я уже был автограф от прошлой встречи, и я просто подошла, чтобы еще раз увидеть его очень близко. В холле стояли столы, где продавали диск с фильмом о «Ласковом мае», который мною и был приобретен. Это был последний раз, когда я Юру видела живым. Но тогда я еще и предположить не могла, что уход из жизни Юры произойдет в совсем недалеком будущем. И этот трагический факт затем проложит путь к моему знакомству с очень замечательным и близким Юре человеку. Но это уже другая история.
P. S. История, которая по ходу написания и воле судьбы вошла в сюжетную линию этой книги.
Почему вот Кузя всегда говорит: «Это не я, это мне дается, а я – передаю…» Я очень хорошо его понимаю… Потому что «пророк» сам через себя учится… Интересует тема, стоит вопрос какой-то в душе (это поиск! Смысла жизни, естественно…), и – раз, – приходит ответ в виде, допустим, стиха… (это для того не прямо ответ, а метафора, по сути, притча), чтобы еще другим этот ответ передать, потому что такой способ более доходчивый, через душу, напрямую, привлекательный… Вот почему ему Юра был так нужен – харизма, внешняя яркость, а песни все сплошь с глубоким смыслом! Только так можно было донести хоть когда-то до многих людей главное, что он вкладывал в свои произведения. Он ведь тоже никогда не был так прост, просто где-то поначалу сам не понимал всего… Потом пошло понимание… Я особо не следила за жизнью Юры. Но я всегда знала, что он есть, он поет. Мы с ним ровесники. В детстве я просила маму его усыновить. Он был как брат. На первый его концерт я попала в Кишиневе. Я тогда жила в спортивном интернате. Группа приехала на гастроли, и я уговорила своих девчонок сходить на концерт. Помню, как они репетировали (выступление должно было быть на летней веранде), а мы стояли под забором и смотрели. Юра нас заметил и помахал рукой – позвал к себе, а мы испугались и убежали. Концерт прошел под дождем, но зал был полный. А второй и последний раз я попала к нему на концерт 30 мая в Раменском. Это было незабываемо. Полный зал, шикарный Юра…
Когда узнала о его смерти, то целый месяц не могла слушать его песни (сразу начинала плакать). Спустя месяц я потихоньку начала слушать. Но если начинаешь думать, что больше его нет, то опять слезы.
Откройте поскорей ворота рая,
Мне срочно нужно Юру возвратить,
Я не шучу, не брежу, не играю,
Скажите, чем могу я заплатить?
Что значит, нет живым здесь места?!
Что значит, время не пришло?!
Я все смогу, пройду все жизненные тесты,
Лишь только возвратите вы его.
Мы на земле все не находим места,
Нам белый свет без Юрочки не мил,
Как оказалось, с одного все теста,
Нас всех Господь однажды сотворил.
Ведь он же наш, родной, народный,
Простой парнишка, с русскою душой,
Но ночью летнею холодной
На небесах нашел он свой покой.
Я УМОЛЯЮ ВАС!!! ПРОШУ, ОТКРОЙТЕ ДВЕРИ!!!
Мой хрипнет голос, кулаки в крови,
Вдруг кто-то крикнет: «Юра не вернется,
Иди домой, наступит время, приходи…»
© Copyright: Екатерина Чернякова Жуковская, 2022
Свидетельство о публикации № 122091104518
Глава 5Памяти С. Кузнецова
Неизбежность
Количеством, что сделал, не измерить
Не так уж много музыки и песен,
Сегодня остается просто верить
Что труд мой был кому-то интересен.
Наивность текста, музыки годами
Проверена – не так уж и наивна
Я просто отдавал то, что мне дали,
Взамен – ничто.
Подарки не нужны мне.
Все было – боль и ненависть, и нежность
И если бы начать все от Начала
Я выберу все ту же Неизбежность
Всего лишь двадцать лет – как это мало…
2006 год
Сергею Кузнецову
Он обожает с осенью мечтать,
Читать свои стихи ее дождинкам,
Клин журавлиный взглядом провожать,
Слоняясь по сентябрьским тропинкам.
Он – композитор… Он – спасатель душ,
Заблудших, заблудившихся в тумане.
Он – летний лучик в мире зимних стуж,
Кораблик счастья в грустном океане.
Его душой согретые, стихи —
Огромные тайфуны вдохновений.
Все песни – разноцветные огни
Необычайных радуг откровений.
Он зажигает в людях добрый свет,
Воскреснуть чувствам, умершим, поможет…
Ведь он же – композитор и поэт,
А значит – жить иначе он не может.
