– Абсолютно правильно. А ещё важны согласие и дружба. Не только между отдельными индивидами, но и между народами. Человек ведь существо социальное… Поэтому, поверь мне, очень важно, чтобы рядом находились люди, разделяющие одинаковые с тобой ценности. Если этого не будет, начнёт литься кровь… Реками… Как в Приднестровье, как в Нагорном Карабахе.
– У нас в Украине такое вряд ли возможно! – возразил Слава. – Слишком мирный, толерантный, как сейчас говорят, народ – малоросы. И всегда были такими.
– Ну, не скажи, Вячеслав Сергеевич… Не скажи. Это ведь не от нас с тобой зависит. Как решит мировое правительство – так и будет.
– Вы приверженец теории заговора, отец?
– Конечно… Вот Союз – какой крепкий был? А развалили его буржуи, не поперхнувшись, – никто и глазом не успел моргнуть. По чьему-то высочайшему велению, на одной шестой части суши в одно мгновение появилась целая куча независимых, вроде как государств. А что толку? Хоть одно из них богаче стало? Нет… То-то же! Зачем тогда вся эта возня?
– Согласен… – мотнул головой Слава. – Мы от этой независимости ничего не выиграли… А знаете, какую территорию сегодня называют вильной Украиной? Тридцатикилометровую зону отчуждения вокруг Чернобыля.
– Молодец, – печально улыбнулся Иван Григорьевич. – Точно подметил.
– И так по всем постсоветским странам. Там – пенсии не платят, там – какие-то новоявленные баи появились, пожизненные правители… Да и в нашей хате во всю жирует кто? Не фронтовики, не дети войны, не рабочие-крестьяне, а отпетые мошенники. Новые хозяева жизни. А у нас с вами, пардон, – шиш в дырявом кармане. Вино, водку – и то должны в домашних условиях гнать. В магазинах ведь не накупишься! Цены в них теперь не просто кусаются! Грызут, глодают трудящегося человека так, что сверху одни голые кости остаются!
– Точно… – согласился Громак-старший. – Капитализм – это не сахар!.. Ладно, Слава… Давай ещё по одной – и будем закругляться. А то бабы нагрянут – нам обоим не поздоровится.
– За нас! – широко улыбнулся зять.
– Щоб у вас и нас всё было гаразд! А Союз нам ещё не раз икнётся, сынок. Кровью умоемся за то, что Родину предали, такую великую страну развалили…
– Мы то тут при чём, батя?
– Все в том повинны. И я, и ты, и Валерка, и Светка. Погодь немного… Скоро здесь такое начнётся, что мама не горюй. Я то всего этого видеть, конечно, уже не буду, а ты сможешь лицезреть последствия незалежности, как у нас говорят, «на власни очи»…
– Поживём – увидим, – уклончиво ответил зятёк, ещё ничего не подозревающий о событиях, которые спустя полтора десятка лет вспыхнут в ставшем для него родным Донецке, где Слава работал мастером на одном из предприятий.
Да и кому, признаемся честно, могло тогда взбрести в голову нечто подобное?
Собравшись навестить сельскохозяйственный техникум[115], перед учащимися которого ранее он не единожды выступал, Иван Григорьевич немного прогулялся по любимой Морской улице и, лишь вдоволь надышавшись целебным воздухом Азова, толкнул тяжёлую дверь.
Но та оказалась заперта.
Каникулы!
Громак развернулся, собираясь уходить, как вдруг изнутри помещения до его ушей донеслись какие-то звуки, усиливавшиеся с каждым мгновением.
Ещё несколько секунд – и за стеклом ближнего к двери окна появилась испещрённая глубокими морщинами физиономия немолодой женщины.
Уборщица. Для всех – тётя Нюши, а для него – просто Анютка.
Они воспитывались в одно время в одном детдоме.
Нет, близко не дружили, но друг к другу относились всегда с симпатией. И, что совсем немаловажно, – должным уважением.
Та тоже узнала своего давнего приятеля и растянула в улыбке рот.
– Это ты, Ваня?
– Так точно, сестрица.
– Погодь, сейчас открою… Чего пожаловал-то?
– Да вот… Хочу побыть напоследок с боевыми товарищами. Ещё раз вглядеться в их геройские лица. Хотя бы на фотографиях!
– Какой «последок», Иван Григорьевич? Ты что, помирать собрался?
– Ага!
– Смотри мне… А то как дам по башке шваброй – мигом из тебя всю дурь выбью, – рассердилась Анюта.
– Пора мне, милая… – Громак печально посмотрел на неё и признался: – Очи болят глядеть на эту, чуждую нам, капиталистическую действительность.
– Да уж… Были б живы наши братья – они бы такого точно не допустили, – понурилась женщина.
– Железно. Открой музей, попрощаюсь с хлопцами…
– Пойдём, провожу…
Старуха упёрла в угол черенок швабры и, переваливаясь с ноги на ногу, зашаркала впереди Громака по просторному коридору.
Однако до кабинета, где раньше располагалась комната-музей, она так и не дошла – отперла ключом небольшую кладовку.
– Вот здесь теперь всё твоё богатство!
– Ох… – не выдержал Иван Григорьевич и с возмущением спросил: – Что за бардак?
