– поэт, критик, литературовед, переводчик. Секретарь Союза писателей России, кандидат филологических наук, заслуженный работник культуры РФ. Главный редактор газеты «Московский литератор» и литературно-исторического журнала «ВЕЛИКОРОССЪ». Живёт в Москве.
С презрением к пустому люду,
С тоской по светлым временам,
С неистребимой верой в чудо
Я удаляюсь в тайный храм.
Се храм Неведомого Бога,
Чей зов порой тревожит нас,
И каждый смертный ту тревогу
Почуял в жизни хоть бы раз.
Здесь нет ни боли, ни страданья,
Нет ни икон, ни алтаря,
В потёмках Тайна Мирозданья
Дрожит, как юная заря.
Струится в воздухе хрустальном
Иных наитий благодать.
И в этом храме беспечальном
Я вдохновенно буду ждать,
Когда из тьмы, в сиянье славы
И в ослепительном венце
Сойдёт Спаситель величавый
С улыбкой смерти на лице.
И от восторга сердце стынет,
И в подсознанье меркнет свет…
И вот – свободен я отныне,
И возвращенья больше нет…
…Глаза открою – утро дышит
Тоской родившегося дня,
И сердце горестное слышит,
Как глупый мир зовёт меня…
…И в смутных снах, сознанью вопреки,
И в мареве мучительной строки…
…И на чужой земле, в пыли дорог,
И за пределом смысла – там, где Бог…
…И не войдут, и не поднимут глаз,
Здесь дни влачат последние из нас…
…И больше невозможны чудеса,
Струят тоску больные небеса…
– А помнишь день, сто лет тому назад:
Вот так же догорал в огне закат,
И так же в небесах далёких тлел
Восторженной звезды погасшей след…
Пылала над миром больная звезда,
В тоске о нездешнем тянулись года.
С надеждою в бездну смотрели глаза,
Но глухо молчали в ответ небеса.
И много пустых было сказано слов,
И много пророческих видено снов.
И смутные силы блуждали в крови,
А в душах – томленье о вечной любви.
– Довольно. Лови угасающий свет,
Смотри умирающей жизни вослед,
Дробись как стекло под ударами дня
И падай в потёмки, искрясь и звеня.
Дрозд поёт беспечно
Над цветущим полем.
В этом мире вечном
Нет блаженней доли.
Под светилом алым
Льётся песня птицы.
Хорошо быть малым
И с природой слиться.
Славно быть на свете
Странником убогим,
Не бояться смерти,
Не искать дороги.
Ни во что не верить,
Не искать ответа,
Не считать потери,
А считать рассветы.
Птицею небесной,
Что поёт над полем,
Вслушиваться в бездну
Без тоски и боли.
О давнем, о прошлом, о том, чего нет…
За окнами алый сияет рассвет.
Рождается день для тоски и труда,
Так было от века, так будет всегда.
Лишь только в природе спасенье найдёшь,
А всё остальное – томленье и ложь.
А всё остальное – пустые слова,
Одна только смерть беспощадно права.
Жестокие мысли, кромешные сны,
А в сердце – привычное чувство вины.
Туманный вопрос и невнятный ответ –
О давнем, о прошлом, о том, чего нет…
1
На зов далёкого огня,
В забвенье и обман,
Туда, где призраки, маня,
Сливаются в туман,
Где ночи источают свет,
А дни лежат во тьме,
Где бродит проклятый ответ
В озлобленном уме,
Где пустота сжимает грудь
И порождает бред,
Где слёзы орошают путь
Того, кого уж нет,
Где память полнится тоской
О прожитых годах
И беспощадною рукой
Сжимает горло страх,
Где голос разума затих
В бессмысленности дней,
Где бьётся потаённый стих
Среди глухих теней…
2
Ворожит седая вьюга,
Заклиная пустоту.
Всё летит себе по кругу,
Задевая за черту.
Всё напрасно, всё постыло,
Всё известно наперёд.
От рожденья до могилы –
Путь один, из рода в род.
…Ворожит седая вьюга,
Гонит демонов во мрак.
Нет ни недруга, ни друга,
Хоть бы символ, хоть бы знак!
Ничего. Лишь даль пустая,
Лишь виденья прошлых лет.
На востоке расцветает
Сладкой сказкою рассвет.
