– Артур и Лучиана хорошие дети. Их мать не заслужила такого благословения. Жестокая женщина, подлая, холодная. И в Романе порой ее замашки проявляются. Но в большинстве материнские. Она рано умерла, но успела в сыновей лучшее вложить.
– Да уж, – скептически протягиваю я.
– Они не проходят мимо чужого горя, – поясняет Наиль. – Сколько среди нас холостяков, готовых взвалить на себя племянников-сирот? Роман Чех не из тех, кого можно принудить к чему-то, заставить. Он будет утверждать, что все делает ради выгоды, а на деле – у него большое сердце.
– Неужели?
– Я и сам в это не верил, с Камилем ругался из-за него. Но когда их сестрицы не стало, Роман с другой стороны раскрылся. Сразу прояснилось, кто его на дно тянул. А сейчас карабкается, человеком стал. Да и к беременности Лучианы снисходителен. Сашу не тронул.
– Сашу? – уточняю, чуть подавшись вперед.
– Булатова. Роман уважает его очень. Благодарен ему за все. Перебесился, но смирился же.
Меня будто из ледяного озера выбрасывает и прямиком в пекло. Столько мыслей и воспоминаний в голове созревает. То, как Артур называл Булатова крутым, а Лучиана повторила это же, отзываясь о своем парне. Как нежно она обращалась к нему «Саша» и просила мороженое, когда они впервые забирали меня из школы. С какой угрозой он смотрел на меня всякий раз, когда я приближалась к Лучиане. Как он психовал, когда она в больнице злила Чеховского. Только человек, знающий каждый шаг Чеховского, мог водить его за нос.
– Офигеть, – шепчу я ошалело. – Извините, мне надо позвонить.
Взяв телефон, без плаща выскакиваю на улицу. Дрожащими от волнения пальцами выискиваю номер Саши и прислушиваюсь к гудкам.
– Да, – его голос звучит еще холоднее ночного осеннего ветра.
– Саша, зачем вы так с нами? Все эти дни ваши люди следили за мной, так? В каком же контексте вы преподнесли своему боссу новости о ресторане, кино, суши на дом? Может, и про мое посещение салона женского белья рассказали ему?
– Простите, – вдруг произносит он. – Ничего личного, Дарья Николаевна. Но только на своей шкуре он прочувствует, каково это, когда вам кто-то ставит палки в колеса.
– Вы жестокий человек, Саша, – с горьким всхлипом произношу я. – Безжалостный.
– Не истерите, Дарья Николаевна. Все под контролем.
– Он сейчас с ней, да? С Кристиной? И вы говорите, все под контролем?
– Не получится у него с ней. Ни с кем не получится. Он вас в своем отражении видит.
– Но он поехал к ней! – срываюсь я на крик.
– И что? – совершенно спокойно отвечает Саша. – Пусть лишний раз убедится, что никто кроме Бабочки ему нахер не нужен. Сильнее ценить вас будет. Лучше утрите слезы. Часу не пройдет, как он на всех парусах за вами помчится. А вы, судя по навигации, не дома.
– По какой навигации? – озадачиваюсь я.
– Дарья Николаевна, я вас умоляю, – усмехается он. Реально усмехается. Он! Бесчувственный чурбан! – Успокойтесь и поезжайте домой. Лучше будет, если босс встретится там с вами, а не с кандидатом в мастера спорта.
Он отключается. Я таращусь на свой телефон, переваривая услышанное. Чертов манипулятор! Из меня вырывается смешок. Какая непредсказуемая жизнь: на каждого кукловода найдется кукловод покруче. Ну и дурак же ты, Чеховской!
Мое проклятье, что я полюбила тебя…
Глава 28. Роман
Мое проклятье, что я полюбил тебя, Бабочка. Ты не вытворяешь то, что проделывает кукла, чтобы как-то возбудить меня, но все равно не вылетаешь из моей головы. Пытаюсь сосредоточиться на ее откровенном танце, на сиськах и заднице, а в штанах словно пусто. Ни единая мышца не реагирует. Не выбивает тебя из мыслей! Приманила, отравила, забальзамировала.
– Ро-о-ом, – тянет кукла, опускаясь передо мной на колени и расстегивая ремень, – ты меня совсем не хочешь? – Хлопает ресницами, рукой юркая ко мне в трусы. – Я где-то читала, что после сорока у мужчин такое бывает…
Читала она… Читала она, блядь!
– Мне нет сорока, – фыркаю, выдергиваю ее руку из своих штанов и застегиваю ремень. – Не получится у нас с тобой ничего, Кристиночка. Зря я приехал.
– Ну Ро-о-ом, – шмыгает она носом.
Я подбираю с пола халат и накидываю на ее затрясшиеся плечи. Жалко девчонку. Работала себе спокойно моделькой. Вырвал из привычной жизни: карьеры лишил, выгодного замужества. А теперь избавляюсь таким жестоким образом.
– Не реви. – Беру телефон, выискиваю номер Фархата и звоню.
– Чех, шайтан, мы же все обсудили! – начинает он без приветствия.
– Не ссы, не из-за племянницы звоню. Фотку тебе отправляю. Глянь. – Быстро скидываю ему единственное имеющееся у меня в телефоне селфи куклы. – Как?
– Сладкая, – отвечает он после паузы.
– Считай ее моей компенсацией. Хорошая девчонка.
– Погонять даешь?
– Гонять ты будешь лысого, если хоть раз обидишь ее. Я знаю, как ты падок на красивых кукол. А еще знаю, своих баб не обижаешь. Глядишь, сойдетесь характерами. Уж она-то точно в твоем вкусе.
– С беременной не проканало, потертую отдаешь?
