рипом пружин на диване… Никита всё понял: они трахаются, как на улице ребятня говорила. Любовью занимаются, говорили по телику. Тогда он и решил уйти. Уйти от них сразу, главное от предательницы мамы, и совсем. Утром он так и сделал.
За три года он где только не был, что только не делал… И в городе жил, и в пригороде… И на чердаках, и в подвалах, и строительных вагончиках, и в сараях, и в вагонах метро, и в вентиляционных шахтах, везде. В форточки, когда в двери, на дачах, например, с ребятами воровать залазил, в гаражи, в торговые платки, на склады… Куда угодно пролезть мог, потому что худой был. За яркий цвет волос получил прозвище – «рыжий». И попрошайничал Рыжий, и у чистеньких пацанов деньги отбирал, если удавалось, и с прилавков на рывок воровал… Мёрз, голодал, болел, всякую дрянь на вкус и на голову пробовал, когда «молодой» был. Потом уж, опыт и авторитет приобрёл, сам решать стал: пить или не пить, курить или нет, и вообще… Бегать научился, прятаться, драться, боль терпеть, обиды запоминать… Только подлости терпеть не мог… А её вокруг было много. Когда не мог уже терпеть, уходил в другие стаи… Таких много вокруг. Сверху может и не видно их, а Рыжий видел. Знал, чем занимаются, кто у них крыша, кто хозяин, центровой, старший, их промысел, их территории. Только каждый раз, на новом месте, вновь шестёркой становится не хотелось, а так… Ментов не любил, бичей презирал, извращенцев всяких ненавидел, девчонок тоже. Всё остальное было терпимо. Порой, даже весело, и интересно. В последнее время подружился со Штопором.
Штопор молодой ещё, ребёнок, лет семь, кажется, или шесть, мелкий совсем, недавно прибился, вернее из дома сбежал, как и Никита когда-то. Ему трудно сейчас, пока он новенький здесь, все его специально шпыняют. Проверяют на вшивость, сбрендит или нет, расплачется, пожалуется… Игра у ребят между собой такая, как в мячик, чтоб не скучно… А что ещё делать, когда делать нечего? Вечера длинные, ночи тоже… Рыжий не стерпел, защиту над ним взял. Крышей стал. Как командир у него теперь, или как брат… Хотя, старшие, те, кому все дневную выручку отдают, они рынки держат, всё в округе, Гейдар, Эльнур, Гарик, Закир, ещё какие-то, всех пацанов «братьями» называют, при этом смеются… Рыжему это не нравится. Они не нравятся. Хитростью, вероломством, жестокостью… Могут пообещать, а потом отберут всё, ещё и пинка больно дадут, или в ухо, или на счётчик поставят за неуважение старших. Это сильно огорчало… Ещё и «дурь» у них… Разная и много… Приманка для многих. И деньги. Много денег. А им всё мало и мало. Смеются. «Бэхи» у них, баксы, тёлки… Всё, говорят, схвачено, все в кулаке. И смеются… Не зря их за глаза черножопыми зовут, потому что души у них здесь чёрные и мысли. Но Рыжий многое старался не брать в голову, как советовали старшие ребята, все, в общем. Живи, мол, учили, и другим не мешай. Ни с кем Рыжий поэтому и не дружил. Но маленького, юркого Штопора он почти любил, или совсем любил. Заботился. Штопор многого не понимал, делал зеркально, но его обманывали. Смеялись над ним, издевались… Пока Рыжий не подрался из-за него, жёстко, без слёз. За нож даже схватился. Тогда от Штопора и отстали. Поняли, у Рыжего, значит, крыша поехала. Псих, придурок. Нормальное дело. Отступили. Штопор правильно всё понял, Никиты теперь одного держится. Никите интереснее стало жить, веселее. Забота потому что хорошая есть, дело. Не дело – младший брат.
До этого Рыжий на трёх вокзалах жил, там и работал, воровал где что плохо лежит, и всё остальное прочее… Потом менты всех гонять стали. Приказ, сказали, какой-то сверху им пришёл, извините. В детприёмники стали пацанов забирать, отлавливать. Кого куда. Пришлось сменить место работы. Сейчас перебрался в другой район. Под другой крышей работает, на трассе. Стрелком.
Утро в оркестровом классе начинается всегда почти одинаково, с обмена новостями.
Сегодня также.
– Валентин, почему такой грустный? Екатерина обидела, да? Ух, она такая нехорошая! – участливо заглядывая Завьялову в глаза, спрашивает товарища Александр Кобзев, Валька саксофонист-альтушечник, намекая на Екатеринин порой крутой нрав. Завьялов такой большой, гора против неё, она такая маленькая, до плеча едва, а как начнёт на мужа наскакивать, когда разойдётся, смех смотреть. Но Завьялов, странное дело, её побаивается.
– Нет, он растроился, что бензин опять на заправках подорожал, – по принципу – у кого что болит подсказывает Геннадий Мальцев, тромбонист. – Кто сегодня был на заправке, заправлялся? – не дожидаясь ответа, немедленно делится впечатлением. – Скоро от колонки к колонке ездить будем. – Восклицает это с болью и в сердцах. – Благосостояние народа не растёт, а мы с американцами уже, гадство, ценами сравнялись. Представляете? Кошмар! Сегодня на заправку подъехал, ё моё, а там… Подсчитал – прослезился, калькулятор зашкаливает. Двадцать литров только и долил. – У Мальцева очень большая проблема, все это знают. У него самая крутая машина в оркестре, почти шестилитровый додж «Дюранго», джип. Красавец! Пятидверка… Цвет «чёрная ночь»! Тонированные стёкла! Не машина – самолёт. Но бензин жрёт, сволочь, особенно деньги, по-чёрному, по возрастающей кривой.
