— Алло-алло, кто это? Какого черта? Я сплю уже… Говорите!
— Это я, Боб…
— Ник? Что случилось? Ты видел, который час? Ночь на дворе! Что-то случилось, Ник?
— Да, Боб, случилось. В общем, так… Короче… Я хочу тебе свой байк продать. Помнишь, ты просил?
— Ну, помню… А ты это серьезно?
— Да. Завтра утром подъезжай ко мне, поговорим. И еще, Боб… Мне деньги сразу будут нужны, я ждать не могу.
— Да понял, понял. Будут тебе деньги, не переживай.
— Тогда до утра?
— Ага, давай.
Сделка прошла успешно, и денег, вырученных за байк, аккурат хватило на покупку шикарного костюма, галстука и рубашки. И на пару приличных ботинок тоже хватило. И на парикмахерскую. В воскресенье вечером, оглядев со всех сторон принаряженного и подстриженного Никиту, Марта выдохнула удовлетворенно:
— Класс! Тебя и не узнать прям. Вот что значит приличный костюм, сразу человеком стал. Посмотреть приятно.
Никита стоял перед ней, как манекен, онемевший и равнодушный. Будто жизненный поворот не открылся ему перспективами, а вырос на пути большой скалой, о которую его прежняя жизнь разбилась вдребезги. Впору начинать оплакивать эту жизнь, а не радоваться… Чему радоваться-то? Потере свободы? Тому, что поддался на уговоры и сделал так, как хотела Марта? Зачем?! Зачем он это сделал, господи?
Но сожалеть было поздно, дело было сделано. Променял свой любимый байк на новый костюм — сам виноват. Променял свою свободу на желания и прихоти Марты — тоже сам виноват. Если любишь — терпи. Значит, любовь стоит этой несвободы…
В понедельник вечером Марта ждала его дома с накрытым ужином, с улыбкой, с вопросом в глазах. Но рассказывать ему ничего не хотелось. Чего рассказывать-то? Как отсидел на новом месте от девяти до шести? Как пялился в какие-то бумаги и чертежи, в которых ничего не понимал? Да и не хотел понимать, если честно… Сознание отторгало всякую попытку к пониманию, сознание верещало дурным голосом: что ты наделал, дурак? Зачем пошел на поводу? Разве это твое, разве это тебе нужно? Вон за окном солнце какое, посмотри! Какой день! Какой ветер в спину! И Боб с Димоном сегодня обсуждают, наверное, как свою мастерскую по ремонту байков откроют… Сначала в гараже у Димона, а потом какое-нибудь помещение в аренду возьмут. И не надо им новых костюмов покупать, и в бумаги пялиться от девяти до шести. А ты сиди, мучайся! Идиот! Подкаблучник! Прикрылся сам от себя тем, что якобы надо терпеть ради любви… Только подкаблучники этим обстоятельством себя и тешат.
— Ну что? Как день прошел? Расскажи… — ласково проговорила Марта, придвигая ему тарелку с едой.
— Да нечего рассказывать, день как день… — произнес он уныло. А помолчав, спросил тихо: — У нас выпить что-нибудь есть, а? Мне надо напряжение снять. Как-то непривычно все, сама понимаешь…
— Есть початая бутылка водки, я на компрессы покупала, когда мы гриппом болели. Но ты же водку не будешь?
— Почему не буду? Буду. Тащи.
— Тебе же плохо бывает с водки! Тебе вообще пить противопоказано!
— Да откуда ты знаешь, что мне противопоказано, а что нет? Тащи давай!
— Да ради бога, не психуй только, я ж о тебе беспокоюсь…
— А может, ты больше о себе беспокоишься, а? Свадьбу красивую хочешь, да? Шубку к зиме? Все хорошие девочки хотят красивую свадьбу и шубку?
— Никит, ну зачем ты так? Не надо, я обижусь.
— Ладно, прости… Просто, понимаешь, тяжело мне это все. Кое-как день пересидел, измучился весь, и с ужасом теперь думаю, что завтра будет то же самое! Ну не мое это все, хоть убей! Кому-то нравится, а мне как ножом по сердцу.
— Да я понимаю, конечно. Первый день на работе, стресс. Наверное, это у всех так бывает. И мне тоже это предстоит… Только тебе сразу крупно с работой повезло, а мне… Еще неизвестно, как я устроюсь. Ладно, пей водку, может, и впрямь легче станет. Только немного… Ничего, привыкнешь, потом как по маслу работа пойдет.
Все потом так и произошло, как Марта сказала. Все пошло, как по маслу. Только не работа, а водка пошла как по маслу. Оказалось, что водка — это лучшее успокоительное средство для возмущенного переменой сознания и что после принятых двести граммов уже не так страшно пребывать в несвободе от девяти до шести. И что эта несвобода превращается в некую невесомость, в которой плаваешь равнодушно, как воздушный шарик, и плевать тебе на бумаги и чертежи, и на несделанные отчеты и справки тоже плевать.
И после работы тоже можно зайти куда-нибудь, снять напряжение. Можно случайного собеседника себе найти, такого же несчастного, снимающего напряжение. И сидеть, и говорить, и выговариваться… И плевать, что Марта ждет дома с ужином. Пусть ждет. В конце концов, это она, она во всем виновата… Она его заставила! Да разве можно заставить человека жить так, как он жить вовсе не может? Во благо себе — заставить? Ради своей прихоти? Да разве ему нужно все это? Эта фирма, этот костюм… Эта зарплата — и впрямь неплохая, конечно, другие о такой зарплате только мечтают… А ему не нужно, не нужно! И неизвестно, что будет дальше… Что? Свадьба? Шубка к зиме? Хорошие девочки достойны только самого лучшего? И будь добр — обеспечь это самое лучшее! В этом, выходит, и состоит смысл твоей жизни? Нет, какой же это смысл, это тупик, братан. Это настоящий тупик.
