— Ура! — девчушка тут же спрыгнула со стула и убежала в комнату, женщина скрылась за ней.
Так, кажется, сейчас будет что-то интересное, только я и представить не могу, что именно. Вернувшись, Антонина Петровна прикрыла дверь и села за стол.
— В общем, убили эту бабу-то, — заговорила шепотом.
— Какую? — не поняла я.
— Жену богатея того. В доме том убили, а Оля ее тело нашла. Ну и на фоне этого малость помешалась. Психика у нее, видать, ранимая, вот она и не выдержала. Сначала просто нервная была, могла в истерику впасть. А потом стало чуть ли не до припадков доходить. Ну Митька ее на лечение отправил, в хорошую клинику частную, дорогую. Оля вернулась с виду нормальной. Ну такая, малость пришибленная как будто, но никаких истерик, ничего. Несколько месяцев все хорошо было, а потом снова началось. Митька ее опять в клинику, а потом и на развод подал. Квартиру ей оставил, денег, только на кой ляд они Оле? Ей уход нужен. Вот она квартиру и продала, а сама к матери в деревню уехала, отец помер у нее, а мать жива еще… Ну была тогда, по крайней мере. Честно сказать, как она съехала, мы с ней и не общались больше.
Я сидела, держа в руках чашку с чаем, в полном изумлении. Информация, свалившаяся на меня, повергла в шок. Мать Стаса на самом деле была убита? Почему он никогда не рассказывал об этом?
Впрочем, у него, наверное, травма, он не хотел вспоминать. Отсюда и нелюбовь к дому… А Маркелов-старший, выходит, спокойно продолжил там жить после смерти жены? Да уж, характер у человека железный… Ну хорошо, Стас не хотел вспоминать, но он даже не обмолвился, что ее именно убили. Погибла, и все. Я и подумать не могла…
— А кто ее убил? — спросила, бестолково глядя на Антонину Петровну. Она, еще раз оглянувшись на дверь, перегнулась в мою сторону и зашептала:
— Этого никто не знает. Да ведь дела никакого не было. Муж ее, видать, и замял все. И Митьку уговорил, чтобы тот Олю молчать заставил. Поэтому отчасти у них тоже все разваливаться начало. Митька ведь хорошо зарабатывал благодаря мужику этому и место терять не хотел, а Оля все справедливости искала, глупая. Где она, эта справедливость, в нашей жизни?
Вопрос был явно риторический, после него возникла пауза. Я по-прежнему пыталась переварить информацию.
— А как она была убита? — задала вопрос. — Ольга вам рассказывала?
— Говорила, ударом по голове, в гостиной. А больше ничего не знаю.
Я сделала несколько глотков чая, напряженно думая. Тут женщина наконец вспомнила о цели моего визита.
— Так Митьку что, тоже убили?
Я перевела на нее взгляд, не сразу осмыслив сказанное. Кивнула.
— Любовница ударила статуэткой по голове, — выдала на автопилоте. Антонина Петровна ойкнула.
— Ну ничего себе, вот так жизнь. Как говорится, не зарекайся ни от чего. А знаете, мне вот всегда казалось, что Митька Ольгу любил. Он ведь от нее гулять стал только после этого случая, ну и когда у нее проблемы начались. Мужик молодой, оно и понятно… А до этого ни-ни. А выходит, раз по дорожке пошел, и все, пропал…
— Адреса Ольги у вас случайно не найдется? — выслушивать о Митькиных похождения не было никакого желания.
— Адреса нет, но деревню знаю.
От Антонины Петровны я вышла в смешанных чувствах. Уселась во дворе на скамейке и уставилась перед собой. Когда я сюда шла, ну никак не ожидала услышать подобного. Выходит, на самом деле жизнь Остапова и его семьи была плотно переплетена с жизнью Маркеловых. А смерть?..
Меня даже в жар бросило. Могло ли быть так, что Остапов погиб именно в связи с теми событиями? Ведь кто-то убил мать Стаса, и жена Остапова была там, дело замяли, но некто решил отомстить? Ну на роль Зорро никто не подходит.
Единственный, кто мог хотеть этого — Стас, но он точно бы не стал подбрасывать мне труп, да и не смог бы так хорошо играть в неведение. То есть так кажется мне. А если есть кто-то, кто желает зла именно Маркеловым? Ведь отец Стаса был значительной фигурой в бизнесе, у него могли быть враги, обиженные им люди…
И кто-то из таких убил его жену, а теперь пакостит таким образом сыну? Подкидывая труп его бывшей жене? Очень сложная комбинация получается.
Однако что-то подсказывало мне: труп Остапова в моей квартире — это явный намек на случившееся в доме Маркеловых убийство. Даже способ тот же. Ясно одно, чтобы разобраться в происходящем, нужно больше информации о случившемся.
Неплохо было бы поговорить со Стасом, он как никто другой должен знать об этом всем. А еще не мешало бы встретиться с Ольгой. Я залезла в карты и нашла нужную деревню. Двести пятнадцать километров от города, в целом недалеко, можно и скататься. Вот прямо с утра завтра мотнуться.
Я открыла контакты и замерла пальцем надо номером Стаса, а потом отложила телефон. Прежде чем идти на разговор с ним, неплохо узнать больше. Должны же были об этом хоть что-то писать.
