- Ну да. - я отвернулся к окну.
Санчо был невероятно прав, смотря ровно на три месяца в будущее.
* * *
Вова-равист, о чудо, был на месте, и буржуйка в палатке накочегарена была так, что меня мгновенно прошибло потом, дохнуло жарким, спертым воздухом, я аж покачнулся. Саня, заместитель Вовы, калатал какую-то бурду в железной круж-ке, палатка УСТ-56 в основном состояла из коек, стоявших на палетах, и каких-то кривых стеллажей, на которых лежали горы бумаг вперемешку с какими-то шмотками.
- Вова, у меня такое чувство, шо у тебя не РАО, а строевая. Бумажек - как грязи. Здоров. - Я подошел к низкому раскладному столику, скинул рюкзак и расстегнул верхние пуговицы "горки".
- Здоров, Мартин. Кофе хочешь?
- Хочу, но потом. Дядя, мне от тебя тре две вещи, и за вторую нарисовуется "Шабо". - Я положил на столик два рапорта и пододвинул к рависту. - Вот, короче. Дви биг-мак меню с колой, силь ву пле.
- Юморист, - мрачно сказал Вова и поднял первый рапорт. - Четыре ящика ОГ-9. Ты сам?
- Не, пацаны снаружи курят.
- Васюм с вами?
- Нет.
- Фуууух... Тогда РМТЗ предупреждать не буду, - выдохнул Вова. - Саня! Бросай свою чухню, выдай красивым пацанчиками четыре ящика ОГ-9. Вторая палатка, справа. Тока проверяйте.
- Иду, - хрипло сказал здоровый Саня, вытащий чайную ложку, зажмурился и опрокинул в себя содержимое кружки. Несколько капель упал на зеленую куртку, которая служила подстежкой под парку. - Ууууу, бля! Фууууух...
- Шо це? Зелье приворотное? - я покосился на Саню, мотающего головой и вытирающего слезы. - Не, Саня, красивше ты не стал. Не работает.
- Та не. Простудился чего-то, вот, травы настаивал себе.
- На чем настаивал? На бензине?
- На "сэме". Фуууу, бля, аж в глазах потемнело.
- Ну-ну, давай, самолечение вредно для печени, гиии. Там снаружи "лендик" стоит, возле него Санчо и Доки, выдай им, плиз.
- А шо второе? Миномет наконец-то у комбата выпросили? Нормального нема, сразу говорю. - Вова проводил глазами широкую спину Сани и перевел взгляд на меня.
- Не, хуже. Пистолет имени Макарова, калибром девять мэ-мэ. Тока дай нормальный, а?
- Хуяссе. За шо это такие преференции? - Вова подозрительно на меня посмотрел. Ему пистолет не светил ни при каких обстоятельствах.
- Комбат сегодня у доброму гуморі, - пожал я плечами. - Да и войнушка ночью была, чуть опорник не потеряли. Танки, пехота, огонь артиллерии... короче, еще чуть-чуть - и пизда. Для укрепления боевой мощи треба срочно "пэ-эм".
- Расскажи, а? - как-то даже жалобно попросил Вова и пошел куда-то в угол палатки. - А то сидим тут как черти, нихера не видим, тока ебут каждый день.
Пока я в красках описывал события последних дней - Вова кряхтел, копался, грохотал крышками двух железных ящиков, ругался и шелестел промасленной оберточной бумагой. Я увлекся, аж пока в палатку не заглянул Санчо, раздвинув ткань стволом АКС-а.
- Погрузились, можем ехать. Ты долго?
- Не, пять минут. Шо там Доки?
- Страдает.
- Таки похмелье?
- Говорит, что нет, но пиздит. Мы в машине.
- На! - Вова развернул желтоватую бумагу, и на стол выпал ПМ с двумя магазинами. - От сердца отрываю.
- Ого. Тысяча девятьсот шестьдесят девятый год. Херррасе, на одиннадцать лет старше меня. И шо оно, стреляет?
- Аж бегом. Почти нульц. Та бери, хороший год был, урожайный. Нормальный пистолет. Патронов сколько в рапорт вписывал?
- Двести. - Я взял пистолет, отвел рамку, спустил, пощелкал предохранителем, потом спусковым крючком. "Пэ-эм" сыто лязгал. Вогнал магазин в рукоятку, снова взвел - пистолет послушно встал на задержку. - Ты гля, и правда работает.
- Как вы заебали этими вашими цифрами. ну откуда я тебе двести патронов наколупаю? Короче, бери цинк, в накладную я впишу. Нормас?Не, не нормас, - я открыл рюкзак и вытащил бутылку "военного Шабо". - Вот теперь нормас. Спасибо, дядь Вова, уважил.
- Накладные подпиши - и катитесь вже. - Вова быстро заполнил две пары бумажек непременной черной ручкой. - На тебя или на Васю?
- На Васю пиши. - Я расписался Васиной подписью, бережно разложил накладные на столике и достал тетрадь "формы-двадцать-шесть-по-РАО". - Я тогда сразу их и впишу, лады?
- От красава. Сразу видно штабную культуру. А то эти, бля, заберут, потом потеряют, потом формы нихера не бьются... - похвалил меня Вова и с хрустом открыл коньяк. - Я по пять капель, чисто номенклатурно. Пиши-пиши, не отвлекайся.
Я вписал ПМ в форму, а двадцать четыре выстрела к "сапогу" - в другую тетрадку, поменьше. Поставил число, еще раз проверил номер пистолета и достал военник. Открыл его, нашел страницу с "особистою зброєю", вписал и туда "пэ-эм" и снова расписался Васиной подписью. В привычку, однако, входит.
