— Вот. — Достает два листка: анализ на ЗППП и заключение уролога — «здоров».
— Где спермограмма?
— Там все было нормально.
— Когда?
— Четыре года назад. Больше не сдавал.
— А УЗИ делали?
— Ага. Нет патологии.
— Доплер вен яичка?
— Нет…
Выражение лиц описать невозможно. Кажется, я говорю все то же самое, что говорили маститые и именитые. Да, собственно, я их ученик, что я еще могу?
— Послушайте меня… Пожалуйста. Вас надо обследовать по всем канонам. Одна спермограмма еще ничего не значит. Надо сделать доплер. И еще. Знаете… Будьте на моей стороне, а?
— Как это понять?
— Не отчаивайтесь. Не давайте болезни делать вас несчастными. — Избитые, банальные слова, но почему-то помогают… — Давайте я посмотрю вас, Антон, и тогда решим.
Общий осмотр — без патологии. УЗИ — все хорошо.
Доплер…
— Посмотрите направо. Покашляйте. Сильней. Еще сильней.
Есть смешивание. Есть. Варикоцеле. Субклиническое варикоцеле.
— Так. Четыре дня без половой жизни и сдавайте спермограмму. И на повторную консультацию. — Я радуюсь, предвосхищая результаты спермограммы, а они опять угрюмые.
— Сколько мы вам должны? — Сухой, официальный вопрос. Нет, не пробил их броню… Они ни во что уже не верят.
— Антон… Марина… — Жестом, давно ставшим привычкой, снимаю очки, потираю лицо. Глаза устали. — Ребят, не хороните себя раньше времени, а?
— Хорошо… Так сколько мы должны?
— Так как я не поставил вам диагноз, так как не назначил никакого лечения, то об оплате не может быть и речи, пока не будет спермограммы.
— В вашей клинике сдать сперму?
О, я знаю смысл этого вопроса. Да, я сталкивался и с необоснованным направлением на анализы, и с тем, что все делается ради денег. В том числе и анализы.
— Нет. Сходите в любую из этих лабораторий. Они независимы и достаточно авторитетны. — Пишу названия.
— Направление не дадите?
— Нет. Слово «спермограмма» вы и так запомните, а бланк с моим именем может вызвать у вас не те мысли. Я не получаю денег за то, что отправляю людей на анализы, ребят, — улыбаюсь широко, как будто сказал что-то смешное.
— Хорошо. — Улыбка в ответ.
— Ну, что я говорил? Подвижности сперматозоидов нет! Всего семь процентов подвижных! — Они не понимают, почему я ликую. — Антон, вас надо прооперировать!
— Как его? А я? — Марина надувает губы на пухлом лице, как будто я ее обидел.
— Я не гинеколог, Марина, но, полагаю, что даже уролог может прийти к заключению, что если в сперме вашего мужа не все в порядке, то никаких результатов ваше лечение не даст!
— А какие гарантии?
— Никаких. Но статистически — с такой спермой и ЭКО не поможет…
— Хорошо…
Операция Мармара. Продолжительная терапия. Контроль спермограммы — норма. Консультация гинеколога, гормональная стимуляция…
Телефонный звонок:
— Я БЕРЕМЕННА!
Непроизвольно отодвигаю трубку от уха, морщусь.
— Я БЕРЕМЕННА!! Я БЕРЕМЕННА!
— Да нет, мам, не от меня. Пациентка моя звонила.
— Но ты же не гинеколог!
— Я ее мужа оперировал.
— А… А то я уж приготовилась стать бабушкой.
Сегодня утром это маленькое чудо потянуло ко мне руки (мне очень хочется верить, что двухдневный ребенок может протянуть руки целенаправленно) и издало ряд забавных звуков…
И кто после этого скажет, что я не держал сегодня в руках Нобелевскую премию, а?
«ЕЖЕЛИ МУЖЧИНА СЛОМАЛСЯ, ЕГО МОЖНО ПОЧИНИТЬ»
Оперблок. Уже помывший руки профессор подходит к пациенту. Желая еще раз посмотреть зону операции, обращается к медсестре:
— Милочка, поправьте член, пожалуйста. Кхм. Спасибо. — А потом поворачивается к больному.
Тот отвечает на немой вопрос:
— Не работает. Вообще. Ни ночью не встает, ни при онанизме, не говоря уже про половой акт. — Довольно респектабельного вида пожилой мужчина грустно смотрит в глаза Диланяну.
— Ну да, сосудистая эректильная дисфункция — она такая… — задумчиво говорит Диланян. — Вам показано протезирование кавернозных тел.
— Поможет? Что это вообще такое?
— Ну, суть в том, что можно заменить кавернозные тела, то есть собственно ткань, которая эрегирует, силиконовыми цилиндрами. В которые при помощи помпы загоняется вода. Возникает эрекция.
— Что за помпа? — удивляется пациент.
— Ну… Вот, смотрите… — Диланян показывает рисунок. — Верхний шарик — это резервуар, там вода. Вот эта нижняя штука в мошонке — это помпа. Вы помпой просто будете накачивать цилиндры.
— И будет эрекция?
— Ага.
Сияющий оперблок. Все стерильно настолько, насколько не бывает в трансплантологии.
— Обработать еще раз.
