Она оделась. Вышла на свежий воздух. Встретила Люсю. Поцеловались. Землякова сказала, чтобы Татьяна завтракала одна, ей надо разобраться с рабочими, как освободится – подойдет.
– Хозяйничай, я сейчас, хочешь, баню включу?
Татьяна – без обид, все понимала, она рядовой гость, свой человек, почти родной.
В машине Ульянова оставила сумку с косметикой и пошла за ней в гараж. На заднем сиденье обнаружила диск от Васильева под названием «Новогодний джазовый стандарт» – совсем о нем забыла. На коробке среди имен исполнителей – его имя, и он сам стоял в центре коллективной фотографии с музыкантами в красных рождественских колпаках. Захотелось немедленно прослушать. Она пошла в дом, где на кухне, на столе, рассчитанном на восемь персон, рядом с толстой глиняной тарелкой и приборами, специально оставленными для нее, стояли свежевыжатый сок, йогурт и прикрытые салфеткой несколько кусочков хлеба. Это было очень трогательно – Люся о ней позаботилась, – у Татьяны даже как будто слезы накатились, но проигрывателя для дисков здесь не оказалось. Значит, в гостиной, решила она. Пошла. Там у стены, в середине просторного зала, стоял музыкальный центр с колонками разной величины и формы. Татьяна попыталась его включить, но сразу поняла, что справиться с такой техникой у нее не получится. Вернулась на кухню, достала из холодильника сыр, масло и села на приготовленное для нее место, положив диск рядом с собой. Она ела, посматривая на фотографию Васильева и его друзей-музыкантов. Получалось, что с каждой ложкой йогурта она проглатывала одного из этой честной компании, воображая по ходу что-то о каждом. В полной тишине, которая бывает только в пустом доме, она сидела словно за новогодним столом в обществе незнакомых, веселых, искрящихся энергией, но молчаливых мужчин. Рассмотрев всех не по одному разу, Татьяна стала про себя наигрывать что-то похожее на джаз. В этот-то момент в дом ворвалась деловая и мобилизованная хозяйственными задачами Землякова, она несла с собой утреннюю свежесть и прохладу. Ее цепкий взгляд заметил лежащий на столе диск, и сразу стало понятно настроение подруги. Наливая чай в большую высокую чашку, усаживаясь напротив, она объявила, как приговор, ткнув пальцем в обложку диска:
– Он здесь.
Татьяна кивнула.
– Ну и кто он и что он?
– Вот этот.
– Вот этот? – Люся взяла диск в руки и рассмотрела получше. – Как зовут?
– Саша. Васильев, Александр, – покорно, как матери, ответила Татьяна.
– Да! Ничего не скажешь – артистическая фамилия! – с иронией сказала подруга.
– А какая у тебя, Люсь, в девичестве фамилия была?
– Ой, не спрашивай, с моей фамилией тоже можно только потеряться – Иванова. И чего с ним? Замуж зовет?
– Ничего. Один раз встретились, и все.
– Ну и как он в постели? – спросила Люся.
– Ничего не было. Просто несколько раз говорили по телефону, а вчера встретились, зашли в ресторан и все. Вот CD подарил.
Землякова снова взяла диск в руки и решительно произнесла:
– Бери чай с собой, пойдем слушать твоего мужика!
Они прошли в гостиную. Землякова последовательно нажала кнопки бесчисленных пультов, вставила диск и села на диван у журнального столика рядом с Ульяновой. Люся нажала «плей».
– Так!
Татьяна волновалась, будто должна звучать ее музыка.
Первую композицию они слушали по-консерваторски, не шевелясь, но только начался новый трек, Люся прибавила громкости и прикрикнула:
– А чего это мы как дуры!!!
И они бросились танцевать. Наслаждались движением, танцем без всяких стилей, правил, без желания кому-то нравиться. Дурили как могли и как хотели. Подпевали, задирали воображаемые юбки, оголялись, крутились на шесте, трясли грудью – веселье пошло. Музыка или входит в человека, захватывает или нет, тут – полное единение. Не танцевали много лет, а здесь враз зацепило.
В одной из композиций зазвучало длинное соло саксофона, Татьяна сразу поняла – точно он, она видела его пальцы, его лицо…
– Это он! – прокричала Ульянова. – Он!
– Кто? – не сразу сообразила Люся.
– Ну? Мой…
– Классный мужик! Зови его сюда! Игорь тоже джаз любит.
День пролетел. Потанцевали, съездили на рынок, понакупили, приготовили, потом дождались, когда приедет их общий муж, как пошутила Таня, отужинали, и, несмотря на уговоры остаться, Ульянова засобиралась домой, в Москву.
– Машину не оставишь? – спросила Землякова подругу.
– Нет, поеду. В метро невозможно – жарко, все потные, запах – просто ужас.
Около шлагбаума, выезжая из поселка, Татьяна вставила в автомагнитолу диск Васильева со «Стандартами». Слушая музыку, вспоминая быстрый и легкий прожитый день, не останавливаясь и не попадая «на красный», долетела до дома – большой двухкомнатной квартиры в районе Ваганьковского кладбища, недалеко от третьего транспортного кольца. Только дома подумала с отчетливым страхом – а почему он не звонит, неужели это все? И его джазовый стандарт зазвучал в ее голове с нотками реквиема.
Включила телевизор, но ни программы, ни фильмы не смогли заглушить бьющую через край обиду. Приходили детские мысли о потерянном телефоне, о забытом номере, обо всем, что случайно, но навсегда могло разлучить их.
