— Вина?.. Ольга, вы пьете красное?
— Можно на «ты».
Когда неловко садились, Игорь — практически уже на правах хозяина — носился с бокалами и тарелками, а Паша лишь сейчас осознал, какое это идиотство — дарить цветы вербально. Когда роза уже стоит в вазе, указывать гостье: «Тебе».
Усевшись за стол, деревянно подняли первый тост: «За знакомство», и хорошо, что не выключили телик совсем, — и приглушенный, он был для Паши хоть маленьким, но подкреплением. Разговор вяленько пошел о том, о сем. Солировал, конечно, Игорь, натужно балагурил в лучших партноменклатурных традициях… Оля помалкивала. Оглядывалась. Не поймешь, за аристократической броней, за лицом замороженным, как ей тут вообще, как его — Паши — друзья…
Менталитет все-таки разный. Павел уловил пару моментов, когда Олю если не шокировали, то несколько выбили из седла. Например — с оливками, стоявшими на столе, и баночка отсвечивала нарочито тусклой жестью. К оливкам полагались ложечки, и Оля несколько раз осторожно черпала из банки, пока не заметила, что Данила так запросто запускает пальцы в рассол. После этого к оливкам не притрагивалась. Ну да. (Паша заметил тогда же.) Зачем панкам ложки? Хотел пнуть друга под столом, но сидел далеко и не стал ничем рисковать.
Когда великосветский треп более-менее исчерпал себя, а закуски уж тем более, перешли к делу. Игорь резко сбросил улыбку:
— Итак, мы собрались, чтобы решить, что нам делать с «АРТавиа», как бороться с этой сектой. Ольга, ты в курсе, Павел тебя посвятил?
— В самых общих чертах.
— Речь идет о людях, которые построили целую империю на этом обмане и, как следствие, на манипулировании многими людьми. Притом людьми влиятельными и обеспеченными… И это не только у нас: такая же схема действует, как я понимаю, во многих регионах. Это уже как система, как…
— Спрут, — подсказал Данила. Он каким-то чудом помнил итальянский сериал с самого нежного возраста.
— Вот именно. Наша задача — попробовать отрубить ему щупальца, а может, и завалить эту тварь полностью. Сколько можно терпеть? В конце концов!.. Вон, сколько пишут про этого, как его… Забыл. Шарлатан, который якобы оживляет умерших, по заказу близких, и за кучу бабок, делает так, что душа умершего якобы возрождается и вселяется в кого-то другого.
— Грабовой его фамилия, — подсказала Ольга.
— Да. Его все клеймят, с ним борются, даже посадили уже, кажется, — и правильно, потому что он пользуется тем, что у людей горе, они готовы всему поверить… Там и матери Беслана, и все… А «АРТавиа» — ничуть не лучше. Только они пользуются тем, что люди боятся летать, потому что самолеты падают оптом. Тоже — внушают, гипнотизируют…
Паша встал, чтобы выключить телик. Игорь бровью не повел, впрочем, мельком и с одобрением глянул. Все-таки что-то в нем было — харизма, что ли. Нелепый, всклокоченный, полноватый, в такие минуты он преображался. Даже ирония отступала в Паше. Когда в Игоре загоралась идея, это был просто другой человек.
Сейчас он эффектно понизил голос:
— И пожалуйста, имейте в виду. Мы ввязываемся в очень опасное дело. У ребят из этой фирмы большие связи… О чем говорить, если они загипнотизировали уже всех местных шишек, чуть не до уровня губернатора. Все летают с ними. И если мы начнем серьезно их брать за яйца (Ольга, извиняюсь) и как-то слишком засветимся, то они не остановятся ни перед чем, чтобы нас заткнуть.
Игорь помолчал. Помолчали и все остальные. Посмотрели друг на друга. Лампы в большой комнате тусклые — Данилова бабушка оставила гореть два рожка люстры из пяти, а исправлять что-либо, ковыряться в культурных слоях было влом, — и приглушенный свет напоминал о Тайной Вечере. Совсем немного выпито вина, и таким заговорщицким чувством накрыло внезапно…
Уезжала Ольга в половине одиннадцатого. Тепло прощалась: все ей тут понравилось. Уезжала сложносочиненно: на такси — до ЦУМа, а туда уже подъедут «помощники папы», так она сказала. Да и такси вызвала к соседнему дому, но это не из конспирации, просто перепутала. Так что Паша вызвался проводить.
Они медленно огибали дом. Фонари давали ноту фиолетового, едва, а между ними сгущалась яркая темень, так что все будто написано чернилами — разбавленными, неразбавленными.
Говорили о какой-то чепухе…
Уже возле такси Ольга вдруг остановилась, обняла и поцеловала. И сразу села в машину. Павел и опомниться не успел, как хлопнула дверца, и огонь оранжевый медленно уплыл по двору, барабаня в черных окнах первых этажей.
Ух! Ничего себе.
«Игорь с Данилой, наверное, висят на подоконнике». Это улыбнуло. Все в Паше пело, и вино будто только сейчас ударило в голову, не ударило даже, а все как в сказке. Павел стоял на месте. Уходить сразу не хотелось. И думать не хотелось.
