– Спасибо! От всей души спасибо! От меня, от нас с мамой! Она мне позвонила! У меня чуть не инфаркт… Я прямо не знаю, как и благодарить вас.
– Да что вы, ничего особенного. Я просто… отогнал мальчишек.
– Ага, мальчишек! – изумлённо воскликнул Мишель. – А два взрослых маски-шоу! Чеченцы эти! А бейсбольная бита! Би-ита!! Папа, ты знаешь какая бита тяжеленная, знаешь? Она в моей комнате. Показать?
– Не надо! – Вновь начиная волноваться, воскликнула мама.
– Бита! – тормозя и несколько теряясь, насторожился папа. Он тоже явно не успевал перепрыгивать через предлагаемые сыном барьеры-препятствия, обстоятельства, то есть. – Какая бита? Бейсбольная?
– Да. Бейсбольная! – так же восторженно, будто о рождественском сюрпризе в своём валенке, сообщил мальчишка. – Дядя Женя её отобрал.
– Какой дядя Женя? – не понимая – какой ещё? – дёрнул головой папа, потом, глянув на меня, сообразил, извинительно улыбнулся. – А, это вы! – И чуть отстраняясь, чтобы лучше меня рассмотреть, как художник своё чудо-полотно, произнёс. – Я восхищён!.. Эээ…
– Евгений Павлович, – с опозданием, представился я. – Очень приятно.
– А я Николай Михайлович. Очень, очень рад с вами познакомится! – снова энергичное рукопожатие, с таким же энергичным встряхиванием. Мишанин отец крутился передо мной, будто спарринг-партнёр, у меня аж в глазах рябило. – Эличка, дорогуша, накрывай на стол. – Так же радостно вскричал он. – Коньячок, закусочку и что там у нас… Ужинать будем. Вы не против?
– Он согласен. – Снова за меня успел выступить Мишель. Мне только рот осталось закрыть и развести руками, спасибо, мол, за приглашение. Ну, пацан!
– И отлично! – воскликнул шар-папа. – Одну минуту, я сейчас. Пиджак только сброшу, и руки ополосну… – и так же легко – ничего не уронив! – выкатился из столовой. В той стороне, куда он унёсся, громко взыграла музыка. Мощная стереосистема ожила, разлилась голосом певца Расторгуева.
Комбат-батяня, батяня-комба-ат,
Ты сердце не прятал за-а спины ре-ебят
Летят самолёты и танки горя-ат…
Так бьёт, ё, комбат, ё, комба-ат…
– Дядь Жень, а тебе нравится, как поёт Расторгуев? – изучающе прищурившись, спрашивает Мишель. Это он сканирует меня на совместимость…
– Ну да, в общем. – Отвечаю.
– Папе нравится Расторгуев, мне ДеЦл, а маме Уитни Хьюстон. Ты смотрел фильм «Телохранитель» с Кевином Костнером?
– Да, конечно. Приятный фильм.
– Какой там приятный, классный фильм! Да, мам? Особенно телохранитель.
– Да, Миша. Не вертись, пожалуйста, за столом, тарелки уронишь…
Эличка, мама, деловито хлопала дверцами коньячных и других, такого же рода продовольственных хранилищ… Гремела тарелками, столовыми приборами. В комнате ещё более аппетитно запахло вкусной едой. Ностальгически напомнило о наших больших застольях, праздниках… Частых походах в ресторан когда-то, давным-давно, там, в прошлом… Нахлынула грусть, будто тучи закрыли небо, собираясь пролиться нудным дождём. Эх! Я вспомнил свой новый теперь социальный статус. Жизнь моя, жестянка! Подавил вздох. С горечью подумал: что я здесь делаю? Зачем я здесь?..
Мишаня уловил моё настроение, по-свойски легонько толкнул меня под столом:
– Дядь Женя, ты чего? Расстроился что ли? Да ты не переживай, не попали же по голове?.. Не попали. И вообще, не бойся, я попрошу, папа тебе бронежилет с пистолетом купит, и каску. У тебя есть пистолет?
