Что ты творишь, Софа? Куда катишься? Ты ведь всегда была благоразумна и правильна…
– Мы редко пересекаемся.
– Ну, оно и к лучшему, раз уж он так тебя бесит. О, Ира звонит! – Ника ставит телефон на громкую связь. – Мы же переживаем! Ты где ходишь?
– Мы на речке, – связь шипит, и буквы обрываются. – Собираемся выдвигаться. Ты остыла, злюка?
– Да пошла ты, – выдает Никос, позабыв, что вообще-то собиралась извиняться. – Ждем тебя.
Ирка приходит спустя час, да не одна, а со всей разношерстной компанией, вместе с гитарой и букетом ромашек, который торжественно вручает Нике.
– Женя, Никита, Стас, – представляет она по очереди всех парней. – Это Софа, а эта недовольная морда – Ника. Можно ребята посидят с нами? Они безобидные!
– А ещё мы до ужаса трезвые и голодные, – хмыкает тот, который играет на гитаре, вроде бы Никита.
– Ладно уж, – соглашается Ника. – Только никаких погромов. А то я вздерну вас всех по очереди.
– Договорились, мамочка!
Ну, это не первая масштабная пьянка на даче у Никоса, поэтому к незнакомцам ей не привыкать. Благо, в доме всё равно нет ничего мало-мальски ценного.
Вскоре парни, наевшись шашлыка и не погнушавшись «бабского мартини», вяло хлопают глазами. Ира давно обнимается с Женей, тот белобрыс и массивен – всё, как любит моя подруга. Ей же нужны кубики пресса. А тут не просто кубики, а целые кубы. Стас подкатывает к Нике, но та – кремень. Морду строит, губы поджимает. Проехалась по очкам Стаса, по его волосам, собранным в хвост на затылке. Парень в ответ только ржет и продолжает наступление.
Никита вместе со мной терзает гитару. Надо сказать, он ведет себя благовоспитанно, разве что спрашивает между делом:
– Ты с кем-то встречаешься?
– Не-а.
– Это хорошо. Значит, у меня есть шанс.
Почему-то в этот момент я вспоминаю Артема Миронова в опасной близости ко мне, аромат мяты и сигарет, темноту взгляда. То, какие тяжелые его ладони, обхватывающие меня. Как, должно быть, горячи губы.
А ещё он открыто мне угрожал.
Стоит ли об этом беспокоиться?
***
Мы разошлись к трем часам ночи, а проснулись только к обеду. Вроде и не пили особо, но состояние тяжелое. Разбита пополам. Ребята ещё дрыхнут, Ирка пытается готовить завтрак, а Никос безостановочно зевает. Я размешиваю растворимый кофе в кружке и сажусь на ступеньку крыльца. Хорошо. Люблю моменты единения с самой собой. Без людей. Без сомнений и сложностей.
Мне опять снился он. Как заезженная пластинка, разве что всегда разные сюжеты. Сегодня мы мчали куда-то в его иномарке, а потом резко остановились. Артем склонился ко мне, губами прочертил дорожку от ключиц к подбородку, будто бы клеймя собой. Он был нетерпелив, а мне не хотелось сопротивляться.
Да почему так?!
Он же не вызывает во мне ничего, кроме раздражения. Почему тогда мозг подсылает эти дурацкие сны, почему мне хочется смаковать их и вспоминать в мельчайших деталях?
Проверяю телефон. Нет непрочитанных сообщений. А чего ждала? Что напишет, поинтересуется делами?
Кофе горчит, мысли сжигают дотла.
– Проснулась? – доносится за спиной.
Никита стоит в дверях и улыбается. Отличный парень, на самом деле. Немногословный, но харизма так и прет. Не приставучий и не пытается облапать (в отличие от того же Жени, который пощупал Ирку за все выступающие места).
Одним словом: идеал.
И я понимаю, что нравлюсь ему.
Почему-то меня это не радует. Не люблю, когда у человека на меня есть конкретные планы. Чувствую, как сжимаются вокруг меня невидимые стены, и дыханию становится тесно.
– Ага, доброе утро. Как спалось?
– В спальном-то мешке, который выделила твоя подруга? Холодно и одиноко, – хмыкает он.
– Так пригласил бы Стаса, – язвлю я. – Он бы составил тебе компанию.
– Вот уж нет. Слушай, нам ехать скоро надо. Как насчет пересечься в городе? Дашь свой номер?
Диктую. Может быть, так и лучше: новые отношения, первые свидания, романтика и прочая белиберда, которая поможет скрасить остаток лета.
Другого-то не предвидится.
Парни уезжают, не позавтракав наваристым омлетом с шашлыком авторства Иры, чему та опечалена. Она, видите ли, стояла, мясо шинковала, яйцами заливала до краев, а есть никто не стал. Я вот тоже опасливо потыкала вилкой и отставила в сторонку.
– Ну, как вам? – спрашивает Ирэн, когда силуэты новых знакомых теряются за поворотом.
– Вполне, – одобрительно кивает Ника. – Я ожидала худшего, а их даже не рвало поутру.
– Так они спортсмены, ведут здоровый образ жизни, тренировки по пять часов в день. Женя так целуется… – Она мечтательно прикладывает пальцы к губам. – М-м-м….
– Стас тоже пытался целоваться, – добавляет Ника.
– И?
– Был послан лесом.
– А Никита как? – обращаются обе ко мне вместе и по очереди. – Хорошенький же. Только не говори, что проворонила такой шанс на личную жизнь! Мхом порастешь!
