– Motherfucker! Антон!
– Хорошо-хорошо! Мне просто интересно было… Но если вы хотите про другое… О чем вы хотите поговорить?
– О философии, конечно, о чем же еще! Не о бабах же! О бабах мы с тобой как-то так получилось, что уже поговорили… И еще мне интересно, почему мы так долго беседуем, а до сих пор ни разу чай не пили? Это не по-нашему! Даже странно мне… Давай сделаем на тридцать секунд перерыв. Или на сорок пять. Чай захерачим, я себе, а ты там себе свой потусторонний чай.
– Почему потусторонний?
Хм. Действительно… Но не говорить же мне ему, что его не существует! Что он – лишь фантом, внутрикомпьютерное мельтешение электрических сигналов. Фикция. Я даже не знаю, честно говоря, есть ли у него сознание, как предполагает Фридман, или сознание – чисто биологический феномен, молекулярный, а не цифровой. Может быть, то, что я принимаю за его сознание в нашем разговоре, всего лишь эмуляция диалога хитрой машиной. Хотя… Есть ли разница между иллюзией сознания и сознанием, которое все равно – иллюзия, по Фридману. Или эпифеномен, как Олег Палыч мудрено изволили выразиться…
– А почему чай потусторонний? – повторил Антон, и у меня вдруг мелькнула шальная мысль: а что если взять и сейчас сказать ему, кто он есть на самом деле? Как он отреагирует? Фридман мне этого не запрещал, и в документах, которые я подписывал, кажется не было такого пункта.
– Потому что по ту сторону экрана, – улыбнулся я. – Давай, вставай, сделай два шага и начни гандобить чай. А потом продолжим дозволенные речи.
Он послушно встал, но прежде чем пойти к чайнику и кулеру, спросил:
– А что такое «гандобить»?
– Делать. Готовить. Так моя бабушка говорила. Мамина мать. Иди…
С чаем дело пошло как-то лучше. Без того нервного заряда, что жил во мне с самого начала разговора. Куда-то он ушел. На его место пришло понимание… Чего? Ну, я бы назвал это осознанием смысла жизни, если бы не чурался пафоса. У меня есть семья, Лена, я ее люблю, я живу для нее, причем раньше делал это как-то неосознанно и потому несчастно, а теперь буду осознанно и потому радостно, у Лены будет собака, даже две! Срать будут хором! Я больше не буду ни о чем сожалеть – что случилось в прошлой жизни, то случилось. Зачеркнули. А то, что еще случится в моей… в нашей жизни, буду делать и строить я сам. Все хорошо! Теперь все будет хорошо!
Чай был горяч. Я даже позволил себе, оправдываясь похмельем, насыпать туда аж целую ложку сахара, правда, без горки, изготовил бутерброд, впервые наконец-то воспользовавшись припасами из казенного институтского холодильника – положил на кусок хлеба сыр, а на него – несколько колбасных кругляшей. А сверху еще сыр. Жизнь налаживается! И в большом, и в малом.
Антон тоже сгандобил себе бутерброд, правда, без сыра – просто положив колбасные кругляши на хлеб. И отчаянно болтал ложкой, видимо навалив туда сахару без счета. Хорошо быть альбиносом, а не диабетиком без пяти минут! Я тоже когда-то ворочал сахар в кружке как шахтер. А теперь вот настала пора вспоминать предков с доставшейся от них наследственностью и беречь здоровье. Хотя бы ради Лены. Сегодняшним похмельным утром она как-то особо значимо встала перед моим внутренним взором. Часа через два ей позвоню, не буду в выходной рано будить, ничего же не случилось. Ну, кроме вот этого – прозрения. Но оно случилось только внутри меня, оно потерпит…
Антон начал хомячить бутерброд, и я непроизвольно улыбнулся – настолько он делал это сосредоточенно, с полным осознанием важности выполняемой работы. Уселся прямо перед экраном – словно специально, чтобы его было лучше видно зрителям, и усердно наворачивает, сосредоточенно прихлебывая чаем. Какой солидный молодец!
Жалко, что он девку-то отшил. Дурак с гипертрофированным чувством ответственности. Прямо вот жалко!..
Я тоже начал есть. И мне тоже понравилось есть. Пару минут мы жевали и прихлебывали чай, словно сидели рядом, в одной комнате. Словно были знакомы уже бог знает сколько.
Интересно, а как реализуется в цифровом мире вот эта вот колбаса, которую он жует?
– Вкусная у тебя колбаса, Антон?
– Нормальная. Хорошая. А у вас?
– И у меня. Вот прямо нравится…
Интересно, цифровая личность в виртуальном мире ощущает вкус цифровой колбасы? А как она это делает? И что значит «ощущать»?
А как я ощущаю? Кажется, в школе мы проходили какие-то вкусовые сосочки на языке, рецепторы. Когда на них попадает вкусная молекула отличной колбасы… а бывают вообще молекулы колбасы? Белки колбасные, короче, когда попадают, они как-то там реагируют. Биохимически. И это как-то провоцирует сигнал, который бежит по нервам в мозг. А сигнал, интересно, какой – химический или электрический?
– Антон!
– М-м-м? – Он, не переставая жевать, поднял глаза от кружки и посмотрел на меня, моргнув своими снежными ресницами. Они мне уже начали нравиться – прямо даже отдельно от носителя. Стильно.
