- Ох бля, - выдохнул Георгий, когда над лицом пронеслись мелкие осколки. - Я...
- А, - как-то односложно и тихо сказал Жека и рухнул
в снег.
ТАНЦОР, он же Вася, Дорога Т0509, 2 км западнее Докучаевска.
- Стрельба на "сером"! - крикнул Мастер, хотя все и так услышали выстрелы, а чуть позже - взрывы ВОГ-ов в двухстах метрах от дороги.
- Наши захуярили, - сказал Прапор. - Пиздец "секрету".
- Може, и не пиздец, - возразил только что вышедший из-за домов Ваханыч. - Може, и не попали. Они ж сюда стреляли, а секрет там, в березках.
- Може, и не пиздец, - покладисто согласился Прапор. - Но того здоровья вже не будет. Ну шо вы?
- Та ничо, - пожал плечами Ваханыч и поддернул автомат. - Посидели, потупили.
- Докладуй, - сказал догнавший Вася, пока группа снова набирала темп, двигаясь в сторону перекрестка. - Не томи душу.
- Короче. В сепарском домике никого не було, то мы там две растяжки поставили...
- Хера вы туда полезли?
- Ну так получилось. Ну цикаво же.
- Бардак, - опять сказал Вася и зачем-то погладил подсумок с биноклем. - Всех казню. К херам. Этот приказ не выполняет, тот вперед лезет, бо ему, видите ли, "цикаво", эти к сепарам на хазу пошли. Не Збройні Сили, а какой-то циркна-дроті.
- Командир, не рычи, я тебе гостинца принес, - миролюбиво сказал Ваханыч и протянул Танцору темно-зеленую коробку. - Российский сухпай, целехонький, новехонький,производства... щас, де оно тут... а, вот, две тысячи четырнадцатого года. Гля, яка краса.
- Уничтожу, - буркнул Вася, но сухпай забрал. - Дальше давай.
- Так а всё. Залезли, ничего цикавого, подсунули "эфку" под цинк, ну и еще одну на дверку сортира поставили, гиии, оце буде ржачно. А ничо так сепары живут, по-богатому. Тока срач развели. капец. Як свыни.
- Мда... Ну ладно, все в комплекте - и то хорошо. Давайте, пацаны, прибавьте ходу. - Вася пошел вперед, обгоняя группу, и потащил из кармана телефон.
- А, кстати! - крикнул вслед Ваханыч. - Помнишь, "четырнадцатая" про деда говорила, шо типа и вашим, и нашим? Ну шо в большом доме живет?
- Ну. - Вася искал номер Феди.
- Бабка у него там. Внутри. Старая совсем, почти не ходит, он ее чуть ли не носит, и обтирает, и кормит, получается, с ложки. короче - вот.
- Понятно. - протянул Танцор и приложил телефон к уху. - Ну ахуеть просто, а не война.
БОЦМАН, он же Георгий. "Серый" террикон в "серой зоне", 150 метров на север от предыдущей позиции.
Жека... Жека булькал, и Боцман сразу понял, что живым не донесет. Винтовка и автомат качались на шее, длинное и неожиданно тяжелое тело давило на плечи, левый рукав полностью пропитался кровью. Жека "отходил", но Боцман пер его по натоптанной тропинке, теряя силы, сцепив зубы и думая почему-то о том, что в кино обычно умирающий человек говорит какие-то предсмертные слова, важные, значимые или хотя бы ласковые. Что-то типа "передайте моей жене." и тому подобная лабуда.
Жека не говорил ничего - у него горлом шла кровь. Хотя. нет. Уже не шла.
Боцман остановился, но опускаться на колени и снимать Жеку не стал - понимал, что больше поднять его не сможет. А бросать здесь этого олуха не хотелось.
Сукааа. последние ж дни дослуживал, чччерт. Если бы я не побежал, как тот долбоеб, стрелять. Ах ты ж. И плитки повытаскивал, "мне холодно", "мне тяжело". Идиот херов. Нет, два идиота херовых. Шо я твоей малой скажу.
Жека умер через несколько минут после взрыва ВОГ-а, не успев ничего сказать. Телефон его посекло осколками, а номера жены у Боцмана не было.
Если бы в бронике были плиты - то был бы шанс. но плит не было.
ТАНЦОР, он же Вася, 35-й километр трассы "Донецк-Мариуполь".
- Че стреляли-то? - Мартин дернул командира за куртку, когда все грузились в машину. Дизель улыбался во весь рот, Козачок что-то рассказывал Прапору и махал руками, бородатый старшина с "четырнадцатой" тоже улыбался и курил.
- А? - обернулся Вася. - А. Секрет шо-то ихний резко сдернул в нашу сторону, може, как-то спалили нас, чи еще что-то.
- Попали?
- А хрен его знает. Петрович туда улитку высыпал, а вторую уже зажлобил, от куркульская душа, приедем - выебу. Потом сходим посмотрим. А ты не знаешь, чего это Мастер такой довольный?
- Тю. Из-за флага, понятное дело.
- Какого флага? - Танцор пожал руку старшине, захлопнул дверцу и обернулся. Перегруженная машина вырулила на трассу, перевалилась через разделитель и поползла на юг.
- В смысле - какого? Нашего, украинского.
- Я не понял.
- Шо ты не понял? Ты шо, не заметил?
- Да что, бля?! - Танцор начал сердиться, перекрикивая пацанов, весело галдящий в салоне.
- Мастер. Повесил. Флаг. На крест, - раздельно сказал Мартин. - Когда мы уходили. Вот сепары охуеют...
