Зазвонил телефон. Моей первой мыслью было, что это звонит Кристи и я опаздываю. Я должен быть у нее дома днем, и один бог знает, сколько теперь времени. Я рванулся или попытался рвануться через холодную овсянку, в которой застрял, все еще полностью упакованный во вчерашнюю провонявшую алкоголем и никотином одежду. Страдая от дикого сушняка, я пересек огромную пустыню комнаты и схватил телефонную трубку.
— Хей-хо, как поживаешь, мальчик?
Это Санни. Ну, конечно. Кто еще это мог быть.
— Я в порядке, который сейчас час? — прохрипел я.
Я хотел ссать, а возможно, и по-большому.
И в душ. Побыстрее.
— Одиннадцать, — ответил Санни.
Мне стало легче дышать. Еще совсем рано.
— Как дела? — промычал я.
— Прекрасно, как огурец в заднице.
Я хихикнул, снова совершив большую ошибку. В черепе опять запульсировала боль.
— Вечеринка, мальчик! У меня есть несколько новых шляп с оборками, так что готовься к лучшему в городе пасхальному параду!
Я услышал барабанный бой в ушах.
Моя мать ураганом носилась по дому, выставляя на стол огромные торты, жареную говядину и йоркширский пудинг и вообще пытаясь привести дом в порядок. Мама всегда любила порядок.
Для четырехлетнего ребенка я хорошо помню, как это было странно — прибирать дом. Я привык к тому, что наш дом был старым и покосившимся, к тому, что его не хотелось убирать.
Но мама всегда этого требовала.
Моя мама была сама сладость и добродушие, когда с работы вернулся отец и мы сели ужинать.
Сев за стол, мы прочитали ежевечернюю молитву:
«Хлеб наш насущный даждь нам днесь…»
Меня смущал тот факт, что слова «хлеб» и «насущный» не рифмовались.
— Спасибо, Санни, но у меня свидание, — упорствую я в своем выборе жизненного пути.
— О-о-о-о, ты нашел себе новую киску — это классно. Приводи ее с собой.
Кристи, познакомься, это моя подруга проститутка-трансвестит. Круэлла, поздоровайся с моей девушкой.
— Нет, у меня не получится, — твердо отвечаю я.
— Ладно, черт, приходи, когда закончишь со своей киской, попробуешь шоколадные яйца, — Санни почти заставил меня поверить, что жизнь прекрасна.
— Просто сплю и вижу.
— Там будет несколько пасхальных кроликов с маленькими корзиночками для твоей задницы, — гипнотически шепчет Санни.
В моей голове проносятся видения гостей Санни — сладких крошек, друзей, танцев и всего прочего.
Так, погоди минутку, ты не будешь больше лезть в эту дыру. Что там у нас? Барбекю, арбузы, кукуруза, мама, папа, собака, сестра, Кристи, пасхальное воскресенье — конец дискуссии, дело закрыто.
Это твой билет на вылет из этого дерьма, мальчик.
— Спасибо, но знаешь, у меня есть парочка дел, — я настолько тверд, насколько это возможно в таком состоянии.
— Договорились, но если у тебя изменятся планы, я придержу для тебя зайчика. Ах да, у меня есть хорошая работа для тебя на понедельник. Легкие деньги. Пятьсот баксов. И все, что тебе надо делать, это вести себя немного по-садистски.
Черт бы его побрал!
Я почему-то не могу выдавить из себя ни слова.
— Ты меня слышишь, мальчик?
— Да, конечно, это просто мой сосед отвлек меня. Все нормально, отлично, пять сотен, да… — соглашаюсь я, но сам различаю сомнение в своем голосе.
— Ты в порядке, малыш? Тебя что-то тревожит? — говорит Санни, как секундант, чей дуэлянт только что получил пулю в голову.
— Нет, у меня все в порядке, — лгу я.
После Судьи я стал раздражительным, злым и агрессивным, готовым избить кого угодно. Это уже нехорошо.
— А, я почти забыл, Джейд собиралась прийти сегодня вечером. Она сказала, что хотела бы видеть тебя, — Санни знает, где находятся чувствительные места и нажимает сразу на все.
Джейд встает у меня перед глазами, и я чувствую ее животом. Джейд в красивом платье, танцующая с закрытыми глазами под мелодию, звучащую только у нее в голове.
Нет. Ты идешь к родителям Кристи, ты будешь хорошим мальчиком, и я больше ничего не хочу слышать.
— Передай ей, чтоб она мне позвонила, — отвечаю я, гордый тем, что сумел отказаться.
— Хорошо, ну, удачи, мальчик, она тебе понадобится. И помни, когда ты устанешь от своей сладкой кошечки, приходи к нам на вечеринку, — усмехается Санни и кладет трубку.
После этого разговора моя голова начинает болеть еще больше. Над кем я пытаюсь подшутить? Родители Кристи только посмотрят на меня и сразу дадут от ворот поворот. Пойду-ка я лучше к Санни.
Нет. Остановись. Сходи в душ, соберись, сядь на мотоцикл, поезжай к Кристи и будь ее хорошим пасхальным мальчиком.
Но пока я мылся в душе и переодевался, я подумал о том, что при родителях Кристи мне придется играть роль. Я уверен, что они педанты. Эй, у меня нет желания вести себя как дрессированная обезьянка при мамочке и папочке Кристи.
