— Вы сами слышите, что говорите? — спросил я.
Возмущаться и вставать в позу не имело смысла. По-своему, Алекс прав. На пороге смерти не зазорно сделать выбор в пользу жизни…
— Не избегнешь ты доли кровавой, что земным предназначила твердь. Но молчи! Несомненное право — самому выбирать свою смерть, — процитировал он. — Сказал один мой очень хороший друг. Я, признаться, даже немного завидовал. В своё время, конечно.
— Вы никак не могли быть другом Николай Степановича, — сказал я с укоризной. Хватит. Хватит мистификаций. Надоело. — Он был поэтом Серебряного века. И умер задолго до того, как вы могли родиться.
— Поэ-э-этом, — передразнил Алекс сердито. — Много ты знаешь о поэтах…
И он, вслед за другими, вошел в последний вагон метро, который закупоривал тоннель.
Глава 18
Вагоны оказались фальшивыми.
Просто каркасы без сидений, поручней и тамбуров. Пустотелая металлическая кишка. Она тянулась в обе стороны от платформы, и концы её терялись в темноте.
Внутри было на удивление чисто. Только пыли много. И в этой пыли чётко отпечатались огромные крысиные следы… Впрочем, это могла быть и не крыса. Я не большой знаток фауны.
— Ну, кадет? — Алекс поставил ящик с гранатами и принялся разминать руки. — Куда?
— Вон туда, — я подбородком указал в один из туннелей. Сомневаться не приходилось: крючок, намертво вцепившийся в живот, тянул так, словно к леске был привязан автобус.
Отец Прохор сделал шаг…
— Стойте, — я впервые притронулся к святому отцу. Ничего необычного: тощее плечо подростка, не привыкшего к физическим нагрузкам. — На этот раз мы с Хафизуллой пойдём первыми.
Курд уже стоял впереди, заложив руки за пояс, и нюхая затхлый воздух, идущий из туннеля. Как только я с ним поравнялся, он сделал первый скользящий шаг, и через мгновение слился с тенями.
Не оборачиваясь более назад, я скользнул следом. Постепенно исчезли все посторонние мысли, зато чувства обострились, их как бы сделалось больше. Я превратился в одну из теней, в призрака, в безмолвный порыв ветра.
Хафизулла, скользя по другой стороне туннеля, время от времени бросал на меня быстрые взгляды.
Я улыбнулся. Приятное чувство: сопричастность чему-то большому, важному. Особенно, когда есть с кем его разделить.
…Никогда не думал, что доведётся встретиться с Хафизуллой еще раз. Его немногословность, его готовность помочь и небрежение опасностью остались далеко, в прошлой жизни. По которой я всё это время тосковал.
Говорят, война затягивает. Завораживает, заставляет восхищаться собой, своими масштабами и своей великой неизбежностью.
Те, кто побывал на войне, редко в этом признаются. Говорят, что им сняться кошмары и преследуют призраки прошлого. Они не врут. Кошмар — это мирная жизнь. Страх, что изо дня в день теперь будет тянуться скучное, однообразное бытие, намертво лишенное каких-либо значимых событий… В своём кругу, никому не признаваясь, гражданских мы называли «хомяками»: пожрал, поспал, помер…
Вагоны кончились. В последнем зияла дыра в рост человека. Издалека казалось, что она вырезана в стальной стене гигантским консервным ножом, но подойдя вплотную, мы поняли, что сталь просто вырвана, разодрана на полосы и выброшена за порог.
Скрученные, словно серпантин, полосы мы обнаружили, спрыгнув из вагона. Вдаль, сколько хватало глаз, уходили и крысиные следы.
Я удивился вот чему: по идее, в туннеле должно быть темно, хоть глаз коли. Но это было не так. Не совсем так. Серые сумерки, белёсая муть, эфемерный туман — эта взвесь клубилась в жерле туннеля, отсвечивая таинственно и жемчужно. Она и давала глазам видеть, то-ли светясь самостоятельно, то ли подсвеченная чем-то издалека.
Было очень тихо. Слабый ветерок нёс запахи ржавчины, мокрой грязи и гнилых тряпок. Знакомый запах. Так всегда пахнут развалины, в которых случилось что-то страшное. Например, разорвалась бомба и погребла под руинами несколько десятков человек…
— Тьфу ты, в дерьмо вляпался, — из вагона спрыгнул Котов. Ругаясь, он пытался оттереть каблук ботинка о щебёнку между шпал. — Нет ничего хуже человечьего дерьма.
— А ты большой эксперт? — насмешливо спросил Алекс. Колёсики чемодана с гранатами упорно поскрипывали в такт шагам.
— Да уж повидал. Не то, что некоторые белоручки…
На миг мне захотелось, чтобы их здесь не было. Чтобы всё, как в старые добрые времена: мы с Хафизуллой, чёрное, усыпанное звёздами небо и ясная цель впереди.
— Если вы будете так орать, испортите Лавею весь сюрприз, — сказал я, не оборачиваясь.
— Милый, ты думаешь он о нас до сих пор не знает? — отец Прохор в своей кенгурушке смотрелся посреди туннеля дико и неприкаянно.
— Это на нас расставили ловушку, помнишь? — легкомысленно добавил Алекс.
Мне стало немножко стыдно. Увлёкся. Надо почаще напоминать себе, где я, и зачем…
Я виновато посмотрел на Хафизуллу. Но курда, похоже, подобные мелочи не волновали. Слегка пожав плечами, он канул во тьму, спрятав в рукаве любимый пчак — острый нож, больше всего похожий на тесак для разделки мяса. Собственно, для этого он и был предназначен. Но мясо ведь бывает разное, верно?
