– Я не педагог, – буркнул Каратыгин.
– Наши дети рвутся в бой. Они хотят работать, бороться с врагом, хотят помогать своим отцам, а вы испугались. Дети! Вы хотите их в вату упаковать и подальше от жизни, от борьбы запрятать…
– Кто это «мы»? – мрачно спросил майор.
– Педагоги.
– Да не педагог я, Иван! Что ты меня дразнишь!
– Удивительное дело! – говорил Иван Васильевич, не обращая внимания на слова друга. Он вышел из-за стола и зашагал по кабинету. – Вы готовите детей к будущей борьбе, а в то же время уничтожаете элементы всякой борьбы в их жизни. Вы хотите их теоретически подготовить к борьбе. А они уже живут! На их глазах такие примеры… Я хотя и не педагог, но всем своим нутром понимаю, на своей собственной шкуре испытал и убедился, что характер создается и закаляется в борьбе. Ты мне как-то жаловался на свою дочь. Капризная, мол, избалованная… А кто виноват? Ты сам. Ты же ее при мне с ложечки кормил… Помнишь? «Скушай, детка, за папу, за маму…» Ребенок есть не хочет, я ту насильно в рот пихаешь…
Константин Потапыч не помнил, когда Иван Васильевич видел такую сцену, но если он так говорит, то, значит, видел. Бывал он у него неоднократно.
– Ну, а по-твоему как?
– По-моему? А по-моему, если она захочет есть, то сама попросит. Дай ложку в руки… Да нет! Пускай сама возьмет эту ложку. Я бы на твоем месте даже какие-нибудь препятствия ставил… Не знаю… Ну, спрятал бы, например, эту самую ложку. Пускай поищет. Ты детей до зрелости несмышленышами считаешь… А как они тебя за нос водят!..
– Когда?
– Да вот эта история со шкафом. Ты ведь им поверил?
– А то как же?.. – широко открыв глаза, спросил Константин Потапыч.
– Вот, вот… Поверил потому, что «дети»… В прятки играли. Да ничего подобного, Костя! Это они все выдумали, Мишка придумал, чтобы из этого положения выкрутиться. Для них ты был шпионом, Тарантулом… А спряталась она в шкаф действительно потому, что хотела твои разговоры по телефону подслушать.
– Кто это тебе сказал? Мальчик?
– Нет, еще не сказал. Но я уверен, что скажет.
Спор пришлось прекратить. В кабинет вошел Трифонов и, молча поздоровавшись с майором, сел без приглашения в кресло.
– Устали, Василий Алексеевич? – спросил Иван Васильевич.
– Устал, товарищ подполковник…
– Н-да! Не буду вам мешать, – сказал Константин Потапыч поднимаясь. – Не сердись на меня, Иван. Может быть, ты и прав… От старости я слишком осторожничать начал… Поеду. Счастливо!
Иван Васильевич проводил друга до двери и, повернувшись, обратился к Трифонову:
– Ну, докладывайте.
– Антенну нашел, товарищ подполковник… Замаскирована в деревьях. Одна девчонка на днях проходила по тропке, и почудился ей человек. Смотрите, говорит, девчата, человек в зубах нитку держит. Я сначала не придал значения. Мало ли, думаю, какая чертовщина на кладбище может померещиться. А сегодня вспомнил и давай искать… Нашел. Антенна.
– Там, где антенна, там и передатчик.
– Совершенно точно. И сдается мне, что протянута она в склеп. Солидный такой склеп из черного мрамора сложен. Но я не уверен, товарищ подполковник, – сразу оговорился разведчик. – Предполагаю. Боюсь их спугнуть. Гнездо расшевелишь, осы разлетятся.
– Та-ак… – задумчиво протянул Иван Васильевич. – Нежданно-негаданно… Что же мы дальше будем делать?
– Полагаю, что надо установить наблюдение. Но скрытно… Там такие заросли, оградки, кресты… Пока точно не установим, какой склеп, какой туда вход и вообще всякие подробности, следить трудно. Ты за ними следишь, а они за тобой.
– Согласен. Какие у вас предложения?
– Да есть у меня одна мыслишка…
Все помощники Ивана Васильевича думали и проявляли всегда много самостоятельности. Всякий план, всякая задача, которую подполковник ставил перед подчиненными, обсуждались вместе со всеми, и творческая инициатива разведчиков, выполняющих рискованные задания, не была связана. Иван Васильевич руководил и воспитывал людей по-ленински. Каждый человек, о чем бы ни докладывал подполковнику, всегда сообщал о своих предположениях, размышлениях и вносил ценные предложения.
– Ну-ну… выкладывайте.
– Птички там поют, – неожиданно сказал Трифонов. – Синички всякие, щеглята, чижики. Вот я и подумал… Есть у нас такие любители, особенно среди пацанов. Ловили бы они там птичек, а между тем поглядывали бы по сторонам…
– Хорошая мысль, – сразу согласился Иван Васильевич. – Естественно и просто. Пока точно не установим, куда они прячутся, нужна особая осторожность. В склепе могут быть и глаза… Какой-нибудь перископ замаскированный.
– Точно, точно, товарищ подполковник. Там такое делается… Сам черт ногу сломит. Джунгли! Крапивы одной ужас сколько.
– А кто будет птицеловом? Подумали?
– А как же… Приятели-то Алексеева не у дел остались… Забыл, как их зовут…
– Вася и Степа, – подсказал Иван Васильевич.
– Вот, вот… Ребята шустрые, самостоятельные, надежные.
