Мир перед глазами весь идет красным маревом – но только на секунду. Варино «Сука малолетняя!», почему-то именно оно, отдается в ушах.
Была я, была, просто исчезла!
Меня отпускает. Я выдыхаю.
Пока я открещиваюсь от пиццы, Риночка отвлекается поковыряться в телефоне. Искоса наблюдаю: это всегда забавно – видеть, как стекленеет и болванится взгляд того, кто утыкается в перенасыщенную информацией красочную лопату. Петровское «окно» приобрело новые масштабы. Больше не нужны крестьяне и каторжники, не нужны осушенные топи, не нужны кости, уходящие в ил. Прорубить окно – хоть в Европу, хоть в Занзибар – может каждый, у кого есть несколько лишних тысяч или возможность оформить рассрочку. Вот и Риночка в окошко высунулась, смотрит, что там за час нашей беседы произошло.
– Ох…
Она дергается – нервная рябь по всему лицу. И вот глаза снова бегают, жадно что-то читают, неумолимо расширяются. Потом Риночка вертит головой, сталкивается взглядом с Динкой – а с той тоже что-то не то. Ее смартфон только что пискнул уведомлением, она его схватила, разблокировала, да так и замерла. Губы подрагивают, пальцы тоже. Риночка шумно выдыхает: будто уверилась, что ей что-то не померещилось или хотя бы померещилось не одной. А потом она медленно разворачивает экран смартфона и подносит ближе к моим глазам.
– Павел, это что? – шепот сдавленный. – Может… не надо было?
Обновление. В инстаграме Вари. Знакомый уже фоторобот.
Дорогие, хорошие, любимые. Меня убили. Несколько дней назад меня убили и уже успели закопать в землю. За меня борются – чтобы мертвая я не осталась просто так, чтобы не безнаказанно, чтобы не «глухарь», – и у меня очень хороший, неравнодушный следователь. Вот только дело мое табак. Никто ничего не видел, никто ничего не знает. Вы тоже не видели, вы тоже не знаете, вы просто ждали мою новую книгу и не думали, что я умру.
Но я умерла. Ничего уже не сделать.
Эта девушка видела меня живой последняя. Эта девушка входила в мою квартиру. Этой девушке что-то известно о моей смерти. Пожалуйста, помогите ее найти. Если вы что-то о ней знаете или где-то ее недавно видели, звоните по номеру…
И снова они. Тревожные полицейские цифры.
– Кира, я тебе позже перезвоню.
Медленно опускаю трубку. В голове – снова она. Хи-ро-си-ма. Тысячи бумажных журавликов с обугленными крыльями шелестят на ветру.
«Помогите. Пожалуйста, помогите…»
– Чт-т-то-о это вообще? – Риночка заикается, облизывает губы.
Динка, вскочив и швырнув телефон, летит мимо нас.
– Павел…
– Не знаю. Ничего такого я не планировал.
Не знаю? Знаю, конечно. Джуд, кто еще. Молча беру собственный телефон, запускаю приложение, открываю пост – и смотрю на разбухающие, словно труп в воде, «сердечки». «Сердечки», «сердечки», «сердечки». Лайки. Лайки жутко-красивому посланию с того света, лайки циничному вызову всему, чему можно, лайки эпатажу, хайпу и креативу, лайки… пост с хештегами #ВаниллаКалиостро, #ВниманиеРозыск, #ГражданскаяИнициатива, #Объявление, #РазыскиваетПолиция и, конечно же, попсовое #МирДолженЗнатьЧтоЯЧитаю будет в так называемом топе очень скоро. Или уже там.
– Сабина, вы извините, но у меня очень много важных дел. – Мой голос как старая запись.
– Да, я понимаю, – а в ее интонации вдруг сквозит испуганная Нюша из «Смешариков». – У меня тоже… дети… Я плов хотела делать сегодня…
– Сабина. – Я встаю первым, и ей не остается ничего другого. – Там Дина. Она, скорее всего, плачет в туалете. Ей в последние дни и так очень тяжело, сами понимаете, она восприимчивая у нас… А туалет женский. Вы не можете…
Потому что я не могу. Мне ее не утешить. Да мне себя не утешить, а еще я хочу убить Женю. Он не вправе говорить от ееимени, ее мертвыми губами, ее мертвыми пальцами по сенсорному экрану, он не… он и так взял к себе ее солнечных волков.
– Могу. Конечно. Я зайду. До свидания.
И, подхватив договор, нервно затолкав его в слишком узкую сумочку, забрав со стула короткую дымчатую шубку, Риночка – девочка-мама, Сабина Ясминская, наша звезда, светящая над Нетландией, – быстро выбегает из опенспейса. Ей неуютно. Стало с нами. Со мной. После поста. Я же знаю: Сабина только пишет мрачные книги. Настоящая тьма – не бархатная, не та, что похожа на мягкий клубочек вязальной шерсти, не та, за которую платят высокие гонорары и оставляют хорошие отзывы, – очень ее пугает.
– Женя! Какого хуя?!
Первые мои слова. Нет, ор. Первый ор после Хиросимы – и непременно она, матерщина, взрывающая все наше рабочее пространство, клубящаяся в нем, оседающая на чужих ушах токсичным пеплом. Первые слова после того, как читаю пост еще раз, как набираю номер, как понимаю, что телефон трясется в руках. Джуд смачно зевает:
– Чего-о?