Встал, опрокинул в себя пятьдесят грамм той бурды, которую мы называли коньяком, и пожал Вове руку. Равист скривился, потряс головой, подкурил сигарету и махнул мне "иди давай". Жаркий воздух окутывал нас, белый утеплитель палатки едва колыхался, нависая сероватыми волнами над печкой, узкими койками и кипами бумаг.
В углу завозилась кошка.
* * *
- Отут нормально будет. Занимайте позиции. Мартин, связь дай со Шматком.
Пацаны расползлись с тропинки, Стелс махнул Маре рукой и ушел вперед, скрывшись за холмом. Я привалился к этому же холму и вытащил "баофенг".
- Мурзик, прием.
- На связі. - Слышимость была нормальная, но по рации я только маяковал, что мы готовы, потом общаться будем по секретной военной связи "Леново", то есть по телефону. Цифровых "моторол" у нас не было, поэтому возблагодарим же компании сотовой связи за поддержку боевых действия ЗСУ "на лінії бойового зіткнення". - Машину прогріли, можемо їхати, як скажеш.
- Плюс. - Я перевернулся на живот и подполз к Танцору, лежащему с темно-зеленым биноклем в руках на вершине холмика, возле чахлой акации. - Пацаны на месте, можем начинать.
- Набирай его, и пусть на связи будет. Я скажу, когда.
- Яволь, майн фюрер. Шо там, движ есть?
- Нема. И буржуйка не горит. Бля, де они все?
С северной стороны "серого" террикона прекрасно просматривались и дачи Березового, и дорога, и "крест", на который мы ходили... тю, всего несколько дней прошло, а кажется - месяц. И СП-шка сепаров, которую мы прошлый раз видели снизу.
Может, дело в погоде? Тогда минус двадцать было, а сейчас - плюс три. Еще пару дней такой температуры - и снег окончательно сойдет, превратившись в дикую грязь.
Там, в березовой роще, в которую мы зашли по пути к этому холмику, была лежка. Два каремата за парой удачно упавших березовых стволов, пустая банка из-под российского сухпая, несколько патронов, оттаявшая уже бутылка с водой. Стелс сползал к северо-западному краю, ни черта там не нашел, и уже позже, на тропинке, мы увидели следы крови. немного, и несколько капель на ветках голых деревьев. В кого-то мы тут таки попали, точнее не мы, а пацаны. Чи Ярик с Хьюстоном, чи с АГС-а нормально навалили. Тут, возможно, погиб человек, но пацаны посмотрели с легким любопытством, потрогали посеченные ветки, пожали плечами и осторожно пошли дальше. Недалеко, несколько сотен метров - и вот прекрасная точка для корректировки. Итаааак. сейчас мы будем пытаться из нашего "сапога" изображать миномет. Мааленький такой минометик.Шматкоооо... - я прижал телефон к уху. - Как слышимость?
- Нормальна, давайте вже, а то шось я призадовбався.
- Выстрелов много скрутили?
- П'ятнадцять.
- Ну так заряжай.
- Ну так заряджено вже. Приціл на вас, дальність два-з-половиной.
- Жди, - я поднял голову. - Танцор, пацаны готовы.
- Щас. - Вася сполз по пожухщей траве чуть ниже, безбожно пачкая софтшел, и достал свой телефон. - Мастер, шо у вас? Две? Третья будет? Тогда ниже ставь, на тропинке, мы раньше спустимся. Да. С первым выстрелом, и встречаемся у "Газели". Ага. Давай.
- Работаем?
- Не подгоняй... Есть, есть движ. Там они, по крайней мере, один, тока шо вышел и зашел. Вогонь.
- Во-гонь, - повторил я в трубку.
* * *
Бах!... и свист. Непривычный, странный, чарующий. Удивительный. Граната ОГ-9, разогнанная по стволу СПГ-9 старым советским пороховым зарядом, взмыла в небо и по пологой траектории понеслась над терриконом. Она должна была пролететь почти над нами, но я не заметил этого, вжимая телефон в ухо и стараясь не выглядывать вниз. Тут есть кому смотреть, мое дело - связь держать.
- Перелет, - спокойно сказал Вася. - Угол посчитать не могу. Прицел на два-триста.
- Ставь два-триста, - буркнул я в трубку.
Шматко не ответил - и через две секунды новый выстрел, новая граната каплей пробивает небо.
- Перелет. Два-двести. Пни Стелса.
- Шматко, два-двести. - Я сменил телефон на рацию: - Стелс, шо за хуйня?
- Сам не знаю, - захрипела рация. - Разбираемся.
Эти слова обозначали, что с восточной части террикона, куда ушли Стелс с Марой, ничего и никого нет, все спокойно, можно работать дальше. Отлично, продолжаем. Мне начинало это все нравиться... все ж лучше, чем ходить по опорнику и изображать из себя военного со спектром задач "расставить наряды - расписать отпуска - проверить пайки".
- Дальность нормас, левее. ну, пусть четыре тысячных.
- Вася, там Шматко, а не Крис Кайл.
- И как ему сказать?
- Шматко, - я переложил трубку к другому уху. - Полоборота влево.
- Прийняв, - наконец-то отозвался старшина, и "сапог" снова ухнул, выпуская очередную гранату. Ах, как оно свистит. блиииин. Словами "класс!", "круто!" и "ахренеть!" ни черта не объяснить.
- Норма, так нехай и наваливает! - Вася не отрывал глаз от бинокля. - Таааак. Есть "бэтэр".
- Нахер он выехал, бля? - удивился я. КПВТ "бэтэра", учитывая то, что мы находились выше на пару десятков метров, был вообще не актуален.
- Ну они ж поняли, шо СПГ валит. Ближайший и единственный наверняка им известный гранатомет - на четырнадцатой. значит, решили пацанов наказать, сейчас подскочат до перекрестка, вывернут и расчешут опорник.