— Скажи номер рейса, — нетерпеливо повторяет он.
— Я не знаю, Игорь. Она не говорила. Она вообще мне ничего не сказала.
— Город? — с надеждой спрашивает он.
— Я не знаю, куда она летит. Или уже улетела, — с грустью произносит Лера.
Игорь отчаянно срывается с места и спешит покинуть аудиторию.
В аэропорт он приезжает на пять минут позже. Самолет улетел. Он опоздал.
Глава 2. Дышать болью.
12 марта 2020.
Четверг.
Я не видела его 7 недель и 3 дня. Не думала, что любовь может быть таким сильным чувством, незаживающей, кровоточащей язвой в сердце, той еще занозой в голове…
Ночь. Я на крыльце многоэтажного дома, сижу на ступеньках возле подъезда. Если зайти внутрь, подняться на шестой этаж, на лифте или пешком по лестнице — не столь важно, позвонить в двадцать вторую квартиру, мне откроет дверь симпатичная шатенка с темно-серыми, как нынче моя душа, глазами. Или же не откроет. Зависит от того, где она, чем занята. Если так подумать, в клубе она напивалась вчера, пришла под утро, значит, сегодня она либо высыпается и будет ворчать на меня за то, что посмела разбудить «спящую красавицу», либо пошлет на часик-другой, может, на всю ночь погулять где-нибудь, зависнуть у «друзей», а-то и переночевать, в случае если ночь моей соседки окажется столь бурной и страстной, что жаркий пыл любви не отпустит голубков до утра. Если честно, не хочется нарываться на неприятности, ссориться с Тиной и что-то выяснять, возражать. Потому лучше посижу тут, в тишине. Где-то вдалеке слышен шум автомобилей, сигналы, звук тормозов — этакий шлейф ночного города, эхо городской жизни.
Самое сложное в моей ситуации — это сохранять непроницаемую стену отчужденности от близких мне людей. Иногда ловлю себя на мысли, что ужасно хочется позвонить кому-нибудь, пожаловаться на судьбу, поплакать, истошно порыдать в трубку, услышать слова утешения, побыть маленькой девочкой, что так нуждается в добрых словах, теплых объятиях и… бескорыстной, безусловной любви. Никогда еще я не была так далеко от дома, от родных, друзей, без поддержки и опоры. Здесь у меня нет никого, одиночество — вот, с кем я делю свои будни. Обманываю, конечно, в этом городе живет еще Лена, моя тетя. Пару раз даже порывалась заявиться к ней, чтобы не чувствовать себя безнадежно одинокой в этом мире, но потом очередной раз вспоминала, что я сама выбрала такую жизнь, сама свернула на этот путь, сама отгородилась от всех. Сама. Ведь когда-то нужно учиться самостоятельности, уметь полагаться только на себя. Ничто не вечно, всё проходит. Родители когда-то состарятся и исчезнут, знакомые, словно прохожие, уходят, с друзьями порой так же: ссоришься, обижаешься, разрываешь связи, уходишь. Все уходят, и ты — единственный человек, который остается, который будет с тобой до конца… Та же любовь… жизнь полна обид, разочарований, ошибок, гордости, гнева, злых событий, которые мешают любящим сердцам быть вместе, вернее оставаться в конечном итоге вместе. Не всем парам под силу пройти трудности, мы вот с Игорем не прошли. Наша история закончилась, связь порвалась, а любовь… не выдержала испытание и сдалась, разбилась на миллиарды мелких кусочков, разлетевшихся незримой пылью по ветру, яростному и беспощадному.
Но я люблю. Все еще люблю. И нет мне спасения, нет мне лекарства. Думала, вдали от него мне станет легче. Отнюдь. Ни на грамм тяжесть сердечной боли не отступила.
Слезы по щекам, я беззвучно реву, сидя на холодном камне в полночь. Продолжаю дышать болью.
Лунный свет падает на мои руки, от чего они светятся бледной синевой, напоминая о ночи, о непроглядной, нескончаемой ночи в моей душе.
Ядовитая слеза
Вместе с тушью потекла.
Я рыдаю на крыльце —
Мокрый холод на лице.
Безразличен взгляд моих
Карих больших глаз.
Смотрю точно в темноту
Дорожных, мертвых трасс.
Вдалеке машинный лязг:
Колеса — об асфальт.
