Вижу, оттаивает.
— Ты за какую хоккейную команду болеешь? За «Динамо», наверное? — спрашиваю у него.
— За «Спартак», сегодня с «конями» играем. Поеду в Сокольники, — смотрит на меня Витя. — Ну и за «Эдмонтон» в НХЛ.
— Тоже с тобой, что ли, поехать? — закидываю удочку. — Я, правда, за «Сокол» болею.
— Билетов уже нет, — говорит Витя. — Если только за три цены у торгашей. А так, поехали!
— Я с вами, — деловито говорит Цзю. — Я за «Автомобилист» наш болею, выйдут в высшую лигу в этом году, сейчас в переходном турнире первыми стоят, а выходят три команды.
Реактивный он — уже помылся.
— Как думаешь, не побьют его там фанаты? — шутя, спрашиваю у ВитькА.
— «Автомобилист»? Да вряд ли, а вот про «Сокол» лучше молчи, — серьезно советует тот. — Мы с «Соколом» за третье место рубимся.
— Я про красноярский «Сокол» говорю! — поясняю ему.
— Ну, тогда без проблем.
Толь, а Толь, а что такое «межэха»? — доставал меня сосед по комнате. — А зачем мы на хоккей? А я девочек тоже позвал!
— Это ты зря! Я им сюрприз хотел сделать, парней подогнать, спартачей, на матч по волейболу, кричалки поорать, — сетую я.
— Сразу бы сказал, одни секреты. Поздно, они уже и помылись, и волосы уложили, — сердито говорит Цзю.
— Ну, возьмем, раз так. А то получится, что они зря помылись, — не стал сопротивляться я свершившемуся факту.
Вечером едем на хоккей впятером. Около стадиона ВитькА встречают друзья. Здесь собралось неожиданно много фанатов, продают амуницию, шарфы, повязки на голову и прочее. Есть и программки, свежие и старые. Короче, малый бизнес процветает. И не гоняют их. Хотя, толпа спартачей сама кого хочешь загонит, следы былых драк заметны на физиономиях некоторых. Официально хозяин матча — «Спартак», но команды обе московские. Спартаковских болельщиков больше, тем более и гостям продают места на одну трибуну. Четыре билета нам обошлись в двадцать рублей, но Костя внёс половину, я не спорил, тем более, он инициатор приглашения девушек. Места у нас, естественно, на фанатской трибуне. Витьку хлопают по руке в приветствии.
— Ты как? — спрашивают у него.
— Вылетел из чемпионата, вон ему нокаутом проиграл, — оказывает мне медвежью услугу Артемьев.
На меня сразу смотрят не очень доброжелательно, положение спасает Цзю.
— Да рассечение брови у него было, сняли с боя, так бы Витёк поборолся!
— Ну, травма, тогда понятно, всё бывает, — басит один из мужиков лет тридцати, вроде как центровой в нашем секторе. — А ты, парень, чтобы не проигрывал теперь, раз нашего друга выбил.
— Сам не хочу, — искренне говорю я.
— Он чемпион СССР прошлого года, — добавляет Витя, чтобы ещё более пояснить за поражение.
— Что я? Вот Валя, как мне сказали, чемпионка Европы и призёрка чемпионата мира прошлого года, — охотно подхватываю тему я.
— Это кто тебе сказал? — удивилась та.
— Это Ельцин сегодня утром к нам заезжал, с Толей про «межэка» поговорить, вот он и сказал, — простодушно пояснил Цзю.
— Про «межэка»? — не понял мужик. — Ельцин, к вам? Да ну! Он нормальный мужик, кстати, ходит по магазинам лично, торгашей гоняет!
— МЖК — это строительство домов силами молодежи, — посмотрела на меня Валя. — А ты с такими людьми знаком и молчишь?
— Да когда бы успел сказать, я сам его первый раз увидел, — отмазываюсь я.
— А в каком виде спорта? — спрашивает мужик.
