Он умолкает и просто смотрит на меня, туманно улыбаясь, будто спрашивая: «Ну, ты понял, на что я намекаю?». Но я не понимал.
– Часы в твоих руках… – говорит он. – Они показывают время… Жаль только нельзя отмотать время вспять и посмотреть, что было… Правда, жаль, а?
Мне кажется, до меня наконец-то дошли его туманные намеки:
– Или все-таки можно, – отвечаю я. – Ведь это – Мой Мир, и он ограничен лишь рамками моего воображения. Мне так говорили.
Маленькая стрелка стоит на семи, большая на трех. Я касаюсь торчащего справа маленького, пузатого колесика и стараюсь его крутить. И… у меня получается! Оно поддается – длинная стрелка медленно ползет против часовой к двенадцати. Мне приходится испытывать огромное напряжение, будто мое тело отдает все силы в пальцы рук.
Стрелка движется, а меня наполняет странное ощущение – грудную клетку сдавливает, воздуха не хватает и кружится голова. А вокруг… по мере того, как стрелка проходит все новые расстояния, комнату наполняют силуэты, размытые контуры нашего пути, и чем больше кругов совершает стрелка, тем менее отчетливым кажется тело художника… Виден весь его и мой путь… Вот он лежит в груде картин… Я отпихиваю его… Он наступает на меня… отбирает картину… рисует… все говорит и говорит… Здесь он должен постареть обратно, но почему-то этого не происходит. Он остается все таким, же молодым парнем… Опять ставит точки, и при этом чернила с картины всасываются в кисть, а из кисти обратно в банку с краской… Контуры квадрата… Абсолютно чистый холст… Отшвыривает фантом часов, ведь настоящие у меня в руках… Вот Художник новый холст укладывает в стопку, а старый с рисунком черного квадрата возвращает на стол… Держит в руках часы… Мой силуэт исчезает в проеме, а он остается один…
Не переставая крутить барабан часов, я подхожу ближе, наблюдая как краска с черного квадрата опять втекает в кисточку и постепенно остаются лишь контурные линии, а затем исчезают и они… Все! Барабан больше не поддается, и стрелки часов невозможно сдвинуть с места – их последнее пристанище цифра двенадцать.
А на холсте – прекрасная обнаженная девушка. Она смотрит на меня, лучезарно улыбаясь. Этот рисунок… он кажется мне до безумия знакомым, близким, будто является частью меня самого, но все же я не могу вспомнить, кто эта девушка и откуда мне знаком этот рисунок. Кто изображен на нем?
Всю комнату наполняет оглушительный щелчок. Это часы! Я чувствую, как по телу разливается блажь. Каждая клеточка превращается в ощущения… боли и счастья.
Тик… так… тик… так… – мощными ударами разносится сердцебиение часового механизма. Они ожили, и я чувствую внутри себя ход секунд. Я ЧУВСТВУЮ ВРЕМЯ!
Из глаз фонтаном брызжут слезы… слезы благодати, благости.
Этот звук я слышал у Старьевщика. Этот же звук слышал у замерзшего озера, но не понимал сладкого голоса Времени… а теперь понимаю и чувствую!
– Я тот… – улыбаясь, говорит Художник, – кем ты должен был стать, но не смог…
Он заносит кисточку над рисунком девушки, чтобы написать всего две буквы – «D.А.» D.А.? Д.А.? ДА! Дзгоев Алан…
Затем он встает, чтобы протянуть мне руку:
– Дай! – требует Художник не понятно чего. – У тебя в кармане… Дай!
Я запускаю ладонь в карман и достаю карандаш – тот самый, полученный от девушки в Торговом Центре. Признаться, я о нем совсем забыл. Вкладываю находку в протянутую руку.
Художник с вожделением, словно хрупкую ценность принимает от меня самый обычный, остро заточенный карандаш, а затем подходит к висящему на стене «Черному квадрату». Также внимательно, боясь сделать лишнее движение, он обводит квадрат по периметру, чтобы затем резко втыкает карандаш в середину картины.
Сразу же дикая головная боль вновь острым железным шилом впивается в мозг. Боль раскалывает череп, и кажется, я даже слышу треск ломающихся костей. Но это всего лишь Художник засовывает палец в проделанную дыру, и разрывает черную ткань рисунка. За которым оказывается окно…
«Эта боль не из Этого Мира! – слышу я голос Старьевщика. – Она что-то значит. Несет в себе воспоминания.»
«Конечно, не из Этого… из другого, – мысленно отвечаю я, заворожено глядя в квадратное окно дедушки Азамата. Из него открывается прекрасный вид на Старый Город. – Эта боль – воспоминание из Мира, где я рисую обнаженную Мари – манящую иностранку… Где лучшая подруга оказывается давно влюбленной в меня… Где мать живет лишь ради сына… Где я решаю, выбрать путь мечты или путь долга… Где я – всего лишь парень, который ищет свое место, и надеется сделать правильный выбор… Мир, где я еще живой…
Глава V. Полдень
Алина ушла перед самым рассветом, а он лежал в темноте, просто думая, думая… думая. В голове вертелись, кружились спутанным хороводом сотни мыслей, каждая из которых требовала обратить на себя внимание. И вроде бы хотелось отбросить весь этот ненужный хлам и просто уснуть, но даже этого Алан не мог. Его тело, как и вся жизнь в последнее время, будто и не принадлежало ему.
