— Тогда я тоже хочу спросить, — твердо сказал майор Саенко, рискуя коленом. — Чем ты лучше Васьки?
Вместо того, чтобы достойно ответить, рывком поднимаюсь из кресла и говорю на прощание:
— Живи счастливо, чучело Грифона, охраняющее тени несметных сокровищ. Подойди к окну. Хорошо. Я сейчас уйду, но провожать меня не нужно. Потому что стоит тебе сделать малейшее движение, пока машины не отъедут, как из темноты примчится пуля. Снайпер у меня отменный, когда-то в вашей системе пахал. В штате, между прочим.
— Почему ты сохраняешь мне жизнь? — глухо спросил Грифон, становясь у окна с раздвинутыми занавесками.
Погасив сигарету, я невольно улыбнулся: несколько минут назад кое-кто утверждал, как мне страшно переть против конторы. Теперь Грифон так не думает.
— Майор, ты потерял право задавать мне вопросы. Тем не менее... Быть может, я заинтересован, чтобы ты продолжал свою нелегкую службу хранителя несметных сокровищ.
Спустившись вниз, я сердечно поблагодарил хозяйку за радушный прием и прошел через двор, сопровождаемый подобием марша «Прощание славянки» в исполнении кавказца. «Прощай, Косятин, — подумал я, перед тем как влезть в «Лендровер», — и спасибо тебе. За путешествие в страну легенд, лечение радоном и возможность проверить, чего я стою на этой земле».
Машина понеслась по заснеженной трассе. Стоило склонить голову к плечу Рябова, как накопившаяся усталость последних дней заставила смежить веки. Мне не снились ни растерявший свое величие Грифон, ни убийца Васька, ни Решетняк, которому улыбнулась удача заработать на квартиру детям с помощью доброго волшебника Рябова. И даже Красная Шапочка с ее доблестным дедушкой тоже не пришли ко мне во сне, навсегда оставшись где-то уже в прожитом. Очень многим взрослым ночь дарит разнообразные сказки, именуемые сновидениями, но мне их вполне хватает в реальной жизни.
Быть может, потому во время отдыха в окутавшем теплом джипе откуда-то из недр подсознания пришло изображение берсерка с огромным топором, в увенчанном рогами шлеме, забрызганного с ног до головы кровью поверженных врагов. Я пытался разглядеть его лицо, но не сумел...
— Подъем, приехали, — донесся издалека тихий голос Рябова, и видение исчезло до того, как я не без труда раскрыл глаза.
— Ничего, дома доспишь, — высказал сочувствие Рябов. — Заслужил, можно сказать, кратковременный отдых. В отличие от меня.
— Правильно мыслишь, Сережка. Мы примчались домой среди ночи исключительно ради заботы о будущем страны в лице господина губернатора.
— Он это оценит. Как требуется, — поддержал меня коммерческий директор с явным воодушевлением.
— И Вершигора тоже, — высказываю дельную мысль, лишь бы Сережа прекратил резвиться.
— Ты по-прежнему хочешь?..
— Да, Рябов. Но не переживай, мы ведь никогда никого не подставляли.
— Да? А каким образом секретные документы выплыли на свет Божий? Да еще в самое подходящее время?
— Что тут такого? Обычная схема. Все уже успели привыкнуть к тому, что утечка подобной информации происходит именно в то время, на которое намекаешь ты. Однако мы не будем прибегать к самому дешевому и распространенному трюку: секретные материалы кто-то подбросил известному своей независимостью журналисту...
— Хочешь засветить, что источник — майор милиции Саенко? Представляешь...
— Представляю! Нет, конечно. Кроме того, я дал слово — имя майора Саенко останется в тайне. Ты, конечно, можешь возразить: после всего случившегося я имею полное право его нарушить, но... Знаешь, думаю, удача мне сопутствует только потому, что я еще ни разу не нарушил данного слова. И всегда говорю правду. А потому кражу секретных документов совершил вовсе не майор милиции Олег Валентинович Саенко, а агент Комитета государственной безопасности Грифон.
— Между прочим, КГБ уже не существует... —- начал старую песню Рябов.
— ...А все его агенты прекратили свою бурную деятельность, — продолжил я. — В том, что Саенко был завербован до развала Союза, сомнений быть не может. Слушай, Рябов, при большом желании Грифона сегодня можно выставить шпионом, тем более, данные по спецхрану поступили из бывшей столицы нашей бывшей родины.
Рябов о чем-то задумался и чуть ли не с грустью заметил:
— На такую глупость они не согласятся. Но ты и без того доволен, да? Все-таки удалось выстроить схему, когда господин губернатор получит поддержку. Вместе с реальной помощью от тех, кто вне политики. Мы по-прежнему останемся в стороне. Вершигора имеет повод сожрать полковника Нестеренко. Но разве для тебя это главное? Нет!
— Правильно, Сережа, для меня главное — та самая безопасность, о которой ты не устаешь твердить годами. Главное, не забудь рассказать Вершигоре байку. Стоит мент на берегу реки, на дне которой находится машина с останками очередного коммерсанта...
— Кончай эти рассуждения, — чуть ли не возмущается Рябов. — Мало того, что решил органы между собой стравить...