Музыканты обычно на работу приходят к 8.45 утра. Многие раньше, чтобы военную форму привести в порядок, пылинки какие сдуть, портупею надеть, блеск на обуви навести… Кому что. Некоторые за инструмент свой сразу берутся: губы размять, пальцы… Другие треплются: новостями обмениваются, либо свежими анекдотами делятся. Музыканты, одно слово.
– Полный мажор! – притворно посочувствовал Александр Кобзев, он кларнетист, первый кларнет в оркестре. – Ты бы ещё самолёт тогда, после конкурса, пожадничал, купил… Вообще бы без штанов уже был. – Александра можно было бы и выделить за его острый язык, да частые хохмы в адрес товарищей и вообще, но они, музыканты, все, в принципе были такими, незлобивыми, да находчивыми. Только Кобзев опережал часто, подначивал, первым во многом был. Ему больше всех и доставалось от начальства.
– Не надо ля-ля, зато джип, – с гордостью отмахнулся Геннадий. – Сами же говорили – на рыбалку, охоту – здорово. А был бы самолёт, я б его в аренду сдал, получал бы сейчас дивиденды…
– Вот джип и сдай. – Легко посоветовал Леонид Чепиков. Тоже классный кларнетист. Он с Кобзевым дуэты исполняет. Говоря простым языком, концерты для двух кларнетов с оркестром.
– Ага, сейчас! Такую ласточку, да никогда, – огрызается Мальцев. – Пешком буду ходить, трали-вали, те сандалии, но не продам. Привык, потому что, сроднился.
С этим не спорили, все такими были. Если – до того как! – их объединяла работа, халтуры, пиво, рыбалка, женщины, то теперь, особенно цементируя, личный автотранспорт. Памятный. Классный, красивый, импортный, надёжный, быстрый… И как только раньше без него жили? Значит, не жили.
Темы утром в оркестровом классе всегда были разными, от узко личностных, до масштабов вселенной. Их огромное множество. Да в самой нашей стране, если взять, за одну хотя бы ночь, всегда найдётся что обсудить. Свобода слова, последствия перестройки тому гарантия.
– Так, что случилось, Валёк? Что нос повесил, сынку? – теребил товарища Кобзев.
– Стекло разбили, машину обнесли, – дрогнувшим голосом признался Завьялов.
– Что? – в голос ахнули слушатели. – Полный мажор! Твою? «Ауди»? Когда? Где?..
В оркестровке наступила тишина. Музыканты не только прекратили дудеть, клапанами перестали щёлкать. Собрались вокруг пострадавшего, окружили. Все понимали горесть и тяжесть проблемы товарища, но ещё не верили. С таким всегда сразу трудно смириться. Даже с чужим.
– Вчера, – горестно поведал Завьялов.
– Где? Кто?
– За МКАДом. Напротив Реутово. Из рогатки. Пацан. Рыжий. Пока я за ним бегал – чуть не поймал – из салона и вытащили…
– Ты машину не закрыл?
– Нет. А что закрывать, когда я один там был, да и некогда было. Я же за ним бросился… Поймал бы, голову бы оторвал стервецу. А вот…
– Ни хрена себе сыр-бор, дым коромыслом!.. – воскликнул Владимир Трубников, баритонист, и уточнил. – Деньги там, документы… страховка?.. Всё?!
– Нет, только деньги и страховка… – Угрюмо подтвердил пострадавший. – Я же в форме был, документы в кармане остались… – Завьялов всплеснул руками, в сердцах добавил. – А я ещё в машине китель снять хотел… Вообще бы тогда…
– И много денег?
– Да… – сокрушённо махнул рукой пострадавший, что можно было понять двояко. От сотен миллионов, если бы они водились, до пары-тройки сотен рублей, что более реально… Не в этом дело! Пусть и мелкие, но всё равно жалко. Потому что свои и ущерб же.
– И что? В милиции был? Заявил?
– Да заехал к ним в Реутово, в отдел… – бесцветным голосом признался Завьялов.
– Ну? Что менты говорят? – придвинувшись, спросил Трубкин, то есть Владимир Трубников.
– Бесполезно, говорят, – вздохнул Валентин. – Дохлое дело. Им, для «работы», нужен не только я, пострадавший, а сам преступник, ещё и свидетели… А так… Ждите, говорят. Не вы один. Документы – такое часто бывает, подбрасывают… в почтовый ящик. Может, и вам подбросят… Или позвонят… Ждите!..
– Вот, уроды!
– Ага, защитнички! Сам, значит, поймай, сам к ним преступника приведи, ещё и свидетелей предоставь. А они на что? Тунеядцы! Оборотни!
– Форму носить, да вопросы пострадавшим тупиковые задавать, типа, «и что же это вы так, понимаешь, сами, граждане, сплоховали, а? Надо было…»
– Ага! Почти так! – Валентин Завьялов хоть и не хотел, но вновь сильно расстроился, как и тогда, там, на шоссе. За ночь вроде и свыкся уже, переступил, а теперь, слыша сочувствие, негодование и поддержку товарищей снова раскис, расчувствовался. Даже шмыгнул носом. Что не вызвало возможной усмешки – в мужской-то среде, – наоборот, подчеркнуло трагичность ситуации. Минор. Совсем голый минор!
– Валёк, но заявление-то хоть они приняли, нет?
– Написал заявление… Обрисовал.
– Правильно… Хотя, зря… Не могут у нас стражи порядка частника защитить. Ни дома, ни на улице. На дороге, тем более. Я давно говорил, ружья нужно всем покупать. Ружья, мужики, ружья. Помповые, коль разрешили… Как в Америке, чтоб.