— Это ведь Индейская земля, — веско сообщил он мне. — Ещё её называют Землёй без людей.
— Так чего ты раньше не сказал? — поражённо прошептал я. — То есть мы по самые яйца вошли в индейские земли?!
— Я думал, ты знаешь, что делаешь... — удивился Адам.
— Нам пиздец... — произнёс я и оглянулся. — Уже слишком далеко, чтобы идти назад. Жёваный стыд...
Проблема.
Насколько я знаю из своей эрудиции, просто так землю индейской не назовут. Я знал со времён довольно любознательного детства, что Запад штаты присоединили к себе исторически недавно. Некоторые фильмы про Дикий Запад по сюжетной хронологии происходят незадолго до Первой мировой войны, что весьма показательно. Когда миллионы людей с серьёзными винтовками и ранними пулемётами схлёстывались в ожесточённых схватках на полях Франции, на западе США мужики в ковбойских шляпах вовсю ганфайтили на револьверах посреди прерий.
И в 1860-е годы неплохой такой кусок территории современных США до сих пор принадлежит индейцам. А они очень плохо относятся к бледнолицым...
Ладно, зайдём в деревеньку, добудем жратвы и одежду.
— А кто вообще в своём уме может жить на индейской территории, кроме индейцев? — спросил я у Дезмонда.
— Кто-то, кто ведёт с ними какие-то дела, — процедил тот. — Нельзя нам туда.
— Почему? — снова перестал что-то догонять я.
— Сдадут индейцам, а потом никто не найдёт даже наших костей, — ответил он. — Надо уходить.
Я задумался.
— Попробуем спереть какие-нибудь вещи ночью, — решил я. — Затаимся до темноты, а потом начнём действовать.
Нашли подходящий овраг, нарубили веток, соорудили отличный шалаш, развели костёр и жить стало чуть-чуть комфортнее. Голод никуда не делся, но на второй день он чувствуется не так остро.
— Каких индейцев тут можно встретить? — спросил я, когда мы расселись у костра.
— Ты же сам насквозь прошёл через индейскую землю, Гектор, — удивился Адам. — Тебе лучше знать.
— Я не помню нихрена, — признался я.
— А, да, ты же башкой стукнулся... — припомнил Адам. — Эх, жаль, что так получилось. Будь ты опытным скаутом, проскочили бы эту землю как швейная игла портянку.
Скаут — это типа разведчик у местных. Как правило это очень опытный мужик, который выживет где угодно и разбирается в местности едва ли не лучше, чем индейцы, на них проживающие. Да, такой бы нам не помешал. А ещё не помешала бы нормальная винтовка...
— Я пойду один, втроём мы наделаем шуму, — сказал я, когда на землю опустилась ночная тьма. — Там делов на двадцать минут: зашёл-вышел. Справлюсь и в одиночку.
Пересёк лес с соблюдением максимально возможной тишины, перемахнул через деревянную ограду и затаился, прислушиваясь к окружающей обстановке. Вроде не наделал слишком много шуму.
К дому слишком близко приближаться не стал, ограничился растянутой бельевой верёвкой. Так, это детское, это женское, а вот это то, что надо. Рубашка, штаны, гражданское кепи, ещё одни штаны... Второй рубашки не хватает... Зато есть шерстяной свитер... Куртку бы какую-нибудь...
Покинул этот двор, за оградой смотал награбленное в куль и повесил на ремень.
Обогнул участок уже посещённого двора и резко залёг, так как обеспокоенно залаяла собака. Сука... Ну или не сука... Но всё равно сука.
Псина устала лаять, поэтому я продолжил тихо пробираться по территории деревни. Из бревенчатого дома вышел какой-то мужик с ружьём, а я снова залёг. Мужик настороженно огляделся вокруг, но я за кустами, меня хрен разглядишь. Постояв, он вернулся в дом, а я решил, что на сегодня достаточно.
Отполз назад, покинул деревню и пошёл к ребятам.
— Вот шмотки, — бросил я ворованное Адаму. — Завтра избавимся от ваших курток.
— Лихо ты, — хмыкнул Дезмонд. — Ты точно не проворовался на службе?
— Дурное дело нехитрое, — ответил я.
Теперь дежурили по три часа. Первым на дежурство заступил я, потом Дезмонд, а затем Адам.
Шесть часов полноценного сна — это дорогого стоит. Если бы не голод, конечно...
Лёг спать тревожно, но уснул быстро, ибо устал за этот день до крайности.
* Космос, 20 сентября2047 года*
— Не обосрался? — участливо поинтересовалась Суо, когда я открыл глаза в капсуле.
— Обосрался и не один раз, думаю, — признался я.
Суо появилась перед глазами в потёртом ковбойском облачении. Улыбалась она как-то деланно, с превосходством.
— Что это было, мать его? — спросил я возмущённо.
— Технология тестовая, не проверенная на живых людях, — поделилась Суо информацией. — То есть теперь-то проверенная. Всё прошло практически отлично. Ты начал понимать, что на самом деле значит фронтир?
— Ага, — кивнул я. — Это, в каком-то смысле, даже интересно. И успокаивает то, что процесс погружения контролируемый, а не спонтанный. Чего разбудила-то?
— Сеанс связи с Землёй каждые трое суток, — напомнила Суо. — Я могу, конечно, настроить псевдо-ИИ, чтобы он напялил на себя ваши образы и болтал с Парисом ни о чём, но нужно твоё одобрение.
