Я уже говорил, что Вена – единственный город мира, где я никогда не завтракаю в отелях. Выхожу на улицу, несколько шагов и толкаю массивную дверь кафе. Буквально через пару часов тут выстроится очередь, пока же занято лишь четверть столиков. Мой любимый стол, в правом углу, возле большого окна свободен. Улыбаюсь, вспоминая вчерашний разговор с полковником о глазах на затылке и сажусь спиной к залу, будто и правда в надежде развить в себе какое-то супер шпионское умение. В большое зеркало вижу, как за моей спиной какие-то студенты, парень и девушка, проводят вероятно собеседование на должность вторых половинок. До меня долетали только отрывки некоторых слов, ребята говорят на английском, но судя по тому, что я вижу иногда поглядывая в зеркало, именно девушка была нанимателем, а парень так, откликнулся на вакансию.
Подходит кельнер, женщина лет пятидесяти в мешковатом черном костюме тройке, бабочке, и с бритым ежиком вместо правой половины прически. Достает из широкого пояса картонку меню, но я, опережая ее жестом, вежливо благодарю и делаю заказ.
Яйца «Хемингуэй» на тосте с семгой, сосиски, круассаны с капучино, австрийский йогурт и почти пол литра черного кофе. Если это не идеальное для здоровья начало дня, то для настроения – лучшее, что может предложить общепит.
Студенты, вероятно успешно договорившись, покинули стол за моей спиной. Я тоже уже сыт, но все же решаю поставить точку в завтраке и прошу чашку кофе по-восточному, на песке, и счет. Чашка небольшая, граммов сто пятьдесят. Прикладываю карту к терминалу, оплачиваю счет и нюхаю ароматный дымок над кофейной чашкой. Пью кофе медленно, очень медленно. Пью и смотрю в зеркало на человека, занявшего столик студентов у меня за спиной. Он поднимает глаза и мы встречаемся взглядами. Киваем друг другу. Официант ставит перед ним тарелки с жареным беконом, яичницей и фасолью. Я вновь делаю глоток изумительного кофе. В голове у меня, перекрывая тихую классическую музыку кафе, поет Боб Дилан. Поет про чашку кофе перед дорогой, про то, что вот еще чашка и пора идти. Как раз про меня. Еще пара глотков, и пора на очередные самые важные переговоры. Я смотрю на мужчину за соседним столом. Интересно, а какой смысл приезжать в Вену и есть классический английский завтрак? И есть ли у него другой костюм, или это каждый раз новый, просто у него весь шкаф забит одинаковыми?
У меня за спиной сидит серый костюм, слуга мистера Пателя. Я же говорил, что переживать о том, как я встречусь с Сингхом, не стоит.
Прелесть завтраков в заведениях, которые на них специализируются, в том, что какой бы роскошный и обильный завтрак вы не выбрали, его сервируют за считанные минуты. Поэтому, если у вас нет приятного собеседника, если вы не читаете за едой утреннюю газету или не просматриваете ленту новостей на телефоне, ваш завтрак не займет много времени. Уже через тридцать минут я допил кофе, положил под чашку красную банкноту в десять евро на чай и встал из-за стола.
А когда я вышел из кафе, со мной произошло очень странное для любого человека событие. Только меня оно нисколько не удивило. Не то, что я привык к тому, что меня похищают посреди столицы европейского государства, но все же моя жизнь как-то подготовила мою психику к такому событию. Поэтому удивления я не испытал. Скорее даже восторг. Восторг от того, как меня похитили. Конечно, в городе Гайдна, Шуберта, Моцарта, Бетховена и Штрауса, быть похищенным на выходе из «Моцарт» кафе как-то иначе наверное просто невозможно. И все же, каким изысканным чувством стиля нужно обладать, чтобы в 2019 похитить человека на фиакре, экипаже, запряженном парой лошадей.
Я выхожу из кафе, мне нужно пройти какой-то десяток метров до входа в отель. Паспорт у меня с собой, это привычка иметь при себе документы за границей мне еще ни разу не пригодилась, но почему-то с книжицей в кармане мне комфортнее гулять. Поэтому причины возвращаться в номер вообще-то и нет, но и гулять мне отчего-то не хочется. По моим прогнозам, именно в моем номере должна состояться очередная встреча с мистером Пателем.
Мне не нужно переходить дорогу, поэтому я не смотрю на проезжающие мимо машины и туристические повозки. Погода хоть и теплая, но уже осень, поэтому практически все фиакры ездят с поднятыми кожаными навесами, а многие вообще с установленными деревянными стенками и крышами. Один из таких экипажей, сверкая черно-глянцевой поверхностью, резво подрулил к тротуару в семи-восьми метрах от меня. Из лакированного нутра вылезает пара упитанных мужчин в необъятных двубортных костюмах в широкую полоску. Один чуть выше второго, зато второй чуть тяжелее, но по ним сразу было видно, что они родились у одних родителей и с разницей не в годах, а в минутах. Словно оперные певцы, они встают посреди тротуара и разводят руки. Ну а кто сказал, что уличные музыканты должны приходить на работу пешком или что они не могут носить отличные итальянские костюмы? Возможно, это какая-то венская традиция, уличный батл басов, как бег быков в Памплоне. Вот только эти двое пытаются перегородить именно мне дорогу. А у меня совершенно точно нет намерения становиться частью их представления.
