— Холодный.
— Значит, спит. Он пять суток не спал, гонялся за тобой и Куаду. Не пугай меня. И… пожалуйста, побудь с ним, не уходи. Проследи, чтобы он не курил.
— Что?
— Мет. Извини, у меня экскурсия, приду позже. — Зоя бросила трубку.
Вот оно что! Мет, метамфетамин. Теперь все стало на свои места: бледность, нервозность, круги под глазами…
Вера со вздохом села на край дивана.
Через полчаса она опять послушала, дышит ли Эмиль, и решила поискать, где тот хранит наркотики, не курил ли он их в другой комнате. Она медленно обошла кухню, заваленную грязной посудой, с корзиной прогнивших насквозь фруктов на столе без скатерти, под которым стояла целая батарея пыльных пустых бутылок из-под вина. Единственный предмет, который сиял чистотой, — кофемашина. И ни одной чистой чашки вокруг. Даже воды попить неоткуда.
В ванной почти та же история. От нее уходил длинный коридор, который огибал гостиную с трех сторон по периметру, он соединял прихожую и имел двери в несколько других помещений. В глубине квартиры наверняка находились спальни.
Толкнув первую дверь на пути, Вера включила свет и попала в царство стерильности и порядка.
— Ну ничего себе… Узнаю настоящего Эмиля, который скручивает провода от ноутбука так, что каждый виток лежит, точно палочки в коробке у первоклассника.
Чистые белые стены, выдраенный паркет, слева — высокий стеллаж, заполненный рядками одинаковых белых папок, справа — широкий черный стол без единой пылинки, а на нем техники, точно в кабине реактивного самолета. Три огромных экрана, два потушены, на третьем черно-белые кадры с камер видеонаблюдения, расставленных по всем этажам дома и комнатам этой квартиры, по помещениям офиса агентства. И даже по ее квартире-студии! Вера в негодовании стиснула кулаки. Боже, он ведь, наверное, видел, как она раскурочила рамку фотокарточки в кабинете у Юбера, пока тот мыл фрукты. Но и тех, кто нарисовал граффити — ведь тоже!
Она приблизилась к столу и тронула мышку, но поняла, что не знает, куда ею тыкать, чтобы посмотреть записи. Ничего, она заставит его все ей показать. Камера в ее квартире! Мелкий задрот! Она огляделась. У стеллажа на стене висел плакат из какой-то компьютерной игры с изображением анимешного вида девицы с длинными косами и мечом за спиной. На ней была короткая юбка с узорами.
— Геншин Импакт, — прочла Вера надпись и скривилась. — Господи, ему что, двенадцать? Он играет в ту же игрушку, что и Тьерри.
Она вынула из стеллажа одну из папок, пролистала — сплошные лица мужчин, женщин, детей, кривящие рожи. Во второй, третьей, десятой — то же самое. Эмиль коллекционировал их как какой-то маньяк или сталкер.
В углу темнела дверь — резное дерево, латунная ручка, как, впрочем, и по всей квартире. Отложив папки, Вера открыла ее и щелкнула выключателем.
Здесь была довольно просторная комната с эркером, зашторенными, как и по всей квартире, окнами и выстеленная татами из красно-синего пеноматериала — таким обычно пользуются в залах для боевых искусств. В дальнем углу возвышался деревянный болван с торчащими из него палками, такие Вера видела в китайских боевиках. У окон — подставка с бамбуковыми шестами разной длины, а на стене справа от двери висело холодное оружие, не то японское, не то китайское. Чего там только не было! И алебарды, и копья, и мечи — длинные, прямые, изогнутые и покороче, с такими затейливыми ручками, что даже не поймешь — украшение это, нож или трезубец. Иные рукояти отделаны инкрустацией, на многих красные кисточки. Все виды нунчаков, звездочек и ножей-бабочек, названия которым Вера не знала. На помощь пришло воспоминание о «Черепашках-ниндзя». Она потрогала странный круглый предмет с лезвием-полумесяцем внутри, похожий на медаль. Наверное, это сюрикен.
Хм, если он сидит на мете, как же тогда тренируется? Одно исключает другое. Однажды, возвращаясь от Куаду под утро, Вера видела Эмиля бегущим трусцой по набережной. В толстовке, шортах и кедах, в ушах наушники — все, как у людей.
— Так что же ты такое — Эмиль Герши, погибший в Сталинграде ниндзя, владеющий мечами, копьями и сюрикенами, любящий утреннюю пробежку наркоман и не терпящий пыли и трат времени впустую, но живущий в засранной квартире и спящий посреди бела дня? Человек-сплошное-противоречие. Отдам руку на отсечение: у него либо биполярочка, либо диссоциативное расстройство личности.
Она выключила свет в зале для тренировок и вернулась в кабинет. Села за стол, положила руки на край, но тут же отдернула и принялась вытирать краем футболки мгновенно оставшиеся отпечатки ее ладоней. На улице кто-то отчаянно сигналил, доносились глухие переругивания. Окно в этой комнате было плотно закрыто и занавешено светонепроницаемыми шторами очень темного, почти черного цвета. Определенно, он вампир!
— Свое начальство надо знать хорошо, — сказала Вера по-русски и двумя пальцами потянула ручку выдвижного ящика стола. Там почти ничего не было — три документа, папка и книга: свидетельство о рождении Эмиля Герши, свидетельство о смерти и паспорт… опаньки! Паспорт был советский. Вот это номер!
Вера открыла его, изумившись похожести Эмиля старшего и младшего. Просто один человек! Только имя его было другим: Емельян Михайлович Гершин.
