– Что? – спрашивает она наконец, очнувшись. – Какая война, зачем?
– Индия предъявила ультиматум Пакистану, или Пакистан Индии, я не понял. Говорят, на этот раз все серьезно. CNN ведет прямую трансляцию, говорят, шахты с ракетами открыли, и сейчас, сейчас… – Азиат задыхается, глаза его от ужаса расширяются и перестают быть азиатскими, он истерично кричит: – Бежим, бежим скорее, профессор собрал всех в конференц-зале. Там… там трансляция, бежим!
– Стоять! – орет Абхилаша, и молодой человек, рванувший было в сторону полукруглого здания обсерватории, замирает. – Стоять, – уже тише повторяет она. – Компьютер с собой? Открывай.
Азиат одет в зеленую смешную толстовку, спереди на нее нашит огромный карман с надписью IQ=MC2. Из него он достает небольшой, видавший виды ноутбук, раскрывает его и ждет дальнейших распоряжений. Он давно любит ее, смерть рядом с ней для него счастье.
– Ускорь в семь раз, – приказывает Абхилаша.
Азиат барабанит пальцами по клавиатуре, и она слышит в наушниках хаотичные пулеметные очереди звездного излучения.
– Выше на три тона.
Пулеметные очереди превращаются в журчание капели.
– Удлини паузы между сигналами и добавь басов.
Капель оборачивается тяжелыми взрывами авиационных бомб.
– Замедли… ускорь… подними… опусти…
Звуки в наушниках быстро меняются, но ни в одном их сочетании нет ни ритма, ни смысла. Так продолжается до тех пор, пока звуки, слившись, не превращаются сначала в тихий, но с каждым мгновением все более нарастающий рев. Выдержать его невозможно. Азиат прикрывает уши ладонями, Абхилаша, наоборот, выдергивает из ушей наушники. Оба, пригнувшись, смотрят вверх. Небо рвут десятки следов реактивных ракет. Через несколько секунд звуки смолкают и наступает особенно заметная на контрасте с ревом тишина. “Последняя”, – думаю я. “Последняя”, – думает азиат. Звездная женщина тоже думает, но другое…
Небо порвали, гады, мало им того, что землю испоганили, так еще и небо порвали… А где же я буду летать? Я долго училась… теперь негде. Во лжи родилась, в грязи живу и в нечистотах подохну. Все подохнут… Нет, я не хочу, не могу… Нужно сшить небо, и тогда будет где летать. Нужно сшить… Но у меня ни иголок, ни ниток, у меня лишь бессмысленная звездная ось зла. Все случайно, везде хаос, даже не пытайся понять, вот что говорит ось. Это она порвала небо. Мертвый учитель, ученики, парень и девушка, сожранные в коммуне людоедов, им теперь негде быть, потому что порвали небо… Иголка нужна, маленький острый кусочек смысла, он потащит за собой все, он скрепит хаос, и снова появится небо. Что, что, что? Что это? Что нас объединяло, что заставляло хороших и плохих, богатых и бедных, белых и черных чувствовать себя единым целым? Бог? У всех разный. Жалость? У каждого своя. Любовь? Может, любовь… Любви всегда не хватает, мир задыхается от нехватки любви, но… Но любовь и есть то, чего не хватает. Я была мягкой, доброй девочкой когда-то, я весь мир была готова обнять, а любила жестких парней, потом сама стала жесткой. Не хватало потому что… В коммуну людоедов привела меня любовь. А людоедам мягкости не хватает, вонзают они зубы в мягкую плоть, жрут мягкость, давятся ею. Любовь их сделала людоедами. И всем поголовно не хватает любви к себе, поэтому люди рожают детей, а после их любят. Круг замкнулся, он постоянно замыкается, и из него не выйти… Но есть же ось, вокруг которой вертится вся наша вселенная, в ней есть аномалии. Бессмыслица и хаос – норма, смысл – аномалия. Но он есть, должен быть… Нужна только иголка, а иголка в яйце, а яйцо в селезне, а селезень в волке, а волк… Где волк? На волке, по-моему, все заканчивается. Или начинается? Иголка, яйцо, селезень, волк, лес, по которому он бежит… Где это все? Во мне, в каждом. Мир субъективен, и в этом причина существования субъекта. Мы все существуем, чтобы в нас был мир. У каждого он свой, и всем чего-то не хватает. Что, что, что? Что это? Пойму и доберусь до иголки – и сошью небо…
Вокруг Абхилаши возникает арка из радуги. Азиат-программист молитвенно складывает руки. Мне тоже хочется молиться. “Давай, давай, – мысленно кричу я, – смоги, справься… Плевать, что все люди за всю свою долбаную историю не справились! Плевать, что ты вынюхала тонны кокаина и сожрала красивых мальчика и девочку в коммуне людоедов… Мы все наркоманы и питаемся болью. Зато ты умеешь летать. Ты поняла, ты смогла, ты прошла свой путь, ты стала звездной женщиной. Если не ты, то никто, от тебя сейчас все зависит…” Она меня не слышит, но я вижу, как в ней пульсирует энергия, вся человеческая энергия, скопившаяся за сотни тысяч лет хождения по замкнутому кругу, сосредоточилась у нее в районе солнечного сплетения. Она еле удерживает ее, маленькие ручейки выплескиваются и образовывают радужную арку. В этой энергии кровь, похоть, ложь, страх и еще что-то, чему я не могу подобрать определения, да и никто еще не смог… Мне страшно, я боюсь заглянуть в ее мысли, она наверняка не справится, не могу, не хочу! Но жизнь – это усилие. Я его делаю, и…