Повторюсь, в голове я готовился ко встрече с Пателем, поэтому сразу на этих Труляля и Траляля я даже внимания не обратил, настолько у меня в шаблонах не вязался конный экипаж и встреча с террористами, претендующими на звание номера один в мире. Я бы, наверное, даже задев плечом одного из них просто механически извинился бы и пошел дальше, так и не сообразив, что они пытались меня задержать. Но в этот момент сзади раздался голос, который я не слышал уже больше суток.
– Мистер Максим, полезайте в повозку. – Серый слуга Пателя. Судя по тому, что его завтрак сервировали буквально за минуту до моего выхода из кафе, из-за меня он не успел нормально поесть.
– Вы напрасно не взяли круассаны, они в «Моцарте» замечательные, у них своя пекарня… – Я приветливо улыбаюсь и разворачиваюсь к нему. Но вместо ответной улыбки вижу пистолет-шокер, направленный мне в живот.
Если кто-то мечтает стать миллиардером, чтобы жить спокойно, заявляю на своем примере, это миф, когда я был бедным, в меня не тыкали оружием с такой периодичностью!
– Мистер Максим, господин Патель приглашает вас на обед, будьте добры, полезайте в повозку.
– Вынужден отказаться, я только что плотно позавтракал. – Начинаю было я, но серый костюм прерывает меня просто чуть приподняв шокер.
– Уверяю, вы успеете проголодаться. А еще хозяин не уточнил, должны ли вы иметь возможность самостоятельно есть во время обеда, поэтому, если вы сейчас не выполните мою просьбу и не сядете в этот чертов экипаж, я, вернее мы, будем вынуждены вас обездвижить.
Оборачиваюсь на полосатых товарищей. Действительно, у них в руках такие же короткие, едва видные в их огромных ладонях, черно-желтые пистолеты шокеры.
Вообще, встреча с Пателем входит в мои планы, сопротивляюсь я скорее из чувства противоречия. Поэтому дарю серому слуге улыбку из разряда «подчиняюсь, но лишь потому, что не хочу тратить время на твои похороны» и поднимаюсь в фиакр. Вряд ли он понял смысл моей ухмылки, по крайней мере садясь рядом со мной на обитое темной скрипучей кожей сиденье его лицо выражало лишь облегчение от успешно выполненной работы. Рессоры взвизгнули и напротив нас, спиной к движению, уселись оперные певцы, передумавшие давать уличное представление.
– Телефоны будьте добры, оба. – Серый костюм протягивает ко мне руку.
А вот тут нет уж. Отдавать свои вещи я как-то не привык. Продать могу, а вот просто так отдать… Вероятно, на моем лице все же отразился решительный отказ от сотрудничества. А может просто двое в полосатых итальянских костюмах были садистами, и им особо и повод не требовался. Возможно. Они вообще просто исполняли приказ. Как бы там ни было, но после вежливой просьбы серого передать ему телефоны, сидящие напротив меня крепыши, так и не убравшие шокеры, нажали на курки. Две пружинки распрямились и металлические контакты на тонких блестящих проводах, впились мне в грудь. Больно было не долго. Да, меня всего скрутило и, одновременно, вяпрямило, словно мое тело за секунду стало деревянным. Я не мог пошевелиться, зато дикую боль в напряженных мышцах спины и, почему-то, пресса, я чувствовал замечательно. Но очень скоро боль прошла и я просто потерял сознание. Не от шокера. Просто серый костюм, пока меня корежило, очень спокойно, по деловому, вытянул из внутреннего кармана пиджака пакетик с зиплоком, неспешно открыл его, вынул влажный платок и пристроил его мне на лицо. Ровно так, чтобы дышать я мог только через него.
Если кто-то мечтает разбогатеть, чтобы жить спокойно, заявляю на своем примере, когда я был бедным, меня не травили хлороформом!
Глава 23
Мрачный сырой подвал. Простая бетонная коробка пять на пять с люком в потолке, до которого, если встану на носки – смогу дотянуться рукой. От пола к люку тянется простая деревянная лестница, с частыми узкими ступеньками, ограниченная с одной стороны стеной, а с другой высокими, почти в метр, перилами. Судя по пологому наклону лестницы, частоте ступеней и массивности перилл, подвал принадлежит какому-то престарелому пенсионеру. На стене справа тускло горит забранный в толстую решетку овальный фонарь. За стеной слышно как работает какой-то электроприбор, может несколько стиральных машин, или там какая-то печка то включает, то выключает вентиляцию.
Бетонная коробка совершенно пуста, если не считать тонкого тюфяка, на котором я очнулся, и металлического стула, стоящего чуть слева. Судя по грубо приваренным к ножкам металлическим уголкам, стул намертво прикреплен костылями к бетонному полу. Вспоминаются слова Натальи Андреевны из КВН: «Пытошная встретила приятной прохладой»…
Ну что за пошлость вообще? Почему такое многообещающее начало, двое оперных певцов в итальянских костюмах, конное похищение, почему все это скатилось до пошлого отравления и бросания в бетонный подвал? Почему мои противники так безоговорочно верят в силу страха?