– Да неужели?! – оцепенение внутри сменилось волной гнева. У меня даже руки затряслись, когда я закричала, повернув голову на Стужева: – Ты уверен? Святейшей Борис Геннадиевич соврал тебе?! Быть такого не может!
– Прекрати, пожалуйста…
– Нет, это ты прекрати! – вскочив на ноги, я продолжила кричать: – Я тогда просила тебя мне поверить! Чуть ли не пальцем указывала на твоего отца, показывая его манипуляции! А сейчас ты вдруг прозрел?! Знаешь, мне уже плевать! Единственное, чего я хочу, это чтобы не ты, не твой отбитый на всю голову папаша и близко не подходил больше ни ко мне, ни к кому-либо из членов моей семьи!
– Саша…
– Не смей прикасаться ко мне! – прошипела я, выставив перед собой руки, когда он встал и сделал шаг в мою сторону.
– Я просто хочу поговорить, – спокойно произнёс он, отступая и показывая мне, что трогать меня не собирается. – Я виноват, не отрицаю, но… Саша, если бы тебе показали мою могилу, ты бы стала искать дальше?
– Поговорить? – я рассмеялась, сама прекрасно понимая, что нахожусь на грани истерики. Очередной. – Мы с тобой говорили. Ты мне звонил. И очень чётко обозначил свою позицию!
Я понимала, что не сходится. Ничего не сходится. Если для Стужева я умерла практически сразу после нашей последней личной встречи, то звонить он мне не мог. И писать, к слову, тоже, вот только…
Слишком.
Для меня всё это было слишком.
Слишком больно. Слишком мерзко. Слишком…
– Саша, пожалуйста…
– Спасибо, больше не надо! – всхлипнула я, отступая назад и замечая подъезжающее на территорию входа на кладбище такси.
Как же удачно кто-то решил навестить чью-то могилку…
Бросившись к машине, я с трудом дождалась, когда из неё выйдет пожилая пара.
– До города отвезёте? – шмыгнув носом, поинтересовалась я у водителя.
– Да, садись, – безэмоционально отозвался таксист.
– Саша, я сам могу тебя…
– Ты не понял?! – обернулась я на подошедшего к машине Стужева. – Я не хочу тебя видеть. Ни тебя, ни твоего папеньку. Не смей больше никогда приближаться ко мне.
Сказав это, я села в машину, случайно хлопнув дверью, чем вызвала негодование водителя:
– Можно как-то аккуратнее?
Вместо ответа, я назвала адрес дома, с трудом сдерживая слёзы.
От переполнявших эмоций подташнивало.
Лёшины слова не укладывались в голове.
Он сомневался в тех фотографиях. Проверил камеры. Поверил мне… только поздно. Сейчас его слова ничего уже не исправят. Да и нужно ли это?..
Застонав, я до боли закусила губу.
Он ничего не спрашивал про Никитку, потому что не знает о нём?..
Я снова и снова прокручивала в голове моменты наших перепалок, когда я упоминала сына. Стужев не понимал. Возможно, посчитал, что я говорю о мужчине и…
– Кто-то близкий, да? – неожиданно поинтересовался таксист, смотря на меня через зеркало заднего вида. – Может воды тебе дать? У меня минералка есть, правда открытая…
– Лучше водки, – честно ответила я, хотя на дух не переносила крепкий алкоголь.
Но сейчас это казалось чем-то таким, что поможет.
– Коньяк есть, – потянувшись к бардачку, таксист достал оттуда маленькую бутылочку и протянул мне. – Я после смены под ужин всегда беру. Но тебе сейчас нужнее.
– Спасибо, – осторожно взяв в руки бутылёк, я открутила крышку и сделала большой глоток.
Тут же закашлялась, чуть не выплюнув всё обратно, как только почувствовала гадкий привкус и обжигающее горло тепло.
Стало ли мне легче? Нет.
К внутреннему опустошению добавились неприятные ощущения во рту и гортани.
– Совсем пить не умеешь, – прокомментировал водитель, подавая мне минералку. – Запей. И не убивайся так. Время, девка, оно лечит.
– Спасибо, – снова поблагодарила я, жадно присасываясь к бутылке.
Я тоже думала, что время лечит. Что нужно переждать. Что с достоинством окуну Стужевых ниже плинтуса на юбилее папы…
И что в итоге?
Еду домой с собственной могилы, под жалостливым взглядом таксиста. В одной руке шкалик, в другой запить… а дома ждёт годовалый сын. Сын, от которого не отказывался отец. Он о нём просто не знал.
Глава 19
В дом я входила, почти вернув себе внешнее спокойствие. По крайней мере, я очень надеялась, что улыбка на губах выглядит лёгкой, а не вымученной. И что глаза блестят не от количества пролитых слёз и сомнительного коньяка, а просто так…
В ушах начинало шуметь каждый раз, когда в памяти случайно всплывало что-то из слов Лёши. Искал. Не верил. На могилу ходил…
На автомате я о чём-то говорила с Лесей. Так же бездумно занималась Никитой. Покормить, помыть, переодеть… малыш капризничал, чувствуя моё состояние, но я ничего не могла с собой поделать.
Всё, на что меня сейчас хватало – это сохранять видимость. Ну и что, что душа рвётся на части от осознания того, что Стужев старший сдержал своё обещание? Он уничтожил меня. Убил что-то светлое внутри.
Какая теперь разница, что Лёша не отказывался от меня?
Что это меняет?
Ничего.
