Широко улыбаюсь, мне так нравится этот наш вайб. Игнат не спорит, только посмеивается.
Он сворачивает на дорогу, ведущую к рынку. Воздух тут же наполняется запахами спелых фруктов, зелени и чего-то ещё, пряного и аппетитного.
Мне становится ещё веселее, внутри предвкушение чего-то классного.
Хотя остановка у маленького, уютного рынка – это уже приключение.
Мы проходим к рядам. Палатки здесь открытые внутри большого светлого павильона.
Глаза разбегаются от ассортимента. Строганов был прав, местечко правда годное. Здесь всегда затариваются его родители.
- Огурчики свежие, - говорит Игнат, выбирая упругие огурцы, - нельзя же окрошку без хруста.
- И редис! - добавляю я, с наслаждением рассматривая ярко-красные головки. Зелень, конечно. Укроп, петрушка… чтобы аромат стоял на весь дом!
Когда-нибудь мы посадим свою зелень на участке. И редиску, может быть, тоже…
Вот это я размечталась! Ну… это не вредно.
А пока всего накупим. И не только овощи нужны.
Мы переходим к яйцам. Игнат берет два десятка, а я поднимаю бровь.
- Ты не переборщил? – спрашиваю.
- Ты вспоминаешь круассаны, - улыбается он, - а я твою домашнюю яишенку в первое утро.
Зависаю на миг. Ах да… Насколько же тогда все было по-другому.
А самый интересный спор начинается с выбором мяса.
- Колбаса, - утверждает Игнат, - сервелат. Классика!
- Курица! - возражаю я. - Куриное мясо в окрошке – это воздушность, легкость… А сервелат – жирная колбаса!
- Но сервелат – это… традиция твоей новой семьи, Ромашка! - Игнат чуть прищуривается, - ты что, хочешь сломать традиции?
Твоей новой семьи… Сердце пропускает удар.
А ещё убеждаюсь, что хоть свекры и медики, питание у них не совсем правильное.
Игнат тоже позволяет себе нарушать, а потом компенсирует в зале. Иногда позволяет.
Мм… Должна признаться, мне это ближе, чем строгие правила моей мамы. Как будто правда готова к новой семье.
- А что, если на квасе? - предлагаю в тему. - Это же классика, как и сервелат.
- Нет, – категорически заявляет Игнат – На минералке! Легче и освежающе.
Таращусь на него. Строганов долго не выдерживает мой обескураженный взгляд. Смеется. Подшучивал надо мной!
Хотя на минералке окрошка тоже бывает вкусной. Под настроение.
Мы покупаем и колбасу, и курицу. На всякий случай. И квас, и минералку.
Спор продолжается, но уже в шутливом тоне. Я чувствую, как напряжение, оставшееся после ссоры из-за Оксаны, тает под солнцем, под ароматами рынка и под игривыми взглядами Игната.
Пакуем продукты в багажник, и вот, наполненная сумками, машина мчит нас домой.
Я предвкушаю этот вечер…
Загородный дом встречает нас уютом. Несмотря на то, что мы здесь живем недавно, он уже кажется родным.
До Игната… до нас дом долго пустовал, холодный и безжизненный. А сейчас… здесь пахнет солнцем и травами. Последние деньки лета щедро делятся теплом.
Переодеваюсь в легкий летний сарафанчик - он невесомый, словно облачко. Игнат выбирает простую светлую футболку и потертые джинсовые шорты. В них он… такой домашний, но при этом… брутальный.
Широкие плечи, сильные руки… мой взгляд задерживается на нём всё дольше
- Ну что, шеф-повар Аля, приступим к кулинарному шедевру? - спрашивает Игнат, уже на кухне, с улыбкой раскладывая продукты на столе.
- Ага, су-шеф, - отвечаю я, нарезая огурцы. - Только не жди все время моих указаний. Мы же договорились – командная работа.
- Ладно-ладно, - сдаётся он, начинает крошить зелень с такой энергией, что я немного за нее опасаюсь. – Главное, чтобы окрошка была вкусная, а не идеально нарезанная.
Хм, кто-то очень голоден!
- Это точно, - смеюсь я, - А ты уверен, что нам хватит этого укропа? Вернее, что от него хоть что-нибудь останется?
- Хватит, - уверенно заявляет Игнат, - кстати, колбасу или курицу?
- Курицу, - решаю я. - Легче и полезнее. Хотя… Немного колбасы мы тоже можем добавить. Чтобы это был уникальный рецепт нашей семьи.
Что я говорю?!
- Как скажешь, - соглашается Игнат, и в его глазах мелькает что-то такое…
Он понял мою мысль.
А в следующий миг его взгляд соскальзывает в вырез моего сарафана. Вещь не совсем новая. И хоть смотрится мило, подрастянулась. Лифчик я решила не надевать.
От проникновенной темы про семью по моей коже побежали мурашки.
Соски призывно встали…
Призывая своим видом Строганова, кого же ещё. Он смотрит и сглатывает.
И дело не в аромате окрошки! Могу поспорить!
- Мм, размешаешь, что получилось? – опускаю глаза.
Игнат щурится и как будто принимает игру. Кивает невозмутимо.
С видом опытного повара бережно перемешивает нарезанные огурцы, редис, зелень, колбасу. Курица доваривается. Квас и минералку мы решили пока не добавлять – добавим по настроению.
Хотя мое настроение сейчас не про еду…
А ведь аромат по кухне идет невероятный – свежий, летний, аппетитный. Интересно, Строганов очень голоден?
