— Да, это было.
— Ну вот… А помещение и оборудование, конечно, уже не вернуть.
«Ну и хрен с ним», — подумал, хотя было обидно.
— Что поделаешь… Все равно спасибо за старания, Илья Рудольфович.
— Не за что, — сказал Илья Рудольфович Семейкин.
Я прошел обратно, к Лидии и Вовке, чтобы поделиться последним известием. И… встал у приоткрытой двери.
Вовка уже не лежал на тахте. Он и Лидия стояли у окна, спиной к двери. Лидия обняла Вовку за торчащее плечо и легонько прижимала к себе, а он касался щекой ее плеча. И тихонько смеялся. Лидия что-то показывала ему за окном. Возможно, там неуклюжий кот Елисей опять пробирался по веткам к ненаглядной Нюрочке.
Я отступил и неслышно прикрыл дверь.
Лидия в конце концов дала Вовке кассету с «Тайнами замка Сент-Ив». Только потребовала с него обещание, что, когда на экране будет «что-нибудь такое», он станет закрывать глаза. Ну, смех, честное слово! Впрочем, Вовка дал такое обещание, и, кажется, честно.
Однако ставить фильм Вовка не спешил. Когда я заглянул в свою комнату перед тем, как улечься с Лидией, Вовка лежал, завернувшись в халат, и смотрел в потолок.
— Все нормально, Иван, — сказал он утомленно. Я присел на край тахты.
— Адвокат пообещал, что вернет половину гонорара…
— Я знаю.
— Вов, а что теперь делать с этими деньгами?
— Что хочешь, — зевнул Вовка. — Они твои…
— Да какие же они мои! — Я не испытал никакой радости, наоборот, было неприятно.
— Твои, — повторил Вовка. — Или… ты подели их на четыре части, на всех. Будет это… «покрытие убытков».
— Ну, если так…
— Ага, именно так! — Вовка повеселел. — Иван, можно я пошарю по Интернету? Посмотрю, что делается на планете…
— Шарь на здоровье… А кино?
— Да ну его! Я вспомнил этот фильм. Там шпаг и приключений мало, а всякой ерунды полным-полно… Иван, я, может, долго буду сидеть, ты не беспокойся. Я могу не спать хоть сколько.
«Верю», — вздохнул я про себя.
— Сиди, Вовка… Спокойной ночи.
Спал я паршиво. Точнее говоря, до четырех часов утра совсем не спал. Медленно перемешивалась в голове каша из воспоминаний, тревог и непонятности: а что будет потом? Вязко ворочалась она, утомительно и без четких мыслей. А еще мне казалось, что Вовка так и не лег, сидит у компьютера, ищет в Интернете неизвестно что… И не то чтобы я испытывал сильное беспокойство. Скорее это было ощущение, понимание Вовкиного одиночества. Но пойти к нему я не решался… Я старался лежать неподвижно, почти не дышал, но Лидия несколько раз просыпалась и спрашивала, почему я «верчусь, как голый поросенок в крапиве»…
Под утро я не выдержал, встал, на цыпочках подошел к своей комнате. Света — ни от лампы, ни от монитора — в дверной щели не брезжило. Значит, Вовка все-таки лег.
Тогда я наконец уснул. И проснулся, когда Лидии уже не было — ушла на работу.
Я заглянул к Вовке. Вовка спал, отвернувшись к стене. Лидия с вечера приготовила ему постель, но он лежал поверх одеяла, завернувшись в мой халат. Торчали голые пятки. Компьютер и телевизор были выключены.
На кухне я нашел вместо завтрака записку, что сегодня мы с Вовкой должны заняться самообслуживанием. Нам надлежало купить десяток яиц и полкило колбасы, сделать глазунью и бутерброды, вскипятить чай, а потом навести на кухне порядок.
— Домострой навыворот, — сказал я. Вовку решил не будить, глотнул холодного кофе и быстро смотался в ближний гастроном.
Когда я вернулся, Вовка был уже на ногах. Вернее, на… в общем, на стуле перед компьютером. Умытый и в чистой отглаженной одежде (Лидия вчера постаралась). Он крутнулся ко мне лицом, ухватился за подлокотники, растопырил ноги в красных носочках и в такой дурашливой позе молчал несколько секунд. И смотрел совсем не дурашливо. Испуганно и с напряжением.
Я сразу сказал:
— Что случилось?
Вовка обмяк, съежил плечи, уронил ноги и уткнулся в грудь подбородком.
— Сейчас ты будешь меня ругать…
— Вовка, что случилось?!
— Ты ругай, но только не изо всех сил, ладно?
— Компьютер, что ли, сжег? Ну и фиг с ним, — бодро сказал я (хотя было, конечно, не «фиг»).
— Ничего я не сжег…
— Ну, тогда что?! — взвыл я со смесью досады и ужаса.
— А бить не будешь?
«Издевается, паразит!»
— Сейчас начну, если ты немедленно не…
Вовка поставил пятки на сиденье, обшарпанные колени выскочили из-под штанин, и он уткнулся в них подбородком. Глянул на меня исподлобья синими горизонтальными щелками.
— Я отправил твою повесть в издательство.
Я сел на тахту. Я поверил моментально. Повесть не существовала, и отправить ее было невозможно, однако я вмиг понял — это так. Солнце сквозь ветки клена горячо било в комнату, и Вовкины волосы вспыхивали, как нимб. Будто напоминали, кто он на самом деле. Золотистые пылинки дрожали в лучах, словно искры, разлетевшиеся от этого нимба.