А дома его ждал всегда один и тот же, многократно повторяемый диалог с Мартой:
— Опять напился… Ну что ты с собой делаешь, Никита? Тебе же совсем нельзя пить, у тебя наследственность плохая.
— Откуда ты знаешь про мою наследственность? И вообще, тебе не кажется, что ты много на себя берешь? Кто ты мне? Мама? Жена?
— Нет, я тебе не жена и не мама. Мне просто тебя жалко, Никита. А о плохой наследственности я узнала от твоей мамы, кстати. Если начнешь пить, плохо кончишь, как твой отец.
— Но мой отец был алкоголиком, а я просто выпиваю немного для расслабления. У меня трудный день был, между прочим.
— Все начинают с этого — немного для расслабления. И никто не хочет потом признавать себя алкоголиком.
— Да ладно тебе философствовать! Расстаралась, надо же! Если и стану алкоголиком, то пусть! Какое тебе дело? Или для твоих опытов я в качестве алкоголика не сгожусь?
— Да для каких опытов, Никита?
— Ну как же для каких… Ты же хотела из меня выкроить что-то удобоваримое для себя, приспособить меня к себе захотела, как новое платье на выход… А в качестве алкоголика я тебя не устраиваю, да?
— Нет. Не устраиваешь. Алкоголики никому не нужны, и мне тоже. И вообще разговор не в ту степь зашел. Я хотела до тебя донести очень простую вещь — ты себя теряешь, Никита. Тебе надо собраться и как-то начать жить в новых обстоятельствах. Тем более они так благоприятно для тебя сложились, а ты не умеешь ими воспользоваться. Невозможно ведь наблюдать, как ты себя теряешь!
— А ты не наблюдай. Не мучайся. Тем более спешу тебе сообщить, что я уже себя потерял! И не без твоей помощи, между прочим. Потому что дурак был. Потому что пошел у тебя на поводу, изменил сам себе, природе своей изменил…
— Ой, да какая уж там у тебя природа, можно подумать!
— Обыкновенная природа. Моя. Индивидуальная. А ты захотела выкроить ее по своему лекалу. Так выкроила, что я потерял себя, ага. Потеряшка я, вот кто… Подвел я тебя, ага?
— Ты не меня подвел. Ты Марата подвел. Он поверил тебе, на фирму взял…
— А ты откуда знаешь, что Марат мной недоволен?
— Он мне звонил…
— Даже так? И о чем вы договорились за моей спиной? Наверное, в один голос обсуждали свое недовольство? Марат недоволен, ты недовольна… Хорошо у вас это получилось, да? Прекрасная тема для разговора?
— Никита, перестань.
— Да пошли вы все знаешь куда? И вообще… Отстань от меня, я спать хочу! По телефону они общаются, надо же… Кости мне моют… И не говори мне больше ничего, поняла? Обиделся я.
Марта и не собиралась больше ничего говорить. Потому что не станешь же говорить всю правду…
А правда заключалась в том, что с Маратом она общалась вовсе не по телефону. То есть сначала, конечно, он позвонил, сказал, что разговор есть. Серьезный. Что нужно поговорить о Никите. И она предложила ему приехать к ней домой пообедать: чего, мол, по телефону такие вещи обсуждать? Марат очень быстро согласился, насколько можно было судить по его голосу, даже обрадовался.
Потом она кормила Марата обедом, а он нахваливал ее кулинарные способности. И никак не мог заговорить о главном. Заговорил тогда только, когда она подала кофе и глянула на него в ожидании — ну, давай, мол, начинай, я готова.
А Марат только вздохнул грустно, медленно размешивая ложкой сахар в кофе. И проговорил тихо, почти покаянно:
— Ты прости меня, Марта, ошибся я в твоем Никите, честно признаю. Каюсь, ошибся. Нет, парень он неплохой по большому счету… Но ты же понимаешь, что неплохой парень — это не профессия. Неповоротливый он, аморфный, интереса к работе в нем нет. И даже к хорошему заработку интереса нет, на нашей фирме молодняк как старается, ты бы видела! Ухо с глазом рвут! Локтями толкаются! Оптимизма столько — хоть половину выбрасывай! А Никита — нет. Сидит целыми днями, насупившись, и будто горюет о чем. А если и сделает чего, то такую брезгливость на лице изобразит, будто его туалеты чистить заставили. Нет, не понимаю я его, хоть убей, не понимаю. И знаешь, даже виноватым себя чувствую — может, не надо было парня к себе звать, искушать заработком… Бывают такие люди — не могут сидеть на одном месте. Они эту привязку хуже переносят, чем самую крайнюю бедность. Нет, правда, все же мы разные! Что одному хорошо, другому ужас как плохо. Но ведь я как лучше хотел, честное слово! А выходит, что хуже сделал…
— Ты ни в чем не виноват, Марат, успокойся. Это не ты его заработком искусил, это я заставила Никиту свою жизнь полностью перекроить. И видишь, что из этого получилось!
— Да, вижу. Но знаешь… Если бы я был на месте твоего Никиты… Я бы для такой женщины расстарался, как мог! И плевать бы мне было на свою природу… Да я бы ее в бараний рог свернул, природу эту… Дурак он, твой Никита, вот что. Пацан еще, не понимает ничего в женщинах.