцепившись в мое горло, тянет на дно реки, а зеленоватые волны смыкаются над головой зыбким киселем.
Кирилл
Найти Олега Шишкина оказалось плевым делом. Я начал с него по двум причинам. Во-первых, по описанию Юлии он менее всего походил на потенциального хахаля Тыртычной, а во-вторых, у него работал телефон. Крайне удивленный Шишкин на мои вопросы отвечал уклончиво и невнятно, пока, наконец, не признался, что в данный момент придти на допрос никак не может.
— Не пускают меня, — сокрушенно вздохнул он. — Я тут… это… на лечении нахожусь.
Шишкин лечился от алкоголизма. В больницу, по признанию его лечащего врача, Олега упекла супруга. Врач по телефону отказался давать объяснения, погода вновь не баловала, поэтому в клинику я отправил Семенова. Тот вернулся через четыре часа промокший и грустный.
— По свидетельству врача, Шишкин у них уже месяц. Поступил с белой горячкой, бегал за женой с утюгом, пугал…
— Видимо, получилось, — рассеяно произнес я. — Раз она его отправила в больницу, значит за свое здоровье она точно опасалась.
— У него дочка шестилетняя, — хмуро пояснил Семенов. — Я у него дома был. Жена приятная такая… Чаем напоила. Говорит, в указанные дни Шишкин никак не мог кого-то убивать, поскольку из запоя не выходил, и попросту валялся в кладовке.
— Почему в кладовке?
— А ему там было не так страшно.
— Ну, надо же, — удивился я. — Спасаться от белочки в кладовке… Ты его самого видел?
— Видел. Если сестра Тыртычной не ошибалась, вряд ли это тот самый Олег. Шишкин — коренастый, лысеющий, плотный, на мачо не тянет. А что с Муроенко?
— Фиг его знает, — отмахнулся я. — Телефон выключен, весь день набираю. Видимо, придется съездить. Адресную справку я взял. Пошли в дежурку, может машина есть…
Машины, естественно, не было. Жил Муроенко на окраине города в частном секторе, что было даже удивительно. Этот район, именуемый у нас Рабочим поселком, я знал слабо. Асфальт тут лежал только на главных улицах, по ним же ходил общественный транспорт. Рассудив здраво, что в хитросплетении многочисленных переулков, облепленных старыми домиками, можно запросто потеряться, мы благоразумно отправились в местное отделение милиции.
Участковый был на месте. К нашему удивлению, им оказался тощенький высохший казах лет сорока, с улыбкой Соловья-разбойника из старого мультика и такими же жиденькими усиками, придававшим ему сходство с хитрым сомиком.
— Еркен, — представился он, пожав нам по очереди руки. — Вообще я Еркен Шамсутдинович, но это ж никто пока выговорить не может. Так что местные зовут меня просто Кеша.
По-русски Еркен-Кеша говорил совершенно свободно, но в интонациях все равно чувствовалось что-то неестественное. Он как бы выделял окончания слов, акцентируя на них внимание, что звучало слегка по-детски и немного глуповато.
— Очень приятно, — кашлянул Семенов, пытаясь не улыбаться. Еркен-Кеша бросил на него недовольный взгляд и вздохнул.
— Вот всегда так… Чего вас в наши закоулки занесло?
— Человека ищем, Кеша, — пожал плечами я. — Возможно, просто человека, возможно, убийцу. Вот по этому адресу. Далеко идти придется?
— Зачем идти? — пожал плечами Кеша. — У меня машина есть. Адрес какой?
Посмотрев на бумажку, Кеша поморщился.
— Плохой район. Грязь, помойка, цыгане. Наркотой там торгуют.
— Да у вас везде не Бэверли Хиллз, — фыркнул Семенов. Кеша скривился.
— Здесь тоже люди живут, — негромко сказал он. — И не хуже, чем в центре. Всем где-то жить надо, дома строить, детей растить. А город — он отсюда пошел. Людям бараки давали, говорили, что временно, да многие так тут и остались, пока начальники их квартиры делили…
В невыразительном голосе Кеши промелькнули нотки горечи. Он досадливо махнул рукой, взял фуражку и, надвинув ее на узкий желтый лоб, встал из-за стола. Семенов покраснел, и пробурчал что-то невразумительное. Наверное, "извините".