Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить.
Ахматовские строчки одна за другой всплывали в памяти. Герман никогда раньше не испытывал особенного трепета перед поэзией. Все эти рифмованные строфы мало задевали его. Но теперь он, кажется, начал понимать всю боль таких простых слов. Удивительно, ведь он никогда не заучивал стихи, а из школьной программы уже с трудом мог вспомнить некогда зазубренное до оскомины «Бородино». Так откуда же?
Но ему, как и в этих строчках, очень хотелось убить память. И Герман ощущал почти физически, как каменеет душа, как запирается в дальнем ее углу прошлое, теплое. Он убивал в себе привязанность к Марине, он вычеркивал ее из жизни. И даже думать не желал над тем, как она оказалась в одной постели с собственным дядей. Как она — мягкая, открытая девушка — могла так лгать? Нет! Больше ни одной мысли о ней, ни одного воспоминания, ни одного слова!
Слоняясь туда-сюда по квартире, Герман не знал, куда себя деть. Собраться с мыслями не удавалось. Надо бы приготовить что-нибудь съестного, но аппетита совсем нет. От телевизора тошно. Сесть за работу… Но кому это теперь нужно? Его отстранили, словно опасного преступника. Словно вмиг, за один день, превратился он из уважаемого всеми преподавателя в монстра. Ни студентам, ни университету, которому он отдал столько лет своей жизни, Темный Герман Петрович не нужен — выбросили, избавились, как от прокаженного.
Герман и сам не знал, для чего, но решил все-таки проверить почту. Со всеми этими событиями он уже и позабыл, когда в последний раз подходил к ноутбуку. Пальцы сами на автомате набили пароль, и на экране вывалилась целая лента непрочитанных писем.
Быстро кликая мышкой напротив разноперых сообщений с зазывными темами об эффективных методах похудения, волшебных ягодах Годжи и сверхприбыльном заработке в Интернете, Герман наткнулся на знакомого отправителя. Ладошки похолодели, испарина покрыла лоб. Минуту Герман смотрел на имя — «Олег Мартынов», не шевелясь, не моргая. Несколько раз Герман прочитал по слогам в столбике «От кого» пугающее имя. Ошибки быть не могло. Действительно в папке «Входящие» висело непрочитанное письмо от Олега. Потом, когда первое потрясение немного поутихло, Герман додумался посмотреть на дату отправления — как раз день рокового события. Видимо, Олег написал, а потом решил свести счеты с жизнью. А Герман так был занят своими семейными неурядицами, что обнаружил послание только сейчас…
Что же там может быть? Вдруг мольба о помощи? Невыносимая тоска одолела Германа — чувство вины, неисправимой и неизгладимой ошибки навалилось, словно аркан накинули на шею. Одно пропущенное сообщение — и смерть. Может быть, прочитай Герман это письмо вовремя, не случилось бы то, что случилось? Одно пропущенное сообщение — и никогда уже не замолить этот грех.
Онемевшие пальцы не решались нажать на кнопку. Курсор мышки застыл на одной строчке и завис немой угрозой. Наконец в комнате раздался щелчок, и на экране раскрылось письмо.
Две короткие строчки, наспех набранные, но ничего более непонятного Герман в своей жизни не читал.
Он соскочил со стула, заходил по комнате кругами, просто машинально. Надо было что-то делать, и он ходил. Мыслей в голове, что пчелиный рой — ничего не разберешь, одно сплошное жужжание. Что означают эти слова? О чем пытался сказать Олег? Герман сжал голову руками, застыл на месте, и ему даже показалось, что из груди вырвался сдавленный стон.
Он подскочил к столу и начал истерически перебирать бумаги. Глаза усиленно вглядывались в цифры. Герман пересчитывал, въедливо перечитывал строчки. Снова ринулся к ноутбуку, проверил отправленные письма. Вот — последнее, адресованное Олегу. Просто финансовая отчетность несуществующего предприятия, бюджет на следующий год — обычные исходные данные для проекта. Герман постоянно снабжал своих студентов подобными материалами. В наше время не у каждого ученика получается пробиться в реальную компанию. Никто особо не жалует стажеров без опыта, без навыков. А тем более делиться финансовой отчетностью и планами точно никакая организация не будет. Герман это прекрасно понимал. И что же теперь? Из-за того, что нет у способного студента полезных связей, ему диплома не видать? Вот и придумывал Герман по ночам практические задания: несуществующие предприятия с исходной отчетностью. А дипломник уже должен проанализировать финансовое состояние, сделать выводы и разработать свои предложения по улучшению, оптимизации. В общем, развить на конкретном примере тему своей работы.
Конечно, любая комиссия требует оригинальную отчетность с подписями, печатями. И это решаемо. В конце концов, можно найти какую-нибудь ООО-шку, которая поставит свой штампик под придуманными цифрами — не в налоговую ведь. А бывало и так, что отчетность давали, а вот планы уже приходилось сочинять самим. Тоже не беда.
Так и в случае с Олегом — Герман последним письмом отправил ему пример бюджета предприятия на следующий год. Просто цифры. Ничего не говорящие и такие бессмысленные теперь, когда нет уже того, кому они предназначались.
