Ах да, географически это был курортный городок Ментон, практически, на самой границе Италии и Франции: несколько километров приморских бульваров, пятизвездочных отелей и шикарнейших вилл, которые Стефан Льегар окрестил Лазурным Берегом. Одну из них для своего отдыха на весь год арендовал действующий премьер-министр Италии Луиджи Лумпоне. Если ты здесь – значит жизнь удалась.
Какого черта лысого меня сюда занесло? Хороший вопрос. Вы мне поверите, если я скажу, что хотел бы быть совсем в другом месте?
А солнце припекало не по детски, и долетавший с моря ветер уже не утешал, потому что перестал быть прохладным. Я слегка переменил положение, и, в который раз за это бестолковое утро, посмотрел через фотоаппарат на приготовления к празднику, именинам, или что-то вроде того, которые шли на вилле полным ходом.
К слову, строение было довольно претенциозным. В части, обращенной к бульвару, усаженному лохматыми пальмами, это был химически чистый антик, не хватало только таблички: «Памятник архитектуры, охраняется государством». А в той, которую обнимал шикарный сад, полный тропических растений – отсюда я видел громадный кактус, выше меня ростом, который преспокойно рос тут в открытом грунте - это был как бы неприступный средневековый замок. Как бы средневековый и как бы неприступный… То есть - задница прикрыта.
Окна ротонды, где, по ходу, предполагалось гулять, выходили прямо в сад, и были огромными, почти во всю стену. Так что со своего дерева я мог совершенно спокойно заглядывать в дамские декольте… Правда, ни одной дамы в декольте я пока не увидел, все больше официанты бегали: протирали, расставляли, открывали, раскладывали. Но ведь праздник еще не начинался, так что все впереди. Глядишь, и до декольте дело дойдет. Если раньше ваш покорный слуга тут не описается.
Столы расположились полукругом, а в центре крепкие ребята принесли и установили небольшой подиум. Похоже, сюда будут ставить торт, из него под медленную музыку вылезет мисс Лазурный Берег. По-крайней мере, так значилось в программке-приглашении, я даже подержал его в руках минуты полторы. Но в гости пойдет Папа Монсальви. Я чужой на этом празднике жизни. Мне – сидеть тут на ветке, как волнистому попугайчику, и в оптику телевика, которым можно снять бабочку с расстояния в километр, пытаться поймать какой-нибудь пикантный момент, что может произойти, а может и не произойти между премьером и мисс чего-то там, или любой другой дамой, без разницы. Если удастся – меня отпустят. И документы сделают. А, может быть, и денег дадут. На билет. В одну сторону. По крайней мере, так сказал папин консильери, Фредерико Тома.
Ну, то, что он соврал – это банально. А вот то, что я так безумно обрадовался этой собачьей работе!.. Я ведь думал – мобильник дадут. Типа, для связи слов в предложения. Ага! Дадут… во что кладут.
Для связи мне воткнули в ухо горошину примитивной рации, работающей на расстоянии до 800 метров. Где-то рядом, но за периметром дачи, приткнулась машина или микроавтобус, обеспечивающий бесперебойную связь. Ну и, понятно, пара десятков «обезьян» с быстрыми пистолетами, обеспечивающих все остальное, в том числе и своевременный закат солнца в светлые воды Средиземного моря.
За время, пока я торчал на этом клятом дереве, парочка ворон свила бы вполне приличное трехкомнатное гнездо с душевой кабиной и гаражом. А у меня со скуки отщелкано пятнадцать кадров: в основном болтающаяся без дела охрана виллы, парочка симпатичных девчонок в форменных платьях, типа, горничные, да рыжий беспородный кот, разоряющий гнездо канарейки. Кот получился классно, выберусь отсюда живым и с картой памяти, можно послать в какой-нибудь журнал о природе… Только, блин, пристрелят меня после этого. Или, как минимум, посадят. На фоновом плане очень отчетливо просматривался флигель виллы, часть забора и задние ворота, где как раз принимали небольшой крытый фургончик. Фото неопровержимо доказывало, что снял я его, находясь внутри периметра, где болтаться не имел никакого права. Так что, прощай слава великого фотографа.
Прямо подо мной, уже в который раз, прошла пара охранников, вооруженных пистолетами, и, похоже, не травматикой. На мое счастье начинающего папарацци, премьер не любил, просто не терпел собак. Всего одна жучка рассекретила бы меня на раз. А на хитрую электронику всегда есть этот… с винтом.
- Крыса, - вдруг трескануло прямо в ухо, - ты там как, не заскучал?
- А то, может, тебе музычку включить? – добавил второй голос и хихикнул, - ты что любишь: оперу или джаз?
Мысленно я пожал плечами. Пьетро и Пабло – ребята не злые, просто шутки у них дурацкие. Обижаться на них – как на погоду.
- А русский рок нельзя? – улыбаясь, спросил я, предвкушая, как вытянулись озадаченные лица Папиных бодигардов.
- А там у вас есть рок? – по-настоящему удивился кто-то из парней, - его придумал Достоевский?
Я помалкивал, разглядывая сквозь оптику роскошные виды большого пруда с золотыми рыбками.