– Запись, Женя. На ее странице! Откуда она…
– Пост? А-а-а, пост… Это психологический метод, Паш. Очень хороший, проверенный психологический метод. И психотерапевтический. И оперативно-розыскной. И…
Ему не стыдно. Да что я, стыдно ему не было сроду, даже когда после какого-то митинга не то против войны, не то в защиту лесов я – именно я, потому что он только мне дозвонился, – вытаскивал его из кутузки, в очередной раз зарекаясь интересоваться, чем там живут мои авторы за пределами книг. Пусть хоть призывают сатану.
– И что за метод?..
– Шок-терапия. Всего лишь. Ну согласись же, больше всего заинтересованных людей подписано именно на саму Варю. Кто-то мог не увидеть пост у меня, у тебя, у…
– Женя, такое могла выкинуть только полная тварь.
– Возможно. – Я точно знаю: не впечатлился, обижаться не будет. Ничем не возьмешь: ни ударами росгвардейских дубинок, ни вот таким вот. – Но я тварь с мозгом. И понимаю, что пресловутое «уважение к мертвым» и «нервные клетки не восстанавливаются» нам сейчас не актуально. А еще понимаю, что, если девица из Вариных подписчиков, она там, возможно, обосралась. И сама придет, если нервная, если убила случайно, если мало ли что. Очень скоро.
– Женя, это все равно скотски… – Просто не понимаю, как не понимает он. Вернее, почему понимает так спокойно. Как же честь альма-матер, бережность к людям, это всё?
– И неэмпатично, знаю. – Опять вворачивает любимое слово, потом не сдерживается и чуть повышает голос: – Но где убийство невинного человека и где эмпатия, а? Они что, и там должны в обнимку стоять?! Нам нужны быстрые результаты. Чтобы по уже не горячим, но хоть теплым следам. И, к слову, чтобы никто не получил по репе, ни ты, ни господин полицай. Чтобы…
– А если результатов не будет? – В этом я, если честно, уверен.
– А тогда в мире нет справедливости, – и говорит он это без паузы, без запинки. Верит.
Я бью кулаком по столу. Пара пестрых макетов обложек подпрыгивает.
– Ты что, не знал, что ее нет? – В голове не укладывается, что я задаю вопрос этому здоровому лбу. – Тебе лет-то…
– Хочу проверить. Вдруг целых двадцать девять я заблуждался?
Оба молчим: он опять зевает, а я пытаюсь восстановить дыхание. Я же вижу: пост распространяется. И я знаю: больше глаз – больше шансов. Бесконечные обезьяны начали работу, а на самой высокой ветке, угукая и потрясая одиноким бананом, восседает мой VIP-автор Джуд Джокер. Что в этом обезьяннике буду делать я – попытаюсь ли остановить орущее стадо разумных бандерлогов или уподоблюсь Каа, – нужно решать быстро. И я решаю.
– Откуда у тебя доступ к ее аккаунту?.. – спрашиваю мягче, тише и добавляю: – Извини. Перегнул. Просто это за гранью добра и зла, я староват для такого.
– Да Мара-ат, – с готовностью откликается Женя. – Наш с Варькой общий приятель-хакер, хахаль ее давней подружки. Инстаграмы вообще ломаются легче легкого. У Варьки я и пароль примерно знал, мы самым простым методом его подобрали…
– Откуда ты мог его вынюхать?
Даже я не знал. Да мне и не было нужно, пароли для меня равны нижнему белью.
– Она упоминала, что ее пытались ломать какие-то хейтеры и она сменила пароль, когда работала над тем твоим хтоническим американским проектом. И я примерно догадывался, чье имя она использует… Ну помнишь же хтонь?
Хтонь… Конечно. Я не могу не помнить. Хтонь была тем еще опытом, если не сказать, простите, экспириенсом. Хорошо, что о ней мало кто знал. И новая – нынешняя – выходит, пришла по ее следам?
– Да. Конечно, помню.
– Ну во-от же. Я молодец!
– Нет. Имей, пожалуйста, в виду, что мне очень не нравится то, что ты сделал.
– Буду. Был готов. Только не пизди меня, все-таки я твой золотой гусь.
Вздыхаю. А он, паскуда, цинично ржет.
– А ты отключи комментарии. Если не заметил… там уже с десяток сумасшедших обращаются к Варе. Что-то у нее спрашивают. Какой-то идиот даже уточнил, закончит ли она «Волков». Остальные просто пишут, что скучают, и признаются в любви.
– Опа…
Джуд смеется, но теперь это не самодовольный, а нервный, надломленный смех. Хайпануть письмом с того света – одно. Получить на него ответы – другое, спросите одного из авторов «12 стульев». И представлять, какие эмоции от ложного «возвращения» были у тех, для кого Варина смерть – утрата почти личная, – наверное, тоже неприятно. Особенно специалисту по эмоциональному интеллекту.
– Пионер, что ты сегодня положил на свой диплом? – Я потираю лоб. Пусть не мне одному будет гадко и жутко.
– Да-да, видимо, то самое, нефритовое. Вот это я козел… – Он кашляет, голос глохнет. – Да, Паш. Конечно. Я их выключу.
– Хорошо. Пока.
Мы, кажется, отсоединяемся одновременно, и, откинувшись на спинку стула, я закрываю глаза. Мимо проходит Динка – прямая, спокойная, хвостик качается, глаза сухие. Садится. Начинает возиться с макетом: скреплять что-то. На меня не глядит, ни на кого не глядит.
– Риночка ушла, Диныч?
– Ушла. – Все же зыркает волчонком. Очень несчастным волчонком.
– Дина, это не я. Клянусь… – вижу странное, страшное это выражение, дикую, нелепую для взрослой девочки надежду и гашу ее, гашу скорее, как опасно упавший окурок каблуком. – Но и не Варя, разумеется. Это Женя Джинсов. Он считает, что так подстегнет поиски.