— Волейбол, — ответила Валя. — Завтра у нас тоже с ЦСКА матч в чемпионате страны, приходите поболеть!
— Пацаны, тема есть завтра на волейбол сходить, «коней» обстебать, — крикнул мой сосед, лысый, похожий на зэка и с мощным голосищем.
«Удачно разговор зашёл», — радуюсь я.
— После матча обкашляем, — серьёзно сказал старший и протянул руку, представляясь: — Хлыст.
Начался матч, и сразу голос взял мой лысый сосед, заорав:
— Родился ребенок, он делает шаг и первое слово…
— Ма-а-асковский Спартак! — крикнуло несколько тысяч человек одновременно.
Валя даже за ногу схватила меня от неожиданности.
— Родился второй, он берёт микрофон, и первое слово …, — продолжает солировать лысый.
— Спартак — Чемпион! — рявкает многолосье.
Болельщики орали непрерывно, одна кричалка сменяла другую. Болельщики ЦСКА тоже кричали, но с другой стороны стадиона, и их было явно меньше.
— Спартак — это я! — орет лысый.
— Спартак — это мы! — подхватывает стадион. — Спартак — это лучшие люди страны!
Сука, оглох я от такого соседа! Поддержка трибун помогла — Спартак сыграл с ЦСКА вничью, 2–2. Это для любой команды сейчас достижение, во всяком случае, расстроенными болельщики не выглядели. Девушки наши — тем более, они активно включились в процесс и радовались, и огорчались голам, как и все остальные.
— Чё, по пивку? — предлагает Хлыст.
— У нас режим — сказали Юля, Валя и Костя.
— Можно и по пивку, — соглашаюсь я.
Неподалёку от Сокольников есть погребок — натуральный полуподвальный пункт питания. Кафе, вроде, кафе-гриль! Там рассаживаемся по столикам, человек сорок точно наших тут. Я уже называю «нашими» ребят, завело общее боление.
— Смотри кричалку, — сую подготовленный листок Хлысту.
Тот, хлебнув пивка, заценивает.
— Хорошо пойдёт! Но нужен запевала, вроде Вадика, — он кивает на лысого. — И человек сорок народу для массовки, я своих кликну… Во сколько матч?
Порядок!
Вскоре, приняв на грудь пива, мы уже орали вовсю: — «Давай, Уралочка, мочи!»
Я тоже выпил. Литр пива. Идём вчетвером на остановку такси, Витёк поедет на свою московскую квартиру. Говорит, папа не сдал её, когда уехал в Чернобыль. Поднимаемся по лестнице подземного перехода, ещё пара минут и остановка, там можно и такси будет поймать.
На голове у нас красно-белые повязки, у девочек ещё и шарфы в тон — я купил подарки.
— Парни, тут спартачи! — раздался чей-то крик.
Навстречу нам выходят пятеро парней с шарфами с символикой ЦСКА.
— Ну, что выберете? Снимите тряпки ваши спартаковские, или в морду вам заехать? — спросил один из фанатов-хулиганов.
Глава 17
Подловили грамотно, мы уже ступили на аллею, со всех сторон нас прикрывает растительность, да и стемнело порядком. Пятеро парней, ни одного, выше моей Валюши ростом, нет, все, примерно, с меня. Символика ЦСКА присутствует, значит, просто не повезло нам. Тьфу. Им не повезло — я выпил, и кураж в теле куда-то девать надо. Самый ближний подошел уже почти впритык ко мне, ну и получил джеб левой в челюсть. Короткий, молниеносный и точный удар просто снёс парня. Упал как подкошенный. На землю, слава богу. Его товарищи даже удара не заметили, для них Жорка просто упал.
— Жора, ты чего? — спросил один из пока целых наших оппонентов.
