Демон мешком падает вниз, уходя с линии стрельбы, почти не целясь, всаживая остатки обоймы.
— Бля… — хрип, сдавленный, булькающий, невнятный.
Пуля стандартного автомата Калашникова без каких-либо проблем может насквозь пройти через тело человека. Мышцы и внутренности — это далеко не кирпичная стена. Кости могут помешать, и то не во всех случаях, если расстояние ничтожное. Кроули и ветерана разделяло метров десять. Десять метров траншеи, где нет ничего кроме трупов и грязи. Автомат демона не имел убойной мощи оригинала с которого был скопирован. Но стечение нескольких фактов в виде расстояния, кучности стрельбы, количества выпущенных боеприпасов и того, что только две из них не достигли своей цели, попав в позвоночный столб мелкого, раздробив позвонки и превратив в нефункциональное месиво спинной мозг, свело шансы человека на выживание к нулю, даже при учете нескольких имплантов, вшитых в его организм.
Пули прошили брюхо пацана, впившись в тело бойца. Визг кибернетического подобия сердечной мышцы слышимый даже стандартными не модифицированными слуховыми органами. Судорожная попытка чуда технологий вдохнуть жизнь в изрешеченное тело путем реанимации уцелевших потрохов, уже начинающих отказывать, зубодробительным коктейлем химических веществ медицинского блока и ущербного подобия нанороботов, занимающихся регенерацией.
Он падает спиной в грязь.
Не тот уровень. Дед стопроцентный труп.
Кровь.
Он хрипит, судорожно дергая конечностями, придавленный сверху уже окончательно нежизнеспособным трупом мальца.
Выстрел.
Пистолетная пуля, выпущенная вслепую, вгрызается в стену траншеи.
Кровь.
Смерть.
Контрольный в голову.
Вот теперь, действительно все.
Вдох.
Выдох.
Вдох.
Выдох.
Кроули открыл глаза.
Никто не убит.
Никто не ранен.
Они идут дальше.
"Ты это видел?"
Да, брат. Неплохая самоиллюзия.
"Мои шансы на то, что именно так все получится?"
Если в процентах плюс-минус двадцать. Максимум двадцать пять. Старик успеет все понять и порешит тебя пока будешь разбираться с огневиком если не раньше. Последний, кстати, имеет неплохие шансы тебя поджарить.
"Ладно."
Раскинувшее руки в разные стороны тело. Голова — серо-красное месиво. Кто-то очень долго и настойчиво вминал тяжелым камнем череп несчастного в грязь. Лицо как таковое отсутствует. Обрывки плоти вперемешку с комочками мозгового вещества, облепленного окровавленными волосами, и неровными осколками костей.
Его душа сдалась быстро. Почти сразу же, на миг Кроули показалось, или она сама прыгнула в гостеприимно распахнутые объятия его бездонной ауры, силясь сбежать от страха, смерти, крови, грязи и боли, наложившейся на его суть в последние секунды жизни.
Счетчик душ:
10/?????
Создано:
Личинка Зла х 6(вызревают)
"Шесть штук. Шесть чертовых склизких твари, жрущих трупы и остатки душ этих трупов. Как же низко я пал."
Что я могу сказать, брат. Сейчас будет семь.
"Это совсем меняет дело."
Что представляет собой весьма неприглядный процесс зарождения сгустка тьмы в неумолимо разлагающемся куске мяса? С виду ничего особо интересного.
Быстрый взгляд вперед. Всем плевать чем он там занят.
Редкие одиночные выстрелы где-то вдалеке. Черные вряд ли попрутся сюда в ближайшие сутки — максимум разрозненные группки, доукомплектованные одиночными Серыми. Никакой спланированной атаки или массового зерг-раша волна за волной.
Сесть на корточки у наиболее целого трупа. Коренастый мужчина, остекленевшими глазами смотрящий в небо, вполне неплохой вариант. Крошечный осколок, даже меньше ногтя, вошедший точно в сонную артерию. Причем, крайне неприятно вошедший, под опасным углом, и множеством зазубрин разворотивший изрядный кусок кровеносных сосудов. Банально истек кровью.
Ладонью закрыть ему глаза.
Смерть еще не оставила на его лице свою несмываемую печать. Кажется, что просто спит. В луже собственной крови.
Подняться и идти дальше.
Что мог увидеть случайный наблюдатель? Мрачного солдата отдавшего последнюю дань памяти другому бойцу, которому просто повезло чуть меньше, после чего пошедшего дальше, навстречу бездушному оскалу самой Смерти. Возможно, это был его друг, брат, отец или сын. Плевать. Войне все равно чьи жизни отбирать, перемалывая судьбы в своих жерновах, которые будут крутиться пока само ее определение, как и понятия "смерть", "боль" и "насилие" не исчезнут с вечного лика мироздания.