Лишь бездомный, утомлённый,
Стихотворец вдаль бредёт.
Алкоголем вдохновлённый,
Он ещё чего-то ждёт.
Ждёт: исполнятся надежды,
И с пылающих небес
В ослепительных одеждах,
То ли ангел, то ли бес…
Ворожит седая вьюга.
Стынет нищий у дворца.
Нет ни недруга, ни друга,
Ни начала, ни конца…
Максим ЗамшевТихая музыка ночи
Замшев Максим Адольфович – писатель, журналист. Родился в 1972 году в Москве. Окончил музыкальное училище имени Гнесиных и Литературный институт им. А. М. Горького. С 2004 г. – главный редактор журнала «Российский колокол». С 2017 года – член Наблюдательного совета литературной премии «Лицей» для молодых писателей и поэтов. С 2015 года работает в «Литературной газете». С августа 2017 года – главный редактор «Литературной газеты». Автор десяти поэтических книг и четырех книг прозы. Имеет более 1000 публикаций в разных жанрах в России и за рубежом. Поэтические книги Максима Замшева увидели свет в Болгарии, Сербии, Македонии, Азербайджане, Румынии, Греции. Лауреат международной премии «Никола Вапцаров», лауреат премии им. Дмитрия Кедрина, Премии Центрального федерального округа в области литературы и искусства. Награждён медалью ордена «За заслуги перед Отечеством II степени». Заслуженный работник культуры Чеченской республики.
Тихая музыка ночи могла бы меня
За руку взять, довести до волшебного леса.
Я не могу больше слушать, как злая грызня
Бешеных псов разрушает ночную завесу.
Я не могу больше ждать, что забрезжит рассвет,
Я не надеюсь, что будет тебе интересно,
Где я нашёл эту музыку. Да или нет?
Нет или да? В уравнении всё неизвестно.
Мысль пробирается вверх по стволу. В небесах
Нет ни ответов, ни звёзд, лишь засохшие взгляды.
Тихая музыка ночи сильнее, чем страх.
Противоядье бывает опаснее яда.
Сбросить бессилье и солнечный луч проглотить,
Словно факир бутафорскую старую шпагу.
Тихая музыка ночи… Придётся платить
За музыкантов, которым не хватит отваги.
Тихая музыка ночи, зачем я тебе?
Как мне укрыться от чёрных твоих незабудок?
Я не могу больше ждать. Я не верю судьбе.
Я не хочу умереть, если утра не будет.
Лучшие дни начинались с разлуки,
С простыни грязной, с ужасной попойки,
Лучшие дни начинались от скуки,
С этой скрипучей продавленной койки.
Горн пионерский звучит одиноко,
Как же ему надоела побудка!
Смерть за предательство, око за око,
Лучшие дни начинались так жутко.
К новой зиме подготовлены лыжи,
Где-то намечено снежное действо.
Я о тебе и не думал, ты слышишь?
Я о тебе не мечтал, не надейся.
Я загляделся в шампанского брызги,
Вместе с нолём утащил единицу,
Я погружался в опасные риски,
Ты захотела со мной погрузиться.
Дайвинг – занятье не для слабонервных,
Лучшие дни начинались для сильных.
Был для тебя я первейшим из первых,
Был для тебя самым стильным из стильных!
Только забыли мы выплыть, подруга,
Вроде, замешкались самую малость.
Так безнадёжно любили друг друга…
Даже кругов на воде не осталось…
Хочется в Италию. Почему?
Потому что русские любят петь.
Мне в Пьемонте нравится, а ему
Лучше на Сицилии жить и млеть.
Уплыву по Тибру я в Древний Рим,
Ты меня попробуй-ка отлови.
А когда окажется, что горим,
Спрячусь в виноградниках от любви.
Хочется в Италию, в тот Милан,
Где в кафе кричала ты: «Кофе мне!»
Несмотря на санкции и обман,
Если есть где истина – то в вине.
Блок любил Италию, я люблю.
Бродский хочет праздновать что-нибудь.
Пусть большое плаванье – кораблю,
У гондолы маленькой узкий путь.
Пусть кричат, что выскочка я и хлюст,
Только в этих окриках слышу фальшь.
Зимы там бесснежные – это плюс.
Кто-то бросил яблоко на асфальт.