Что, что, что? Чтобы в нас был мир… Мы существуем, чтобы в нас был мир. Вот зачем. Не нужно искать универсального ответа. Его нет. В каждом свой ответ, и он универсальный. Квантовая физика… Положение фотона в пространстве зависит от наблюдателя. Все зависит от наблюдателя. Наблюдатель для того и нужен, чтобы определять положение всего в пространстве. В этом смысл жизни наблюдателя. Живет наблюдатель и определяет. Хреново определяет, хаотично, зло. Смотрю на ось и вижу ось зла. Какая сама, то и вижу… Но я не хочу быть такой, никогда не хотела, я и песенки жалостливые писать начала, потому что не хотела… Вот, вот, вот… Вот, что-то мелькнуло… Но что, что? Не хотела и начала писать… А почему не хотела? Мерзкая, злая, похотливая, а не хотела… Ответ где-то близко, я чувствую… Руку протяни – и вот он, ответ… Ответ… Да нет никакого ответа! Есть только вопрос. Потому что если вопрос задан, он сам по себе перечеркивает и мерзость, и злость, и похоть… Главное – расслышать его. Я услышала, давно услышала, еще в детстве… песенки стала писать, а потом испугалась сильно и давай бежать от вопроса. В наркотики, в похоть, в садизм, к людоедам, к йогам, куда угодно… Ни о чем не жалею, это мой путь. Я росла, кривенько, косо, но росла и теперь готова ответить. Кто я? Что во мне, кроме страха, мерзости и похоти? Не буду думать о том, чем я стала. Умение летать, другие волшебные трюки – это ерунда, это все для того, чтобы я могла вопрос расслышать. Нужно найти то, чем я была всегда… Обычная девчонка, с синдромом Туретта, с кучей психологических проблем, страхов и фобий. Жизни боялась, правильно боялась, страшная она… С хорошим слухом и чувством ритма… Пела, плясала, песенки писала… Песенки писала, песенки… Ось зла… иголка… песенки… Песенки!
– Ноты… – шепчет Абхилаша. – Это ноты…
– Что?! – не понимает молитвенно сложивший руки программист-азиат.
– Найди среди сигналов излучения галактик камертон…
– Что?!
– Давай быстро! Сигнал с частотой 440 герц, звучащий, как нота ля. Это и есть камертон, по нему все остальные ноты отстраивают. А мы отстроим вселенную… Сначала настройка, а потом запустим по координатам, и тогда, тогда… Быстро! – кричит звездная женщина. – Времени почти не осталось! С Млечного пути начни, там камертон. Там, где мы, там и камертон, я уверена… Быстро, давай!
Азиат подчиняется указаниям, его пальцы порхают над клавиатурой, словно он исполняет сложнейшую фортепьянную партию. Наконец он находит сигнал с частотой 440 герц. Как и предсказывала звездная женщина, он совсем недалеко от Солнца. Радужная арка разгорается над Абхилашей, сквозь свет видна ее улыбка. Джоконда по сравнению с ней уродина. Звездная женщина улыбается сквозь боль и бесконечную, тихую, холодную темноту. Не радуга чудо, а эта улыбка. Проросла, смогла, преодолела… Огромный серый ком внутри меня теплеет, боль в голубом шаре утихает. Я выздоравливаю, я чувствую, что выздоравливаю… Как жаль, что в этом мире я бестелесен, мне хочется обнять звездную женщину, преклонить колени, спасибо ей сказать. Я делаю усилие и превращаюсь в теплый ветерок, я глажу ее бритую голову, и она улыбается еще шире. А потом в наушниках раздается музыка… Что-то очень знакомое, из детства, папа слушал на катушечном магнитофоне, вырос я под это… Я не успеваю вспомнить, да и не надо уже – Абхилаша, сначала тихонечко, но с каждой секундой все более громко и победоносно, напевает:
When I find myself in times of trouble
Mother Mary comes to me
Speaking words of wisdom, let it be…
Пальцы молодого азиатского программиста последний раз взлетают над клавиатурой, и музыка заполняет весь двор обсерватории. Айтишник отбрасывает ноутбук, опускается на колени, закрывает лицо руками и плачет. А звездная женщина, не давая музыке, льющейся из динамиков, заглушить себя, продолжает петь:
And in my hour of darkness
She is standing right in front of me
Speaking words of wisdom, let it be…
Рыдающий азиат-программист отрывает руки от заплаканного лица и шепчет:
– Жаль, что поздно. Ну хоть так, напоследок…
– Ничего не поздно, – отвечает ему звездная женщина. – Вовремя.
– Но ракеты… они сейчас взорвутся, и все кончится.
– Не кончится.
– Почему?
– Потому что Тот, Кто создал эту вселенную, Сверхразум, Бог… наши отдаленные потомки, я не знаю… Он создал ее для людей.
Ответив на вопрос, она подхватывает льющуюся отовсюду мелодию и снова поет:
And when the broken hearted people
Living in the world agree
There will be an answer, let it be…
Из обсерватории толпой высыпают звездные братья, они подбегают к поющей Абхилаше и наперебой радостно кричат, что обошлось. В последний момент Индия и Пакистан договорились, уничтожили ядерные ракеты прямо в воздухе, еще несколько секунд и… Но договорились, договорились, слава богу! Азиат-программист поднимается с колен, прикладывает палец к губам, и звездные братья замолкают. Стоят изумленные, задрав голову к динамикам на столбах, и слушают звездную музыку. Одни мелодии сменяются другими – Бах, Моцарт,