Кое-как покончив с туалетным экспериментом, снова дрожу от ярости. Значит, чем дольше мужики писают, стараясь направлять струю куда следует, тем хуже им это удаётся?! Они что, все такие кретины? Или только этот со странностями? У-уф-ф, никогда ещё такого не видела. Всё-таки я мико при храме, как ни крути.
Глотая слёзы унижения — хотя нет, всё-таки роняя их то и дело, — выхожу из квартиры, переодевшись в школьную форму. Хочешь не хочешь, а надо идти. Поднимаю голову.
И тут...
...я чуть не слепну...
...от того, что открывается моим глазам.
Дыхание перехватывает.
Видимо, я во внешнем коридоре многоэтажки[13], стоящей на высоком холме.
Подо мной, словно огромное зелёное море, раскинулся парк. Небо — цвета чистейшей лазури. А между зеленью и лазурью расставлены аккуратные, как оригами, большие и маленькие дома. И на каждом тщательно прорисованы крохотные окошки: в одних отражается небо, в других — зелень, в третьих — яркое утреннее солнце.
Некоторые из этих зданий — красную башню со шпилем, которая кажется такой маленькой издалека, серебряный купол, очертаниями похожий на кита, небоскрёб, словно высеченный из чёрного мрамора, — я как будто уже где-то видела. Как и эти автомобили, похожие на крошечные игрушки, что упорно текут по хайвеям нескончаемыми рядами...
И это не плод моих бурных фантазий — хотя, если серьёзно, я никогда не видела их на самом деле; просто они постоянно, всю мою жизнь мелькали в кино и по телевизору. Привычные пейзажи самого большого города Японии.
Словно что-то ударяет мне в грудь. «Токио!» — шепчу я. «Мир чересчур ослепителен», — вздыхаю я и прищуриваюсь.
«Ого! Где ты это купил?» — «После школы погнали в Нисиадзабу!»[14] — «Следующий лайв у них на разогреве, прикинь?» — «Может, слиняем сегодня с практики в кино?» — «Сегодня в их фирме корпоратив, будет куча народу...»
Что... что такое? О чём они все? Это точно современные японские старшеклассники? Или они просто цитируют вслух посты главных мажоров «Фейсбука»?
Прячась за дверью класса, я украдкой заглядываю внутрь, вычисляя, как лучше туда просочиться. Кое-как добраться до школы мне помог GPS в моём смартфоне, но уже на самом подходе — дин-дон, дин-дон! — меня встретил предательский школьный звонок.
Ну и школа... Бетонные стены, окна от пола до потолка, разноцветные металлические двери с круглыми иллюминаторами — просто какой-то павильон для Экспо![15] При взгляде на этакую красотищу других сравнений в голову не приходит. Так вот в каком мире живёт мой одногодка, парень по имени Таки Татибана? Это имя я узнала из его школьного пропуска. Там же нашла и его фотографию — с таким унылым выражением лица, что мне стало не по себе.
— Та-аки-и!
— А?!
Кто-то, подойдя сзади, вдруг обнимает меня за плечо. Я еле слышно вскрикиваю. Оборачиваюсь. Какой-то очкарик, похожий на председателя комитета учеников (кстати, очень опрятный), с чёлкой до самых бровей, обаятельно улыбается мне. Тоже мне мечта моей жизни!
— Ну ты даёшь... Являться в школу к обеду? Пошли жрать уже!
И очкарик, продолжая обнимать меня за плечи, утаскивает меня куда-то по коридору. Э-э, секунду! Хватит меня лапать!..
— Значит, на мои сообщения тебе плевать? — говорит наигранно обиженным голосом.
И тут меня осеняет.
— Так это ты, Цукаса?!
— А? Ты чего? В первый раз меня видишь?
Я не знаю, что на это ответить, но первым делом выс-с-скальз-з-зываю из его объятий.
— Так ты заблудился, что ли? — громко спрашивает меня рослый добряк по имени Такаги, не скрывая удивления. — Как можно заблудиться по дороге в свою же школу?
— Ну, э-э-э... — открываю я рот.
Мы сидим втроём в углу просторного садика на школьной крыше. Хотя сейчас обеденный перерыв, все пытаются спрятаться от палящего солнца, и вокруг ни души.
— Просто я вышла из дома...
— Вышла?
Такаги и Цукаса переглядываются так, словно встретили привидение. О, чёрт!.. Я же теперь Таки Татибана!
— Ну да, и увидела, как...
— Увидела???
— Что?
— Вышел!
— Э... Как?
— Вышел и увидел, вот как!!!
Оба одновременно кивают с очень странными лицами. Ах, ну да. «Вышел»... Надо быть осторожнее!
— Ладно, ладно, шучу! И вот я вышел, смотрю, а Токио вокруг шумит, бурлит, просто праздник какой-то...
— Эй, ты прикалываешься, что ли? — уточняет Такаги.
— Ну конечно!
Прикалываюсь ли я? Чувствую, что заливаюсь краской.
— А где твоё бэнто?[16] — интересуется Цукаса.
— Ах, да...
Но откуда у меня возьмётся бэнто?
Оба с интересом наблюдают, как я, покрываясь испариной, роюсь в портфеле.
— Да у него жар, похоже! — усмехается Такаги. — Цукаса, у тебя что-нибудь есть?
— Сэндвич с яйцом. А с тебя вон то печенье... Держи!