– Не волнуйся, Ваня, до первого сентября начальство всё приведёт в порядок. Хотя… Кому это надо в наше время?
– Мне. А книги где?
– Какие?
– Те, что я музею подарил. «Боевая комсомольская»[116] – нашего начштаба Гусарова Владимира Филипповича. «Перешагнувшие через юность» Ивана Захаровича Акимова[117], комиссара батальона дивизионной разведки 38-го отдельного комсомольского полка. С автографами авторов.
– Не знаю, – повела плечами тётя Нюша.
– А моя переписка с участником Гражданской войны Кириллом Рупчевым, отцом Владлена? Они в Луцке теперь живут…
– Спроси что-нибудь полегче!
– Да… Не ценит ветеранов наша молодёжь, не бережёт святые для нас реликвии… Выходит, зря мы прожили жизнь, Анютка? Напрасно строили, воевали, освобождали? Ну… раз это никому не нужно?
– Выходит… – обречённо вздохнула уборщица.
– Значит, так, – решительно объявил ветеран. – Сегодня же я перевезу домой все эти документы. Поможешь погрузить их в машину?
– Конечно.
– А тебе за это ничего не будет?
– Нет. Поверь мне, Ваня: никто о них даже не вспомнит…
Вернувшись домой, Громак первым делом позвонил сыну.
– Здравия желаю, товарищ капитан первого ранга!
– А… Батя, привет! – зычно отозвался бодрый голос на другом конце провода.
– Срочно приезжай ко мне!
– Не могу сейчас. Новую квартиру получил. Ремонт затеял – закопался по самые уши.
– Ну, как знаешь… Уговор наш помнишь?
– Какой?
– Прах мой развей над морем.
– Э-э, батя… Не шути так! В августе буду… – заорал Валерий, но из трубки уже доносились короткие гудки…
В том, 2000 году сад плодоносил, как никогда ранее. Сочные, сладкие персики размером с теннисный мяч, радуя глаз старика, клонили чуть ли не до земли ветви низкорослых, тщательно ухоженных деревьев; разлогие сливы были сплошь увешаны чёрными и красными плодами; стройные груши тоже дали отменный урожай.
Иван Григорьевич присел на лавочку под черешней, посаженной ближе остальных к стене его «хатынки», и устремил грустный взгляд в бездонное синее небо, посреди которого, щедро расплескивая во все стороны свои «ласкави промэни»[118], дарящие надежду всему живому на Земле, сияло беспощадное южное солнце.
А он… Он больше не хотел жить.
Ни на что уже не надеялся и ничего хорошего впереди не ждал.
Решение проблем созрело давно.
Оно просто ждало удобного момента…
Громак не раз горел в танке и поэтому прекрасно знал, как поджечь себя так, чтобы не осталось ни одного шанса выжить.
Секунда – и заранее припасённый бензин (якобы для заправки стареньких «жигулей»), полностью пропитал добротную одежду.
Ещё миг – и вспыхнула спичка…
Горящий факел не метался по саду.
Нет.
Ярко полыхнул – и почти сразу обречённо затух.
Навсегда…
Словно понимая, что происходит, завыл совсем не по-собачьи, скорее по-человечески верный Пират.
Оборвал цепь, метнулся к хозяину – и замер рядом с неподвижным телом.
Поняв, что случилось непоправимое, причитая, вышла на крыльцо супруга.
Сбежались соседи.
Приехала «скорая»…
Но что это могло дать?
Последнюю волю отца Валерий выполнить не смог. Нет в Приморске крематория, а везти обгорелое тело свет за тридевять земель, чтобы окончательно превратить в горстку праха – тоже не выход.
Кроме того, это ещё одно тяжелейшее испытание для матери и без того не находящей себе места.
Да и не по-христиански это!
Впрочем, как и умерщвлять самого себя.
Недаром священники никогда не соглашаются отпевать самоубийц.
Но в тот раз и они решили отступить от нерушимых православных канонов.
– Это не он себя убил, – рассудительно заметил мудрый владыка. – Это война его убила!
Какую именно войну священнослужитель имел в виду, он не пояснил…
Затерявшись среди человеческих тел, где-то в середине огромной похоронной процессии плёлся и бедняга Пират.
Люди вскоре разойдутся.
А он так и останется лежать на могиле своего двуногого друга, чтобы вскорости почить рядом с ним…
Выходит, собаки преданнее нас?
«Чем больше я узнаю людей…»
Впрочем, эту мысль задолго до меня уже кто-то сформулировал…
Друзья!
Оглянитесь вокруг…
Может быть, именно сейчас где-то совсем рядом с вами втайне вынашивает свои последние планы очередной отчаявшийся Громак.
Фронтовик.
Герой.
Не дайте ему уйти.
Если б не эти люди, не было бы и нас!
Вместо эпилога. Улица Громака
Ещё при жизни Ивана Григорьевича в Приморске развернулась кампания по присвоению его имени одной из улиц города.
Её инициатором выступила депутат местного совета и в то же время начальник районного отдела культуры и туризма Надежда Николаевна Клименко. В последнее время она частенько проведывала стариков, всячески заботясь о них – не столько по долгу службы, сколько по велению сердца.