На самом же деле…
Только опытный темный маг, длительное время работавший с исчадиями Рогатого, мог заметить что произошло. Он бы увидел, как за короткий миг защитная скорлупа ауры демона во плоти прорвалась в нескольких местах, лишившись врожденной мимикрической способности копировать человеческую суть, являя то, чем он являлся на самом деле. Как скопление страждущих душ в его груди вспыхнули заревом далекого пожарища, цвет огня которого был темнее самой безлунной ночи. Как пылающий напалм черной силы потек от бьющейся о ребра сердечной мышцы по венам и артериям в его руку, пальцы. Как это переходит в другое тело, хищной птицей свив в нем гнездо. Как этот клубок змей растет и ширится, впитывая в себя остатки жизненных сил, то, что еще осталось от души в ее прежнем вместилище и конечно же смерть. Этот зародыш будет питаться смертью, ужасом, страхом и болью, разлитыми вокруг и пропитавшими Свинцовые поля до самого основания. С каждым мигом, каждой секундой оно будет расти, оформляясь из слепка тьмы в нечто физическое и материальное. Пара дней и тело лопнет, являя этому миру нового цепного пса эмиссара Четверых. И да, даже если найдется безумный гений, который вознамериться вскрыть тело за час, да даже за секунду, до "вылупления" он не найдет ничего. Абсолютно ничего, кроме разлагающейся плоти. Еще один плюс.
Счетчик душ:
0/?????
Создано:
Личинка Зла х 7(вызревают)
"Трупы вывозить отсюда никто не будет?"
Ближайшие пару месяцев точно нет.
"В смысле?"
Ну, как тебе объяснить, брат… тут есть некроманты.
"Неплохо. Этот мир не так ужасен, как я думал в начале. Почему их именно здесь нет? Поднять трупы и зажать ублюдков в горах. Быстро и эффективно."
Вместо ответа Кроули версии номер 2.0 или же просто Второй прислал картинку, изъятую из воспоминаний одного опального майора, скатившегося по карьерной лестнице до лейтенанта и отправленного сюда фактически на убой.
"Я забираю свои слова обратно."
Назовите самое бредовое, абсурдное, неадекватное и просто не имеющее даже малейшего шанса на безопасное для окружающих существование.
Не трудитесь, Фердинанд II, планетарный губернатор Скил-7 смог переплюнуть даже вариант с кастрацией самки Безглазого Ходока.
Некроманты на цепи.
Ручные некроманты.
Само это словосочетание у выходца Полигона вызывает смутное желание пустить себе пулю в голову.
Костлявый не прощает тех, кто смеет держать в рабстве его последователей. Их смерть будет долгой, страшной и крайне мучительной, а то что будет после нее…
Фердинанду повезло. Причем очень крупно, что взор Четверки еще не обратился на этот уровень реальности. А еще сильнее ему повезло, что в его владениях не рождалось заклинателей смерти даже более или менее среднего уровня сил. Одни ученики и в редких случаях адепты.
Мне продолжать?
"Да."
Система была крайне проста и абсурдна в мире Смертного, но эффективна на Скил-7.
Ланс Фридрих то ли не знал, то ли не хотел знать, но его отправили сюда не только из-за крайне паршивой родословной. Да и неудачливый революционер — это далеко не та персона, род которого вырежут под корень. Таки разница в уровнях.
Свинцовые поля помимо отличного полигона для опасного военного дерьма был учебным плацем своеобразной призывной армии. Низший слой общества, не средний и рабочие классы, на которых по сути и держалось большинство городов и не те обитатели дна, которые на предъявление подобного требования могут выпустить очередь в лицо. Такие как Ланс, по сути не имеющие ничего, от них нет пользы обществу, они не могут откупиться и у них нет возможностей как-то нелегально избежать такой судьбы. Три месяца в бурлящем котле, питаемом искусственно подпитываемым огнем. Те кто умрут спустя неопределенное время пойдут двумя путями — на корм Серым и Черным или будут закинуты в труповозки, приезжающие сюда в заранее обговоренные с вождями горных ублюдков дни. Один из которых начнется как раз по прибытию подразделения мехов. Долгая тряска по разбитым дорогам. Засекреченная база или обычная армейская часть в хорошо оборудованном подвале которой сидит обвитое цепями, грязное, полубезумное нечто, с помощью электрошока и препаратов, разъедающих кору головного мозга, превратившееся в бездумный конвейер низкокачественных зомби. Самый базовый конструкт, никакой долговечности, защиты от повреждений, разложения и рассеивания энергии, даже привязки, мать его, того, чему в первую очередь учат предводителей восставших из могил мертвецов, не было. Просто кусок с трудом передвигающегося мяса, сильный, неутомимый и повинующийся абсолютно любому, кто знает правильный набор команд, выжженный в сознании некроманта и наложившийся на его творений. Их отправляли в те рабочие места, где даже всевозможные криминальные и асоциальные элементы отродясь не бывали. Не потому что их было кому-то жалко или тут соблюдали хотя бы видимость прав человека. Нет, это было просто не выгодно.
А те кто выживал на полях…
Что может сделать человек с искалеченной психикой?
Что может сделать человек, понявший, что может убивать и по сути ему ничего за это не будет?
Что может сделать человек, которому стало как-то плевать на себя и всех остальных?