— Егор! Отстань! Радуйся жизни, пока со мной. Как со мной ни с кем не будет! Ты ещё не понял этого?
— Ой, Галя-Галя, моя бабушка сказала надвое, — качаю я головой.
— Считай, я тебя усыновила, внучок, — смеётся она.
— Только на сегодня или навсегда?
— Посмотрим. Тебе Гафт нравится?
— Ещё как, — скептически отвечаю я.
— А Филипенко? Он будет своего «Козла на саксе» сегодня читать, который фа-фа-фа-фа.
— Люблю, Галя. А больше всех тебя.
— Вот и молодец, — хлопает она меня по коленке. — А чего Наташку мою недооценил. Пока свою отправил, можешь за моей приударить.
— Галя, — смеюсь я. — Меня твой папа орденом наградить хочет, знаком почёта, а ты меня на что толкаешь? На разврат? Какой тут почёт со всеми его знаками?
— Нет, ты погоди.
— Нет, ты одного парня уже пристроила Наташке своей, — намекаю я на её неудачный брак с популярным актёром.
— А ты откуда знаешь, что это я? — удивляется Галя.
Из википедии, откуда же или какие там бывают журналы про жизнь знаменитостей…
— Галь, да вы же с ней только об этом и говорили.
— Так, Егорка, ты меня не зли, понял? — обхватывает она меня за шею. — Иначе задушу.
В общем, мы едем в Дом актёра. Место уже знакомо, и всё, в принципе идёт по привычной колее. Объявляется Боря весь в брюликах и золоте, не цыганском, а очень даже натуральном. Ната, Вика, ещё какие-то пресыщенные дамы и весёлые моложавые интеллектуалы немного подшофе.
Где-то мелькает Державин без Ширвиндта, приходит строгий Евстигнеев и ещё куча молодых, красивых и страшно талантливых и привлекательных людей. Вот они Галю и привлекают. У таланта есть энергия, даже если его обладатель замкнутый и ненавидящий людей интроверт.
Пашка кайфует, да и я, чего скрывать. Помню, в той жизни, я как раз школу заканчивал, и к нам приехал на гастроли Ленком. На целый месяц. Жили все в гостинице, напротив моей шестьдесят второй школы. И все ленкомовские сумасшедше популярные звёзды обитали на расстоянии вытянутой руки от нас.
Алфёрова по вечерам сидела на открытой террасе гостиницы, что-то там выпивала и курила «Кент», вызывая у юных и не слишком юных, но довольно авторитетных людей с золотыми зубами обманчивое ощущение доступности, острые приступы желания, жажды и яркие ночные видения.
Абдулов, Янковский, Пельтцер, кого там только не было… Леонов, например, одиноко бродил по нашему школьному двору и вообще не казался весёлым человеком. В общем, весь центр бурлил, переживал и наслаждался столь тесным соприкосновением с культурой. Вот, как Пашка сейчас. Мне тоже всё это нравится, Гафт остряк и эрудит, Филипенко вообще красавчег, пардон за мой французский.
И даже встречающиеся тут странные типы, типа худощавого кавказца в белом костюме, окружённого за столом дружками совершенно уголовной наружности, не вызывают неприятных эмоций. Все мы люди, все человеки, все братья и все один раз живём. Как бы…
— Куда ты? — хватает меня за руку Галя, когда я поднимаюсь из-за столика.
— Сейчас вернусь, — качаю я головой. — Носик попудрю. Не переживай, за мной Паша присмотрит.
Мы заходим в мужскую комнату ну и, собственно, отправляем потребности. Удивительно, но туалет здесь не очень, мягко говоря, ну, да чего уж, не это ж главное. Перед нами там дела свои делает джентльмен криминальной наружности. Ну, куда без них.
Я подхожу к умывальнику и замечаю, что этот кент внимательно наблюдает за мной. Зная, что узоров на мне нет, я подхожу и омываю руки, а потом тщательно высушиваю их с помощью очень громкого и дующего во все стороны фена.
— Слышь, браток, — сиплым голосом с характерными интонациями обращается ко мне этот неизвестный наблюдатель.
Вот блин, какого хрена! Я практически в храме культуры нахожусь, в ресторане Дома актёра. Как они, вот эти сипатые, даже сюда просачиваются? Сила культуры, твою дивизию, тянет их сюда, как мух на… мёд.
Мы с Пашкой молча переглядываемся.
— Да ты не бойся, я ж просто. Поинтересоваться.
— Я не артист, — говорю я, чуть поморщившись.
Сипатый ржёт:
— Не, артист, в натуре. Я это, про другое. Ты же Бро, да?
Слава — это когда тебя знают люди, которых ты не желаешь знать, сказала Бриджит Бардо. Ну как с ней не согласиться?
Он улыбается и тянет руку для пожатия. Поклонник, твою дивизию, с грязными руками.
— Вагоноуважаемый многоуважатый, — морщусь я, — ты руки помыть забыл. Это типа прикол такой? Мы форшмак не заказывали. Ступай своей дорожкой.
Сто процентов из свиты белого костюма. И кто он такой, и с какой стати меня знает? Ну, собственно, вариантов не так много. Вероятно, претендент на корону, только не шахматную, а карточную. Лучше бы я не Гафта слушал, а Ферика. Надо было с ним встретиться и выяснить уже, какая сейчас актуальная обстановка.
Я прохожу мимо и не удостаиваю его взглядом.
— Э, слышь, борзый, — сипит мне вслед этот социально близкий. — Тебе Зураб велел подойти.