«В конце концов, невежливо и некрасиво, мог бы набрать номер, отметиться, мы взрослые люди, все можно понять, и…»
«И» множилось, разрасталось, словно сорняк. Ближе к ночи сделалось нестерпимо возмутительное молчание телефона, и тогда пришла счастливая мысль: она сама может позвонить и сказать нечто о его игре, музыке, ведь он подарил ей диск. Она еще раз взяла коробку с диском в руки, прочитала несколько названий и постаралась их запомнить. Будет говорить спокойно, не навязываясь, только как слушатель, только чтобы сказать, что понравилось, что нет никаких мужчин и женщин, строго, как критик и неравнодушный слушатель. Сухо, рассудительно. Последняя мысль про критика на время приостановила ее, ведь нельзя же сказать, что понравилось все, так критики не поступают. Не скажешь же, что с Люськой под его сакс танцевали до упада, без вина, утром, ей что-то должно же и не понравиться, она должна покритиковать, высказать свои замечания. Но об этом она думала, уже отыскивая номер в мобильном телефоне: «Все вызовы, номер Люси. Ниже, еще ниже, вчера к вечеру… вот, это он? Нет. Ниже, еще ниже. Это Боря. Ниже, ниже – вот он». Она спустилась на бессмысленную череду горячих цифр и нажала…
– Саша, это я, Таня Ульянова, я прослушала твой диск, который называется…
– Ту! Радость моя! Ту! – прокричал он, словно дунул в пионерский горн.
– Я тут прослушала диск и хочу сказать, что…
– Слушай сюда – я тоже хочу, я хочу тебя! Я хочу тебя, Ту! Ты слышишь?! Что ты молчишь? Ту! Я все время думал о тебе! Я хочу тебя! Что ты молчишь?
– Я тоже, – прошептала она в ответ на его пьяный крик.
– Я хочу, – повторил он.
– Я тоже, – повторила она.
– Что нам теперь делать?! – крикнул он.
– Приезжай ко мне, я живу у метро девятьсот пятого года.
– Я не могу за руль. Я уже прилично выпил.
– Чувствую…
– У нас сегодня был концерт, и мы с ребятами поехали ко мне… Я хочу, но мне нельзя за руль. Я хочу тебя!
– Ты где? – наконец Татьяна поняла, что это не помехи, а пьяный шум большой компании.
– За городом. Приезжай ко мне.
– За город я не поеду, нет, – категорически отрезала она. – За город – нет!
– Я хочу тебя, Ту. Я весь день думал только о тебе. Я хочу тебя, Ту.
– Ты говоришь так, потому что пьяный…
– Ты же знаешь, я тебе объяснял, я – нет. Бери такси, это недалеко, пятнадцать километров от окружной, я оплачу. Приезжай, Ту. Я хочу тебя. Ты боишься?
– Приезжайте! Он о вас рассказывал! – крикнул в трубку незнакомый голос.
– Не лезь, Серега! Не лезь, – снова услышала Татьяна голос Васильева. – Тань, Ту, – сказал он в трубку, переместившись в другую комнату. – Вот я здесь один. Я ушел от них. Я понимаю, я понимаю все. Куда-то ехать, черт знает куда, к незнакомому мужчине, Ту! Пьяная компания… я все понимаю, безрассудство, но мне хочется тебя видеть, я хочу тебя. Ты хочешь меня… Я понимаю… Но глупо нам сегодня не встретиться, глупо!
– Наоборот – глупо встретиться. Там одни мужики.
– Нет, нет, – закричал Саша Васильев, – у нас есть Вера, Махлакова жена.
Он вышел из комнаты, подбежал к Вере и сунул ей трубку к уху.
– Здравствуйте, – сказал мягкий женский голос. – Тут все очень хорошие ребята…
– Здравствуйте, – ответила Татьяна.
– Ту, видишь у нас приличная компания старых, безопасных мужиков! И еще одна женщина, красотка Верка Махлакова.
– Саш, ну я не знаю, это неудобно. Нет! Нет!
– Сейчас! – крикнул Васильев. – Не вешай трубку. Не вешай!
Она ждала, не понимала, куда он вдруг убежал, это было так долго, что в какой-то момент Татьяна решила, что он еще выпил и забыл о ней.
– Раз, два, три, – произнес голос Васильева, и она услышала веселую, отвязанную музыку, джазовый квартет из аккордеона, саксофона, скрипки и ударника, стучавшего, видимо, по пустым бутылкам и по столу. Когда они закончили, Васильев взял трубку и спросил: – Ну, теперь ты едешь?
– Не знаю! Как к тебе ехать, я не знаю дороги! Это невозможно… невозможно…
– Такси!
– Нет, я лучше сама, чем с незнакомым таксистом.
Васильев стал объяснять дорогу, но все объяснение свелось к одному: она должна доехать до съезда с шоссе, а потом позвонить, и он объяснит ей дорогу дальше, по его словам, найти очень просто. Через несколько минут Татьяна Ульянова уже сидела за рулем «мерседеса», нажимая на педаль газа.
Ровный свет фонарей придавал чиновную торжественность ее скоростному проезду по пустой Москве.
Светофоры были в сговоре с Васильевым и ярким, выразительным зеленым заранее открывали ей дорогу.
Прямые проспекты рифмовались с прямотой жизни, с прямыми решениями, смелостью, с любовным желанием, с детским любопытством.
Все открывалось просто, как простор, и сокращалось просто, как расстояние.