— Ну чё раззявились, давай! — прикрикнул один.
— А чё, может, хватит с него?
— Бей, сука!
И лежащего пацана ударили ногой в лицо.
И еще раз. И еще.
— Бей, я сказал!
— А если он сдохнет? Мы на мокрое не подписывались!
— Ни хрена ему не будет. Бей!
И парня ударили еще раз. И еще. Его пинали, как тряпичную куклу. Он не сопротивлялся и не защищался.
— Всё, будет. Слышь, конопатый, иди сюда.
Тот, что стоял на шухере, подошел.
— Теперь ты.
Конопатый пнул.
— Сильней! По ребрам!
Пнул сильнее. Мыском ботинка. В груди пацана что-то хрустнуло. Изо рта страшным выдыхом вырвался воздух.
— Еще раз. Теперь сюда.
Хрустнуло, выламываясь, второе ребро.
— Всё, валим… И это… телефон у него забери.
— На хрена он нам?
— Я сказал, забери!
Телефон забрали. И что-то еще из мелочи, чтобы произошедшее напоминало ограбление. Уходя, один из хулиганов спросил:
— А это точно он?
— Ты чё, ты его фейс на фото видел? Он это.
На каком-то случайном пустыре они остановились и поделили деньги. Но не те, которые нашли в карманах у жертвы. Совсем другие.
— Это тебе, это тебе. Не хило за пять минут работы?
Точно — вышло не хило.
Хулиганы мусолили купюры и хищно лыбились. Они провернули очень выгодное дельце.
— А на хрена его было бить?
— А я знаю? Нам забашляли, мы его отоварили. Может, его папаша кому задолжал или еще чего… Да хрен на него. Валим…
Избитого парня доставили в реанимацию городской больницы. Он был уже почти не жив. Хирурги, осматривая беднягу, только качали головами.
— Кто его так?
— Да мало ли…
— Что творят, что творят!
У парня были переломаны ребра и раздроблены кости лица. Его сшивали по кускам. Почти сразу же в больницу приехал отец. Он был спокоен, как-то неестественно спокоен и только спросил:
— Будет жить?
Врачи заверили, что будет. Хотя сказали не очень уверенно. И поинтересовались:
— За что его так?
— Не знаю… Не за что. Это ограбление, просто ограбление. У него не было врагов, — ответил отец. — Его просто ограбили и избили. Обычное дело.
Отец не остался в приемном покое, не стал ждать, он повернулся и ушел. Видно, куда-то торопился. А торопился он на встречу, так как единственный знал, что это были за хулиганы. Единственный понимал, за что били…
Если наблюдать со стороны, а кто-то мог, всегда кто-то может, это была тихая задушевная беседа двоих случайно встретившихся грибников. Они разглядывали друг у друга корзинки, ворошили грибы, восхищенно восклицали:
— Вот этот хорош!
— Хорош! Там целая семья была, в соснячке.
И, не меняя интонаций и выражения лиц, продолжали:
— Зачем ты так? Так, зачем?!
— А как иначе?
Иначе было невозможно. Это понимали оба.
И хотя один из собеседников хотел вцепиться другому в глотку, а не грибы перебирать, но сделать он этого не мог. Потому что, даже убив его, ничего бы тем не добился. На место вот этого пришел бы другой и сделал бы всё точно так же.
— Хорошие опята.
— Да, удачно сходил.
Копание в лукошке. Выуживание гриба. Совместный его осмотр. И вопрос, не имеющий отношения к их хобби.
— У тебя ведь еще пацан, кажется… — И никаких эмоций на лице. И даже во взгляде. Только восхищенный осмотр гриба.
— Что я должен делать?
— То, что я скажу. Запоминай… Каналы связи… Аварийные. Пароли. «Передачка» из рук в руки. Твой Регион…
А как иначе? Иначе — никак!
В шикарном офисе за позолоченным столом из красного дерева в роскошном, крокодиловой кожи кресле, в костюме от «Армани» сидел вполне себе благополучный господин. Бизнесмен и местный олигарх. Член президиумов и попечительских советов. Лучший друг Мэра и приятель Губернатора. На столе стояла початая бутылка «Арман де Бриньяк». Перед столом — секретарша голливудских форм с высшим кембриджским образованием и знанием шести языков без словаря.
Господин быстро просматривал бумаги.
— …Переведите через панамский офшор на Маврикий… Слейте средства со счетов в «Комерцбанке» в Вене… В Рим.
— Сколько?
— Всё.
— Счет?
— Обнулить и подвесить. Эту партию металла перекиньте в Китай.
— Но она шла…
— В Китай, в Китай…
Бумаги кончились.
— Что еще?
— Налоговая проверка.
— Позвоните Михееву.
— Это проверка из Москвы. Михеев говорит, что он ничего не может сделать.
— Дайте напрямую.
— Сколько?
— А сколько они хотят?
— Михеев сказал, что вдвое больше, чем в прошлый раз.
Бизнесмен поморщился.
— Повысьте на треть.
— Михеев сказал, что они не согласятся.
— Тогда добавьте гонорар Михеева. Если он не может договориться.
— Так и передать?
— Так и передайте Михееву! Что еще?
— Уголовное дело.
Дел было много. Любой уважающий себя бизнесмен обвешан уголовными делами, как Бобик блохами.
— Относительно приватизации сернокислотного завода…
— Дальше.
— Вас вызывают свидетелем в суд.
— Какого?
Не в смысле — района, а — какого черта?!