И письмо от Олега, словно насмешка — загадка без ответа.
Он вспомнил слова убитой горем матери: «стервятники… компьютер изъяли…» Кто изъял? И что же было в этом компьютере — компьютере обычного студента?
Невысказанные, не оформившиеся, словно призраки, подкрадывающиеся со спины, начали мелькать тени подозрений. И эти обвинения, брошенные в его адрес у свежей могилы… Неужели он действительно в чем-то виноват? Давно точащее его темное чувство, прикормленное ночными кошмарами и шепотом, снова пробудилось и завертелось внутри. Страх перед чем-то неизбежным, груз обреченности накрыли Германа. Неужели то, от чего он пытался спрятаться, откреститься, настигло его? Сколько он писал статей под диктовку, а утром, закрывая глаза на бьющуюся тревогу в груди, говорил себе, что все нормально, что это обычный рабочий процесс… Темные, чужие слова выстраивались в предложения, чужие цифры всплывали в голове и тут же появлялись в текстовом редакторе. Герман уже и не помнил, когда он работал сам при дневном свете, без наваждения. Недобрым веяло от его ночных откровений. Неужели настигла кара? За что? Герман смотрел на цифры, отправленные Олегу, и не мог уже вспомнить, как они родились — под диктовку ли?
Не мог Герман понять, не мог придать своим подозрениям форму, плоть… да и как обозначить то, что на грани безумия видно ему лишь одному? И возможно ли, чтобы эта болезнь (а как еще назвать подобное состояние, он не знал) задела, увлекла в свои темные сети ни в чем не повинного парня? И сколько еще будет жертв?
Двумя короткими строчками насмехался экран монитора. Двумя короткими предложениями…
11 главаНа обочине судьбы
Солнечный мартовский день, новенький, чистенький, сверкал озорными бликами на стеклянных окнах. Потихоньку природа просыпалась, земля прогревалась, и непогода сдавала позиции наступающему теплу. Но как ни парадоксально, в этом торжестве жизни Германа по пятам преследовала смерть.
Настал день опознания трупа. У дверей медицинской академии, которая приютила один-единственный на весь миллионный город криминальный, как говорят в народе, морг, его уже поджидал знакомый опер.
Кравцов втягивал в себя остатки сигареты, когда Герман подошел и с отстраненным видом протянул руку.
— Добрый день! — проговорил опер, кинул окурок под ноги и ответил на рукопожатие. Ладонь у него была широкая, крепкая и царапалась, как наждачка. Сказывается нелюбовь к перчаткам. Да с такой работкой не до нежностей к себе. И холод-то порой незаметен, когда мчишься на очередной вызов среди ночи. — Пойдемте, я вас провожу, а то тут и заблудиться немудрено. Судмедэксперты ютятся под боком у будущих врачей, так сказать, временно. Но ничего нет более постоянного, чем временное, да?
И опер хмыкнул сам себе, не смотря даже в сторону собеседника. Герману совсем не хотелось вникать ни в шутки, ни в проблемы судебных экспертов. Он бы с удовольствием свернул отсюда в сторону прекрасного вида на город, который открывался с холма как раз у здания медицинской академии.
Герман слышал, что судебно-медицинский морг бывает переполненным, но столкнуться с этой проблемой лицом к лицу не ожидал. В узком темном коридоре, видимо, за неимением места в отведенном помещении, одиноко стоял анатомический стол. На холодной металлической поверхности лежал, скрутившись калачиком, дед. Руки его прижимались к груди. Длинная, спутанная в один большой колтун, борода прятала ладони. Казалось, дед крепко спит на металлическом казенном ложе. И с этим детским, умиротворенным видом абсолютно диссонировали нагие, покрытые черными пятнами, тощие ноги, словно чьи-то шаловливые руки поиграли в «Фотошопе» и слепили снимок из двух совершенно разных кадров. Когда-то он ходил, дышал, о чем-то мечтал — был человеком, а теперь, словно тухлая туша на разделочном столе мясника… Горло перехватило от удушающего, концентрированного смрада разлагающейся плоти, запаха мочи и пота — в криминальный морг свозили не только жертв разборок и убийств, но и откинувшихся бомжей и бродяг.
«Вот где заканчивается жизнь, — думал Герман, — обочина судьбы… никому не нужные, брошенные еще при жизни». И словно собственное будущее подкатилось к нему на металлических ножках с колесиками и обдало до боли знакомым холодом.
— Да… здесь не каждый выдерживает, — решил приободрить визитера Кравцов. Уж больно бледен показался ему Герман, — местечко не для слабонервных, так сказать. — Ничего, вот сюда, заходите.
Германа подвели к столу-каталке, на котором под белой, в грязных коричнево-черных пятнах простыней возвышался бугорок. Рядом с телом гостей ожидал немолодой мужчина в белом халате. Он молча кивнул Кравцову и посмотрел на Германа.
— Готовы? Как вы себя чувствуете? — спросил он и взялся за край простыни.
— Да, — ответил Герман. Во рту пересохло, голова казалась набитой ватой, но заострять внимание на своем состоянии ему не хотелось. Наоборот, надо бы поскорее разобраться с этой процедурой и уйти как можно дальше и, желательно, навсегда от этого места.