– Фара, я в курсе, какая в вашей семье грызня за империю отца затевается. Шаман уже стар, сдает. Четыре сына жаждут кусок побольше. Но ведь он самый жирный куш тому отвалит, кто первый женится.
– Ага, – вздыхает тот, – если невеста его устроит. Твоя пузатая как-то слабовата на эту роль.
– А модель, которую хочет итальянский мир моды?
Фарик замолкает. Обдумывает.
– Ее хочет итальянский мир моды?
– Захочет, – отвечаю. – Гарантирую.
– Жақсы. Кидай номер. Познакомлюсь.
Отключаюсь, отправляю ему ее номер и пишу: «Зовут Кристина».
– Успокоилась? – перевожу взгляд на нее. Так и стоит на коленях. Слезы утирает. – Не бойся, одна не останешься. По рукам тоже не пойдешь. Фархат за свою женщину горой встанет. Молодой, богатый, образованный. С ним тебе интереснее будет. Может, замуж выйдешь.
– А ты?
– Не пропаду.
– Ромочка! – Со всхлипом подрывается с места и виснет у меня на шее. Уткнувшись в грудь, рыдает крокодильими слезами. – Спасибо тебе. Ты такой хороший.
Тебе спасибо, кукла, за щекотушки.
– У бабули моей племянницы развитый свадебный бизнес в Милане. Поступит предложение – не отказывайся. Две-три фотосессии для какого-нибудь даже мелкого журнала – это уже хорошая основа для будущего. Мужикам отбоя не будет.
Она молча кивает, поскуливая. Глажу ее по голове и отстраняюсь.
– Ну все, пора мне.
– Ром, а мы еще увидимся? – жалобно спрашивает на прощание.
– Не думаю, что это нужно. Но если обидит кто – звони Булатову. Разберемся.
Ухожу от нее. Теперь навсегда. Сжигаю все мосты не только с куклой, а со всеми женщинами. Пропал интерес, угасли инстинкты. Чувствую себя овощем. Тело наполовину живо, душа наполовину сгнивает. Хреново до желчи на языке.
Плюхнувшись на сиденье машины, захлопываю дверь и с рычанием кулаком ударяю по панели.
– Не встал? – лениво спрашивает Фаза.
– Издеваешься? – цежу, покосившись на него.
Зубами скриплю, глядя, как небрежно он заводит тачку и выруливает со двора. Неисправимая деревяха со схемами вместо мозгов в голове.
– Вы, босс, напрасно зло на нее держите. Всем ошибаться свойственно. Может, училка ваша не тот выбор сделала и пожалела уже. Может, я что-то не так понял. Что ж вы сразу в панику? Не разобравшись, не объяснившись.
– Ты конкретнее выражаться можешь? – Перевожу взгляд на окно, плевав, куда он везет меня. Лишь бы подальше от самого себя.
– В ресторане училка ваша от силы три минуты провела. Явилась туда не в платье, а в джинсах и свитере. В кино она одна ходила. Городецкий сорока минутами позже подтянулся. А сейчас меня известили, что Дарья Николаевна сегодня заявление на развод подала. Получается, зря вы вспылили.
– Ты что, сука, мелешь? – шиплю, снова взглянув на него.
Фаза сворачивает на автомагистраль и набирает скорость, везя нас из города.
– Пытаюсь донести до вас, что нельзя слепо верить всему, что я вам говорю. Ваша слабость в том, что вы открыты тем, кому доверяете. А доверять в наше время никому нельзя, даже себе. Особенно себе, – уточняет он, бросив на меня беглый взгляд и опять сосредоточившись на дороге. – Главный наш враг – мы сами. Думаем, что все под силу, клятвы даем, по принципам живем. А потом бац – и тебя ломает. Просыпаешься однажды и понимаешь – пиздец котенку.
– Котенку? – усмехаюсь. – Котенку… Котенку, мать твою…
Фаза съезжает на обочину, включает «аварийку» и, еще раз взглянув на меня, выходит во тьму, рассеивающуюся светом фар.
У меня все мышцы накаляются. Сверлю его спину взглядом, открывая бардачок. Пусто. Вынул ствол, падла.
Усмехаюсь, открывая дверь. Выхожу, приподнимаю воротник пальто, вздыхаю.
– И что дальше? – спрашиваю как можно ровнее.
Фаза разворачивается, обходит капот, чтобы мы оказались по разные стороны, осторожно вынимает пушку из кобуры и кладет прямо в центр.
– А теперь, босс, мы поговорим. А потом либо поубиваем друг друга голыми руками, либо один из нас застрелит другого, либо придем к единому соглашению и живыми вернемся к своим любимым женщинам.
– Гнида ты, Фаза, – выплевываю гневно. – Ловко путал меня. Я же на тебя впервые подумал, когда ваши переписки с Лучианой лопатил. Хронической лаконичности твоей там слишком много. Но выбил это из башки, пока Бабочка не проболталась, как вы сына назвать хотите. Тебе Артем Никитич роднее отца был. И даже потом я присматривался, обдумывал, искал, за что ухватиться. Не мог же ты так со мной поступить. А ты, гад, не сдавался, держал позиции.
– Жаль, что история с Себастьяном вас ничему не научила.
– То есть приравниваешь себя к нему?
– Предатель – он и есть предатель. Один больше, другой меньше. Какая разница? – Он пожимает плечами. – Грешен я перед вами, оправдываться не собираюсь. Проявил слабость. Думал, пройдет. Ошибся. Полюбил. Я знал, что вы догадались. Начеку был. Спрашивал себя, когда же ствол к башке моей приставите? Не приставили. Либо училка отвлекла, либо я ценнее, чем на первый взгляд кажется.