Я было дёрнулся за ним, но отец Прохор неимоверно быстро схватил меня за локоть.
— Погодь, малец, — и повернулся к Гиллелю: — Вишь, как рвётся? Невмоготу ему…
Я хотел возразить, что вовсе меня никуда не тянет… но чудо-отрок уже стаскивал с себя тяжелый крест. Вытянув всю цепь, целиком, из-за пазухи, а затем встав на цыпочки, он повесил панагию — сантиметров двадцать, не меньше — мне на шею.
— Это лишнее, святой отец. Я в Бога не верю, — сказал я.
— Зато Он верит в тебя, — подросток подмигнул. На миг показалось, что ему всего-то лет четырнадцать.
И вдруг я почувствовал, как мир прояснился. Словно с головы моей стащили марлевый мешок, набитый изнутри пылью.
— Спасибо.
— Обращайся, — подросток с жиденькой бородёнкой покровительственно похлопал меня по локтю — выше не дотягивался. — Только не потеряй, ладно? А теперь иди.
— Отец Прохор, стоит ли пускать его одного? — услышал я голос Алекса.
— Он не один, — откликнулся чудо-отрок. — С ним крёстная сила.
— И Хафизулла, — добавил прагматичный Котов.
Сто метров, двести, пятьсот… Дорожка крысиных следов всё так же бежала вперед, как бы показывая дорогу. Кроме неё в толстом слое пыли ничего не было. Я уже начал сомневаться: а вдруг я ошибся? Вдруг в туннелях мы не найдём ничего, кроме сохлых крысиных косточек, а Лавей в это время ударит по городу…
Хафизулла остановился. Я тоже.
— Ты что-то заметил? — говорить я старался как можно тише, но эхо всё равно заметалось под потолком.
— Не знаю, — прошептал курд. — Меня словно не пускают. Ерунда какая-то, — он топтался на пороге невидимой преграды, не решаясь её перешагнуть. — Чую: если сделаю ещё один шаг — я уже буду не я…
— Это морок, — сказал я. — Он специально рассчитан на то, чтобы отпугивать любопытных. Но ты же не просто любопытный, Хафиз. Ты пришел сюда по делу.
Странно: я никакой преграды не чувствовал. Напротив, приближаясь к цели, я ощущал всё большее облегчение. Даже радость — словно бы предвкушая встречу со старым другом.
— Верно, — кивнул курд. — Я пришел по своей воле и не поверну назад. Просто дай мне минутку.
Я кивнул и сделал пару шагов вперёд. Скорее всего, не будь у меня панагии святого отца, я бы точно так же топтался перед невидимой преградой, как и Хафиз.
А может, я её не чую, потому что уже — наполовину один из них…
Он ведь не знает о том, что меня покусали, — мелькнула мысль. — Или знает? Раз Хафизулла появился здесь, в Питере, в компании моего нового шефа и всех остальных — наверняка в теме. Возможно, больше, чем я сам. Подмывало спросить, как он во всё это вляпался, но я не стал. Не время.
— Слушай, ты можешь подождать остальных, — я уже слышал скрип колёсиков и сдержанную ругань Котова. — Наверняка у Алекса или отца Прохора найдётся, чем проткнуть это непотребство.
— Нет. Всё. Я уже собрался.
— Тогда пошли…
Хафизулла двигался так, словно шел по дну океана. Я видел, что каждый шаг даётся ему неимоверным трудом. Я же рвался вперёд — как пудель, которому не терпится по маленькому…
Но метров через пять курд пошел ровнее, легче. Выпрямился, перестал загребать руками успокоился.
А через минуту вытащил из-под просторной ветровки Узи, и повёл стволом поперёк туннеля.
— Там кто-то есть, — сказал он. — Видишь?
Да. Я тоже видел смутную тень в жемчужном тумане. Думал, это зрение играет шутки: такое бывает от сильного нервного напряжения. Вдруг начинает казаться, что ты отчётливо что-то видишь, перед глазами мелькают вспышки…
Моргнув несколько раз, я всмотрелся во туннель. Фонаря зажигать не хотелось. Он не столько поможет рассеять тьму, сколько выдаст наше местоположение.
— Идём, — я уже слышал, как позади шуршат шаги наших спутников. — Посмотрим, что это такое.
Еще метров за десять я понял, что вижу стоящего на коленях человека. Поза его выражала мольбу. Он словно ждал, что кто-нибудь придёт, и поможет ему встать…
Человек был мёртв. Не упал он лишь потому, что его мышцы и сухожилия ссохлись, стали жесткими, как проволока. И это не было трупное окоченение. Казалось, тело человека высосали изнутри, лишили всякой влаги. Или мумифицировали.
Мумии я видел только в музее — обёрнутые ветхими пеленами коконы, в которых с трудом угадывались фигуры людей, кошек и даже собак. Но почему-то казалось, что на ощупь они должны быть именно такие: сухие, твёрдые и прохладные, с лёгким ощущением пыли под подушечками пальцев.
Ни выражения лица, ни цвета волос было не различить. И неясно было, отчего он всё-таки умер — в такой нелепой позе, стоя на коленях и свободно опустив руки вдоль тела.
К сожалению, дальше стало хуже: высохшие трупы попадались один за другим. Они стояли в причудливых позах: воздев руки над головой, присев на корточки, замахнувшись, словно собираются бросить невидимый мяч…