Хотя себя я не считаю серийным убийцей. Ни в коем случае. По-моему, серийные убийцы — это люди, бьющие наугад, выискивающие по улицам потенциальных и ничего не подозревающих жертв для удовлетворения своих больных, извращенных фантазий. Это — отверженные, которых душат их садистские сексуальные желания, и удовлетворить эти желания полностью они могут только через убийство. И серийный убийца будет убивать до тех пор, пока его не поймают. Это — не про меня!
Во-первых, я не бью наугад, хотя и понимаю, что со стороны это выглядит именно так, особенно теперь, в начальной стадии моей работы (потому что я называю это работой и никак иначе). И жертв я выбираю вовсе не наугад. Нет, у меня имеется весьма тщательно разработанный план, которому я следую, а все мои жертвы были тщательно отобраны. Даже Кэнди Эббот, которая, казалось, не совсем укладывается в эту схему, являлась частью моего общего плана. Это было испытание, или, если угодно, неизбежная военная потеря (потому что это — война). Мне нужно было удостовериться, насколько мой план реально осуществим, подействует ли хлороформ, окажется ли этот дом действительно подходящей тюрьмой для моих жертв… Но я обучаюсь в процессе. Кое-что придется, конечно, подправить — к примеру, надо будет оставлять им бутылки с водой. Кроме того, не следует сбрасывать со счетов возможные чрезвычайные и внештатные ситуации. Но, даже учитывая все это, Кэнди Эббот стала положительным опытом, по крайней мере для меня, не для нее. Уж не говоря о том, что работа с ней придала мне уверенности и способствовала переходу на вторую стадию моего плана.
Вход — и выход: Лиана Мартин.
Мне пришлось несладко, пока не обнаружили ее труп. Шериф мобилизовал всех своих подчиненных, а те организовали поисковые группы, вернувшиеся, правда, ни с чем. Поговаривали о том, что нужно расширить поиски или даже обратиться в ФБР. Все это заставило меня изрядно понервничать: а вдруг тогда они наткнутся на мое тайное убежище? Хотя в общем-то никакой тайны оно собой и не представляет. Какая уж тут тайна? Дом стоит в конце огромного поля, и если вглядеться попристальнее, то его можно заметить с дороги. Хотя люди не умеют пристально вглядываться, даже когда ищут что-то конкретное. Они-то, конечно, считают себя весьма наблюдательными, а фактически бродят кругами, тычутся и ждут, что им что-нибудь бросится в глаза. А это поле и этот старый дом уже так давно перестали замечать, так что они превратились в нечто вроде декорации. Прямо как в кино.
Но меня все равно терзало беспокойство. Если бы в ближайшее время они не обнаружили труп Лианы, шерифу пришлось бы расширить территорию поиска, и он обязательно наткнулся бы и на поле, и на дом, и тогда все пошло бы прахом. Во всяком случае, на какое-то время. Сомневаюсь, что мне удалось бы легко найти другое место, столь же идеально подходящее для задуманного. Уж не говоря про время, которое ушло бы на то, чтобы передислоцироваться и начать все заново. Нет, разумеется, этого мне не хотелось.
Потому когда поисковые партии собрались все вместе, мне удалось незаметно подсунуть им пару идеек. В каждой из таких групп было всего по нескольку человек, все говорили одновременно, каждому хотелось быть лидером, каждый предлагал обследовать тот или иной участок, так что уже невозможно было разобрать, кто и что предложил, поэтому мне очень ловко удалось навести их на поле, где было зарыто тело Лианы. Ну а там уж мне практически безо всяких усилий удалось подвести их к могиле, в которой — о, чудо! — она лежала как на блюдечке.
Да, да, признаю, меня это здорово развлекло. Видели бы вы только это выражение подозрительной настороженности на их лицах, когда они наткнулись на подозрительный земляной холмик, выражение, перешедшее в гримасу отвращения, когда из-под земли показалась безжизненная рука. Слышали бы, как они задохнулись от ужаса, когда из могилы извлекли тело Лианы! Время и подземные зверюшки сделали свое дело: зрелище, надо сказать, действительно было не из приятных. Пришлось, разумеется, изобразить шок и негодование, которые объяли всех остальных присутствующих, и даже прижать руку ко рту, будто меня рвет. Хотя, сказать по правде, мне в этом помог запах чьей-то чужой свежей блевотины. Забавно, как один этот запах способен вызвать тошноту. Но после пары-тройки глубоких вдохов — мать учила так делать в детстве — все пришло в норму.
Как там говорят? Мама всегда права? Что они знают? Кто из них вообще что-нибудь знает? Они даже не поняли, что среди них находился убийца.
Я скажу вам, что знаю я. Я знаю, что у меня нет никаких аномальных божественных комплексов, которые руководят серийными убийцами, и что меньше всего мне хотелось бы строить из себя божество. И уж конечно, я не получаю никакого извращенного сексуального удовлетворения, убивая людей и глядя, как они умирают. Я, как уже было сказано ранее, получаю удовольствие от подготовки, от процесса игры, потому что это — игра!