Информации оказалось совсем немного. Из нее выходило, что совершено ограбление, сигнализация была отключена, так как дома находилась хозяйка, которая погибла от рук неизвестных. Хозяин дома, Маркелов Александр Григорьевич, известный в городе предприниматель, полностью опроверг возможность умышленного убийства, направленного против него. Версия ограбления была принята за основную, но следствие результатов не дало. Со временем все просто заглохло и было благополучно забыто.
Я потерла виски. Положим, Маркелов знал, за что могли убить его жену. Положим, ему было нужно не предавать произошедшее огласке. Но ведь Стас не мог просто смириться с подобным раскладом?
Он наверняка хотел знать правду. И отсюда идет их вражда с отцом, и нелюбовь Стаса, которая не прошла даже после смерти того. Не смог простить ему мать?
Удивительно, я была уверена, что знаю о Стасе все, а по факту не знала вообще ничего из того, что было в его жизни до меня. Наверное, когда-нибудь он рассказал бы мне и об этом, но жизнь развела нас в разные стороны. Я стала очередной предательницей в его списке близких людей. Закрыв лицо руками, я тяжело выдохнула.
Так, пожалуй, прежде чем делать что-то дальше, стоит переварить услышанное. Подожду до завтра, съезжу к Ольге, а там буду думать.
Еще немного посидев, я решила переключиться и залезла в соцсеть. Забила там фамилию, имя и наш город. Павла Остапова не обнаружилось, но с матерью повезло, ее страница имелась. К счастью, сын был у неё в друзьях. Павел Масленников, видимо, оставил фамилию отца.
Вместо фотографий в основном картинки, одна все-таки нашлась, не очень хорошего качества, но можно попытать счастья.
Соседка с первого этажа была на посту, то есть торговала на улице. Посмотрев на фотографию и так, и эдак, вернула мне.
— За мальчишку не скажу точно, извини. Он в капюшоне был, и в полоборота ко мне. С виду вроде похож, но твердой уверенности нет. Вот мужика сразу узнала, а этот под вопросом, врать не буду. Еще знаешь что вспомнила, я когда пошла, услышала, как мужик сказал пацану, опять куришь, мол, ты же обещал бросить. Тот что-то буркнул, уже не слышала я.
Поблагодарив соседку, я отправилась в сторону своего двора. Чисто гипотетически, в тот вечер рядом с Остаповым мог быть Павел. Он курит, но скрывается, и из слов мужчины это тоже исходит.
Но тогда получается, мальчишка соврал, сказав, что последний раз виделся с отчимом до переезда. И в этом вранье должна быть причина, особенно если учесть место, где они были — недалеко от дома, в котором спустя пару недель Остапов был убит.
Определенно, с парнем не мешает еще раз переговорить, и желательно наедине. Правда, сейчас пускаться на его розыски не было желания, хотелось немного отдохнуть, отключиться от действительности.
Я поднялась в свою квартиру, оглядевшись, подумала, что неплохо было бы тут прибраться. Открыв окно, чтобы пустить свежего воздуха, принесла большой мусорный пакет и стала складывать туда постельные принадлежности. Их определенно стоит выбросить. Матрас я бы тоже поменяла, на нем бурело высохнувшее пятно крови.
Как же его долбанули, что ее столько было? Видимо, попали в какое-то такое место. В этих вопросах я не разбиралась, потому решила не заморачиваться. Отнесла пакеты в прихожую, матрас мне одной точно не осилить, так что пока оставим. Вышла в прихожую за пылесосом, он стоял в узком шкафу возле стены. Присев на корточки, я открыла дверцы и уже потянулась рукой к пылесосу, как замерла.
Из-под шкафа что-то торчало. Аккуратно потянув ногтем, я вытащила на свет небольшой черный клочок картона с крупной надписью «Входной билет», а чуть ниже прописными буквами было выведено: «джареггибар». Интересно. Я бы даже сказала, очень интересно.
Пройдя в кухню, села за стол, крутя в руках обрывок. Но это совсем никуда не годится. Может, он был у Остапова в кармане и просто выпал, когда его тащили? Это было похоже на правду, хотя слабо верится, что взрослый мужчина ходит на концерты в «Джареггибар».
Оставив клочок на столе, я вернулась в комнату и на этот раз осмотрела все с особой тщательностью, в том числе полазила под кроватью с фонариком. Но ничего подозрительного больше не нашлось.
Замерев у полки, осмотрела свои трофеи — статуэтки, полученные в олимпиадах и конкурсах. Убийца взял самую большую и тяжелую, тут все понятно. Только откуда ему было знать, что под рукой окажется столько орудий?
Скорее всего, Остапова притащили в мою квартиру или без сознания, или сразу после убийства, а статуэтку использовали, чтобы замести следы.
Я все-таки убралась, пропылесосила и полы вымыла. И уже когда пила чай, позвонила Людка.
— Ну ты как там? — задала вопрос после приветствия.
— Пока не посадили, — пошутила я в ответ.
— Это не смешно. Я за тебя переживаю. Что менты говорят?
— Молчат. После происшествия пока даже не вызывали к себе.
— Рыщут, видать. Ну ты звони, если что, может, помощь понадобится…
— Спасибо, Люд, пока вроде справляюсь.
— Удалось что-то узнать?
— Ничего существенного.