Успокаиваю, что телефонами мы обменялись и о встрече обязательно договоримся в самое ближайшее время.
Казалось бы, жизнь налаживается.
Увы.
К вечеру подруги-предательницы начинают намекать на отъезд. Вначале осторожно вздыхают, что на даче скучно, да и погода испортилась, накрапывает дождь, ветер поднялся. Я делаю вид, что ничего не понимаю и вообще прекрасно лежу на диване с телефоном в обнимку. Тогда Ирка, как самая отважная, говорит в лоб:
– Поехали домой? Тут скука смертная. Я так бы еще успела с Женей пересечься в клубе.
– Я не против, – излишне радостно соглашается Ника. – Если, конечно, Софа согласится. А то, правда, на улице морось какая-то, не покупаешься, да ещё и мясо у нас кончилось.
При этом подружки так переглядываются, что сразу понятно: эти две заговорщицы уже списались в интернете и обсудили план по выманиванию меня из деревни.
– Вы издеваетесь, что ли? – вздыхаю. – Мы же хотели до выходных тут пробыть. Что изменилось-то?
– Не издеваемся, – в один голос.
– Просто сельский уют любишь только ты, а я вся чешусь от этих долбаных комаров, – добавляет Ника, мило улыбаясь.
– А в городе Женя ждет… и Стас с Никитой…
Моё настроение резко портится. Не из-за того, что девчонки подложили свинью с дачей, а потому что вернуться домой означает вновь увидеть Миронова. Столкнуться с ним. Опять проиграть в безмолвной схватке. Задуматься над тем, чем он занимается и насколько это опасно.
Такие разные мысли в голове. Неправильные. Сложные. Я сама боюсь их.
Но выхода нет.
Такси привозит меня в коттеджный поселок за полночь. В доме горит всего одно окно – в «родительской» спальне. Я немного успокаиваюсь. Возможно, Артём спит или вообще уехал. Было бы отлично.
Но, к несчастью, он бодрствует, потому что когда я запираюсь в комнате, то слышу, как открывается дверь его спальни. Тихо, едва уловимо. Но малейшего шороха достаточно, чтобы внутренности мои скрутило в узел.
Серый волк вышел на охоту, и он не остановится, пока не заполучит Красную шапочку.
***
Никита времени зря не терял. Он следующим же утром пригласил меня посидеть в баре.
– Никаких свиданий, чисто по-дружески, – уверил таким тоном, что сомнений не оставалось: надо краситься и надевать лучшее платье.
После долгий раздумий я решила попробовать. Никита неплох, надо признать. Он не навязчивый, наоборот – тактичный и милый. Может быть, даже излишне осторожен в своих словах, словно шагнул на минное поле и боится оступиться.
Я выбираю сарафан, который мои подружки прозвали ночной сорочкой: с тонкими бретельками, плотно облегающий, из легкого шелка, длиной чуть ниже колена. Я в нем кажусь себе излишне худой (ладно, тощей вешалкой), но смотрится хорошо. Легкий макияж, минимум косметики и завитые пряди – вот и весь образ. Я не роковая красотка и не собираюсь производить впечатление леди-вамп.
Более того. Если парень однажды видел вас после бессонной ночи, в растянутом свитере и с кичкой на макушке, вы можете не заморачиваться. Он уже на крючке.
Я выбегаю заранее, но забываю телефон и вспоминаю о нем, только спустившись во двор. Черт! Приходится вернуться. Нигде не могу найти. Копаюсь в бесчисленных покрывалах и подушках, перебираю шкаф. Минут десять беготни по комнате, но, кроме потерянного носка, ничего обнаружить не удается.
Закон подлости какой-то.
Да где же он?!
Только потом вспоминаю, что в последний раз смотрела на него в ванной. Ну, точно. Лежит себе на краю раковины.
Моё "прийти заранее" превратилось в "можно не торопиться, всё равно опоздала".
Вылетаю из спальни и натыкаюсь на фигуру Артема Миронова. Тот собирался войти в свою комнату, но теперь обернулся. Стоит как специально, загородив собой половину коридора. Язвительная ухмылка изгибает его тонкие, дьявольски очерченные губы.
– Неплохо выглядишь. Куда идешь? – окидывает меня оценивающим взглядом.
– Какая тебе разница?
Не собираюсь перед ним отчитываться. Кто он мне такой? Заботливый папочка? Старший братец?
– На свидание? – опасно щурится.
– А если на свидание, то что?
– Да ничего, хорошо тебе отдохнуть.
Отстраняется, позволяя пройти.
Моё сердце колотится как заполошное. Удар за ударом приближая к панике.
Обдает запахом его туалетной воды. Близость тела жжет крапивой. Что-то внутри меня шепчет: «Посмотри на него», но я плотнее сжимаю губы и, прямая как палка, дефилирую мимо Миронова-младшего.
Чувствую лопатками его взгляд. Не отпускает. Не позволяет расслабиться. Держит как на привязи. Воздуха всё меньше, и так тяжело сохранять нерушимость. Мне хочется стянуть босоножки и рвануть изо всех сил.
Нога ступает на ступеньку, но я не успеваю сбежать от личного демона. Он оказывается за моей спиной, хватает меня за запястье. Оборачиваюсь нерешительно.
Что он творит?! Зачем?
– Послушай… – произносит Артем мрачно и ничего больше не добавляет. Ни единого слова.
В глазах его – беспросветная тьма, и все слова теряют смысл. Я забываю, как дышать. Просто теряюсь.