Мне вручают только что раздобытые сэндвич с яйцом и печенье. Я в растерянности.
— Спасибо!
Оба лишь молча усмехаются. Бывают же такие сообразительные и чуткие парни... Ох, перестань, Мицуха, неужели они тебе уже нравятся, причем оба сразу? Да ну, ерунда... Нет, всё-таки в Токио до невозможности круто!
— Ну, что? Сегодня после школы сходим опять в то кафе? — предлагает Такаги, уплетая свой рис.
Я невольно замираю, уставившись на него.
— А что? Можно! — отзывается Цукаса, пьёт воду из пластиковой бутылки, и кадык на его горле дёргается вверх-вниз.
Та-ак. И что же за место они имеют в виду?
— А ты, Таки? Пойдёшь?
— А?
— Ну, в кафе!
— Ка-кафе?!
И хотя они озабоченно хмурятся, я не могу больше выдержать напряжения — из меня вырывается крик. Я знаю: это в отместку! За «кафе» на автобусной остановке!
Две собаки мелкой породы, разряженные, как телезвёзды, лежат в ротанговых креслах, смотрят на меня своими леденцовыми глазами и виляют хвостами так энергично, что те вот-вот отвалятся. Между столами просторно, чуть не половина посетителей — иностранцы, на трети из них очки от солнца, больше половины в шляпах, ни одного в костюме, поскольку никто не работает ни в какой фирме.
Что это за место? Кафе, куда приличные взрослые люди по будням ни свет ни заря приводят своих собак?
— Интересно сложен из досок потолок...
— Да уж! Повозились, похоже, изрядно.
В этом трансцендентальном пространстве Цукаса и Такаги разговаривают улыбаясь, безо всякого страха. Похоже, оба интересуются архитектурой и в поисках интересных решений уже обошли немало всяких кафе. Ну и хобби для старшеклассников! Нечто вроде оккультного журнала «Му»?
— Таки! Ты выбрал? — спрашивает Цукаса, пока я листаю толстенное меню в кожаной обложке.
— Да, вот... После этих блинчиков, наверное, месяц смогу ничего не есть!
— Пещерный ты человек! — смеётся Такаги.
— Ага...
Немного смущают цены, но потом вспоминаю: это же сон. Раз уж за всё платит Таки Татибана, то почему бы не побаловать себя тем, что хочу?
Ха... Хороший, однако, сон!
Поедаю блинчики, окружённые дольками манго и голубикой, точно крепость неприступными бастионами, и, глубоко удовлетворённая, запиваю кофе с корицей.
Дин-дон! — тренькает смартфон... Какое-то послание с очень сердитым смайликом.
— Эй... Кажется, я опаздываю на подработку! Похоже, кто-то вроде начальника, и он очень злится.
— А ведь точно, твоя смена сегодня! — вспоминает Такаги.
— Ну, так беги, чего сидишь? — говорит Цукаса.
— Да, конечно!
Я вскакиваю с места. Вот только...
— Ты чего?
— Я забыл... А где у меня подработка-то?
— А???
Ну, чего уставились, ребята? Я же про вашего Таки вообще ни черта не знаю!
— Эй! Наш заказ ещё не готов?
— Таки! Прими заказ от двенадцатого столика!
— Но я это не заказывала!
— Таки! Я же сказал: трюфели закончились!
— Так вы нас рассчитаете или как?
— Таки! Не вертись под ногами!
— Эй, Таки! Соберись уже, а?
— Таки!
Моя подработка оказалась в дорогущем итальянском ресторане. На втором этаже, с колоннадами, яркими лампами в канделябрах на стенах и огромными, точь-в-точь как в одном европейском кино, медленно крутящимися вентиляторами на потолке. Таки Татибана в костюме с бабочкой подрабатывает здесь официантом, и работа эта очень сильно напоминает мне преисподнюю.
Я кубарем несусь в каком-то бурном потоке — ошибаюсь с заказами, путаю, что кому подавать; посетители всё чаще цокают языками, а шеф-повар так просто орёт на меня без устали. Но я-то здесь впервые! И это не подработка, а какой-то кошмар! И когда уже он кончится, этот идиотский сон?! Да будь ты проклят, Таки Татибана! Это всё из-за тебя!
— Эй, братишка!
— А? Да-да... Что закажем?
На очередной голос я отзываюсь с опозданием (не сразу реагирую на «братишку»), пролетаю мимо посетителя за столиком и, сообразив наконец, к кому это он обращается, резко разворачиваюсь.
Ох-х, ну и тип... В рубашке с распахнутым воротом, с золотой цепью на шее и сразу несколькими грубыми перстнями на пальцах — явно какой-то якудза низшего эшелона. Мне-то, конечно, не привыкать: в моём городишке такие кучкуются где-нибудь у вокзала. И, по сравнению с остальными расфуфыренными клиентами, в этом даже ощущается что-то родное.
— Я тут в пицце зубочистку нашёл... — выдаёт он мне с едва различимой усмешкой в голосе.
— Да что вы?!
На тарелке перед ним — последний ломтик пиццы с базиликом, в который, как пить дать специально, воткнута деревянная зубочистка. Решил пошутить или что? Пока я соображаю, как тут лучше среагировать, отморозок говорит с ледяной ухмылкой:
— Хорошо, что заметил вовремя. А если бы проглотил?.. И что мы теперь будем делать?
— Э-э...