– Нет пистолета, – думая о своём, с горечью ответил я. – Если только застрелиться.
– Вот юморист. – Мишка звонко рассмеялся. – Мам, это чёрный юмор у них. Не слушай, он шутит. Дядь Женя с юмором. – И перейдя на шёпот, заранее торжествуя, спросил у меня. – Ну, как, понравился тебе мой отец, нет?!
Киваю головой, конечно, понравился. Даже восхищаюсь, мол, едва не раскатал меня, как тот утюг кота, в телевизионном рекламном ролике. Ну, я ж тебе говорил, написано было на Мишкином довольном лице. Прячась от Мишкиной мамы, показываю ему в кулаке вытянутый вверх большой палец, класс!
– Ага, классный мужик, – шепчет Мишель. – Весёлый и добрый. Мама тоже ничего! Правда… – Мишка скривился, скептически хмыкнул. – Женщина. Чуть что, сразу плакать. А после этого какое настроение? Никакого.
Я согласно кивнул головой, конечно, никакого. Его уже и быть не может!
Снова все вместе расселись за накрытым столом.
Скажу откровенно, не при хозяевах, я давно уже не был в хорошем ресторане, года три или четыре. Последнее время так прямо с голодной тоской и размышлял порой: сходить-не сходить. Очень сильно хотелось побывать, вспомнить, но вот проблема – денег на себя было жалко. Это первое. Потом – важный фактор – нужно было очень хорошо знать куда пойти… Идёшь ведь, праздник живота в первую очередь получить, потом уже – эстетическое, моральное и прозаическое. А тут – вот оно! – попал! Действительно попал, и задаром. И какой стол! Президентский ресторан отдыхает, я так думаю! У мм! Но не это главное…
Может я кого и разочарую, не рассказав, какое обилие блюд, их разнообразие, вкус, эстетику форм, содержание и их подачу было выставлено передо мной, перед нами, благо площадь гигантского стола позволяла, этому нужно посвятить отдельную главу. И если доведётся ещё, вот так вот, когда-нибудь попасть за такой именно чудесный стол – обязательно всё расскажу. Непременно поделюсь. А сейчас, обозначу общение. От водки и вина я вежливо отказался. Не пью я эти катализаторы, на дух не переношу. Чем несказанно удивил обоих хозяев, кроме Мишеля. Тот только поощрительно подмигнул, молодец, мол, так их. Молоток дядя Женя!
– А вы, Евгений Павлович, коренной здесь, москвич, местный, нет? – усаживаясь за стол, заправляя салфетку за ворот рубашки, первым делом интересуется папа.
– Нет, – отвечаю. – Я не местный, я приезжий. Пять лет здесь…
– И я тоже! – с гордостью восклицает Николай Михайлович. – Я вообще из деревни, деревенский я. Да! Из самой, что ни на есть, Самарской губернии. Из глубинки. Помните: «Ах, Самара городок, беспокойная я…» Песня такая ещё про нас была, помните? Да что была, и сейчас, наверное, есть. Я там, правда, «сто» лет не был. Уж и не знаю… – Он остановился, вздохнул, потом вновь оживился, продолжил. – Почти лимитой в Москве был. Да! Я ведь сюда в Губкинский институт, в «керосинку», из деревни поступать приехал. Простой парень, лапоть. Смешно теперь сказать. Без денег, без знакомых… Поступил. Общага! Зачёты! А по ночам, когда вагоны с ребятами разгружали, подрабатывали, когда почтово-багажные, что, в общем, подвернётся. И самодеятельность, конечно. Это святое. Я ведь чтецом всегда был, лауреатом. Такие стихи о Ленине, о Партии читал, о войне… Заслушаешься. На конкурсах всегда! Так сильно у меня звучало, убедительно. Потому что я сам в это крепко верил, не играл, просто не сомневался в том, что говорю. Мне даже предлагали в театральный перевестись. Ага! Смешно сказать! И танцы, естественно. Под духовой оркестр, потом под магнитофон. Летом, безусловно шабашки – стройбригады. Девочки, конечно, извините. «Агдам» и прочие прелести вольной жизни. Это потом уж и Север, и Сахалин, снова Север, и вот, теперь, здесь, Москва. В Москве живём. Зато у нас в семье теперь целых два москвича: Эличка и сын. Да Эля?