— Не, я лучше сам буду записывать, — подумал я.
— Отлично, — кивнула Суо. — Тогда вынимай изо рта трубку питания и смотри послание от Париса.
— А как Прасковья и где она? — вспомнил я про свою партнёршу.
— Она в России, обживается среди покорителей Сибири, — пожала плечами Суо. — Быт суровый, она оказалась совершенно не приспособлена к нему. Её не считают за полноценного человека, поэтому у неё сразу возникли проблемы с местными мужиками, точнее с одним мужиком, которого она зарезала. Скрывается в тайге, ест ягоды, совершает налёты на окрестные деревеньки. Сегодня пристрелила одного из охотников, направленных по её душу.
— Ого... — удивлённо изрёк я. — Нам же ничего не угрожает в случае смерти там?
— Ничего, — улыбнулась Суо. — Но наша беседа будет воспринята тобою как смутно запомненный сон, а о том, что смерть тебе ничем не угрожает ты тамошний вообще не вспомнишь. Так ведь интереснее. Впрочем, смерть там будет для тебя крайне неприятной, поэтому не умирай, если не хочешь познать, каково это — умирать по-настоящему. Включать тебе сообщение от Париса?
— Врубай.
*Индейская земля. 20 марта 1864 года*
Проснулся и обнаружил, что эти двое что-то жарят на костре. Пахнет жареным мясом.
Общение с Суо порадовало, только вот детали ускользают. О чём мы там говорили?.. Уже не помню... Что-то про Сибирь, Прасковью... Точно! Суо сказала, что Прасковья зарубилась с местными и терроризирует сибирские деревни! Весело там у неё...
— Держи, нашёл тут неподалёку, — передал мне Дезмонд два яйца. — Перепелиные.
Раскалываю первое яйцо и с наслаждением выпиваю содержимое. Второе яйцо постигла та же участь.
— Пришлось отнять добычу у койота, но он не успел разодрать зайца как следует, — Дезмонд указал рукой на крутящегося на импровизированном вертеле зайца.
Позавтракали достойно, ведь голод — лучшая приправа к приготовленному на открытом огне зайцу.
— В свете открывшихся перспектив, — начал я после завтрака, осмотрев новый прикид моих попутчиков. — Думаю, надо валить назад, а уже по Техасу двигаться на запад. Если не будет выглядеть слишком подозрительно, проскочим без последствий.
— Дело говоришь, — согласился Адам. — Ну её, индейскую землю эту...
— Да, ну её... — поддержал Дезмонд.
Двинулись назад.
Удалились от деревни всего километров на десять, как меня насторожил отдалённый звук.
— Кони, — опознал источник Дезмонд. — Плохо дело.
— Это и так понятно, — раздражённо ответил я, извлекая револьвер. — Бежим!
Как же, сука, некстати!
Помчались по лесу, пробежали метров пятьдесят, как спереди выскочила группа пеших индейцев в боевой раскраске.
Один из них остановился и натянул лук. Я тоже остановился. Взвожу курок, беру супостата на прицел и стреляю.
Револьвер лягнулся мама не горюй, но зато попал я отлично: индейцу снесло полбашки. На самом деле, целился я ему в грудь, а значит, прицел надо брать ещё ниже. Поправочку учтём...
Индеец, ещё не осознавший, что уже мёртв, отпустил тетиву и стрела вонзилась прямо у моей правой ноги.
Взвожу курок и перевожу прицел на второго лучника, который выстрелил в меня, но промазал. Это он зря...
Выстрел. На этот раз получилось очень хорошо, пуля попала куда-то в набор церемониальных амулетов на груди индейца и превратила их в неестественную часть его организма.
Трогаюсь с места, бегу за Адамом и Дезмондом, которые успели утечь уже метров на сто от меня.
Индейцы держатся осторожно, слишком уж быстро я уложил двоих из них. Это было неожиданно для них и жертвой бледнолицего террора мог стать каждый.
Но шок прошёл, поэтому в мою сторону начали лететь стрелы.
Из кустов справа от Дезмонда выскочил индеец с дубинкой-прикладом. Он замахнулся на него, но я уже был очень близко, поэтому третий выстрел прикончил этого рубаку наповал.
Дезмонд не стал терять время зря и подхватил дубинку из ослабевших рук.
Сзади начал усиливаться конский топот, что мне решительно не нравилось.
Оглянулся и увидел двоих кавалеристов, вооружённых мушкетами. Модель издалека не опознать да и не знаю я местного оружия, так, пару самых популярных револьверов помню, а остальное хоть убей.
Встал вполоборота к всадникам, взял ближайшего на прицел и выстрелил. Мимо.
Плохо. Очень плохо.
Зарядов в барабане мало и я не имею права на промахи.
Я тут за завтраком попробовал разобраться с техникой замены барабана и я вам скажу... В патронташе покойного возницы Филиппа были бронзовые молоточек и долотце, которые предполагалось использовать для быстрого выбивания шпинделя, фиксирующего ствольную часть револьвера. После этого предполагалось извлечение израсходованного барабана и замена его на снаряжённый. Далее ствольная часть револьвера присоединяется обратно и вбивается шпиндель, который от систематического повторения этой процедуры деформировался, разбалтывался и подлежал своевременной замене, для чего у Филиппа в патронташе лежало аж три запасных.