– Тук-тук, – дверь в комнату приоткрылась, и в неё заглянул Стас. – Можно?
Я понятия не имела, когда он приехал. Впрочем, что за окном стемнело, я тоже заметила только сейчас.
– Да, – отозвалась я, наблюдая, как брат осторожно входит внутрь. – С каких пор ты спрашиваешь разрешения войти в детскую?
– С тех самых, когда ты почитала мне лекцию про кормление грудью, – усмехнулся он. – Всё в порядке? – уточнил, опускаясь на пушистый ковёр рядом со мной и Никитой.
– В полном, – ответила, старательно держа на губах улыбку.
Сынок с самым сосредоточенным видом крутил в пальчиках плюшевый пончик, то и дело пробуя его на вкус и озадачено убирая от мордашки.
Бросив взгляд на часы, я поняла, что полчаса назад должна была начать укладывать его спать.
– Что-то не заметно, – подметил Стас.
Наверное, потому что мои губы предательски подёргивались. Скрывать эмоции мне всегда было довольно сложно. А сегодня…
– Меня мама похоронила, – прошептала я, чувствуя непреодолимую потребность выговориться.
– Сказала, что ты мертва для неё? – переспросил Стас, мягко улыбнувшись. – Не переживай из-за этого. Я от неё это чуть ли не каждый месяц слышал, пока…
– Нет, – не дала я ему договорить, потянувшись за жирафом, к которому начал протягивать ручки Никита, потеряв интерес к невкусному пончику. – Она меня похоронила. В прямом смысле.
– Я сейчас не понял…
– Помнишь Лёшу? – голос предательски дрогнул, вынуждая меня перейти на шёпот. – Ну, того…
– Автослесаря-сантехника, утонувшего в дерьме? – со смешком договорил за меня Стас, но взгляд его оставался серьёзным.
– Угу, – кивнула я, всхлипнув. Пришлось на несколько секунд задержать дыхание, чтобы хоть немного унять подступающие рыдания. – В общем, когда я уехала, он меня искал. Нашёл маму, а она… похоронила меня. Сказала, что я в аварию попала и не выжила…
– Что за бред, – неверяще выдохнул Стас.
– Даже могилу ему показала. С оградкой. Крестом. Он… памятник поставил.
– Так, – зло рыкнув, он достал из кармана мобильный. – Сейчас я…
– Не надо! – выкрикнула я, выхватив у него телефон и тем самым напугала Никитку. – Прости, прости маму, мой котёнок. Мама так больше не будет. Смотри, какой пончик! – быстро переключив внимание сына, я вытерла тыльной стороной ладони подступившие к глазам слёзы.
– Саша…
– Стас, а скажи, – шмыгнув носом, я нервно улыбнулась, крутя в руке его смартфон. – А чисто теоретически. Вот я тебе пишу сообщения. А может мне на них отвечать кто-то кроме тебя? Ну вот так, чтобы у меня высвечивалось прочитанным. А у тебя, не знаю, не было этого сообщения? И чтобы ответ при этом мне приходил с твоего телефона…
Мне не давало это покоя. Очевидно, что про сына Лёша не знает. Но я никак не могла понять, как это провернули. Не "кто", а "как". Кто, думаю, было понятно и без доказательств.
– С моего телефона? – недовольно уточнил брат. – Исключено. Только…
– Только?..
– Ты задаёшь очень странные вопросы, Александра, – шумно выдохнув, Стас начал объяснять. – Есть ряд специальных программ. Вот как тебе объяснить? – посмотрев на Никитку, он улыбнулся. – Родительский контроль. Есть два телефона, на каждый установлена одна и та же программа, например… – он перечислил несколько незнакомых мне аббревиатур. – Главный и дубль. Первоначально все сообщения и звонки приходят на главный, а там уже, с его одобрения, если можно так выразиться, идут на дубль. У мобильных операторов примерно так работает защита от спама. Ловят сомнительные вызовы и не пропускают их к тебе.
– Плохо ловят, – прошептала я, задавая следующий вопрос. – А допустим, я хочу кому-нибудь позвонить и поговорить, прикидываясь другим человеком? – наблюдая как брови Стаса удивлённо приподнялись, я решила привести конкретный пример: – Хочу позвонить твоей Татьяне, чтобы у неё вместо моего номера высветился твой, и голос она слышала тоже твой, вместо моего. Можно подобное устроить?
– Саша, что происходит? Причём тут мобильные и очередной мамин…
– Просто ответь на вопрос, – вновь смахнув слёзы, тихо попросила я. – Пожалуйста.
– В теории возможно, – он пожал плечами. – Звонок с любого номера можно осуществить через интернет. Плати и звони. Или с помощью программы, только что рассказывал. Голос… – он нахмурился. – Можно нарезку из фраз под запись. Если есть звукарь хороший, то можно и фильтры подшаманить, чтобы голос изменить. Правда, это затраты на технику. Но в целом – да. Не вижу ничего невозможного.
– Понятно, – прошептала я. – Спасибо.
Слёзы продолжали тихо стекать по щекам, но сейчас у меня не было сил их стирать. Я просто сидела и смотрела перед собой, чувствуя, что мой мир рушится. Опять. Как два года назад.
Но сейчас всё было в разы острее.
Было проще, когда я считала Лёшу предателем. А здесь…
– Может ты мне объяснишь, что происходит? – попросил меня Стас, осторожно дотронувшись до подбородка и поворачивая голову на себя. – Позвать Лесю, чтобы забрала Никитку, пока мы…