— Нет, мне уже лучше, — ответила Настя.
— Хорошо, — сказал Валерий, — если ты считаешь, что врач тебе не нужен, тогда располагайся пока здесь, поспи. Ты ведь не спала сегодня. А я съезжу по своим делам, а вечером поговорим. А то я почти ничего не понял, что там Василий сказал. Да… чувствуй себя, как дома. Я живу один, поэтому можешь пока у меня зависнуть. Ну смотри, если точно врача не надо… А то я могу привезти…
— Точно, точно… мне уже лучше. Просто усталость… словно из меня все соки выжали.
— Тогда ложись и спи. Вечером увидимся. Ну, я поехал?
— Да, спасибо.
Валерий был такой же высокий, как Вася, но менее крупного телосложения. Его худоба ему тем не менее шла. Он кого-то Насте напоминал. Кого-то из прошлого. Но кого, она не могла вспомнить.
— В мире много похожих людей, — подумала она, рассматривая трехкомнатную квартиру Валерия. Две небольшие комнаты и одна еще на втором этаже, кабинет, где стоял компьютер, и больше ничего. Прокофьева устроилась в спальне и уснула.
Вечером Валерий явился домой с одной знакомой, представив Настю, как свою двоюродную сестру из Эстонии. И Прокофьева без особых разговоров, чтобы не мешать хозяину и ее пассии, переместилась в кабинет. Тут ей как раз и пригодился спальный мешок, в котором были доллары Штайнера. Она сама предпочла спать в кабинете на полу, чтобы не мешать Валере и его женщине. Таким образом, и в тот вечер разговора не получилось, а утром хозяин квартиры снова ушел по делам, и Настя высыпалась уже на диване, стараясь ничего не есть, чтобы очистить организм. Это ей и было нужно: прийти немного в себя, чтобы потом основательно поговорить с Валерием.
— Я не знаю, что тебе успел рассказать Вася, — сказала она ему вечером, когда он, наконец, спросил ее о том, что с ней стряслось, — но у меня проблемы и я сейчас не могу вернуться в Россию.
— А почему не осталась у Василия? — спросил старый армейский товарищ эстонца.
— Слишком близко от России.
— Ясно. Чем я тебе могу помочь? У тебя есть деньги, чтобы платить за жилье?
— Есть. Но мне нужны новые документы. Вася сказал, что ты можешь помочь.
— А что все-таки случилось?
— Влезла, куда не нужно, вот и поплатилась. Я журналисткой была, — настроилась Настя на волну сочинения очередной легенды.
— Ну что я тебе могу сказать? Проси политическое убежище.
— А иначе нельзя?
— В твоей ситуации — самый простой вариант. Ври по полной. Здесь всюду только на вранье и клюют, если грамотно врать.
— А паспорт, если спросят?
— А как ты сюда попала без паспорта?
— Честно?
— Ну…
— У Васи спроси.
— Ясно. Мозгов что ли нет? Скажи — похитили, насильно перевезли или Буг удачно переплыла. Так сильно хотела сбежать от режима, что не побоялась нырять. Учить что ли надо? Вон у меня знакомая, тоже из Казахстана, наплела, что она белоруска, а там, в Белоруссии, ее типа преследуют — через год получила вид на жительство.
— Это долго — через год.
— Ладно, найду я тебе придурка для фиктивного брака. Подкинешь немного бабла, и распишется, и разведется, когда надо будет. Только по первухе сдаться все равно придется. Сходишь в полицию отметишься, потом вернешься, но лучше не ко мне. — Валера задумался. — Ладно, в принципе я у Васьки в долгу. Придется тебя потерпеть у себя, пока оформишься. Сочиняй легенду, меня ознакомишь, я как твой знакомый буду, подтвержу. Вообще-то я у них не на плохом счету.
— А ты чем занимаешься?
— Отгадай с трех раз.
— Не знаю. Валера говорил, ты в иностранном легионе служил.
— Это уже давно в прошлом. Сейчас в университете лекции по русскому языку и литературе читаю. Я так же, как и Васька, филолог по образованию. Но и еще кое-чем, чего тебе знать не надо, занимаюсь.
— Ясно. Здесь изучают русский?
— Да, здесь есть факультет в университете. Ты не поверишь, у меня даже студентка полька была. Русский язык здесь учила.
— Ехать из Польши во Францию, чтобы изучать русский язык, когда под боком Россия… Бред какой-то.
— Вот именно, что бред… Вся жизнь так устроена. Ну что, подруга, сочиняй. Ты ж вроде журналистка, с сочинением должно быть все в порядке. Я бы на твоем месте взял белорусский вариант, уже проверено, катит.
— Я почти ничего не знаю про белорусскую жизнь.
— Лезь в Интернет, знакомься с темой. И шагай в полицию на собеседование.
— Хорошо, а если проверят? — спросила Настя.
— Ха-ха-ха, здесь никто ничего не проверяет, наивный ты человек… Кто им такую информацию выдаст? Сама посуди. Спецслужбы России, или Украины, или Белоруссии, от которых ты якобы скрываешься? Почитай Женевскую конвенцию о предоставлении политического убежища в Интернете и успокойся. Вариант проверенный — не проверяют, я ж тебе сказал — катит, казашка за белоруску сошла, и у тебя получится. Тем более, что там по-русски говорят, в Минске по крайней мере.
— Ты там был?
— Был. Думал, ни бельмеса не пойму. А там только вывески на белорусском, а своего языка люди не знают.
— Почему?
— Ассимиляция произошла при Союзе.
— И что?