– Слушай, ты же вот недавно в школе учился, может, помнишь еще… Когда молекулы пищи попадают на вкусовые рецепторы языка, они же формируют сигнал, который по нерву в мозг бежит, так?
– А как еще? – жуя, ответил вопросом на вопрос Антон. – Токо так.
– Получается, это электрический сигнал?
– Наверное. Импульс электромагнитный бежит по проводу. У меня, правда, по биологии был трояк. Но а как еще-то? Электрический сигнал. Не акустический же… Хотя я где-то читал такую экзотическую версию, что передается именно механическая волна, то есть звуковая. Но это вряд ли. Нервы – это электропровода с изоляцией. Миелин, по-моему, она называется. Если эта изоляция разрушается, то человек перестает управлять своими мышцами. Это называется рассеянный склероз. Видимо, сигнал соскакивает с провода.
– Искра ушла на массу, – кивнул я.
– А почему вы спрашиваете? – Антон взял еще один бутерброд и приготовился к его тотальному уничтожению.
– Да вот думаю, откуда берется вкус…
То есть у меня по нервам бежит электросигнал в мозг и каким-то образом вызывает у меня ощущение вкуса. И у цифрового человека, целиком состоящего из «цифры», тоже внутри электротоки. Почему бы ему тогда тоже не испытывать ощущения? Эмоции? Чувства?.. Если все равно в пределе все сводится к электричеству?
Задумчиво отпив чаю, Антон закатил глаза влево и вверх. От себя влево. Значит, что-то вспоминает, какую-то картинку.
– Ну, я же сказал, что не помню, как там все работает и в виде чего электросигнал передается, не в виде же голых электронов, как в проводах, наверное! Ионы, видимо, какие-то. Может, волна поляризации… От разной пищи – по-разному модулированный сигнал. Без понятия, как они модулируются. Даже вообразить не могу.
Я отложил недоеденный бутерброд, дожевал то, что было во рту, методично запил чайным прихлебком.
– Я не об этом, Антон! Я о том, как сигнал превращается в ощущения – во вкус, в изображение, в цвет, в звук.
Антон после моего пояснения еще какое-то время жевал, потом резко остановился, с видимым усилием проглотил недожеванный комок и, не запивая, спросил:
– Что вы имеете в виду? Датчик обнаружил сигнал. Например, язык или глаз. Или даже ухо! Преобразовал его в электросигнал. Который поступил в мозг по нервному проводу и был там обработан. Вот я вас вижу, потому что от вас, точнее, от экрана ко мне в глаза летят фотоны. Они преломляются в глазу, фокусируются на сетчатку. Там есть такие…
– Колбочки и палочки! – порадовался я. – Помню!..
– Вот. В них проходит какая-то фотохимическая реакция, подробностей не знаю, идет сигнал по зрительному нерву. Он приходит в мозг, возбуждает там зрительный отдел, который обрабатывает сигнал и строит изображение. Как в компьютере – обрабатывается сигнал и строится изображение на экране. Чего тут непонятного?
– Да все! – Натасканный преподавателем научного, что уже смешно, коммунизма, я чувствовал себя достаточно уверенно в беседе с юной порослью. Голова после вчерашнего совсем прошла. Все-таки здоровое у меня тело! Крепкий организм Лене достался. – Все непонятно, Антон… Ты упускаешь кое-что! Точнее, кое-кого – наблюдателя. Того, которому экран компьютера показывает изображение. Кому он его показывает?
– Мне. Вам. Кому угодно!.. А если нет никого, изображение там все равно будет.
Я отрицательно покачал указательным пальцем:
– Кто вообще решает, что это изображение на экране, а не просто хаотически светящиеся пиксели? Для того чтобы решить, цветной хаос на экране или лошадка нарисована, это должен кто-то сделать, не так ли? Кто-то должен оценить и сказать.
Антон задумался:
– Ну и что?
– А то, что твое объяснение – про зрительный отдел мозга, который обрабатывает входящий сигнал и строит изображение – ничего не объясняет. Пока ты не скажешь, где он его строит и кому он его строит. Кто видит это изображение, кому оно предназначено?
– Мне.
Я улыбнулся, и Антон понял, что это короткое объяснение нужно как-то оправдать, развернуть. Но прежде, чем он открыл рот, я подсказал:
– Ты же понимаешь, что в зрительном отделе мозга никакого изображения нет? И наблюдателя нет. Там только клетки, в которых бесятся миллионы молекул, идут мириады реакций, клеточные органеллы функционируют, поглощают, выплевывают молекулы, сигналы мечутся по нейронам…
Антон покивал, изображая понимание:
– Да, вот эти сигналы из зрительного отдела поступают в кору, и там обрабатываются. А кора – это я!
– Уверен?
– Ну, да. Кора головного мозга – вместилище мыслей и личности. Высшая нервная деятельность.
Я сделал хитрое лицо, сунул остаток бутерброда в рот, дожевал, хлебнул чай. Антон терпеливо ждал. Наконец, я стряхнул крошки с джинсов:
– Но ведь там, в коре головного мозга – то же самое, что и в зрительных зонах. Те же клетки со своими митохондриями и прочими приблудами, которые я забыл, как называются. Они просто производят белки, тратят топливо на свое функционирование – глюкозу пережигают. Туда-сюда молекулы носятся. Где ты здесь видишь изображение? Где ты видишь тут сознание, мысли, память? Где ты видишь тут шум, цвет, мягкое, мокрое, горячее? Сами ощущения, из которых ты и соткан?