– Хорошо. Согласен. Разыщите их и организуйте. Потом поговорим подробно.
20. Портрет
Мальцев сидел за столом и, грея ладони рук о стакан с горячим чаем, говорил негромко, спокойно, как бы размышляя вслух.
Миша внимательно слушал гостя, не спуская глаз с его коротких, пухлых пальцев.
– А не слишком ли дорого стоит оборона Ленинграда? Имеешь ли ты представление, дорогой мой мальчик, какой ценой удержали этот город? И дело не в разрушенных домах и заводах… Нет. Дело в людях. На Большой земле… Мы там понятия не имели, сколько здесь погибло людей. И каких людей! Ценных специалистов, мастеров, художников, ученых…
– А что же было делать?.. Сдаваться? – тихо спросил Миша.
Мальцев ответил не сразу. Он пристально посмотрел на юношу, пытаясь понять его отношение к этому вопросу, отхлебнул глоток чаю и покачал головой.
– Не знаю. Я маленький человек. Мы с тобой крошечные винтики государственной машины и должны скромно выполнять свои функции. Нас не спрашивают, что делать. Нам только приказывают.
– А вы считали, что… – начал было Миша, но гость его перебил.
– Я ничего не считаю. Я говорю только о том, что видел своими глазами, слышал своими ушами.
– А я думаю, что глаза у людей не много видят. Только то, что кругом, – упрямо возразил Миша.
– Эх, молодость, молодость! – со вздохом сказал Мальцев. – Героическая, бездумная, горячая…
– А разве это неправильно? – спросил Миша. – Вот, например, такой факт… Когда снаряд или бомба близко разорвутся, то человеку кажется, что весь Ленинград на воздух взлетел… и вообще конец света. А на самом деле ерунда…
Миша волновался. Ему казалось, что Мальцев прощупывает его настроение, хочет посеять какие-то сомнения или испытывает, но для чего он это делал – неизвестно.
– Да, да, да… Все это так. Действительность существует для каждого из нас… Человек исчезает, и вместе с ним исчезает все, – сказал он и еще раз повторил: – Все!.. А что будет после него… Не все ли ему равно?
– Хоть потоп! – хмуро напомнил Миша.
– Нет. Ты меня неправильно понял, – с улыбкой сказал гость. – Для меня этот вопрос имеет особое значение. Дело в том, что здесь погиб мой сын. Да, погиб… И вот сейчас мне и в самом деле все, что связано с Ленинградом, стало как-то безразлично… Ленинград существовал для меня потому, что здесь жил и учился мой сын. По своей занятости я редко видел его… Он был примерно твоих лет… может быть, немного постарше. – Говоря это, Мальцев не спеша достал из кармана бумажник, вынул оттуда фотокарточку и протянул своему собеседнику. – Вот, посмотри…
Ничего не подозревая, Миша взял снимок, взглянул и ясно почувствовал, как у него зашевелились волосы на голове. На снимке был атаман воровской шайки – Жора Брюнет. Мише навсегда врезалось в память нахальное выражение его глаз, презрительная, чуть брезгливая улыбка, высокомерное поведение. Вспомнил он и последнее… Дикий крик, вытаращенные от ужаса глаза… Здесь, на портрете, юноша был несколько иным, чем в жизни. Красивый, приятный, с приветливой улыбкой.
– Коля… Вы знали этого мальчика?
Миша поднял глаза и, встретившись с пытливым взглядом гостя, еще больше смутился. Мальцев жадно наблюдал за ним. Он видел замешательство юноши, видел, какое впечатление произвел на него портрет.
«Что же делать? Теперь не скроешь, – думал Миша. – А если врать, совсем запутаешься».
– Да, – сказал он. – В прошлом году мы с ним встречались. Его зовут Жора Брюнет.
– Звали его Георгий. Но почему Брюнет?
– Брюнет? Ну, это вроде клички или прозвища.
– А где вы с ним встречались?
– Этого я не могу сказать…
С последними словами Миша положил снимок на стол, отошел к пианино и встал спиной к гостю.
– Почему вы не можете сказать? – настойчиво спросил Мальцев.
– Не могу… Это секрет.
– Какие же теперь секреты?.. Если он погиб.
– А я-то еще живой.
– Да. Вы живой… – повторил Мальцев и, немного подумав, тихо продолжал: – Коля, голубчик… Я очень вас прошу, расскажите все, что касается моего мальчика. Ну хотя бы то, о чем можно говорить. Мне не нужны ваши детские секреты… Но если вы даже проговоритесь…
– Вы сообщите папе, – подсказал Миша.
– Нет, нет! – поспешно сказал Мальцев. – Теперь я понимаю, в чем дело… Могу вам дать честное слово. Могу поклясться чем угодно, что ни одного слова не пророню из всего того, что узнаю от вас. Я слишком уважаю Сергея Дмитриевича…
– Тем более, что уважаете, – проворчал Миша и направился к выходу.
– Куда вы?
– Я посмотрю, что Аля делает, – пояснил Миша. – Она тоже меня воспитывает.
Миша прошел в комнату Лены и тихо постучал, надеясь, что она не ответит. Но он ошибся. Лена не спала.
– Кто там? Можно, можно, – раздался голос девочки.
Миша вошел и плотно закрыл за собой дверь.
– Зажги свет, – тихо предложила Лена.
– Не надо. Я пришел просто так, – сказал Миша, подходя к кровати. – Очень, понимаешь, все сложно получилось. Боюсь запутаться. Надо бы посоветоваться, и не с кем…