— И ничего. Тебе же лучше, будешь по-русски чесать.
— Хорошо, — сказала Настя.
— И имя себе тоже придумай белорусское. Тянуть с этим я думаю не стоит, если хочешь документы скорей получить, — добавил Валера.
Вечером следующего дня по их уговору на обсуждение должен был быть представлен вариант для полиции.
Собственно с именем Прокофьевой выдумывать ничего и не пришлось. Само по себе к ней приросло имя Анны-Ганны. А с фамилией тоже все было просто. Еще в университете она часто навещала подругу в общежитии Восточного факультета, которое находилось недалеко от дома на Четвертой линии Васильевского острова, где в начале прошлого века жил белорусский поэт Янка Купала. И, проходя мимо этого дома, Настя все время обращала внимание на табличку, где об этом говорилось.
— Буду теперь зваться Анной Купалой, — решила Настя. — Хотя почему бы не Янкой, имя-то одинаковое — и женское и мужское? — вдруг пришло ей в голову. Но она тут же отвергла этот вариант, подумав, что если русские что-то знают о белорусских поэтах, то не исключено, что и до французов эта информация могла дойти.
«Хотя, было бы забавно реанимировать этого подзабытого ныне поэта в моем облике. Интересно, что он там собой представлял?» — подумалось вдруг Насте. И она включила поисковик. Ее внимание привлекла информация о том, что свой псевдоним Янка Купала — белорусский поэт Иван Луцевич взял от названия праздника Ивана Купалы, когда он родился. По поверью, в ночь на Ивану Купалу зацветает цветок папоротника, который открывал человеку магические знания и умения: способность видеть сокровища и клады, спрятанные в земле, а также слышать голоса мира и быть счастливым.
— Ха, — усмехнулась Прокофьева. — Актуально. Особенно способность видеть клады. Папоротник никогда не цветет, но есть надежда, что зацветет и можно его найти, обретя счастье. Это даже символично для моей бедственной истории. А что у нас со сказкой для полиции? — Прокофьева пробежала глазами информацию, которую выдал ей Интернет, и, радуясь тому, что у нее все уже есть, осталось только слегка подкорректировать, быстро набросала в уме схему очередного вранья теперь уже для французских органов власти. Вечером она ознакомила со своей легендой бегства от преследования спецслужб Валерия.
— Годится, — сказал он. — Пройдет без проблем. Ну что, тормозить не будем? Завтра и ступай. Я тебя провожу. Можешь добавить, что приехала во Францию, потому что считаешь, что это страна свободы и демократии с давними демократическими традициями. Это они любят. Ну и скажи, что добралась до Тулузы, потому что здесь у тебя есть старый знакомый Валерий Шидловский, с которым ты познакомилась в Москве и знала его телефон, поддерживая связь через Интернет. Я это подтвержу. Все. Держаться надо уверенно. Ясно?
— Ясно.
— Вещи можешь оставить у меня. Они там тебя обыщут, имей в виду. Завтра, надеюсь, ты сюда и вернешься. Через недельку выдадут временный документ. А к концу месяца попробуем тебе организовать фиктивный брак с песней про страстную любовь, не терпящую промедления… с его и с твоей стороны.
— Хорошо. Ты меня здесь выдержишь месяц? — нерешительно спросила Настя.
— Попробую.
— А?..
— Скажу сразу: ты не в моем вкусе, поэтому за это можешь не волноваться.
— Тогда я, может, в кабинете устроюсь, как вчера на полу.
— Валяй. Бери матрас и располагайся. Для моих подружек ты моя сестра, а для остальных по ходу дела сообразим.
— Спасибо тебе.
— Спасибо потом скажешь, — сказал Валерий. — Когда все будет в шоколаде. Пока еще рано. Но исключительно из уважения к Василию скажу, что волноваться особо нечего. Они и так не имеют права тебя депортировать в течение года, если ты просишь убежище, а там всякое может случиться… Но все будет нормально. Это схема, которая проходит.
Как и сказал Валерий, все, действительно, прошло. Настю зарегистрировали, опросили и отпустили при условии приходить по определенным дням отмечаться в полицию. Пока ее дело будет рассматриваться.
Лишний раз попадаться Валерию на глаза Прокофьева не хотела. И чтобы не надоедать, иногда целыми днями бродила по городу. Старая Тулуза ее не впечатляла ни красотой, ни чистотой. Французы в целом не отличались чистоплотностью, но еще и старость средневекового места сказывалась. Некрашенные фасады тысячелетних построек и полностью загрязненная река Гарона с ее зеленовато-мутными водами и неухоженными берегами. Тулуза даже пережила своей маленький Чернобыль. Несколько лет назад на ее территории взорвался химический завод, были жертвы и разрушения. Но никто здесь об этом уже и не помнил. За экологией во Франции никто не следил.
Когда хозяина не было дома, Настя сидела в Интернете. Она старалась узнать как можно больше про это самое Ренн-ле-Шато, в котором пришлось побывать. Для нее предстала во всей красе история Лангедока, центром которого считалась Тулуза с ее катарами, трубадурами и историей сокровищ, которые то ли были вывезены из крепости Монсегюр при ее осаде, то ли перешли в руки тамплиеров и были спрятаны где-то в этих краях. История реставрации церкви в Ренн-ле-Шато также связывалась с этими сокровищами. Где-то интуитивно Настя понимала, что все это пиар, возможно, ради привлечения туристов. Никаких больших денег в эту маленькую церквушку со статуей дьявола вложено не было. Это она видела своими глазами. Но эту историю она запомнила.