Рация молчала.
- Ну, так что? – тихонько спросил я, - Братья-апостолы? Озадачил?
- Озадачил, - признал кто-то из них, похоже, Пабло.
- В сети посмотри, - посоветовал я.
- Уже, - лаконично отозвался второй, - а-а, вот… Слушай, группа «Стальная Крыса», это у вас как, рок?
- Не знаю, никогда не слышал, - озадачился и я, - наверное, новая команда. Ну, давай. На чужой стороне и свой пес – земляк.
Первые аккорды удивили. Профессиональная работа, прекрасные инструменты, но что-то в них было такое, неуловимо знакомое… Словно слышанное раньше, да не раз, а раз этак сто пятьдесят. А потом вступил вокал… и я чуть не свалился с дерева:
Я от стука твоих каблуков забываю смотреть на звезды.
Я дурак, я король дураков… Поумнеть – или рухнуть в бездну?
Разорвать этот круг… Но зачем? Я ведь сам эту тему создал.
Этот стук, этот звук прекратится - и я навсегда исчезну.
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя в этот вечер.
Просто ты не моя – и это не лечат.
Сказать, что я обалдел – не сказать ничего. Это была моя собственная песня, не удивительно, что ритмический строй показался мне таким знакомым. Я написал ее еще до той дурацкой истории с землей: написал, наиграл на акустической гитаре и выложил в сеть, на свою страничку. Еще не любовь, не Леди… просто мечта о ней.
Этой ночью промокнет насквозь весь огромный и шумный город
Будут сыпаться звезды с небес, с фонарями целуясь в лужах.
Но твои каблуки простучат, значит, кто-то тебе так дорог…
Но твои каблуки не смолчат – значит, он тебе очень нужен.
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя этой ночью.
Просто ты не моя… Многоточие.
Я хотел бы присвоить себе полномочия Господа Бога
Чтобы небо скорее зажглось над высотками злым рассветом.
Я хотел бы отнять эту ночь у того, с кем тебя так много,
Но отнять эту ночь у тебя? Что угодно -
НО ТОЛЬКО НЕ ЭТО!!!
Закажу панихиду по дню, что уже не случится.
Я не буду сердиться, ведь я никогда не сердился.
Просто ты не моя,
Просто ты не моя этим утром.
Просто ты не моя. Почему?
Почему-то...
Моя песня! Но я никогда не пытался предлагать ее никаким профессиональным командам, это точно. Может, конечно, кто и сам пошуровал, у меня не стоял запрет на скачивание.
- Откуда? – Боюсь, голос меня выдал, слегка дрогнув. Ничего. Авось сойдет за восторг меломана.
- А это у вас считается хорошо? – спросил Пьетро.
- А что? – ревниво вскинулся я.
- Мне нравится, - признался итальянец, - Мелодия красивая. Ротто, о чем это?
- О неземной любви, - произнес я с непонятной самому откровенностью, - о любви – мечте, любви – иллюзии, призраке…
- Ротто, а в каком месте тут нужно собирать сопли в розовый платочек? – встрял Пабло.
- После слова «лопата», - огрызнулся я, - где откопали музычку - то?
- Поисковик откопал. Мы прошли по первой ссылке…
Ну и какие тебе еще нужны доказательство, глупый серый грызун, что вселенная играет на твоей стороне?! Во-первых, твоя неземная любовь – гений. Во-вторых, она и впрямь тобой дорожит, а в-третьих, и это главное -все будет хорошо.
- Грациа, сеньоро, - поблагодарил я и от полноты чувств щелкнул пальцами по пластиковой горошине в ухе.
Раздался треск, такой оглушительный, что я невольно поморщился, в ухо будто дрель сунули. Голоса апостолов пропали. И вдруг…
- Первый, я шестой. Занял позицию.
- Первый, я пятый, на месте.
- Четвертый, на месте.
- Третий, выхожу на позицию.
- Второй, выхожу на позицию.
Голоса звучали очень отчетливо, словно я сам был этим «первым» и сидел на каком-нибудь КП.
Нормальная перекличка охранников перед важным мероприятием… Если б не одно «но». Почему-то охранники на вилле премьера перекликались по-арабски.
Я упоминал, что знаю два восточных языка? Знаю – не совсем точно. Вариаций арабского до дуры, в каждом селении своя версия. Но тут, видно, собрались во славу Аллаха парни из разных селений, и переговаривались они на «государственном» варианте, который я понимал без труда. Интересно, может в том бреде, который нес Северов в туалете, и в самом деле что-то было?
- Все спокойно?
- Да. Шлюха спит, очнется часов через шесть.
- Где спит? Шестой, где спит?
- В кладовке. Мы замок закрыли.
- Это рискованно.
- Первый, это безопасно. Обед уже приготовили, в кладовки никто не полезет.
- Хорошо. Ашад может занять ее место?
Я замер, куда там кошке перед мышиной норой. Я превратился в кусок дерева, боясь не то, что движением, слишком взволнованным дыханием сбить настройку.
- Первый, Ашад туда не влезет. Шлюха была слишком маленькой. Переходим к резервному плану.