Вернемся же к Бренде Винтон. Бренда Винтон — одна из тех красивых дурочек, которых сегодня можно увидеть повсюду. Длинные волосы, маленький нахальный нос, ничего не выражающий взгляд. Ее едва ли можно назвать сердцеубийцей, судя по фотографии на листовках, которые мгновенно облетели весь штат, как только она пропала. Хотя, возможно, она просто не слишком фотогенична. Такое бывает — человек может быть очень красив, но на фотографии выходит плохо, кажется каким-то неуклюжим, неловким, блеклым и неодушевленным.
А другие, наоборот, прекрасно получаются на фото, хотя в жизни никакого воображения не хватит, чтобы назвать их красивыми. Смотришь на фотографию и думаешь: вот так красотка (или красавец)! А потом видишь человека вживую и не находишь в нем вообще ничего примечательного. Зачастую они даже несимпатичны. Это, разумеется, относится к большинству топ-моделей, чьи прекрасные лица покрывают обложки модных глянцевых журналов. Они кажутся потрясающе красивыми, а в действительности они не более чем источник чьего-то вдохновения, ряд бледных холстов, которые оживит художник, выбрав нужное сочетание красок и освещения. А оживают они только по мановению чьей-то руки. Хотя порой по мановению чьей-то руки можно, наоборот, их умертвить. Так же как Лиану Мартин.
Но сейчас мы говорим про Бренду Винтон. У нее одна из тех миловидных мордашек, с возрастом сильно дурнеющих, судя по лицу ее мамаши, устроившей эту смехотворную пресс-конференцию, в которой она слезно благодарила всех добровольцев, пожертвовавших своими выходными для розыска ее любимой дочки. Лицо миссис Винтон — круглое, невзрачное, с коровьими губами — выражало попеременно то облегчение, то гнев, то смущение. Порой все это отражалось на нем одновременно. Время от времени миссис Винтон оглядывалась через плечо на своего бывшего мужа и его новую жену — девочку, годившуюся ему в дочери (представляю, как ему было стыдно) — и осуждающе кривил губы, скорее всего, неосознанно. Забавно, с какой легкостью люди выдают то, что их больше всего волнует. Малейший, казалось бы, незначительный жест — и все, и ты попался.
Так вот эта самая миссис Винтон стояла на ступеньках какого-то учреждения — вероятно, мэрии — с изорванной салфеткой в руках и, украдкой бросая укоризненные ревнивые взгляды на мужа и его молоденькую жену, благодарила полицию и добровольцев и извинялась за то, что поиски ее дочери причинили им всем столько хлопот. «Бренда очень сожалеет», — бубнила она, добавляя, что они попытаются ей помочь. Потом бросает последний взгляд на бывшего супруга, который натянуто улыбается, злобно глядя из-под бровей, пресс-конференция заканчивается, и она исчезает с экрана. Бренда, разумеется, так ни разу и не мелькнула в кадре. Мать объяснила, что ей очень стыдно.
Не вешайте мне лапшу на уши! Сомневаюсь, что маленькая Бренда устыдилась хоть на секунду. В конце концов, она добилась, чего хотела — а хотела она, судя по всему, сбежать от матери, которая наверняка стала проявлять чрезмерную заботу после того, как муж ее бросил, и добиться внимания безответственного папаши, который наверняка был слишком занят своей новой юной женушкой. Уж не говоря о том, что больше суток у всех не сходило с языка ее имя, на всех телефонных столбах и во всех телепередачах мелькало ее лицо, и все за нее молились.
А где же была все это время наша маленькая Бренда? А она отсиживалась в каком-то вшивом местном мотеле, пила колу, ела чипсы и следила за телерепортажами о своем исчезновении. Она не хотела ничего плохого, уверяла она полицию, после того как горничная зашла в воскресенье днем в номер сменить простыни и обнаружила, что девица валяется в постели и не думая съезжать. Поначалу Бренда вовсе не собиралась сбегать и даже не подозревала, какой фурор может произвести ее исчезновение. Это решение было принято ею спонтанно. Она досидела урок музыки и уже шла домой, чтобы готовиться к экзамену на понедельник и очень переживая из-за того, что не прочитала ни одной книжки из тех, по которым будет экзамен. Неожиданно она испугалась, что не сдаст его, и тогда мать очень рассердится и не отпустит ее на концерт «Киллерз», который должен состояться на следующей неделе в Форт-Лодердейл. А ведь она пять часов простояла в очереди, чтобы купить билеты, и истратила все деньги, которые ей подарили на день рождения, чтобы достать приличное место в середине. Со стороны матери это будет нечестно, и вообще, она ненавидит то, что с ней обращаются как с ребенком, она ненавидит школу, но больше всего она ненавидит уроки музыки в субботу утром, когда все ее друзья еще сладко спят. Вот тут-то она и решила, совершенно спонтанно, не возвращаться домой, чтобы готовиться к этому дурацкому экзамену, а отправиться в какой-нибудь мотель и отдохнуть там пару часов. Так она и поступила. А потом она включила телевизор, увидела свое фото на экране и услышала в новостях о своем исчезновении. Что ей оставалось делать? Нет, она даже не подозревала, что мать буквально сойдет с ума. Откуда ей было знать, какой шум возникнет из-за того, что она на несколько часов опоздает, и что весь город кинется на ее поиски? Да, разумеется, она слышала про эту несчастную девушку в Торрансе, которую убили, но ведь это произошло на другом конце штата, черт возьми! Почему все вдруг решили, что здесь имеется какая-то связь? Ей очень жаль, о’кей?