— Исключительно в целях безопасности. Если они сцепятся между собой, кто станет обращать на нас пристальное внимание? Жаль, после всего случившегося нельзя поблагодарить господина Осипова. Ну да ладно, слушай дальше. Стоит, значит, Вершигора...
— Нет, — твердо говорит Рябов, — только мент. Безымянный. Нам еще с генералом работать.
— Пусть так, — соглашаюсь без особого энтузиазма. — На берегу реки стоит не Вершигора, но все равно мент. Но не просто мусор, а депутат. Народный! Никакого трупа на дне реки, его раки давно съели. По течению плывет кусок говна и кричит генералу, то есть менту: «Привет, коллега!». А тот возмущается: «Какой я тебе коллега?». Как какой, это говно, в свою очередь, удивляется, мы же оба из внутренних органов!
— Очень смешно, — обижается за своего дружбана Рябов.
— Действительно, не смешно, Сережа. Особенно если вспомнить, как воодушевился генерал, когда узнал о предстоящей поездке. Помощь оказал... Мне после нее снова подлечиться хочется.
— Я ему это передам, — успокоил меня Рябов. — После анекдота. Все, отдыхай.
Войдя в холл, я тут же убедился в верности давнего вывода: в гостях хорошо, а дома как всегда. Педрило сидел на лестнице с видом
Спинозы, сосредоточенно размышляя, какую гадость устроить в связи с моим прибытием в родные пенаты. Тщательно проверив комнатные туфли, я переобулся только после того, как убедился: персидский выродок почему-то не успел их заминировать до моего возвращения. Я уже хотел было швырнуть в него сапогом, чтобы расчистить дорогу к собственному кабинету, но не успел сделать этого по весьма прозаической причине. На моей шее повисла четырехпудовая гиря тихого семейного счастья.
Посмотрев в глаза целующей меня супруге, я словно воочию увидел перед собой Вышегородского и потому, слегка отстранившись, спросил:
— Как Гарик?
— Спит, — коротко ответила Сабина.
— А тебе чего не спится?
— Дорогой, я даже не ложилась. Как чувствовала, что вернешься. Хорошо съездил?
Благодаря присутствию Педрилы я решил сделать все возможное, чтобы сохранить атмосферу покоя и уюта, присущую нашему дому.
— Да, дорогая, — как всегда, говорю чистую правду, одновременно вычисляя траекторию полета сапога. — Это была просто сказка.
О ВОРОНЕ БЕЛОМ...
Георгий Пилиев
Когда я думаю о Валерии Смирнове, в числе прочего, на ум приходит вычитанный где-то фрагмент, который звучит, примерно, следующим образом: «Если вы сидите, удобно расположившись в кресле напротив камина; если вы умиротворены, вам хорошо, и вы думаете, что в окружающем вас мире все так же спокойно и ничего не происходит, то вы ошибаетесь». А ведь верно! Живя в своем узком московском пространстве, мы порой даже не допускаем возможности наличия чего-то интересного за Московской кольцевой автодорогой, думая, что все сколько-нибудь значительное сосредоточено исключительно в Москве. Мы не замечаем событий и процессов, проистекающих как бы параллельно нашей собственной, личной, узкостоличной истории. Так и хочется высказать старую, в общем-то, но по-прежнему актуальную мысль о том, что мы нелюбопытны.
Примерно такие мысли посетили меня при чтении романа неведомого мне Валерия Смирнова «Лицензия на убийства». Это было почти десять лет назад. Я купил книгу с лотка. Обложка была сработана в тогдашнем стиле: глянец, а под ним — голые девицы и мужик с пистолетом. Текст с многочисленными опечатками на серой бумаге. В общем, непрезентабельная обертка. А начинка?
Едва принявшись читать, я понял, что напал на нечто. Нечто совершенно особенное, новое, необычное; нечто живое; нечто, порождающее самые разнообразные мысли и ощущения; нечто, что побуждает вернуться к уже прочитанному.
Я перечитывал роман раза два-три. А потом еще несколько раз — отдельные его фрагменты.
Многое удивило своей новизной: язык, манера повествования, тема, характеры персонажей. Но более всего поразил главный герой, от имени которого велся рассказ. Собственно говоря, этот герой с его характером, представлением об окружающем мире и манерой передачи своих мыслей, видения и ощущений от контакта с этим миром — главное достоинство книги.
Говоря, что герой — главная достопримечательность, я, априори, имею в виду и Автора — человека, который зримо стоит за своим порождением, родителя, под чьим пером (или клавишей компьютера) этот самый герой производился на Свет Божий.
Кто же он, Автор?
Как выяснилось позже, Валерий Смирнов — личность в Одессе легендарная. О нем знают все. И никто ничего — наверняка. Одни считают его бандитом. Говорят, что он не выходит на улицу без пары стволов. Другие уверенно заявляют, что он агент спецслужб глубокого прикрытия. Третьи убеждены, что он уже давно эмигрировал за рубеж. Иные полагают, что ему аж семьдесят лет. А «Книжное обозрение», говорят, и вовсе писало, что он умер. Но тут, как в известной истории с Марком Твеном, слухи сильно преувеличены.