— И как он, скажите на милость, оказался на кладбище Пер-мать-его-Лашез, если умер в Сталинграде и тело его не было найдено! Да и вообще под Парижем есть русское кладбище.
Вера выругалась и потянулась за папкой с надписью «Расследование журналиста Эдварда Бенкса. Великий и ужасный с острова Лонг-Айленд». Автором значился тот же Эдвард Бенкс. И название повторялось: «Великий и ужасный с острова Лонг-Айленд».
Она открыла папку: там лежала стопка страниц, отпечатанных на машинке, с ветхими краями. Лет им было почти как самому Эмилю — около ста. Да, верно, на форзаце значилась дата: 1908 год.
«Меня зовут Эмиль Герши, а вернее, Емельян Михайлович Гершин — я последний из рода русских эмигрантов, полвека назад накрепко обосновавшегося в Париже. Возможно, моя история убережет тех, кто находится в вечном поиске истины, убедит в тщете ее и сохранит жизнь…»
Вера провалилась в чтение. Это было интервью со вставками-комментариями Эдварда Бенкса, журналиста из Нью-Йорка, жившего в начале XX века. Рассказ ее немало изумил.
Этот Эмиль был простым адвокатом, жил себе и не тужил, но повелся на эзотерические россказни русской авантюристки, изображавшей из себя вторую Блаватскую и пообещавшей открыть ему великие тайны мироздания. Он уехал в Тибет и прожил там семнадцать лет, служа в монастыре не то стражником, не то сам был монахом. Вернулся к людям, понял, что авантюристка его надула, и решил ее убить. А замужем она была за русским не то доктором, не то инженером, который в тесном соседстве с Николой Теслой проводил опыты с токами на Лонг-Айленде. Дочерью этого инженера была гонщица Зоя. Фото ее лежало между страниц — один в один та Зоя, что сейчас проводила в Лувре экскурсию, только с короткой стрижкой. Оба участвовали в гонке Нью-Йорк — Париж 1908 года, а потом поженились.
Все!
Занавес.
— Ничего не понимаю, — проронила Вера в подражание братьям Пилотам из мультфильма «Следствие ведут Колобки».
И тут ее заставил вздрогнуть истошный крик из глубины квартиры.
Вера смела документы, папку, книгу в ящик, захлопнула его и бросилась вон из кабинета.
Пришла Зоя, включила свет. Эмиль лежал в той же позе: лицо в диван, рука свисает к полу. Зоя стояла на коленях, трясла его за плечи, кричала и плакала. Ее черная тушь и подводка с египетскими стрелками потекли по щекам, помада размазалась. Вера тотчас подлетела к нему, но так перепугалась, что не могла услышать, дышит ли он.
— Успокойся, — дрожащим голосом выдавила она. — Я не слышу его дыхания.
— Господи… Он умер. Он был уже мертв, когда ты звонила, а я не приехала сразу же… — Зоя целовала брата в ухо, обмазывая его черным и красным. — Эмиль! Эмиль!
Реакции никакой. Вера поднялась. Неужели все?
— В Сталинграде не помер, а здесь помрет? — пробормотала она. Зоя, слава богу, ее не услышала.
— Он полгода лежал в клинике… И год не прикасался к мету. Его подкосило, он решил вернуться и… все, как говорил врач. Сразу кома и… смерть.
Зоя вскочила, бросилась к сумочке, вынула телефон, судорожно нашла номер в списке контактов.
— Мам, мама, — заговорила она сквозь рыдания. — Да, случилось… Эмиль… Я не знаю, он не дышит…
Тем временем Вере все же удалось взять себя в руки. Она сняла с себя Apple Watch и надела на руку Эмилю, включив программу «Сердцебиение». Изображение красного сердечка на мониторе часов долго мерцало, датчики искали пульс и не находили, вместо цифр два прочерка. И вдруг загорелась цифра — 48. Всплыло предупреждающее сообщение, что пульс слишком низкий.
— Он жив! — вскричала Вера, поднимая его руку со своими часами на запястье. — Жив!
Зоя, не отрывая телефон от уха, бросилась на колени у дивана, дрожащими пальцами вцепилась в руку брата.
— Мам, отбой… У Эмиля пульс сорок восемь. Да, знаю, мало… он не спит ночами, не жрет. Уверена, что он не принимал наркотиков. Ну как я его спущу с четвертого этажа?
— А просто «Скорую» вызвать нельзя? — недоуменно спросила Вера.
Зоя закрыла телефон рукой.
— Нет, ни в коем случае, — зашептала она, — если в его крови все же окажется метамфетамин, его опять упекут. В больнице ему плохо. Он должен работать.
Зоя поднялась. Ее походка стала спокойней, голос вернулся в прежний диапазон.
— Хорошо, попробую его разбудить. Да, мы приедем… Сейчас, уже собираемся.
Она нажала отбой и отбросила телефон на груду вещей. Потом медленно опустилась на пол, откинулась спиной и затылком на подлокотник дивана и закрыла лицо руками.
— Как я всегда этого боялась… Пожалуйста, принеси воды, надо его растолкать. До машины мы его не донесем.
Они так и не поняли, что случилось. Эмиль очнулся, только когда на него вылили шесть кружек воды, но ничего не сказал. Он послушно встал и отправился как был, с мокрой головой и в мокрой майке, следом за девушками. Ни слова не сказал, когда его запихали на заднее сиденье двухдверного «Мини Купера» Зои, свернулся калачиком и вновь уснул. Вера села вперед, Зоя включила зажигание.