Да, я все осознал сразу. И все же деревянным голосом сказал:
— Какую повесть? Вовка посопел в колени:
— Ту самую. Про Карузу…
— Врешь, — машинально сказал я.
Вовка, не меняя позы, повернул себя к компьютеру, нажал пуск. Почти сразу (гораздо быстрее, чем обычно) засветился экран. И тут же — нужный файл. Печатная страница. Я издалека не мог прочитать мелкие строчки, но четко видел заголовок: «Паровозик и волшебное зеркало»…
— Ну и… как ты это сумел? — беспомощно спросил я. В голове была звонкая пустота.
— Чего уметь-то… — пробурчал он, не оборачиваясь. — Просмотрел старые дискеты, которые в коробке. Нашел ту, что надо… На которой раньше…
— Там все стерто.
— Никогда не бывает стерто все, — огрызнулся Вовка. — Вроде ты с магнитными полями дело имел, а не знаешь. Всегда остаются следы, и можно прочитать… если умеешь…
— Как? — тем же деревянным голосом сказал я. Вовка снова крутнулся лицом в мою сторону. На ладони его лежал черный квадратик дискеты.
— А вот так… — В Вовкином голосе были виноватость и легкий вызов. Другой ладонью он повел над дискетой. Строчки на компьютере дрогнули и сделались крупнее. Я машинально прочитал первую:
«Недалеко от нашего дома был заросший овражек, а в нем…»
Не осталось никаких сомнений.
Я не знал, радоваться или горевать… Хотя чему тут радоваться?! С нарастающей паникой я выпалил вопрос за вопросом:
— Кому ты отправил? Когда? В какое издательство? Как?
— По е-мейлу, чего такого-то… — пробубнил Вовка и стал чесать кромкой дискеты переносицу. — Нашел в Интернете адрес издательства «Птицелет», фамилию директора, который тебе звонил…
— И что? — со стоном спросил я.
— Ну и… вот…
Текст «Паровозика и волшебного зеркала» исчез, вместо него появились на экране очень крупные строчки — я их, не вставая с места, прочитал без труда:
«Директору издательства «Птицелет»
г-ну Бакову Г.Г.
Уважаемый Григорий Григорьевич!
Весной Вы звонили мне с вопросом, не могу ли я предоставить Вашему издательству какой-либо материал для новой книжной серии. В тот момент я не располагал таким материалом. А недавно я закончил работу над повестью о современных детях и предлагаю ее Вашему вниманию.
С уважением
Мне показалось, будто меня в голом виде вывели на рынок. О, ужас… Но тут же я собрал в комок нервы и одернул себя. Ведь пока еще утро. Едва ли в издательстве успели посмотреть нынешнюю электронную почту. А если и посмотрели, то все равно — не кинутся же немедленно читать мое бездарное творение!
Слегка отдышавшись, я вплел в свой голос ехидную нотку:
— Любопытно, где это ты научился такому казенному стилю? Документ по всем правилам…
Вовка не остался в долгу:
— Полазишь по вашим деловым файлам — чему только не научишься…
Да, он прав, конечно. И… он же так защищал меня, столько сил положил (про все небось я и не знаю). И с этой несчастной повестью (ха, «повестью»!) он ведь тоже хотел как лучше…
— Ладно, Вовка, замнем это дело. Слава богу, время еще есть. Сейчас позвоню им, что случилась ошибка, что не хотел я. Пусть сотрут текст.
Вовка не шевельнулся, только сказал тихо и ровно:
— Не смей.
— То есть… это как «не смей»?
— Никак не смей, — повторил он тем же тоном. И синие смотровые щели засветились из-за поднятых колен.
— Это… как же понимать? — Я сделал попытку придать разговору шутливый оттенок. — Есть, между прочим, такая юридическая норма: авторское право.
— Нет у тебя такого права, — сумрачно и непреклонно заявил он. И не отвел глаз.
— Это… как же понимать? — снова сказал я. Получилось до ужаса глупо.
— А вот так. Потому что тогда ты будешь предатель. Он выдал мне это и рывком отвернулся к компьютеру.
Экран погас. Я смотрел на торчащие под красным трикотажем Вовкины лопатки. Обалдело смотрел, испуганно. Ничего не понимая.
— Вовка, да почему? Какой предатель… если я… это… Кого я предал-то?..
— Всех! — бросил он через плечо. — Всех людей, про которых там сказано! Карузу, Бриса… всех…
— Но они же… ненастоящие… придуманная история. Ты же знаешь…
Я бормотал это и чувствовал, что говорю не то. Неубедительно.
Вовка снова развернул себя в мою сторону — на этот раз медленно, со скрипом сиденья. Опустил ноги, опять вцепился в подлокотники, нагнулся ко мне. И вновь смотрел прицельно.
— Ты врешь, — выговорил он сипловато (как Каруза-Лаперуза). — И сам знаешь, что врешь. Если ты про кого-то придумал… вот так, будто они живые… значит, они есть на самом деле… Ты мне это даже про бабочек говорил, про моих… А тут…
И Вовка заплакал. Он уронил на подлокотник руку, упал на нее лицом, и спина его затряслась.
И это было… как удар по башке! Я обомлел. Я перепугался. Я… даже не знаю что. «Вот тебе и ангел-хранитель», — прыгнула дурацкая мысль. И пропала. Потому что все сейчас было неважно — кроме его слез, кроме моей режущей жалости к мальчику Вовке Тарасову, у которого, кажется, что-то скручивалось и ломалось в душе.