Харьков, осень 1918
«Дредноуты в кильватерной колонне…»*
Чудовской
Дредноуты в кильватерной колонне
Задумали за горизонт уйти,
Я с ними сердце отсылаю в Гаити –
Гортанить пробовать на языке колоний.
А может быть, от моряков в Триесте
Оно сумеет танцевать макао,
Уйдет за океан, забудет об отъезде
И будет спать под пальмами какао.
Кажется, взять человека с улицы,
На моране свезти в Гваделупу, –
Разве не скажет, что небо сутулится,
Испаряя лагуны в громадную лупу?
Не верите? Расплескаться хотелось
Мильонами газелл и триолетов,
Когда гудок заплакал, как Отелло,
И палуба тряслась кабриолетом.
О, если б вы не растеряли взглядов,
Слюну в плевательницах интересных лиц,
Какие плитки голубого шоколада
Готовы каждому на распродаже ниц!
Попробуйте черпнуть оскалами безглазий
Морского солнца одуряющий коньяк.
Пускай по стеньгам юнгой сердце лазает,
То тащится по дну, как многорогий якорь.
Вчера – Новороссийск, подвальная квартира,
Сторожевое щупальце мола.
Сегодня – скатерть Черномория мала
Вместить Галлиполи, утыканный мортирами.
А лунный камень Мраморного моря
Слепая палуба неслышно расколола,
И, шелесту луны в винтах проворных вторя,
Бренчит на юте кочегаров баркарола.
А когда, нарумяненный сердца закатом,
Через праздники вечера поеду в ночь,
Кровавое небо размажу плакатом:
Человек – это нечто, что должно превозмочь.
Оторвусь от земли, и тогда у приборов
Будут люди шушукаться: планетная система.
А я, лучи причесав на пробор,
Перелезу где-нибудь через горизонта стену.
Салоники – Габсбург, весна 1919
Воспоминание о сердце*
Из пепла осеней томительно печальных
Недорастрелянных недель восходит день.
Уж клики радостей мерещатся причальных:
«Накрашенный, лицо свое раздень».
Еще чеканят пулеметы серебром
И хохотом ритмованны разрывы,
Петляют похоти таинственные взрывы,
Прибив пропеллером Адамово ребро.
Еще приходит бронированная ложь
Стирать с подошв – об радугу – убитых,
Еще с предсердий не стащил калош
Его величество Упитанный,
А сердце к тому ж заорет:
«Дай мне нарвать фонарей букет.
Луна обвалена в сентиментальной муке.
Я им посвящу у ворот
Гладило извилины мозга мозолями».
Веки мои закололо булавкой, сказав: «Отдохни».
А само заорало назойливо:
«Эй, человек, веки свои распахни!
Эй, обо мне помяните!
Солнце мое закрашено
Кистью судьбы нарочно.
Вы, что за звезды схватились прочно,
Бога за мантию потяните!»
Раз, когда с небом я хрипло ругался,
А оно на тротуаре скучало, забытое,
Женщина его переехала
Толстыми шинами красных губ.
Долго, отрывисто, грубый,
Думавший: «Оно разбито»,
Кто дольше еще смеялся?..
Пьяную морду в солнце тыкало,
А через минуту, размахивая шрамом,
В исступлении «Вернется!» рыкало.
Эй, ремонтируйте храмы!
И пепел осенний томительно печальных
Разбитых фонарей развеяло пучком,
И даже из кухни улыбок с сачком
Скачком
Бросилось клики крошить причальные.
Всё
Чтоб услышать
Краткое:
«Поэт, раздень свой лик».
Поцеловав последний блик
Сердце
раздавил пяткою…
Ростов, 1919 г. Начало августа
Поэма о революции*
Знаете, сегодня революция,
Сегодня Джек Лондон на улице,
Не время думать о милой Люции,
Когда в облаке копоти
Молнии
Зажглись над Лондоном.
Сегодня, знаете, из зори молотом
Архангелов куют из топота,
Дышать учитесь скорбью зорь,
Позор ночей пойдет на флаги,
Затем что ваш буфетный колокол
Суеты,
Которым мир, кряхтя, накрыли
Государств добродетельные кроты
От резкого ветра морозных ночей, чтоб не протух,
Будет сталью ума расколот
И воздух дней скакнет, шипя,
В <…> богов коровьих.
Метнется к солнцу терпкий дух –
Аж зачихают с кровью
Залпов.