— Оганес Эдуардович… Семь раз уже обрабатывали…
— Ты понимаешь, Люд, если на протез попадет инфекция, то это все. Кирдык. Каюк. Хабах.
— А-а-а…
— Ретрактор Скотта… Скальпель… Электронож… Не режет. А, нет, все нормально. Тампон, тупфер, пинцет. Сушить. Резать-вязать.
— Оганес Эдуардович, а можно вопрос? — Многоопытная операционная медсестра краснеет, аки школьница.
— Да, Люд, конечно. Что такое? Отсос.
— Пожалуйста. Скажите… А вот эта фигулинька… Она что, реально станет нормальным половым членом?
— Люд, я тебе обещаю. Ты будешь сохнуть по этому члену. Месяца через два, — с серьезным лицом отвечает Диланян и начинает отслаивать рану, проникая особым бужом в половой член.
— Доктор, спасибо вам!
— Все хорошо?
— Ага.
— Мочитесь нормально?
— Конечно!
— А с половой жизнью?
— Две любовницы! И жена глаза на все закрывает!
— Тьфу ты, — кривится Диланян. — Прости меня, господи, я с благими намерениями…
— Благими намерениями, — лукаво ухмыляется пациент, — вымощена дорога сами знаете куда.
— Знаю. Меня на том свете будут жарить долго и с упоением, — расстроено бросает Диланян. — А вы, батенька, не увлекайтесь. Не переусердствуйте. Сердчишко-то я не заменю.
— Доктор, можно к вам?
— Амвросий Аполлинариевич! Что такое?
— Да тут понимаете, такое дело…
— Что такое?
— Ну, в общем… Я тут занялся анальным сексом…
— А? Что? — Диланяна чуть инфаркт не хватил. Лицо его перекосилось от злости и отчаяния.
— Ну, в общем, у меня теперь там нарыв… — грустно закончил Амвросий Аполлинариевич.
— Сестра! Процедурную освободите, быстро! — завопил Диланян, ибо понимал, что ежели этот самый нарыв попадет на протез, то быть беде.
— Ах ты ж, чтоб твоя мама в вазу для цветов превратилась, — выругался по-армянски Диланян, взглянув на довольно большой абсцесс над половым членом в области лобка. — Ты что ж это, а, сударь, не мылся после секса?
— Да вы понимаете… — Амвросий Аполлинариевич смутился чрезвычайно. — Это все так быстро случилось…
— Новокаин, скальпель… Пинцет, тампоны, — затараторил Диланян и вскрыл абсцесс. — Обработать. Сушить. Фу-у-ух… Нормально. Дальше подкожки не пошло…
— Доктор… — Все та же многоопытная медсестра жалобно-просительно посмотрела на Диланяна. — А можно протез в действии увидеть?
— Да, конечно, можно! — без раздумий ответил Диланян и начал качать помпу.
Пациент покраснел.
— Нормально все, до протеза даже в эрекции гной не дошел.
— Доктор, можно мне выйти? Я ведь вам сейчас объективно не нужна, правда?
Широко распахнутые глаза медсестры выражали столько тоски, что Диланян без разговоров отпустил ее. В туалет, как он думал. Ну, в принципе он не сильно ошибся…
— Если вы еще раз, Амвросий Аполлинариевич, займетесь анальным сексом, я… я… Я проколю вам протез! — прошипел Диланян в лицо пациенту, выписал всякие мази-притирки-перевязки и ушел в ординаторскую.
Вход Диланяна в ординаторскую ознаменовался вдруг наступившей тишиной.
— Эй, чего это вы все замолчали? А? Люд, и почему ты убежала так резко? Потерпеть минутку не могла? — сорвал злость на медсестре Диланян.
— Оганес Эдуардович… — Больше покрасневшая до корней волос медсестра не могла вымолвить ни слова.
Остальные медсестры старательно сдерживали смех.
— Что такое?
— Помните, вы мне сказали, что я через два месяца по этому члену сохнуть буду?
— Хм… Ну, помню…
— Так вот. Я по нему не сохну. Скорее, наоборот, мокну! Вот и убежала в туалет… П… п… прокладку поменять! — под общий хохот призналась многоопытная операционная медсестра…
ФИЛОСОФИЯ
…И звонит мне эта сука. Ну, знаете, в каждом учреждении есть такая: в душе огненно-рыжая, с косым глазом, отсутствующим внутренним миром и жестокостью, переходящей в садизм.
— Диланян, вы вообще собираетесь сдавать экзамен? — Визгливые нотки в голосе выдают уже совершенную ею оплошность, а то и подлость.
— Здравствуйте, Кираида Михайловна, — сквозь зубы здороваюсь я. — Конечно, собираюсь. Когда?
— Завтра у вас экзамен по философии. Адрес запишите, — трещит, как старый добрый ручной пулемет «Максим». С жидкостным охлаждением который.
У меня от звука ее голоса всегда случается легкий приступ мигрени.
— Что? Как это — завтра? — Моя челюсть, вопреки конгруэнтности нижнечелюстных суставов совершает несогласованное движение: строго вниз из-за изумления и резко вверх и вправо из-за охватившего меня вдруг бешенства.
— Да, завтра. Я вообще-то не обязана предупреждать тебя заранее, Оганес! — срывается на крик Кираида Михайловна.
— «Вас», «Оганес Эдуардович», «обязаны», — поправляю я ее.