Перед ним, в темноте, чуть измененные снежными шапками, стояли силуэты трех иномарок — типичных, жукоподобных — и мигали вразнобой голубыми диодами в лобовых стеклах: сигнализация. Вспомнилась почему-то желтенькая детская энциклопедия, истрепанная, полувековой давности. Много мечтавшая о будущем в томе про технику. Автомобили с пометкой «2000 год» там тоже были жукообразными, пожалуй. Но считалось, что они будут летать по воздуху. И если бы сейчас и здесь оказался человек из пятидесятых, подумал бы, что самое главное в машинах перед ним — это именно мигающие голубые огоньки. Космическая связь, или фотонный двигатель, да мало ли. И было бы ему невдомек, что это — дешевая китайская «сигналка» — на самом деле как раз ничего не значит. Суть машин осталась прежней. Все остается прежним…
А белая роза осталась забытой на подоконнике.
XII
— Может быть, «Вдову Клико»? — с аристократическим прононсом пропел Максим, поворачивая в руках бутылку, блестяще-гнуто-черную, как морской голыш.
— А? — встрепенулся Паша.
— Да нет, это не оно. — Максим аккуратно поставил вино на место и пробежался по батарее бутылок пальцем, с едва уловимым стекольным волнением воздуха. — А может, возьмем вот это — «Молоко любимой женщины»? У нас первое время стыдливо переводили как «Молоко Мадонны», не помнишь? Алкогольный стаж не позволяет?
— Да мы все больше пиво с водкой, — почти злобно ответил Паша: не смог сдержаться…
Максим продолжал капризно барствовать у богатых витрин: сегодня он был в ударе. Яркое, весеннее уже солнце. Отличное настроение. Приступы счастливой болтливости — и Максим поминутно хватался за мобильник, щебетал, хохотал. А может, так он разминался — готовился к вечерней «проповеди». Бда-бди-бду-бда.
Они так долго торчали в супермаркете, что даже Элечка успела заскучать, что с девушками ее склада в магазинах приключается нечасто. Выбирали вина и закуски для импровизированного фуршета, который почти всегда сопровождает собрание клиентов «АРТавиа», или «встречу друзей», как принято говорить в их «новоязе». Шатались битый час. И неуемный Максим то читал младшим коллегам лекции, как надобно выбирать продукты в супермаркете (на самом видном месте — дорогое и не самое свежее, и это целая наука: в бурной молодости ему случалось и эту науку постигать), то потрясал бумажником на кассе, купечески покрикивая «Фирма платит». Паше, мрачному, толкавшему тележку, то стыдно, то противно. Острую неприязнь к шефу — почти бывшему, и родственнику тоже почти бывшему, — перешибить не удавалось, она была уже порой иррациональна в своих проявлениях, и Пашу бесило в Максиме даже то, что раньше нравилось.
Они выкатились наконец на солнце, на стоянку, где по краям уже бежали ручейки, фактурой — мучительными косами — напоминавшие стебли мать-и-мачехи. Максим картинно щелкнул брелоком. У темно-синей «Ауди» вскочила крышка багажника.
— Ну что, орел, сам-то о машине не думал еще? — со значением спросил Максим.
— Нет, это будет уже слишком, — загадочно парировал Паша и стал чуть ли не закидывать покупки в багажник.
— Э, ты осторожнее с бутылками…
Плюс ко всему, Паша остро не выспался и сейчас едва двигал ногами. Утром (когда солнце готово было пережечь к чертям старенький, надоевший обеим сторонам тюль) он встал столь разбитым, что решил сварить кофе, чего не делал с раннестуденческих лет, с оглушительной первой смены. Тогда он скакал из ванной в кухню и обратно, с пенной костью — зубной щеткой — во рту, с костью утренней в трусах: следил, чтобы кофе не закипел, сторожил, когда в турке начнет подниматься коричневая шапка. Тогда энергии было не занимать, и непонятно, к чему вообще кофе… Сегодня, тяжелый и старый, как слон, Павел искал сначала кофе, выдохшийся и блескучий, словно марганец, затем — турку в жирной пыли, отмывал… и ничего уже не хотелось.
Еле поднимался, потому что полночи проговорил с Наташей. Она позвонила растревоженная:
— Ты знаешь, что с мамой?
В последние дни они общались очень странно. Раньше-то случалось что угодно: и искренние минуты, когда она признавалась, как скучает, и любит, и встречи ждет; и жесткие истерики, и попреки, что не позвонил, не был в сети в означенное время… Не ревность даже. Детская такая злоба, беспричинная и беспощадная, с некрасивою скобкою рта. Всякое случалось. Теперь Наташа, часто замолкавшая, будто думала постоянно о чем-то, не касающемся Паши, была обращена внутрь себя: проговаривала, вздыхала. Остывшая и уставшая.
— Предынфарктное состояние?!
Сама Анна Михайловна Павлу, разумеется, ни в чем серьезном не призналась: обследования, пустяки, точечки… точечки перед глазами.
— Мне, наверное, надо возвращаться, — глухо сказала Наташа.
— Нет, ну погоди, не пори горячку, как это — возвращаться? Ты с таким трудом поступила…
Неожиданность такая, что самое разное пронеслось в Пашиной башке. Возвращаться? Надо же. Ему-то казалось, что она не остановится ни перед чем, пойдет вперед и вперед, к своему светлому, а они, все они, ее близкие… Оказалось — как заложники в плохом кино. Оказалось — так банально все тормозится, и есть-таки рычаги, стоп-краны, — а как он убивался полгода назад, именно от того, что этот взлет Наташин не остановить ничем.