- Мда... - протянул Танцор и отвернулся, уставившись в мутное лобовое стекло. - Словом "пиздец" всего не передать.Сзади показалась слегка виляющая легковушка, трясущаяся на наледи трассы. Серый "форд-сиерра" догнал еле ползущий вгору бусик, обогнал и ушел вперед, в сторону КПВВ. В заднем стекле, если присмотреться, можно было увидеть ребенка, глазеющего на зеленый корч.
Но никто не присматривался.
МАРТИН, он же Мартин. Село Новотроицкое, вечер.
- Вродє воно, нє?
- Второй подъезд, пятый этаж. Дверка коричневая. Дима, а ну позвони еще раз.
Мы толклись на этаже, слишком большие, слишком шумные, слишком неудобные для маленькой площадки панельной девятиэтажки. Шматко держал два ящика тушенки, автомат соскользнул и при каждом движении бился стволом о крашеные перила. Дима Талисман, держа в каждой руке по два пакета со шмотками, наклонился и уперся лбом в звонок. Мелодичная трель повторилась, и меня почему-то передернуло: слишком уж эта площадка, эти перила и этот самый звонок не вязались с моей реальностью снежных траншей и вечно грязных рук.
Замок наконец-то щелкнул, и я отступил на шаг назад. Не знаю, почему я стал таким подозрительным, но вот как-то... короче, можете считать меня идиотом (и будете правы, в общем-то), но левой рукой я придерживал мешок, набитый пакетами с какими-то крупами, а в правой, заведенной за спину, был взведенный Васин "пэ-эм". Точно маньяк - на стирку с пистолетом приперся, да еще и с чужим. Во дворе, в машине, сидели Мастер и Ваханыч, в броне, с полным "бэ-ка" и, как говорится, "на подрыве".
- Здрасте, теть Лена, - улыбнулся я, и женщина, одетая в какой-то теплый коричневый халат, по-прежнему кутающаяся в платок, отступила вглубь узкого коридора квартиры. Больше в поле зрения никого не было, злые супостаты не сбегали с верхних этажей, не вырывались из соседских квартир и не кидались гранатами.Бажаю здоров'я хозяйці! - тут же влез Шматко, отодвинув меня плечом, и тяжело втиснулся своим немалым телом в коридорчик. - Вибачайте, шо так піздно, військові справи... вам ящіки куда поставити? Може, сразу на балкон?
- Ой, ребята, - несмело улыбнулась тетя Лена. За ее спиной, чи на кухне, чи где-то в комната, что-то звякнуло. - Заходите. все. Ой, да не надо было.
- Надо-надо! - все больше расплывался в улыбке Шматко. - То ж ми нє сєпари якісь, да?
Пока старшина рассыпался мелким бесом, стаскивая куртку, я кивнул Диме и вошел следом, пытаясь рассмотреть квартиру.
Знаешь. обычная советская квартира, с лежащей печатью "здесь живет только женщина". Бедненько, но чистенько, потертый ковер в прихожей, краешек серо-зеленого дивана, выключатели до сих пор такие. совковые, узкая изогнутая черная клавиша. Картонные, крашенные белой краской и облущившиеся от времени двери в туалет и ванную. Антресоли, как непременный атрибут восьмидесятых. Обычная планировка маломерки, желтоватые обои, запах.
Боже, как я по всему этому скучал. Как будто дверь в другой мир открылась с площадки - и в этом мире жили люди, стирали шмотки в стиральной машине, душ принимали, наверное... обедали за столом на каком-то наборе посуды, подаренном еще на свадьбу, поливали цветы на подоконнике, и непременно - отэту колючую хрень, как ее. "алоэ", не? У нас дома, в Горловке, была. Холодильник, небось, с магнитиками.
- Может. Ребята, может, в душ сходите? - прервала мои убежавшие мысли тетя Лена, обращаясь уже ко мне. - Да заходите, заходите, закрывайте дверь.
- Не, спасибо, - ответил я. - Нас там бойцы. нас там ребята ждут, поедем мы. Вот еще порошка купили, если еще надо будет - вы скажите. Ну и деньги. опять же, если надо - говорите. Хотя вы не скажете, понятное дело.
- Ой, хозяйка, і гарно ж у вас! Наче дома! - разливался Шматко. Он никогда не жил в квартире, у него был дом, по-строенный его же руками и постоянно доделываемый каждый год. Теперь не доделает - ладонь Шматко после ранения летом под Старогнатовкой почти не работала.
Раздался частый топот, и за спиной Лены из кухни куда-то в комнаты промчался худенький ребенок. Спрятался за стенку, потом не утерпел и высунул один любопытный глаз.
- А это у меня дочка с внуком приехали из... приехали сегодня, - зачастила Лена, почему-то волнуясь. Я брал у Димы пакеты и ставил их на пол, прислоняя к вешалке в маленькой прихожей. - Надюша, да хоть выйди, поздоровайся с ребятами!
На кухне снова звякнуло, и в проеме показалась барышня. Ну. около тридцати, черные волосы, еще влажные после душа, слегка вьются, спортивные штаны и неожиданно - мужская рубашка, фланелевая, в серую клетку. Глаза. глаза такие же, как и у мамы - светлые, только. более живые, да? Скрещенные руки под высокой грудью, разворот плеч. красива, чертовка, очень по-донбасски красива, и очень похожа на маму.
- Здравствуйте, - спокойно сказала Надя и облокотилась о дверной проем.
- Оооооо! - тут же сделал стойку Шматко. - Надія, як приємно! Шо ж ви не казали, шо така красуня в вас живе, ми б щє раніш приїхали, зранку! Може, даже щє й ноччю! Так на скільки договоримся з вами погулять, на завтра чи щє на сєгодня?
- Шматко, не пугай человека, - усмехнулся я и зачем-то потер руки. - Мы тут гости, не очень-то и удобные. И не заходи далеко, и так наследили. Пошли вже. Теть Лена, когда нам приехать? Мож