Велел? Я вздыхаю. Да чтоб вы все провалились. И когда только с кадрами ситуация выровняется? Сейчас Скачков послал в Новосиб пацанов, а половина из них должна была сюда ехать. Надо здесь местных набирать, а это значит командарма нужно подобрать. Придётся Толяна или Пашку, хотя Пашку я уже в другое место наметил предварительно, а Толяна хотел при себе держать…
Мы возвращаемся к нашей компании и продолжаем наслаждаться вечером, правда уже не так беззаботно, постоянно замечая неприятные рожи, околачивающиеся вокруг нас и роняющие взгляды, полные любви и дружеского расположения.
Наконец мы собираемся уходить, и, что вполне очевидно, команда Зураба в белом костюме, тоже начинает готовиться на выход. Блин, у него и туфли белые. Франт, чисто Ален Делон.
— Галя, спасибо за восхитительный вечер и огромное удовольствие. Я наклоняюсь к ней, чмокаю в щёку и шепчу несколько слов на ухо. После этого прощаюсь со всеми, прощаюсь с Борисом, с которым мы сегодня и парой слов не успели перекинуться, и ухожу.
Мы выходим с Пашей на улицу и, оглядевшись, идём к машине. Она здесь, неподалёку. Не успеваем мы пройти и двадцати метров, как навстречу нам выходят джентльмены удачи. Зураб великолепен, весь в белом. Не заржать бы.
— Слушаю вас, господа хорошие, — говорю я уставшим голосом.
Сзади подходят ещё двое. Павел поворачивается к ним лицом, и мы с ним оказываемся стоящими практически спина к спине.
— А ты не слишком вежливый, Бро, — зло говорит Зураб.
— Вроде, мы не знакомы, — пожимаю я плечами. — Что за претензии?
— Тебе мой человек сказал подойти?
— А, так это ты послал человека, чтоб он мне немытую руку подал? И ты думаешь, я с тобой буду после этого разговаривать? Подходить к тебе? Научись правилам приличия для начала.
Я хмыкаю. Он сплёвывает под ноги. И кто их только коронует, гопоту эту. Засовываю руки в карманы, демонстрируя, что вообще не волнуюсь об его действиях. А я и не волнуюсь. Мало ли мы кадыков да носопырок сокрушили и рук, сжимающих ножи, переломали? Но сейчас, конечно, не тот вариант. В конце концов, пора этим червям уже понять кое-что. Я вдруг чувствую незримую поддержку «дедушки». Быть любимым внуком не так уж и плохо, честное слово.
— Ты, я вижу, обо мне не слыхал ещё, — зловеще говорит белый рыцарь.
— А ты, — пожимаю я плечами, — судя по всему, обо мне слыхал, да вот только выводы правильные сделать не смог. Сочувствую.
— Сука, — тихонько рычит нечистоплотный кент из туалета и приступает ко мне.
Ну что же. Приступайте, приступайте, дурачки.
12. Предчувствие войны
— Строить со мной отношения подобным образом бессмысленно, — хмыкаю я. — Впрочем идиот от умного человека отличается тем, что учится на собственном опыте, вместо того чтобы анализировать опыт других.
— Да ты чё, правда? — тихо и зловеще спрашивает Зураб, приближая своё лицо.
Рожа-то у него та ещё, видно, что по молодости мордобой был не в диковинку. Нос поломанный, на левой брови два шрама. Сейчас темно, конечно, в свете фонаря особо не рассмотришь, но и того, что видно достаточно для первых выводов.
Ясно, что чувак безбашенный, сразу с наезда начал. Он мне не нравится, и мне очень хочется резко податься вперёд и оставить собственный след в летописи драк на его живописной роже. Хочется услышать хруст, сопровождающий резкий, сильный и болезненный удар головой.
Хочется, но я себя сдерживаю. Ну что я, уличный боец что ли, чтобы каждый день, практически, кому-нибудь фейс чистить. Мы же тут серьёзные люди, с позволения сказать.
— А ты, бес что ли? — хрипло продолжает он.
Глаза злые, шакальи.
— Непобедимый типа? А? Бес ты, я спрашиваю?
Неприятный тип.
— Нет, ты бес, я тебя спрашиваю? Сейчас вам обоим кишки выпустим и чё тогда?
— Ну, ты же не полный дурачок, — усмехаюсь я. — Сам себе ответь.
— Чё? — разъяряется он. — Чё ты сказал? Ты кто такой-на?
Если бы записать все «ты кто такой-на», услышанные мной за год, получился бы забавный трек, произведение современного искусства. Искусство, которое потрясает.
Горячая кровь вскипает быстро. Глаза Зураба превращаются в раскалённые угли. Видно, что, хоть он изначально, скорее всего, и не собирался доводить дело до драматической развязки, сейчас загнал себя в такую ситуацию из которой только один выход с сохранением лица.
А тут не всё так однозначно, да? Ведь в случае чего ответить придётся. Да и исход встречи неясен, хоть и соотношение бойцов пять к двум. С беспредельщиками такая беда нередко случается, как говорит великая народная мудрость, не рой другому яму.
Спутники его напрягаются, поскольку тоже понимают, что их босс должен что-то предпринять, чтобы сохранить лицо. Ну, а что, хотел меня на испуг взять? Проверить? Смотри сам не перепугайся. Если уж начинаешь какую-то хрень несусветную, будь готов к её последствиям или хотя бы будь готов довести её до конца.
А ещё лучше, будь готов сказать, что был не прав и извиниться. Похоже, он из тех, для кого главное ввязаться в бой, а там уж действовать по обстановке.