Что было с остальными, я знаю по письмам. Маринка окончила школу и действительно переехала жить к нам; теперь она учится в университете. Макс не отпускает ее ни на шаг. В одном длинном письме он вдруг разоткровенничался: «Если бы Маринка хоть раз посмотрела на меня так, как на тебя, я был бы просто счастлив. Но ведь на тебя все так смотрели. Ты этого не замечал?» Судя по всему, он глотнул еще и закончил так: «Я тебя ненавижу, Пит, за то, что ты с восьмого класса отбивал у меня девчонок, просто ты про это не знал, потому что ты гребаный эгоист, но когда ты вернешься, мы нажремся не по-детски…» (тут мысль обрывалась, и дальше следовал прелюбопытный рассказ о том, как именно он совратил военкоматских врачей).
Маринка писала мне тоже, но ее письма я вам пересказывать не стану.
Костик занялся компьютерным дизайном и так увлекся, что не заметил, как ему стукнуло восемнадцать. Свой девятнадцатый день рождения он встречал в Новгородской губернии, в местности, весьма отдаленной от компьютеров. Письма от него приходили всего пару раз, когда его выпускали домой и он добирался до интернета. С фотографий смотрел подросший и повзрослевший парень в пилотке, в котором трудно было узнать моего друга Костика. И все же он остался прежним: я читал это в его письмах, а еще больше – между строк.
А вот Раиль Шарафутдинов по прозвищу Шериф не писал ничего. Макс рассказал мне его историю, как всегда, необычную. Оказывается, однажды вечером, вскоре после нашего отъезда, Шериф встретил на улице давних знакомых – Стаса из вневедомственной и второго гоблина, чьего имени история не сохранила. После этой памятной встречи их дороги разошлись: Стас с напарником оказались в больнице, а Шериф – в следственном изоляторе. Дело приобрело серьезный оборот, и даже хороший адвокат (к слову сказать, большой приятель господина Островского) не смог объяснить справедливому суду, почему его подзащитному пришлось послать в нокаут двух милиционеров при исполнении. А сам обвиняемый был по обыкновению неразговорчив.
Кончилось тем, что Шериф отправился на север нашей громадной страны, где ему присудили провести в трудах три долгих года (вместо стартовых шести). Там он и сейчас. Несмотря на молодость, ходит в авторитетах. Машка c помощью Макса передает ему посылки. Она же как-то раз под большим секретом вручила Максу небольшой сверток, от которого вкусно пахло керосином и машинным маслом. В свертке оказался револьвер «наган» – вычищенный и вполне готовый к бою.
«Интересно, когда же он выстрелит? – думал я. – Вероятно, уже в другой повести».
Доктор Борис Аркадьевич Лившиц, как я уже говорил, перебрался жить в пригород Праги почти сразу вслед за нами. С недавних пор он лечит меня на дому, и вы знаете – раз за разом мне становится лучше.
Наш друг Мишка Островский тоже пошел на поправку. Он перенес несколько операций на глазах, за которые его отец выложил уйму денег. Впрочем, это не отвлекло его от любимой гитары марки «гибсон». Он обещал мне в скорейшем времени заняться музыкальным проектом – вместе с Максом, разумеется.
В одном из писем Мишка написал мне:
«Пит, а представь себе, если бы я не спер тогда в магазине у Джавадова эту дурацкую упаковку пива. Я бы поехал с вами, ведь правда? И все произошло бы совсем по-другому».
Прочитав это, я призадумался.
«Мишка, – писал я Островскому ответ. – Ты просто не представляешь себе, в какую ты попал точку. В точку ты попал, когда спел нам свою песню – я даже запомнил ее слова, «что-то может случиться...» и так далее. Но, понимаешь, Мишка, это все-таки была наша история. Она с самого начала была нашей. Мы сами ее придумали на свою […], и ИЧП Джавадов просто сработал наподобие полосового фильтра в твоем «Маршалле». Он отрезал тебя от нашего сюжета, ты уж не обижайся. Это была вроде как рука судьбы, как выражается наш Макс... Скажи, ведь то, что ты успел, тебе понравилось?»
«Да, – отвечал Мишка. – Мне понравилась Ира. А скажи, она была красивая? Такая худенькая, стройная, с рыженькими волосами... Пахнет недорогим парфюмом... Но я ведь ее почти что и не видел, сейчас бы встретил – и не узнал».
Тут я изрядно смутился. Написать ему правду? Написать, что и мне тоже она понравилась? И что я уже включил ее в наше повествование в качестве спарринг-партнера? Нет. Я не смогу его обидеть. Я сделаю иначе.
«Знаешь, Мишка, – написал я ему. – Она действительно очень красивая. И очень несчастная. Пожалуй, я знаю, что нам с тобой нужно сделать. Нам нужно продолжить историю, в которой ты так хотел поучаствовать».
«Это как же?» – ответил Мишка мгновенно.
«Мы ведь легко можем узнать, где она живет».
«Это в приветненской милиции, что ли? У Иванова с Митрохиным?»
«Я не уверен, Мишка, что этот Иванов так тебе все и расскажет. По-моему, у него к ней особый интерес... (я подумал и убрал эту строчку). Но, если ты действительно хочешь, попытайся. Это ведь будет твоя собственная история».
«Петька, я попробую», – ответил мне Мишка и надолго пропал.
