Всё быстрей, всё быстрей – и вот уже наперегонки. Им-то что! У них-то сил только прибавлялось.
– Мне уже три года! – хвастался Тим. – Вот, уже четыре!
– И мне четыре! – не желала отставать Таська. – Сейчас тебя обгоню!
– Нечестно! – закричал Тим. – Я должен быть старше! Мне теперь шесть!
– Ну хоть сравняемся! Пусть и мне шесть!
– А мне уже семь! – разгонялся Тим.
Оба не замечали, что уже проскочили берег, с которого прыгнули в Поток.
– Я уже пошёл в школу!
– И я пошла!
– Я сейчас кончу школу!
– И я кончу!
– А я уже папа!
– А я уже мама!
– А я уже дедушка!
– А я уже…
Тут Таська остановилась, потому что догадалась оглянуться. А может, потому, что оба устали. И оба вспомнили про музыкантов и про учителя Антона Петровича. Им стало стыдно, что они оставили их одних. Может, их друзья превратились уже совсем-совсем в стариков и им стало трудно плыть дальше? Ах, как нехорошо!
И они заспешили назад.
Музыка
Они поспели как раз вовремя. Взрослые уже совсем выбились из сил, догоняя их. Даже Маленький Великан еле выволок на берег свой инструмент. А барабан унесло куда-то.
И все почему-то дрожали. Хотя никто ни капельки не промок. У Кис Кисыча трясся хвост. Мелко-мелко. Когда на лесной опушке развели костёр, Таська сделала пёсику на хвост тёплый компресс из своего носового платка. Он немного успокоился и заснул, прикрыв глаза ушами.
Маленький Великан и учитель вранья тоже прилегли отдохнуть.
У костра остались только Тим с Таськой да старик Фонтан. Они подкидывали в огонь хворост. Ветки, накаляясь, краснели, покрывались белёсой пеной. Сок их кипел, испаряясь.
– Как вы теперь без своих инструментов? – сказала Таська.
Она чувствовала себя как будто виноватой в чём-то и не знала, в чём.
– Пустяки, – ответил Фонтан. – Скажу вам по большому секрету, они мне и не нужны. Я могу играть на чём угодно.
– На чём угодно? Но у вас же ничего не осталось.
– Да вот хоть на этом дереве.
И он показал на корявый дуб с обломанной верхушкой – очень похожий на тот, что рос за забором на Второй Первоапрельской. Можно было даже подумать, что это один и тот же дуб. Узловатые ветки отходили от его туловища вверх и в стороны, и чувствовалось, как глубоко в землю идут его корни.
Фонтан протянул к дереву пальцы – Тим с Таськой только сейчас увидели, какие они длинные и тонкие, чуть шевельнул ими. Дерево вздрогнуло, потом замерло – и вздохнуло. Вздох этот был глубок и протяжен. Залопотали что-то узорные листья. Как будто радовались, что им помогли вспомнить голос. И наконец загудел ствол. Это было похоже на песню, и, если перевести её на человеческий язык, она звучала бы примерно так:
– Сок земли живой и грубый
От зари и до зари
Гонят, гонят наши трубы,
Корни, дерева цари.
Их корона из алмазов
Ничьему не видна глазу,
Разветвлённый их узор
Повторяет веток хор.
Корни мне гудеть велят
И дудят в меня, дудят.
А потом сами корни подали глухой голос, и говорили они примерно вот что:
– Наше небо – чернота,
Обиталище крота.
Червь, отважный и могучий,
Прорезает наши тучи.
Из хранилищ их высоких
Мы отсасываем соки,
Чтоб по трубочкам ствола
Глубже к листьям их послать.
Пойте, трубы, посильней!
Разносите вздох корней!
Тяжки наши небеса,
В них родятся чудеса.
Тайны этой тёплой тьмы
Знают только червь да мы.
И почтительно замерли ветви. Замолкли зелёные листья. Даже ветер стих. Остановилось в неподвижности пламя костра с прозрачным дымом над ним…
Фонтан опустил пальцы. Стало тихо.
– Всё имеет свой голос, – проговорил он. – Это одно дерево. А слышали вы, как поёт лес? Целый оркестр, тысяча труб, толстых и тонких, тысяча голосов! А травы! Ведь в каждом стебельке – дудочка со своим дыханием. Особенно я люблю слушать, когда они растут. Удивительно нежные голоса. А вода, цветы! Даже воздух… Слышите?
Пальцы его опять дрогнули, и Тим с Таськой явственно услышали звук. Тихий, прозрачный.
– Слышим, – произнесли они.
– Очень хорошо, что слышите. Детям это чаще удаётся. Взрослым всё кажется, нет ли тут какого фокуса. Они слишком боятся, как бы их не обманули. Поэтому я держу при себе то скрипку, то дудочку, то обе вместе. И играю с их помощью. Ведь главное моё дело – пробуждать звуки, чтоб стали слышны даже скрытые голоса. Но для этого инструменты не обязательны. Они, конечно, по-своему прекрасны, и всё-таки голоса, живущие в них, грубоваты. Разве сравнишь… ну хоть с этим камнем? Вот, попробуйте, сами дотроньтесь.