Эля кивнула головой, аккуратно подкладывая в это время овощи на мою тарелку.
– Вам ещё что-нибудь положить? – Отвлекая, мягким, приятным голосом спрашивает она.
– Нет, – вежливо отказываюсь. – Спасибо, я сам. У вас всё очень вкусно! Мне всё нравится!
– Приятного аппетита! Кушайте, пожалуйста, кушайте.
– Да, не стесняйтесь, пожалуйста, – энергично поддержал супругу Николай Михайлович. – Нам тоже приятно. – И продолжил беседу. – И чем же вы, простите, сейчас в Москве занимаетесь, Евгений Павлович? Если не секрет! – старательно прожёвывая сочную, хорошо прожаренную телячью вырезку спрашивает Мишкин папа. – Где… эмм… работаете?
– Сейчас ничем. Нигде. Я… – помялся, размышляя, говорить-не говорить. Произнёс как можно равнодушнее. – Я бэ-жэ-эр.
– Кто-кто? – Не разобрал Николай Михайлович.
– Это фамилия такая у вас? Французская? – пряча удивление, осторожно уточнила Мишкина мама, зависнув изящными своими ручками, с ножичком и вилочкой, над не менее изящной тарелочкой.
– Нет, это название спецкоманды у них, мам, – выскочил Мишаня. – Безжалостные ребята… В смысле рота, да, дядь Жень?
Мне вдруг стало смешно, даже почти весело от его фантазий, ну, мальчика, ну, выдумщик.
– Ну, в общем, Миша, – не выдержал я, рассмеялся. – Пожалуй, что да. Ты угадал.
Мальчишка победно воскликнул:
– Вот!
– Никогда не слыхал, – отрицательно замотал головой Николай Михайлович. – Хотя, уважаю. Сам всегда хотел… эээ…бегать, стрелять, драться… И всё такое прочее. Эх!
– Как Джеймс Бонд, да, пап?
– Да, – отец многозначительно улыбнулся. – Даже лучше.
– Лучше, – Мишка хмыкнул. – Это у дяди Жени хорошо получается. Я видел.
– И как? – не осторожно полюбопытствовал папа.
– О! – Мишель выпучил глаза, подскочил, сжал кулаки, с зажатыми в них боевыми предметами – столовыми приборами, замахал ими для убедительности.
– Он как дал справой тому, длинному, потом раз, левой, под дых, ещё и подсечку… потом, в челюсть – бабах! Х-ха… И они сразу бежать! Да!..
– Мишель, осторожно… за столом! – от неожиданности чуть съёжившись, одёрнула мама. – Нельзя так показывать.
– Молодец, Евгений Павлович. – Похвалил папа.
– Он нас всех, сказал, научит Да, дядь Жень? Только ему надо купить бронежилет, каску и пистолет.
– Купим, купим! – не задумываясь, легко пообещал папа, но спохватившись, переспросил. – А зачем нам бронежилет с пистолетом?
– Как зачем? А нас… А меня защищать! Вы же не хотите, чтобы меня снова похитили, как сегодня. Не хотите?
Мама с папой, да и я, все мы встревожено переглянулись.
– А что, это действительно серьёзно? – Оба родителя с тревогой смотрели на меня. – Есть предпосылки, да? Вы только скажите… Скажите!