Автор: Александр Домбровский
Кузе
Добрые глаза. Душа ребенка.
Мы живем, таких не замечая.
Скромный крест повязан лентой тонкой.
На цветы ложится снег, не тая.
Кто ты был?.. Бедняк… Чудак… Маэстро…
Старая джинсовка, банка пива…
Мог ли знать, что в каждом сердце место
обретут, шутя, твои мотивы?
Помнишь? – осень… Бинт последний сняли.
Подошел к окошку боязливо.
Там деревья красками пылали.
«Господи… как больно… как красиво…»
Что обрел ты? Все твое – украли.
Не скрывая глупого злорадства.
Жадные, они не понимали:
Музыка – вот все твое богатство.
Тихий день. Теперь темнеет рано.
В комнату вошел: «Не хочешь чаю?»
Сонм снежинок за оконной рамой.
Мама, почему не отвечаешь…
Ты стоял за спинами. Как странно…
Опускают в землю черный ящик.
Ты смотрел на плачущую маму.
Все казалось сном… Ненастоящим…
Небо нависает так багрово.
Холм земли становится все выше.
Как сказать им?.. Как сказать хоть слово?
Ты кричишь… никто тебя не слышит…
Все уехали… Сгущался вечер.
Ты побрел бесцельно и понуро…
Вдруг тихонько тронул кто-то плечи.
Обернулся… И сорвалось: «Юра!..»
Автор: Ксения Левицкая
Светлой памяти Маэстро
Жизнь человека словно краткий миг,
Переплетенный с гаммою страданий.
Еще вчера все было впереди,
Ну, а сегодня уж в страну молчанья
Тебя мы провожаем, добрый друг.
Для многих стал ты и отцом, и братом.
О, если б можно было все вернуть!
Но поздно… Больше нет пути обратно.
Как жаль, как больно, неожиданный удар…
Но Бог не ошибается в решеньях.
Тебя хранил Он все твои года
До самого последнего мгновенья.
Ты чутким был к страданиям души
И этот дар сумел раскрыть ты в песнях.
Себя прославить вовсе не спешил,
Оставшись человеком, как и прежде.
Прости нас, если было что не так…
Хотя «Прости…» нам говорить уж поздно —
Ты не услышишь… Как коварен враг,
Что суетой пустой сдержать всех хочет:
Все, что важнее, ставим на «потом»,
Предавшись временным
И мелким интересам.
Где тот «стоп-кадр»?!.. Остановить бы все…
Но невозможно… Падает завеса…
Наш друг, тебя нам будет не хватать,
Души сиротство ощущаем вдвое…
А на дворе опять стоит ноябрь
И первый снег тихонько землю кроет…
Припорошил он грустные цветы,
Жалея их, укрыл от зимней стужи.
С цветами летними ушел и ты,
Узнав, что был по-прежнему так нужен!
Автор неизвестен
Маэстро наших Душ!!!
Сергей Борисович! Наш Кузя дорогой!
Маэстро наших душ!
Творец шедевров вечных!
Так много теплых слов Вам хочется сказать!
Мы вашему таланту благодарны будем вечно!
Ваш слог не всем дано понять!
Кому-то вовсе чужды откровения поэта,
Но те, кому понятен ваш посыл,
Вам будут благодарны до конца за это!
Мне тоже повезло однажды!
Услышала, как Ангел звонко пел!
И те посылы на листке бумажном
В сердца людей легко он донести сумел!
Непризнанный поэт, посланник Бога! Кузя!
Талантище! Играющий на струнах наших душ!
И светлый Ангел с голосом хрустальным!
Наш Юра! Солнце среди серых туч!
Вы наши лекари, спасители сердец замерзших!
Бальзам, что греет изнутри и проникает в кровь!
Вы магия! Что заставляет сердце чаще биться!
Поклон Вам до земли! Вы сделали такое!
Что еще никто не смог!
Для нас Вы целая огромная Вселенная!
Мелодией любви поющая у нас в сердцах!
Мы вашей музыкой живем!
Насквозь мы ей пропитаны!
Она звучит внутри, переполняя нас!
Огромное Спасибо Вам!
Сергей Борисович!
За то, что Мир вы научили глубже
чувствовать и тоньше понимать!
За доброту, за скромность и за
Человечность Вашу светлую!
За Юру Шатунова!
Ведь без Вас его б нам точно не видать!
Ваши хиты! Они навечно с нами!