Чтобы отвлечься, из холодильника достаю сметану – густую, холодную.
- Ну, пробуем? – Игнат подносит ко мне ложку, на которой горкой лежит окрошечная смесь.
Так, Аля! Вернись с небес… на кухню!
- Ммм… вкусно! – говорю я, проглатывая кусочек. - Чувствуется, что с любовью приготовлено.
- А это только начало! – говорит Игнат, с хитринкой в глазах. Он набирает на ложку густую сметану.
- Осторожно! - предупреждаю я, но уже поздно.
Игнат подносит ложку ко мне, и сметана, прохладная и густая, касается моей щеки.
- Ох, Игнат! – возмущаюсь я.
Его карие глаза сверкают. Он наклоняется и языком аккуратно снимает капельку с моей щеки.
Дыхание касается моей кожи, и по телу пробегает дрожь. Шутка, легкое кокетство быстро сменяется чем-то...
Чего я хотела.
Во взгляде Строганова больше нет игристого озорства, только притяжение и желание.
Наши губы соприкасаются, его рука осторожно охватывает мою талию. Смех замирает, сменяясь глубоким вдохом. Этот поцелуй – не шутка. Вкус сметаны остался на губах, но он уже ничто по сравнению с его вкусом.
Его губы на моих. Горячие, требовательные.
- Аля… - шепчет его голос, хриплый от желания.
Я отвечаю, забыв обо всем на свете, кроме этого ощущения – его близости, его вкуса, его тепла.
Руки мужчины скользят по моей спине. Прижимают к себе так сильно, что я чувствую каждый мускул его тела.
- Игнат, Игнат.… - выдыхаю я.
Его пальцы запутываются в моих волосах, слегка оттягивая затылок.
- Ромашка, ты… Ты такая… невероятная, - он целует мою шею.
Я стону, этот звук теряется в поцелуе, становясь его частью.
Его язык ещё глубже проникает в мой рот, смешивая наши вкусы, наши дыхания.
- Я соскучился, - шепчет Строганов, на миг оторвавшись.
И я понимаю, в каком смысле… Мы ведь брали паузу.
Обнимаю любимого за шею, жмусь к нему и чувствую, как сильно бьется его сердце.
Это не просто поцелуй – это взрыв, буря, которая сметает все преграды и оставляют только нас двоих.
Тянусь ещё ближе, ещё сильнее, словно пытаясь раствориться в нем полностью.
- Я тоже… очень, - едва слышно говорю, теряясь в его объятиях.
Внезапно он отрывается от моих губ. Глаза горят, дыхание прерывистое.
- Аля…. - он говорит мое имя, как заклинание.
Поднимает меня, прижимая к себе, и сажает на свои бедра.
- Ты такая лёгкая, - шепчет он, прижимая меня к себе ещё сильнее.
Его рука жадно скользит по моей спине.
Обнимаю Игната за шею, чувствуя, как сильно бьется мужское сердце под моей рукой.
Поцелуй возобновляется. Он нежный, но с подводными течениями страсти.
- Хочу тебя, - Строганов говорит это с такой уверенностью, что мое сердце замирает.
Он отрывается от меня ещё на мгновение, а затем несёт к кухонной столешнице.
- Здесь…. будет… удобно? – растерянно бормочу.
Все же моя неопытность сказывается.
Дыхание Игната обжигает мою шею. Он усаживает меня. Снова целует. Более глубоко, более властно.
- Для нас, да.
Он шепчет это прямо в мои губы.
29
Строганову я доверяю целиком и полностью. Это давно ясно. Но сейчас я всё-таки дергаюсь.
Игната тоже спокойным не назовешь. Хотя его эмоции другие.
Пальцы подрагивают от нетерпения, когда он задирает мой сарафан. Подцепляет резинку трусиков…
Столешница на кухне из какого-то рыжего камня. Он прохладный, и я сипло вздыхаю, оказавшись на нем голой задницей.
Но холодно мне недолго. Мое разгоряченное тело сейчас может согреть не только камень.
Взгляд Строганова буквально плавится.
- Аленька… - он берет в ладони мое лицо.
Мне снова хочется его поцелуя. В то же время хочу большего.
Между ног горячо, и выделяется влага. Я это буквально чувствую. В животе щекочет от предвкушения.
- Игнат, пожалуйста…
Господи, о чем я прошу?! Но Строганов понимает.
Опускает ладонь мне на живот. Большим пальцем тянется вниз.
Его дыхание дергается, когда чувствует, насколько я мокрая. Когда ныряет пальцем внутрь.
Теперь я шумно вдыхаю.
- Всё хорошо? Не больно?
- Ммм, нет… - пытаюсь объяснить. - Как-то… туго.
Я правда с силой охватываю его палец. Но так приятно, когда он толкается им.
- Ты тугая, Ромашка. Всё нормально. Расслабься.
Он ещё раз толкается, растягивает. Костяшкой другого пальца задевает клитор.
- А-а-а-а! - из меня вырывается стон.
Игнат больше ничего не спрашивает. Понимает, что это звук удовольствия.
И он хочет доставить нам его ещё больше.
Без лишней суеты избавляется от одежды. Подтягивает меня к себе за бедра. Головкой члена упирается в мои сочащиеся лепестки.
Поглаживает их своей бархатистой плотью. Вверх… Вниз… Ласка и хлюпающий звук ещё сильней меня заводят.