А если я пойду к Санни, я буду всего лишь проституткой.
Но там будет Джейд. Джейд спрашивала обо мне.
Есть в нашей жизни такие моменты, когда мы должны сделать выбор, который повлияет на то, кем мы станем в будущем. Это обо мне.
Кристи против Санни.
Но сначала, пока я ничего еще не выбрал, мне нужно успокоить нервы. А для этого я должен сосредоточить на чем-нибудь свою ярость.
Мои ключи.
Мой отец не разговаривал с матерью почти три недели. Он просто игнорировал ее. Завтрак, обед, ужин.
Все было понятно. Это то, что делает муж, когда сердится на жену, — просто не замечает ее.
А причина, по которой мой отец не разговаривал с матерью три недели, как я узнал позже, заключалась в том, что она сломала стиральную машину и вытекшая из нее вода слегка испортила пол.
Где мои ключи?
«Брэдди любит мамочку?»
Динь-Динь уходит навсегда.
Смени пластинку!
Но так получается, что я не могу найти ни одной счастливой пластинки. Все мои музыкальные записи превратились в фильмы ужасов.
Я смотрю в зеркало и вижу несчастного, истерзанного жизнью подростка. Я — портрет Дориана Грея, и мои грехи смотрят прямо мне в лицо.
Я могу сделать это. Пойти к Кристи. Поменять свой гребаный образ жизни. Может, ее старик устроит меня на работу. Да, это хорошая идея, за которую стоит держаться.
Все, что мне осталось сделать, это найти свои ключи.
В кармане моих голубых джинсов ключей нет. Старая дверь, найденная на дороге и служащая мне столом, завалена разными предметами — ручки, карандаши, обрывки бумажек с именами, цифрами и словами из песен, напыщенные речи и философские доклады, банки, коробка из-под мороженого, долларовая купюра, пара очков с грязными стеклами. Все, что угодно, только не ключи.
Дерьмо. Я всегда оставлял их здесь. Это единственное место, куда я клал ключи. Черт! Только посмотрите на этот жалкий, никому не нужный хлам. И это моя жизнь?
Стоп. Где я в последний раз видел их? Вообще-то, я ничего не помню о них. А они вообще у меня были?
Стоп. Ключи. На полу лежат шорты. Может, они там? Так, мелочь, коробок спичек…
Ключей нет. Дерьмо!
В гостиной я смотрю на складном столике из Армии спасения.
Ключей нет.
В туалете. Может, я проглотил их, и они вышли из меня вместе с дерьмом?
Ключей нет.
В душе нет. На кровати нет. Под одеялом нет.
На кухне. Где мои ключи? Ключи, ключи, ключи. На полу нет. В раковине нет. Под раковиной? Кто знает, я же был пьян, так что все возможно. Я наклоняюсь, распахиваю створки и засовываю голову в темноту под раковиной, вдыхая запах хлорки.
Ключей нет.
Я вылезаю из-под раковины и — бам! — стукаюсь о раковину головой.
Мать твою, мать твою, ублюдок, задница, дерьмо!!!
Голова только начала переставать болеть после тяжелого похмельного утра, а теперь боль снова пульсирует внутри, как шарик в пинболе — БАМС! БАМС! БАМС!
Я вцепляюсь в голову дрожащими руками, предварительно наказав кухонную стену, ударив по ней кулаком. Я надеялся пробить в ней дырку, вкладывая в удар всю свою ярость, но стена осталась целой и невредимой, я только в кровь разбил костяшки пальцев. Боль в голове еще усиливается. Такое впечатление, что мое тело сейчас взорвется от боли.
Сукины дети, членососы, ублюдки!!!
Совершенно потеряв голову, я бью по стенам в коридоре, уже не контролируя себя.
Где же мои чертовы ключи?
Я возвращаюсь в свое жилище, хватаю горсть скрепок и швыряю их в стену так сильно, как только могу. Никчемное дерьмо в четырех стенах моей несчастной маленькой вселенной.
Бам! Бах! Бац!
Потом я беру стул, поднимаю его над головой и бросаю на пол со всей дури. Он ударяется об пол с восхитительным звуком — крак! — и разваливается на мелкие кусочки.
Я не понимаю, каким образом разбитый стул поможет мне отыскать ключи, но в эту минуту мне кажется, что именно это я должен был сделать.
К тому же это дает невероятно приятные ощущения.
Я поднимаю дверь, служащую столом, над головой и бросаю в зеркало, и, о господи, оно осыпается миллионами острых осколков, подобно конфетти в аду.
Битое стекло заставляет меня сделать шаг назад. Моя комната выглядит так, будто приняла на себя гранату, чтобы спасти остальных солдат. Когда мое дыхание восстанавливается, я падаю на свой жуткий матрас, потрясенный и напуганный, терзаемый запоздалыми угрызениями совести.
А потом я засыпаю.
Я просыпаюсь на развалинах собственной жизни. Мысль о том, что я даже не позвонил Кристи, гложет меня изнутри. Но я быстро отгоняю ее.
Когда я понимаю, что мне уже не надо идти к Кристи, моя голова проясняется, как будто полуденный туман на мосту «Золотые ворота» рассеивается, обнажая красоту дня, и я чувствую прилив энергии, вполне достаточный для того, чтобы убрать помещение и пойти на прогулку.
Мысли об этом постепенно приводят меня в полное сознание, и я начинаю приводить в порядок комнату.