— По делу о покушении на управляющего индустриальным банком.
Бизнесмен поморщился.
— Позвоните Прокурору, скажите… Впрочем, не надо, я сегодня его увижу сам. В бане. Да, приготовьте мне с собой три бутылки «Дом Периньона». Всё?
— Вам пришло поздравление из аппарата Президента.
Бизнесмен удовлетворенно ухмыльнулся.
— Зачитать?
— Валяй.
Секретарша выпрямилась и хорошо поставленным голосом, потому что кроме Кембриджа успела окончить школу-студию МХТ, прочла:
— «Уважаемому… — пауза. — Благодарит вас… за продвижение отечественного спорта и вклад в…»
Бизнесмен согласно кивал на каждом слове.
Ну да, вложил. Стоила ему эта сборная, золотые медали которой весили, в пересчете на спонсорские взносы, по полпуда. Не медального, а чистого, высшей пробы, если по курсу биржи на день получения. Но они стоили того.
— Кто подписал?
— Президент.
— Печатка?
— Нет, лично.
Лично, значит ручкой. Собственной. Монаршей! Отлично!
Бизнесмен повеселел и подмигнул секретарше. Секретарша заулыбалась. Мило, не до ушей, слегка покраснев от нескромного взгляда, потому, что кроме Кембриджа и студии МХТ окончила школу гейш. В Японии. В Токио. С отличием…
— Теперь всё?
— Да… Ой, нет… Тут еще телеграмма.
Какая телеграмма? В век Интернета? Какая может быть телеграмма?
— Срочная.
— Ну?
— Вас просят оплатить счет по старому долгу.
— Вы что, с ума сошли? Это не ко мне, это в финотдел!
— Но здесь написано, что это касается лично вас.
— Лично меня?!
— Ну да, вот написано: «Лично». И «срочно».
— Сколько?
— Тысяча… Рублей.
— Вы что, издеваетесь?!
Если бы миллион евро. Ну, или баксов. А тут — тысяча. Это стало даже интересно. Это сулило какой-то веселый розыгрыш.
— Прочтите, — поторопил бизнесмен, глядя на часы марки «Michael Kors».
— Вас просят перевести деньги на расчетный счет РС…
Бизнесмен всё еще о чем-то думал. По инерции. О Прокуроре. О Президенте. О завтрашней сделке. Какой долг? На какой счет? На какой?! Что?
— Что вы сказали?!
— Что?! — вскинулась секретарша, быстро и тревожно оглянувшись по сторонам, потому что кроме диплома Кембриджа, студии МХТ и школы гейш имела сертификат телохранителя высшей категории. В голосе шефа она безошибочно уловила нотки тревоги.
Она осмотрелась, но опасности не узрела. В пуленепробиваемые окна никто не лез, в бронированные двери никто не ломился. В кабинете, как в дзоте, всё было спокойно.
— Что вы сказали? — переспросил шеф, рассеянно потирая лоб. — Простите, я не расслышал.
— Я прочитала номер счета. Расчетного.
— А… да. Тогда еще раз! Всю телеграмму.
Секретарша перечитала телеграмму.
На этот раз бизнесмен не утратил лица. На этот раз он был спокоен и даже расслаблен.
— Дайте мне телеграмму и… можете идти.
Он вполне владел собой. Но секретаршу трудно было обмануть, потому что кроме Кембриджа, МХТ, школы гейш и курсов телохранителей она училась на психолога. Очень успешно.
— Что-то случилось? — участливо спросила она.
— Нет, ничего, — ответил бизнесмен и безмятежно улыбнулся: — Всё хорошо. У меня всё очень хорошо.
— Визит в баню отменить? — поинтересовалась секретарша.
— В баню? Почему? Нет… Хотя… Передайте, что я заболел. Сердце… — И бизнесмен помассировал левую сторону груди. — Наверное, переутомление.
— Может быть, вам сделать массаж? — Потому что, кроме Кембриджа…
— Идите… Иди!
Секретарша вышла. Бизнесмен взял телеграмму: «Мы просим погасить ваш долг в размере тысячи рублей переведя деньги на расчетный счет… 421–124» И всё…
И всё полетело в тартарары. Разом. Как сорвавшийся в пропасть поезд!
Он был богат, владел уймой дорогих машин, но приехал на встречу на рейсовом автобусе. Его гардероб мог обеспечить недельные продажи отдела мужского платья ГУМа. Но одет он был в вылинявшую футболку и застиранные джинсы. Он мог привести сюда целую свору охраны, но пришел один. Своими собственными ножками. Он пришел и задал типичный вопрос:
— Что вам от меня надо?
— Не мне.
— Ну, хорошо, не тебе. Им. Зачем я им? Я отошел от дел. Давно. Очень давно.
Собеседник молчал.
— У меня новая, другая жизнь. Зачем мне эти игры в казаки-разбойники? Мир изменился. И страна. И я. Кругом всё совсем другое! Ничего того, что было раньше — нет. Ни-че-го. Мы выросли из старых штанишек. Лопнули штанишки по швам! Износились…
Собеседник молчал.
Бизнесмен горячился, убеждал, терял лицо, потому что терял не только лицо. Он терял гораздо больше — всё. И потому боялся. Кто не имеет ничего — ничего не боится. С голого нельзя снять последнюю рубаху.
— Может, ты передашь, скажешь, что я могу субсидировать… На эти деньги можно найти лучших работников. Много больше гораздо лучших работников. Я сам их найду. Это очень выгодный размен… — Он нёс какую-то ахинею.