– Да, ты прав. Хорошо.
– Мы все решим, Кендалл. – Аластор берет меня за руку. – Извини, что сюда просочились СМИ. Это моя вина.
– Нет, что ты. Эти крысы везде найдут дыру. Ты не виноват.
– Ты тоже не виновата. Я не верю во всю эту чушь. – Он слабо улыбается. – Беги. Я дозвонюсь до Бостона. Не переживай.
Я киваю и следую указаниям Аластора. Бегу до конца коридора, сворачиваю налево и утыкаюсь в железную дверь. Пароль: 2515. Запомнила, потому что это числа наших с Бостоном дней рождений. Двадцать пятое декабря – его, а пятнадцатое октября – мой. Символично. И я бы улыбнулась, если бы не задыхалась от паники.
Вылетаю на многоуровневую парковку, но никакой Чак не встречает меня.
Вдоль позвоночника скатывается капля пота. Тело усыпает дрожь.
Что мне делать дальше?
Я растираю слезы рукавом свитера и стараюсь дышать глубже. Где же гребаный Чак?
Едва я успеваю подумать, как прямо передо мной со свистом тормозит белая «Ауди». Тонированное стекло опускается.
– Садись в машину. Подвезу.
На меня смотрят карие глаза Скайлар. Взгляд холоден. Лицо не передает ни единой эмоции.
– Я читала новости, – поясняет она. – Садись. Отвезу тебя домой.
Я медлю всего секунду, потом оббегаю капот и запрыгиваю на пассажирское сиденье. Кровь заряжена адреналином. Мне страшно. Я хочу скорее убраться отсюда, увидеть родителей и успокоить их. Хочу обнять Бостона. Иисусе, надеюсь, он в порядке и уже мчится мне на помощь.
Сердце клокочет словно бешеное. Меня терзают сомнения, и в этот момент Скайлар выжимает педаль газа. Она молча выруливает с парковки, выезжает через узкий коридор на улицу, где, к моему удивлению, нет ни единого журналиста или дрона. Скай будто знает тайный маршрут и следует ему безошибочно.
Мы движемся между частных застроек и редкого леса. По лобовому стеклу растекаются струи дождя. Мы обе молчим. Тишину нарушает лишь частый скрежет «дворников» о лобовое, но они все равно не успевают за скоростью ливня и стука моего сердца. Дорогу размывает. На моих щеках все еще сохнут слезы подобно каплям на лобовом.
– Как ты там оказалась? – тихо спрашиваю я, искоса поглядывая на Скайлар.
Она невозмутима. Внимательно следит за дорогой сквозь дождь и сумрак, охватившие пригород Бостона, и даже не смотрит на меня.
– Знаешь, ты ведь испортила жизнь не одному человеку, – спокойно говорит Скай.
– Не понимаю, о чем ты…
– Ну конечно, – слабо улыбается она. – Не понимаешь. Конечно. Ведь играть дурнушек всегда выгодно. Их жалеют. Им помогают. Их, в конце концов, любят. Потому что мужчины обожают спасать. Им это нужно, верно, Кендалл? Это заложено в них природой.
Я молчу, вытирая с лица остатки слез. Руки трясутся. Мне не нравится этот разговор. Не нравится находиться с ней в одной машине. Слишком тесно и душно. Зачем я согласилась? Зачем села? Нужно позвонить Бостону.
– Как бы я хотела быть дурой, Кендалл, – тихо усмехается Скайлар, сжимая руль. – Глупым всегда живется легче. Особенно девушкам. Ведь если такая где-то сглупит, все только умилятся и двинутся ей помогать, объяснять, учить. А она будет улыбаться.
– Я не глупая, если ты к этому клонишь. – Я бросаю на Скайлар злобный взгляд. – И я никогда не нуждалась в чьей-то помощи. Я всего добилась сама. Я не виновата, что Бостон не смог полюбить тебя, Скай. Как и не виновата в том, что его успела полюбить ты. Я могу лишь извиниться за то, что влезла в ваши отношения. Но не за любовь. Нет. За любовь нельзя извиняться.
– Если бы ты не влезла, все было бы хорошо! – внезапно прикрикивает она. – Зачем ты вернулась?!
– За ним.
Я вижу, как смыкается челюсть Скайлар, и она сильнее надавливает на педаль газа. Ливень волнами накрывает лобовое стекло. «Дворники» не справляются. Ничего не видно. Сплошные размытые пятна проносящихся мимо деревьев и околопортовой трассы.
– Ты не достойна его, – громко заявляет Скайлар.
– Я не отрицаю. Но сердцу не прикажешь.
– Сердце всего лишь гребаный орган! – кричит она и ударяет по рулю. – Мышца! Всего этого можно было бы избежать, если бы ты не вернулась! Ты ведь грязная. Я до сих пор не понимаю, как ему не противно находиться рядом с тобой. Целовать тебя. Касаться. Трахать.
Я хочу защититься, открываю рот, но горло перекрывает ком из слез и мыслей, которые давно давят мой мозг. Скайлар права. Она говорит правду.
Я зажмуриваюсь очень крепко. Слезы просачиваются между ресниц и скатываются по щекам. Мне больно. Я грязная. После обнародования этого видео мне никогда не отмыться. Ни перед Бостоном, ни перед моими родителями.
Но Скайлар этого мало. Она продолжает лить на меня грязь. Хочет, чтобы я захлебнулась.
– У меня в голове не укладывается, как он не брезгует? Бостон ведь очень брезгливый, знаешь? А тебя лапали другие мужчины. Теперь весь мир об этом знает. А я говорила ему. Предупреждала.
