И ощутить опять своё
Младенчество и ученичество.
Как оголенный провод бьет
Души ранимой электричество.
* * *
Что делать, что делать,
Не знаю.
Живу наугад и во сне.
Ночами, как будто,
Летаю.
А ночи летают во мне.
А днем так легко
И так странно
Упруго шагать по земле.
И жизнь,
Словно рваная рана,
Пульсирует, бьется во мне.
* * *
Я посмотрел в твое окно.
А в нем и пусто и темно
Лишь отражение двоится.
Твое иль наше –
Все равно.
Я посмотрел на небеса.
Шел дождь горючий как слеза.
Сквозь ветра свист
И причитанье
Прорвались чьи-то голоса.
Сквозь гром прорвался сердца стук
И молний бешеный паук
Оплел все небо,
Распадаясь
На миллионы
Наших рук.
* * *
В душе покой?
Скорее равнодушие.
Сквозь рыночные крики, маету,
То ли контуженные,
то ли простуженные.
Несутся мысли, подводя черту.
А под чертой – нетронуты, пустынные
Листы бумаги и дороги нить,
И лепестки, подернутые инеем.
Клубок, в котором бьется слово
«жить»…
* * *
Сияющая даль социализма
Исчезла за холмами небылиц.
Мы дышим спёртым воздухом цинизма,
И удивленье сходит с наших лиц.
Кто был никем… А, впрочем,
был иль не был –
Душа молчит, как смятая ботва.
То хлеба не хватает ей, то неба…
То слов. Хотя вокруг – слова, слова.
* * *
У каждого – своё,
И каждому – своё.
Глянь – не над падалью
кружится вороньё –
Над Родиной. Уж в небе стало тесно,
Хоть жить, по-прежнему,
тревожно – интересно.
Своё вдруг кажется
совсем чужим.
Мечты сгорают, превращаясь в дым,
Не в журавлей, как думал я
когда-то,
И не в вороний след
на дне заката.
* * *
Перекись водорода меняет цвет
Новая прическа меняет стиль.
Утро вечеру говорит: «Нет»,
Старый закат сдавая в утиль.
Утренний кофе пахнет весной,
Старые счёты стирает вражда.
Дождь, словно праздник,
прошёл стороной.
Ночь шелестит миллионами «Да».
* * *
Н. Сухаревской
Притворяюсь весёлым. Знакомое дело.
Несмотря ни на что, веселюсь и пляшу.
Что в душе наболело – скрываю умело,
И за то, что несмелый – прощенья прошу.
Открываю и вновь закрываю скрижали.
Паникую и вновь обретаю покой.
И удача внезапной сестрою печали
Вдруг бросается вслед за случайной строкой.
* * *
Взглянул в окно – увидел хлопья,
Там снегопад в ладони хлопал,
Весь город падал из окна.
И лишь зима была видна.
А вышел на мороз – снежинки
Припали тотчас же к лицу.
Зима шепнула без запинки:
«Все. Дело близится к концу».
Ещё – февральские метели
И дальше – мартовская стынь…
Но где-то рядом, еле-еле
Пахнула летняя полынь.
* * *
И все-таки февраль!
Какое наслажденье
Предчувствовать, что март
уже готов к броску.
И каждое незримое движенье
Диктует не поступок,
так строку.
И, все-таки февраль.
Он в меньшинстве в природе,
И силы большинства
ещё диктуют ход
Событий, новостей
и перемен в погоде.
И, все-таки, февраль.
А не наоборот!
* * *
Отходят вишни, поспевают
абрикосы,
Объятья летние все жарче,
все вкусней.
А лебеда пророчествует: «Осень…»
Но летом, все же, мысли не о ней.
Успеть! Собрать! Придумать!
Приготовить!
Сгореть? Да нет же, просто
загореть.
Горячка, а не горечь –
в каждом слове.
И пульс стучит: «Успеть,
Успеть,
Успеть!»
* * *
Знакомая весна цветёт сиренью,
Любовью, жизнью, страстью, чей-то ленью.
Знакомая весна на фоне злобы
И зависти крутой, что смотрит в оба.
Ещё на фоне искренних улыбок,
И добрых слов, и горестных ошибок,
Забытых песен, модных силуэтов,
Красивых женщин, летчиков, поэтов…
Знакомая весна в саду и дома.
И счастье тоже, кажется, знакомо.
* * *
В стране сентября, где краснеет
арбузная мякоть,
Где солнечный свет по утрам
ненавязчив, как друг,
Надежды плывут в облаках,
и грядущая слякоть
Немыслима вовсе.
И воздух упруг.
В стране сентября средь прохожих
виднеется лето.
Оно полирует каштаны,
вздымая листву в синеву.
И всё-таки, всё-таки
летняя песенка спета.
В стране сентября ожиданием
лета живу.
* * *
А вот верба –
Совсем не торопится.
Книгу жизни читая в реке,
Сквозь весеннюю многоголосицу
Дышит вечностью на сквозняке.