Он показал валун, похожий на рыжий ноздреватый каравай. Тим и Таська протянули к нему пальцы – и он отозвался басом. Слабым, гулким, тяжёлым. И им показалось, они без слов понимают, что он говорит:
– Молчаливый и некрасивый,
Я был пленник Горы спесивой,
И ни охнуть не мог, ни вздохнуть,
Ни плечами не мог шевельнуть.
Мне на плечи давила Гора,
На бока напирала и брюхо.
Но вот наступила пора –
Лопнула злая старуха.
Я натужился что было сил
И с плеч Гору свалил.
Но и сам упал, чуть живой,
Прямо в пропасть вниз головой.
Ветер раны мои зализал,
Дождик шрамы мои рассосал,
Время их потом залечило
И на берег меня вкатило.
У Потока его на краю
Я нескладную песню пою.
Камень умолк. Но никто не шевельнулся.
– Как это у вас получается, дядя Фонтан? – спросила наконец Таська.
– Почему у меня? Сейчас получилось и у вас, – ответил музыкант. – Это может услышать каждый. Только надо вслушиваться. Всю жизнь. Прислушиваться к ветру, к деревьям. К камням, травам. Чтоб научиться различать их настоящие голоса. У меня голова седая, а я сегодня первый раз услышал, как звучит Поток времени…
Кис Кисыч вдруг зашевелился, насторожил уши, заворчал. Учитель вранья проснулся, поднял голову…
И Тим с Таськой вдруг заметили, что уже стемнело и от яркого костра вокруг почти ничего не видно, но к дереву как будто приблизился с трёх сторон знакомый забор…
Кис Кисыч тявкнул раз, другой в сторону, где была калитка.
– Кажется, кто-то идёт, – сказал учитель вранья. – Друзья, лучше, чтобы вас здесь никто не видел. Уходите вон туда. Мы ещё встретимся.
– До свидания, – сказали Фонтан, Маленький Великан и птица Соня.
И едва они отошли от костра на несколько шагов, как стали невидимы – точно растворились в темноте.
А учитель вранья хлопал себя по карманам, оглядывался и что-то искал в траве…
– Где же моя ручка? Вот не вовремя потерял! Надо же как-то кончать эту историю, а как?..
Неизвестный конец
Милиционер Лавочкин шёл домой с дежурства, радуясь, что день обошёлся без серьёзных происшествий. Пришлось разбирать только одну жалобу, но её можно было не считать серьёзной. Жалоба была на хозяина дачи по улице Восьмого Марта, который завёл у себя бойцовых гусей. Он их тренировал для каких-то международных соревнований, и, пока тренировки проводились во дворе, никто ничего не говорил. Но в этот день гуси выбрались через оставленную открытой калитку на улицу и там навели на всех страху. Не только люди, но и собаки разбежались от них и боялись высунуть на улицу нос, пока не вернулся с почты хозяин и не загнал их в сарай.
В ответ на жалобы хозяин стал объяснять милиционеру, что во многих странах давно разводят бойцовых петухов и устраивают между ними соревнования. А теперь несколько международных энтузиастов вывели совершенно новую породу гусей. На них совсем нет жира, почти нет мяса и даже перьев, яиц они не несут, зато злости в них столько, что их можно держать на цепи возле будки вместо сторожевых собак, водить на поводке с намордником или, верней, наклювником и даже использовать в армии против врагов…
Пока он всё это объяснял удивлённому милиционеру, один бойцовый гусь подошёл к нему сзади и так ущипнул за ногу, что хозяин завопил благим матом, а милиционер Лавочкин схватился за кобуру, где у него должен был быть пистолет. Но вспомнил, что пистолета он туда не положил. Вооружась обычными палками, они вместе с хозяином загнали разбушевавшихся птиц в сарай и заперли его на висячий замок. И хозяин, закатав штанину и разглядывая рану, из которой даже немного шла кровь, сам пообещал, что подумает над будущим воспитанием гусей. Потому что продать он их не мог – кто бы у него купил гусей без жира, мяса и даже почти без перьев?
И вот сержант Лавочкин возвращался домой с чувством облегчения, как человек, избавивший от опасности дачный посёлок и сам при этом не пострадавший. Завтра ему полагался выходной, и он уже думал, как отправится с вечера на речку. Вечер был тихий, тёплый, на зорьке прекрасно должен был клевать карась, а ещё лучше, если щука. В голове у него уже вертелись такие прекрасные слова, как «мормышка», «блесна» и разные другие, а неприятных слов как будто не существовало. Как хорошо, что за время его дежурства в посёлке не произошло никаких преступлений и даже очень уж несчастных случаев. Даже не было ни одной драки – и не появилось на улице ни одного пьяного, ни одного хулигана. Если не считать, конечно, гусей, а их можно и не считать. Замечательно! Вдруг теперь так будет всегда?..
И только он так подумал, как его из переулка окликнули:
– Товарищ милиционер, товарищ милиционер!
Голоса были такие встревоженные, что милиционер Лавочкин с грустью подумал: нет, кажется, всегда так не будет. Потому что не бывает такого. Разве что в сказках.
Из переулка к нему спешили трое встревоженных людей. Две женщины и один мужчина.
Одну женщину вы бы сразу узнали, потому что её уже видели. И даже если бы не видели, узнали бы по сломанному гребешку. Если бы, конечно, она вам его показала. Это была тётя Лена.