Где березы светятся,
На макушках вертятся.
Лезет в мысли заново
Сущая безделица:
«Иволга Ивановна» —
Кто назвать осмелится?
Кто ей скажет: — Милая?
Кто ей скажет: — Славная?
Запевай, не мешкая,
Песня в жизни — главное.
Кто же, кроме нашего
Брата, рифмой бьющего,
Может водки спрашивать
У совсем непьющего?
Может прозу выпеснить,
Дать ей душу певчую,
Может песней вытеснить
То, что в жизни не к чему?!
* * *
Осина и ель вперемежку.
Передники белых берез
Да груздь, что мадам сыроежку
Как будто бы замуж берет.
Изящные сгибы орешин —
Приспущенный зелени флаг.
На каждую ветку повешен
Ореховый грездень с кулак.
И посвист сосны корабельной,
Взлетевшей до облачных мачт.
И коршуна зов колыбельный.
Детей разлетевшихся плач.
Могучего дуба стовершье.
И тень и прохлада в листах.
Вот-вот и появится леший,
Чтоб лекцию лесу читать.
Иду я бесшумными мхами,
Что с древности стали седеть.
И брежу совсем не стихами —
Зову Берендея к себе.
Медвежьей чащобой лесною
Торя под собой новотор.
А рядом, совсем надо мною,
Поет краснозвездный мотор.
* * *
У осени красные десны арбузов,
Кленовые лапы походки гусиной.
Люблю я
Ее
Нескудеющий кузов,
Покрытый
Мешками,
Пенькой,
Парусиной.
Дымки, точно голуби,
Веют над крышей,
Садятся на плечи
Продымленным трубам.
Березки, прощальной фатою
Накрывшись,
Выходят грустить
К заводям синегубым.
У осени
Полная сумка тетрадей
В косую линейку,
В прямую
И в клетку,
Ей любо ходить
С букварем зa оградой
В начальную школу,
Потом в семилетку.
У осени
Крик перелетных гортаней
В ночи, где покрошены
Звезды на темень,
Где гул молотилок
Стоит над скирдами,
Как древний гекзаметр,
Суров и напевен.
У осени
Бодрая поступь капусты,
Зеленая живопись росной отавы.
В осенних морозцах
Прозрачен до хруста,
До боли
И пушкинский ямб и октавы.
Она дорога
Золотой серединой
Раздумий, оглядок
И новых дерзаний,
В закатах, восходах, горящих рябиной,
В призывных мелодиях конского ржанья.
* * *
Капли падают с кровель.
Каплям сливы в саду
Тихо вторят. Не ровен
Час, и я упаду.
Но поднимутся капли,
Будут сливы в саду.
Да и сам я — не так ли
Повторюсь и приду!
Борец
Пали травы под косою с воплем.
Не подняться больше нм. Конец.
А в кустах не скошен и не сломлен,
Цвет с завидным званием — Борец!
Кто его назвал? Какая бабка?
Где купала крестника? В росе?
Он стоит, красуется, как справка,
Что не все подвержено косе.
Мир
Слово «мир»
Произносится всюду:
В шахтах,
В штольнях,
В широких цехах.
Это слово
И я не забуду
Помянуть
И прославить
В стихах.
Пусть его
Журавлей караваны
В поднебесье планеты
Несут,
Пусть его
С подовым караваем
Вместо соли
На стол подают.
Пусть оно,
Это слово,
Как зори,
Светит всюду
В простые сердца,
Пусть при нем
Расступается горе
И уходят
Морщины с лица!
* * *
Одиннадцать ударов пробили
Куранты древней Спасской башни.
Еще удар — и будет Родина
Считать сегодня днем вчерашним.
И совесть — в ком, друзья, молчит она? —
Вопросом строгим потревожит:
Ты честно ли свой труд учитывал?
Не по-пустому ль день твой прожит?
Что день? Листок на древе века.
Он, как и все, пришел однажды.
Но посмотрите: даже ветка
Дрожмя дрожит за лист зa каждый!
Воспоминание
Я с детства к перу пристрастился. Частенько
Рассвет над строкою белел.
Мне мама стучала в дощатую стенку:
— Не спится? Опять заболел?
Случалось, что я как чахоточный кашлял,
И мой деревенский народ
По всякому поводу, всякий и каждый
Предсказывал: — Витька умрет!
А мать ко врачу привела меня. Светел,
Приветлив был доктор на вид.
Смотрел он, смотрел на меня и заметил:
— Ваш сын из стихов состоит.
Таких не излечишь ни счастьем, ни горем,
Пока не сгорят до золы…
Обратно мы шли то лесами, то полем,
Мать-мачехи всюду цвели.
Сумерки
Синичка звенела в звоночки,
На сумерки глядя.
Мороз ледяные замочки
Старательно ладил.
А где-то под снежным покровом
Ручей откликался.
Он с тем, что морозом подкован,
Никак не свыкался.
Внимала потешница-белка
Его булькотанью.
Он ей признавался: — Здесь мелко!
К скитанью! К скитанью!
А сумерки низились густо
По зарослям частым.
И было немножечко грустно
От полного счастья.
* * *
Зима. Возьму тулуп,
Лошадку пегую.
В поля, в лесной уют
На санках сбегаю.
Какой простор!
Смотри:
На снежных выстругах
Играют снегири
В горящих искорках.
Плывет сугроб к реке,
Напиться в проруби.
А где-то вдалеке
Сверкнули голуби.
И тонут, тонут в синь,
И мигом падают.
А небосвода стынь
Горит лампадою.
Привет, сосновый бор!
Ты весь, как пряности.
Любовь моя и боль
Дремучей давности.
На пнях, пышнее роз,
Лежат скатерочки.
С утра гостит мороз
В лесной светелочке.
— А где же Берендей? —
Березка всхлипнула.
А он уж перед ней.
— Ко мне привыкнула?
А это кто писал?
В снегу вывязывал?
Гонялася лиса
За косоглазыми.
Нехитрый мой конек
До дому просится
Туда, где огонек,
Белками косится.
Цепочкой белых крыш
Деревня тянется.
Холмам полсотней лыж
Пристало кланяться.
Кто поотчайней — лбом
За смелость платится.
Кувырк!
И пыль столбом,
И дальше катится.
Построились дымки
В прямые столбики.
Вам хорошо, домки?
Тепло? Не стонете?
И под ногой — снега,
И под полозьями.
И крепко спят стога,
И дышут озими.
* * *
Когда шумящая дубрава
Насторожится тишиной,
Молчать и сделаться немой
Ее естественное право.
Когда поэт молчит, тогда
Кричит толпа неискушенных,
Не видит глаз его зажженных
И взлетов скрытого труда.
Поэт!
Бери пример с дубравы:
Как замолчалось — не пиши!
Пусть зреют гроздья новой славы
И новый гром растет в тиши!