«Я лишь могу наблюдать куда, к какому из скалистых берегов вынесут меня воды бурлящей реки», – размышлял он.
Мысли об Алине выбивались из общего хаоса, и успевали добираться до сознания первыми. Кровать еще хранила теплоту тела, а губы помнили поцелуи. От этого было и сладко, и отвратительно одновременно. Ее гладкая кожа, запах желания, пронзающий даже тьму влюбленный взгляд – манили, требовали слиться с ней до конца жизни… А собственная слабость перед чарами ближайшей подруги, единственного соратника, похоть своего тела, воспринимались предательством – все это вызывало отвращение и злобу к себе.
«Почему я не смог удержаться, оттолкнуть ее, заставить уйти?» – спрашивал он себя, кусая губы.
И сам же отвечал: «Потому что не хотел… Потому что всегда влекло к ней, но боялся даже себе в этом признаться, как и подобает трусу.»
«Не правда! – тут же вступал на защиту голос в голове. – Я всегда принимал ее как подругу, но не возлюбленную…»
«А какая разница? Что для тебя значит любить, и что – дружить?»
«Любовь… это то, что я испытываю к Мари… Ощущение счастья… мечты о ней… стремление быть вместе…»
«Ты сейчас говоришь о страсти, но никак не о любви. Признайся, и ты поймешь, что любовь похожа именно на чувства, испытываемые к Алине: интерес к ее жизни, желание поддерживать ее, сопереживать, быть вместе, но не одним целым… и конечно же желать ее саму, а не только ее тело, как с Мари… Разве не это любовь?! Я не пойму, чего ты мучаешься? Почему тебя тошнит, если было хорошо с твоей «подругой»? Если ты чувствовал ее всем своим телом и душой? Почему ты ненавистен и противен себе? Почему ты….»
«Да потому что я знаю, на что обрек ее! Знаю законы нашего мира. Знаю, как муж к ней будет относиться за то, что он не первый… И это все потому, что я не смог остановиться!»
«Ну, вот опять… не успел еще о своем будущем позаботиться толком, как думаешь о ее. Не много ли на себя берешь, вечный виновник?! Может хватит? Может наконец вспомнишь, что это было и ее решение тоже, что это она захотела впервые быть именно с тобой? А сейчас ты коришь себя за то, что отдался на волю желаний, послушал свое сердце и… ну ты понял что еще. Расслабься! Хотя… кому я это говорю?»
Этот нудный внутренний диалог, больше похожий на бессмысленное барахтанье тонущего, продлился до самого утра – и вот уже пора вставать, чтобы идти в школу, а голоса в голове все не умолкали.
Визг будильника вырвал Алана из дремы, спасая от розг собственного разума.
Первое, о чем подумал Алан, открыв глаза, была та пушинка-посланница, «пообещавшая» доставить его просьбу Богу.
«Интересно, она добралась до Него?» – вполне серьезно задумался он, но затем усмехнулся собственным мыслям, коря за присущую детям наивность.
На улице огромными хлопьями валил снег. Встав с кровати, и мельком глянув в окно, сердце мальчика екнуло на доли секунд. Показалось, будто опять миллионы «пушинок-желаний» устилают землю. Но слепящая белизна принадлежала именно снегу – это можно было сразу понять по той тяжести, с какой он шлепался вниз, ведомый силой притяжения.
«Ну, что ж, пусть это будет хорошей приметой!»
Застелив кровать, прикрыв одеялом следы ночи на простыне, Алан пошел умыться, сменил нижнее белье, затем отправился на кухню.
– Доброе утро, – поздоровался он с матерью, на что она лишь бросила не него обиженный взгляд, да еще сильнее поджала губы.
Так же молча она положили в тарелку поесть.
– Мам… – позвал он. Ему не хотелось расставаться с ней так, и Алан даже готов был извиниться, хотя и не чувствовал за собой вину. Он всего-то сказал, что в действительности думал. Но мать, положив перед ним тарелку и хлеб, вышла из кухни. Сбежала.
После съеденного подчистую завтрака (ведь неизвестно когда в следующий раз придется поесть), Алан направился обратно в комнату. В школьный портфель он положил все, что на его взгляд стоило брать с собой: свидетельство об окончании начальной школы, паспорт и свидетельство о рождении (в столе был отведен ящик, где хранились все важные документы семьи), рисунки и чистые листы, ножик для заточки и карандаши разной твердости, еще кое-какие вещи – ничего лишнего, только самое необходимое.
На рисунке проводника Алан написал послание матери. Не хотел, чтобы она волновалась. Пусть знает, что с ним все в порядке. Куда он и с кем, конечно же, писать не стал. Занеся руку для подписи, Алан на секунду замешкался. Его почему-то до судороги в мышцах потянуло оставить свои инициалы, но сделав над собой усилие, он все же написал фамилию с закорючкой на конце – привычную подпись, которую мать сможет легко узнать. Перед тем, как положить рисунок с запиской в верхний ящик стола, Алану захотелось дописать маме благодарность за любовь и заботу, и объяснить ей, извинившись, надеясь, что поймет – о том, что если не уедет сейчас, то останется здесь навсегда, догнивать несчастным человеком с печатью неудачника на лбу.