Довольно роз без злых шипов –
Не потому, что вы творцы,
А потому, что из бумаги
Завтра другие маги
В ваши войдут дворцы
На столетий застроенных Альпах,
Наступая старым на крылья,
С тем чтоб плешиветь на плечах сильных –
Не будут медные мешать
Годам возвращаться ссыльным,
Что плаху поцеловать разрешат
Голове.
Знаете, завтра
В барабанной дроби расстрелов
Начнемте новый завет
Пожаром таким,
Чтоб солнце перед ним посерело и тень кинуло.
Знаете, завтра
Снимем с домов стены,
Чтоб на улице было пестрей,
Даром сумеем позавтракать
И нарумяниться за бесценок.
Всюду, в Париже и на Днестре,
Куйте завтра веселее
Ту революцию,
Которая не будет потерянным зовом в тумане столетий,
Которого назвали ругательством
В логики ваших <…>
Темней лестницы жизни.
Довольно, сердце, гимназистку капризную
Рубанком приличий стругать,
Довольно картонную рубашку
Носить в селах,
А под мягкостью пудры душевной
Быть образованным троглодитом,
Ведь каждый из вас проглотил
Кусочек мудрой нови.
Из облака далей жгут
По сердцу прошел полотенцем
Шершавым.
Видите восторженных младенцев
С упрямостью шеи волевой,
С сердцем, не пудренным пеплом,
Из скорби истлевшей?..
. . . . . . . . . .
В облаке минушего грохота,
Вы с Заратустрой на козлах
Несете картонного Бога так быстро,
Что с размаха идей отлогих
Слетите с земли выстрелом.
Вам казалось, что вы везете
Золотую карету венчальных будней
К нежному подрядчику грядущего.
Это вы одного Заратустру несете,
От скуки заснувшего.
Вы
Смотрите – разбудите концептора Еговы,
Стрелы тоски в креозоте улыбок
В сердце натыкают гуще,
И архангелы в касках
На тенты туманностей
Из окон небоскреба грядущего столетия
Примут прыжки угорелых душ
В разметавшихся портянках заношенных истерик.
. . . . . . . . . .
Пятой шлифованной из облаков
Шагнет из вечности революционный год.
Смотри: у космоса икота
От прущих плеч и кулаков.
Как колесо велосипеда,
На спящий мамонт налетя,
Земли орбиту год победы
В восмерку скрутит колотя.
Тогда с седла одноколяски
Сорвется гонщик, проиграв,
И затанцует в небе блеском
Тяжелый шар с кувалдой прав.
. . . . . . . . . .
Константинополь, апрель 1919 г. –
Новороссийск, январь 1920 г.
Мои стихи о водосвятии*
М. Волошину
Вот сегодня я вспомнил, что завтра Крещенье,
Но меня надоедливо душат сомненья.
Здесь, где кресточек опустят в поток,
Неужели в сугробах устроят каток,
Неужели, как прежде, как в дивную старь,
Пронесут золоченый огромный фонарь –
И несчетных церквей восковая дань
Осветит на руках дьяконов Иордань?
А тогда-то над войском святого царя
Пролетят огневые слова тропаря.
А когда в топорами прорубленный крест
Патриарх в облаченье опустит крест,
Понесут по домам кувшины с водой,
От мороза покрытые тонкой слюдой,
Понесут вот не те ли, кто в церкви святой?
В медальоне Антихриста голову вставили,
А над ней херувимов лампаду вставили
И штыком начирикали: «Здесь
Служите молебны мне».
О большевиках*
А неба совсем не видно,
Совсем, совсем, совсем.
Сейчас никому не обидно,
А будет обидно всем.
В очарованном свете прожектора
Загораются лица и платья.
Конечно, не нужно корректора,
Поэта двуспальной кровати.
Но серые тучи насилия
На небо ползут городов.
Самые горем сильные
Будут средь первых радов.
Вы забыли, а то и не знали,
Что где-то небо есть.
Вы не думаете: это месть.
А просто вы сказали:
«Мы живем на громадном вокзале».
. . . . . . . . . .
Вы сволочь и есть.
1920, ноябрь 17
«Я вам пишу из голубого Симферополя…»*
Я вам пишу из голубого Симферополя,
Потому что теперь никогда не увижу.
Осыпаются листья картонных тополей
На аллеях сознанья изорванных книжек.
Когда на фоне дребезжащей темноты
Зажгутся полисы бессмысленных видений,