Пока от него не было посланий, я еще раз рисовал в памяти и его самого, и эту худенькую Иру, и ее тетку по имени Клавка (как клавиатура, – сказал тогда Костик), и их жуткий дом. Странно: их эпизод в моей повести давно закончен, а они хотят жить дальше. Определенно, не случайно эту тетку зовут Клавкой. Дурацкая клавиатура у ноутбука, вообще неудобная.
Тут мне пришло сообщение от Мишки:
«Петька, ты супер. Я хочу, чтоб ты это знал».
И все.
«Ирка ему не рассказала про нас, – решил я. – Иначе чего тут такого суперского».
Позже я узнал подлинную историю Мишки Островского. Вот она вкратце.
Однажды утром Мишка вышел за ворота отцовского особняка в престижном поселке Волкогоново, стопанул тачку на шоссе и поехал в Приветное. Но по дороге навестил магазинчик ИЧП Джавадова. Любой психоаналитик в два счета объяснит, зачем он туда пришел, мне этим заниматься лень. В магазинчике он переговорил о чем-то с продавщицей Тонькой, которая его не узнала, – прошел ведь почти целый год, – но красть на этот раз ничего не стал. Выйдя из магазина, он нос к носу столкнулся с самим ИЧП Джавадовым. Тот узнал его мгновенно.
«Ты зачем, – строго спросил Джавадов, – тогда пиво спер? Ты бедный, да? Нищий?»
Мишка ответил, что нет, не бедный. «Вот, вот, – сказал Джавадов. – Твой отец деньги платил. И мне платил. Базара нет. Но я хочу знать: почему?»
«Хотел попробовать», – сказал Мишка.
«Ай, попробовал он, – засмеялся Джавадов. – Да тут у вас вокруг половина народа на зоне был. Тоже попробовал. А другой половина еще будет. Туда хочешь?»
«Я не о том говорю. Я, может, как раз убежать хотел».
«А, понятно, – махнул рукой Джавадов. – Все бегут. Я молодой был, бежал. Только пиво зачем брать? Бери девчонка, да?»
«Я девчонку ищу. Ирку», – пояснил Мишка.
«Ну-у? – удивился Джавадов. – Рыжую? У ней Наташа подруга?»
«Рыжую».
«Кто же рыжую не знает, – Джавадов хлопнул себя по ляжкам. – А что? Чего подцепил?»
«Мне нужно».
Азербайджанец перестал смеяться.
«Ты тогда в поселок езжай, – сказал он. – В Приветное. Там ее мать все знают. Спросишь – Василенко, да. Василенко. Такая фамилия».
И ушел в свой магазин, качая головой.
Мишка вернулся в «жигули» к недовольному частнику, и они довольно быстро добрались до Приветного. Спросив у прохожих поселянок дорогу к дому Василенко, Мишка опять услышал в ответ смех и непристойные реплики. И все же нужный адрес он отыскал довольно быстро. Во дворе едва не был покусан собакой. Постучал в дверь неказистого домика и, не дождавшись ответа, вошел.
На веранде, заставленной всяким домашним скарбом, никого не было. А вот в комнате обнаружилась Иркина мать, пьяная по обыкновению. Она запустила в Мишку бутылкой, явно приняв его за кого-то другого. Рассердившись, Мишка применил к старой хулиганке меры воздействия. И выяснил, что Ирку забрали в милицию. Да, Иванов забрал. Зачем? А пес его знает. Может, пол помыть. Или еще что.
Злой, как черт, Мишка добежал до знакомого отделения милиции. У дверей заметил Митрохина, сидевшего за рулем «уазика», но не стал задерживаться ни на секунду и решительно вломился в дверь.
Он сразу узнал Ирку (я называю это памятью тела, кто-то, возможно, зовет иначе). Ирка действительно протирала дощатый пол шваброй с надетой на нее мокрой тряпкой. На полу стояло ведро воды, а также лейтенант Иванов в форменных брюках и рубахе навыпуск. На ремне у лейтенанта висела кобура.
«Смотри-ка, Ирка, это же наш сынок явился! – воскликнул лейтенант. – И года не прошло! Как же, помню-помню. Уже и статья готова была. По новой пришел?»
«Миша? – сказала Ира, выпрямившись и как-то по-бабьи опершись на швабру. – Ты теперь видишь?»
«Заканчивай, – хмуро произнес Мишка. – Я тебя ищу».
«Чего-о? Да щас вам, – захохотал лейтенант Иванов. – Работа не ждет. У нас тут ленинский субботник».
Мишка кое-что слышал о работе подобного рода. Все-таки его отец был видным адвокатом, и в круг его общения входили и высокопоставленные представители правоохранительных органов – те самые, что раскатывают по Рублевке на черных геликах с личным шофером, а на работу ездят на «волгах». Иногда в сауне они вспоминали боевую молодость.
У лейтенанта Иванова не было шансов сделать такую карьеру. Его запросы были скромнее. Мишка это предвидел.
Говоря короче, Митрохин довез их с Иркой самого Волкогонова. Там Мишка попросил его остановить уазик: им совершенно ни к чему было попадать в объективы видеокамер на соседских дачах. Охранник Денис, открывая им дверь, удивился, но не слишком.
О том, что было дальше, можно только догадываться.
«Петька, ты супер, – написал мне Мишка Островский через пару дней после описанных выше событий. – Теперь я понял главную тему: одно дело писать песни, и совсем другое – истории про собственную жизнь. Правда, песни я тоже хочу писать. Мы тут с Максом вместе придумываем кое-что. Скоро пришлю тебе пару файлов в mp3».