– Да, я плохая, – произношу я сквозь слезы. – Совершаю ужасные вещи. Глупые. Безрассудные. Но это не делает лучше тебя, Скайлар. Это не заставит его полюбить тебя.
Она начинает громко смеяться. Истерически. Запрокидывая голову и до слез. Ее ступня вжимает педаль газа в пол, и машина летит сквозь пелену дождя.
– Скайлар! – кричу я. – Успокойся. Сбавь скорость!
– Что делает человека убийцей, Кендалл? – Она перестает смеяться, но скорость не сбавляет.
– Скай, пожалуйста… Успокойся. – Я вжимаюсь в пассажирское кресло и вцепляюсь ногтями в ремень безопасности.
– Вот, например, ребенок, который рос у меня в животе. Сегодня его не стало. – Из глаз Скайлар начинают литься слезы. – Он убит. А убийца кто? Я – которая дала согласие на аборт? Или ты – которая спровоцировала? Кто из нас убийца, Кендалл? Кто?
Мы мчимся на максимальной скорости, свист шин глушит звук дождя, разбивающегося об машину. Я нащупываю в кармане телефон и набираю экстренный – Бостону.
– Ты убийца, Кендалл, – повторяет Скайлар и сжимает руль двумя руками. – Ты убийца! – Она резко сворачивает с трассы и направляет машину к океану. – Убийца! Ты убийца! Ты убийца! Ты убила моего ребенка!!! Ты убила! Ты! Ты! ТЫ!
Я отстегиваю ремень безопасности и бросаюсь на нее, пытаясь вывернуть руль, но локоть Скайлар летит мне в голову, и меня отбрасывает обратно в кресло.
– И я убийца… – шепчет она. – А детоубийц ждет смертная казнь.
– Скай, нет!!! – Динамик моего телефона разрывается мужским криком прежде, чем машина пробивает изгородь и падает в залив Массачусетс.
Я прикрываю лицо руками. Волны Атлантики обхватывают корпус машины. Поедают его. Затягивают вглубь своих темных ледяных вод. Я кричу. Плачу. Я не знаю, что делать. Вижу трещину на лобовом стекле. А дальше – тьма.
Глава 31. Кошмар
Когда я смог дотянуться до телефона, я захлебывался кровью. Мои ребра были сломаны, лицо горело и наверняка было похоже на пачку размороженного фарша. Я лежал недалеко от своего дома в куче дерьма. Грязный, мокрый и полуживой. Я едва дышал, хлюпая через сломанный нос.
По возвращении в Бостон меня поджидали пятеро на тонированном внедорожнике «Ауди». Оттащили в подворотню, где нет камер, и отделали так, чтобы на завтрашний день я взмолился о смерти. Размолотили мою «Шевроле». Выбили мне несколько зубов, пропороли ножом живот и бросили лицом в гребаную помойку, как распотрошенную тушу.
Не помню, на сколько я отключился. Не помню, когда пришел в себя. Я бы сдох, если бы не бродяга, желающий подкрепиться на ужин «деликатесом» из мусорного бака.
– Парень, тебе нужно в больницу. – Он перевернул меня на спину и склонился над моим заплывшим от побоев лицом.
– Телефон… В кармане, – промямлил я, и он вытащил. Вложил мне в руку.
– Тебе девушка звонит, – прокряхтел он. – Попроси, чтобы она приехала. Ну или типа… В скорую позвонила. Я это… Не помощник тебе.
Я поднес телефон к уху.
А дальше помню только крик Кендалл в динамике.
Боль, которая разорвала сердце.
Рев океана, который подорвал меня на ноги.
Я больше не ощущал физической боли. Мне было плевать. Кажется, я даже побежал. Не помню, как позвонил Джею. Не помню, как оказался в его машине. Не помню, как уговорил его не отвозить меня в больницу, а рвануть сразу в порт. GPS обозначило последнюю точку машины Скайлар именно там.
Но мы все равно не успели. Мы бы все равно не успели, даже если бы телепортировались в порт.
Я слышал, как она задыхается, пока Джей давил на газ.
Ее крик отдавался спазмом у меня в мозгу, пока Джей пролетал на красный.
Я сам кричал, пока не выпал из машины на улицу. Кричал, когда, увидел кучу полицейских тачек у проломленного ограждения залива Массачусетс. Я сам бросился туда с ревом. Мой заглушал океан. Мой разносил ветер.
Я должен ее спасти.
Я кричу прямо сейчас.
– Бостон, ты истекаешь кровью! – Аластор подхватывает меня под руки, сине-красные мигалки размываются перед глазами и превращаются в невнятный салют.
– Кендалл…
– Тебе нужно в госпиталь.
– Кендалл…
Молю, только не она. Только не моя девочка…
– Мы успели, Бостон. Я послал свою машину следом за Скайлар. Полиция прибыла незамедлительно. С подкреплением. За ними нырнули дайверы, Бостон. – Аластор сжимает ладонями мое лицо. – Кендалл удалось спасти.
Кендалл удалось спасти.
В этот момент мое тело обмякает. Аластор кричит и требует срочно госпитализировать меня.
Я хочу бежать.
Плыть.
Карабкаться за ней, но не могу.
Я падаю и слабею с каждой минутой. Ножевое ранение в живот дает о себе знать. И я отключаюсь на руках Аластора.
Кендалл…
Где она?
Наверняка ей очень страшно. Я должен быть рядом. Я нужен ей.
Я ворочаю головой, но очень больно. Руки не слушаются. Тело ноет. И кажется, я могу только мычать.