Суета далека, словно облако,
А оно так похоже на лёд…
В тишине различая все шорохи,
Дышит верба, как будто поёт.
* * *
Он не надолго опоздал –
Лишь на мгновение.
Но изменилось все –
Вокзал и настроение.
Чужие лица, самогон,
Любви пропажа.
Чужой отцепленный вагон.
Но жизнь – всё та же.
Из книги “Я надеюсь…”
* * *
Возвращаются забытые слова,
Проявляются надежды и улыбки,
И весна – как новая глава,
Где краснеют розы, как ошибки.
Хочется найти, поднять, сберечь,
Избежать сомнений ненапрасных,
И не искривить прямую речь,
И Луганск нарисовать как праздник.
* * *
Я надеюсь, что солнце
взойдёт из тумана,
Я надеюсь, закончится
время обмана.
Я надеюсь, синонимом
слова «красиво»
Станет важное в каждой
судьбе «справедливо»
Я надеюсь, что люди
добрее, чем звери.
Несмотря ни на что,
я надеюсь и верю!
* * *
Дальний предел пуст,
И не гудят провода.
На полке Марсель Пруст,
В небе – чужая звезда.
А в сердце – знакомая боль.
И все это стоит гроши.
Ниже всего на бемоль
Голос солгавшей души.
* * *
Параллелограмм перестраивается
в круг
И спрямляет углы.
Бывший враг говорит тебе:
«Друг»,
А вратарь забивает голы.
День темнеет и падает
в ночь.
Улыбаясь, светлее мрак…
Тот, кто может, не хочет
помочь,
Тот, кто хочет, не знает, как.
* * *
Н. Малахуте
Не хватает не злости,
не нежности –
Не хватает в судьбе
безмятежности.
Не хватает улыбки крылатой,
Легкой детскости, не виноватой
В том, что все получилось
так странно,
Что в смятении люди и страны,
Что в конце благодатного лета
Все прозаики мы. Не поэты.
* * *
Я не знаю, за что и как,
Я не знаю, зачем и где.
Но сияет небесный знак,
Отражаясь в земной воде.
И летит среди прочих миров
Мой, ничтожный, прекрасный, родной.
И скрепляется кровью кров,
И вопрос, как крыло за спиной.
* * *
Почему-то люди не добреют,
А посмотришь – всё наоборот.
Языком, как острой бритвой бреют,
Завистью оскаливая рот.
Время, говорят, совсем не сахар,
Да и годы, говорят, берут своё…
Иоганну Себастьяну Баху
Тоже кто-то жаловался на житье.
* * *
Я бегу от себя,
Приближаясь к себе,
Избегая борьбы,
Постоянно в борьбе.
Ветер глупой удачи
Застыл в небесах,
Отражаясь в неузнанных
Мною глазах,
Распадаясь на капли
Слепого дождя,
И меня, к сожалению,
Не находя.
* * *
Что суждено – знать не дано.
Хорошо это или нет?
Не надо мной – вместе со мной
Белый пленительный свет.
Я посижу, я погрущу,
Я помечтаю ещё.
Совесть болит – это к дождю.
Что там – за тем дождём?
* * *
Войти и выйти – знак вопроса
Оставив лишь после себя.
И все – так просто и не просто,
Любя, завидуя, скорбя.
Войти и выйти – в чём проблема!
Берёшь, и тут же отдаёшь.
И думаешь – в запасе время,
Когда в запасе – медный грош…
* * *
У надежды – строгое лицо,
У печали – добродушный взгляд.
А любовь мне шепчет: «Будь борцом…»
Совесть напевает: «Виноват»
Виноват, и горше нет вины
В том, что отступаю перед злом.
Умники по-прежнему умны,
Оставляя жалость на потом…
* * *
Чего не хватает? –
Достатка, покоя?
Конечно, о чём разговор!
И время уходит моё
золотое.
И лишь суеты – перебор.
О Боже! Куда ни посмотришь –
нехватка!
Но жизнь всё равно
хороша.
И зреют надежды
на солнечной грядке,
И вся в ожиданьях
душа…
* * *
В частном доме с утра –
деревенский покой.
Лишь трамвай прозвенит
вдалеке.
Это город родной
за рекой, под рукой
На вишнёвом стоит сквозняке.
Поднимаются цены,
густеет трава.
Вновь берет нас в крутой
оборот
Жизнь, которая даже
в ошибках права.
Жизнь, как город.
И как огород.
* * *
Я тихоход. Я медленно хожу.
По сторонам внимательно гляжу.
Постичь пытаюсь: «Что и как?»
Найти среди недобрых
добрый знак.
Не тороплюсь. И всё ж
хочу успеть
Все, что положено мне,
досмотреть.
А вдруг мелькнет сквозь
семь извечных бед
Удачи долгожданной силуэт.
* * *
Постоянно ищу ответы.
А в ответ слышу лишь приветы.
А в ответ слышу лишь вопросы,