А ведь у Жорки вполне может быть сломана челюсть. Бью спрашивающего той же левой, уже прямой, и вдобавок наношу коронный хук справа. Не знаю, сколько это заняло времени, секунда или меньше, но второй фанат летит в сторону первого. Цзю, понимая, что ему может не достаться врагов, заряжает ближнему по печени и роняет подножкой. Борец, что ли, ещё? Шаг вперёд и последние два хулигана, не сговариваясь, рванули от нас в разные стороны.
— Вы там не убили никого? — озаботилась Юля. — Давайте уйдём поскорее, вдруг милиция заявится.
— Мычат, жить будут, значит, — говорю я, приглядевшись к лежащим.
— Как идти? А мародёрка? Мне вон тот шарфик армейский приглянулся в качестве тряпки половой.
Блин, заносит меня, в роль вжился. Но шарфик забираю. Козырный, кстати, с росписями фломастерами чьими-то! А Жорка сегодня кого-то уже пограбил, вижу, пакет у него из-под куртки вывалился с красно-белой амуницией, всё б/у причем. Забираю и пакет — вещи завтра отдам фанатам, найдут, поди, хозяев, а пакет с эмблемой группы «АББА» и самому пригодится! Сейчас с пакетами плохо, всё больше авоськи.
Такси на остановке нашлось — как нас ждало. Ночью, естественно, пришлось получать «награду». Эх, безответственный я человек — пьянка+драка+секс на полночи! Ещё и целую курицу-гриль заточил в кафешке — обжора, а что было делать, алкоголь аппетит разжигает!
Все, что можно, уже нарушил, сегодня, чую, буду огребать. Против меня простой русский парень, судя по физиономии, но с фамилией Алавердиев. Представляет солнечный Азербайджан. Пропустил его титулы, пока его объявляли, и так знаю — в борьбе за выход в полуфинал слабых соперников не будет. Цзю опять раньше меня выступает, вот кому нипочем — нокаутировал своего на двадцатой секунде. Вчерашнему «коню» вчера ещё повезло, что он не в челюсть огрёб от Кости.
Бой! Сразу проходит удар у меня по сопернику, немного скользом, но парня пошатнуло, следом ещё и ещё. Я уже расслабился, — мол, победа в кармане. Нет, я так нагло свою мысль не оформлял, а вот подспудно в это поверил. И зря! Огребаю в атаке прилично — получил удар по печени, апперкот прошёл! Опытно отшагиваю и пытаюсь поймать дыхание. По наитию меняю стойку на левостороннюю, могу боксировать в любой, хотя, мой основной удар — правый сбоку.
Сдвоенный удар. Первый в воздух, второй правой в цель!
Алавердиев успел чуть повернуть голову и смягчить удар. Всё равно, должно быть больно ему, но соперник терпит. Раунд!
— Раунд твой, работай, как работаешь, — советует мне мой тренер, вроде как из старших весов сборной.
— Не оставайся после его первой атаки, смещайся, — услышал советы моему противнику в другом конце ринга.
Соперник во втором раунде начинает накалять ситуацию, а я чувствую, что теряю силы. Вроде, че такого — полночи не спал, ну выпил чуток? На физическую форму это сильно влиять не должно, а вот в подсознании чувство вины за нарушение режима сидит.
— Толян, не возись, — слышу крик Кости, и пока судья нас разводил после клинча, я успел бросить взгляд за пределы ринга.
Цзю стучал пальцем по своим часам, мол, торопиться надо, в руках у него опять яблоко. Кто его ими кормит-то? В комнате яблок нет, явно кто-то тут суёт. Бля, что за ерунда в голове? Второй раунд. Опять я вынужден виснуть на сопернике. Иду встречной атакой и загоняю парня к канатам. Алавердиев, хоть и пропустил от меня удар, но не потрясен. «И ведь не ушёл, как ему советовали!» — пронеслось в голове. Все раздумья и выводы заняли долю секунды, и я выкинул ещё двойку! Опять попал. Тот лишь откинулся на канаты. Добить?! Хрен! Судья даёт команду «Брейк».