А я плачу на крыльце —
Мокрый холод на лице.
Глава 3. Откровенный разговор.
13 марта 2020.
Пятница.
— Позовите сюда администратора, — в гневе бросает кудрявая блондинка средних лет, смахивая салфеткой редкие брызги шампанского с золотистого платья. Довольно дорогого, к своему сожалению, замечаю я. Хоть бы не пришлось компенсировать стоимость испорченного платья. У меня нет столько денег. А те, что скидывает на мою карту мама, я принципиально не использую. Первое время отправляла их назад, обратно на ее карту, но настырная мама продолжает, несмотря ни на что, периодически заваливать меня деньгами, о которых я не просила и более того, дала ей понять, что в них не нуждаюсь. Уже устала бороться с ее упорством, и потому забила на ситуацию, иначе говоря, перестала обращать внимания на регулярные суммы, поступающие на мой счет. Пусть присылает, раз маме так спокойнее за меня, да и разумнее будет не доводить ее до отчаянных мер. С нее станется разыскать меня, насильно увезти домой и более никуда от себя не отпускать. До сих в догадках, как она вообще согласилась отпустить меня в большой город?
Ах да, платье. Неужели придется воспользоваться мамиными деньгами?
Да я же совсем чуть-чуть пролила, ее практически не задело. Всего пару капель.
— Вы оглохли? Позовите, говорю, сюда вашего администратора, — вздернув красивые брови, повторяет женщина и небрежно швыряет салфетку на стол.
— Простите, ради бога, такого больше не повторится, — уверяю я с виноватым видом. — Прошу, не нужно администратора.
Как же я ненавижу лебезить перед людьми, стоять перед ними вот так и унижаться, просить элементарного человеческого понимания и прощения за незначительный проступок, за… ошибку. Да, со вздохом понимаю я, это очередная моя ошибка. Я только и делаю, что ошибаюсь в этой жизни. Наверное, только на это я и способна. Вот, в чем мой величайший, исключительный «талант».
— Требую администратора! — на весь ресторан вдруг восклицает посетительница, и мне ничего не остается, кроме как с опущенной головой ждать нашего сурового администратора Евгения Владиславовича. Он точно меня уволит. Без сомнений. Я бы даже поспорила с кем-нибудь из официантов сейчас, сделала бы ставки, но, увы, в этот раз объектом спора являюсь я. И чтобы убедиться в своих предположениях, осторожно посматриваю в сторону собравшихся возле бара наших ребят. Те, разумеется, вовсю делают ставки, останусь я в коллективе или же меня выгонят с работы, как Лилю на прошлой неделе за якобы грубое отношение с постоянным клиентом. А этот старик просто распускал руки, и на ее отказ заявил администратору, что та, наглая и неблагодарная такая, хамит, дерзит и выполняет свои обязанности недобросовестно. Евгений без разбирательств тогда взял и уволил бедную девчонку, а наши всеобщие заверения в том, что она ни в чем не виновата, были полностью проигнорированы.
— Что здесь произошло? — появляется угрюмый, с каменным лицом, начальник и по очереди окидывает взглядом нас обеих: меня, поникшую и прячущую взгляд от пронзительных, абсолютно черных глаз администратора, и недовольную женщину. Та, обнаружив перед собой грозную, внушительную фигуру в два метра ростом, с изумлением взирает на него снизу вверх и начинает бормотать:
— Дело в том, что… — она непроизвольно сглатывает и прочищает горло, — ваша сотрудница… эээ… пролила на мое платье шампанское.
И куда только делся ее уверенный, громкий голос? Тихий, жалкий лепет — и только. Впрочем, как и у всех, кто отваживается с ним заговорить. И я, увы, не исключение.
Нерешительно поднимаю взгляд и встречаюсь с вопросительным мужским. Одним ведь своим видом припечатывает к месту. Ох, какой мужчина!
— Евгений Владиславович, я… признаю свою вину и… в общем, будет справедливым меня уволить, — решаю не тянуть резину и достойно принять поражение. Не для меня работа официанта, в этом я окончательно сегодня убедилась. Уйти — будет лучшим решением. Главное, чтобы платить за платье не заставили.
Мужчина озадаченно хмурится. Впервые вижу такую эмоцию на вечно каменном, с бедной мимикой, лице. Ему явно не понравился мой ответ. Но почему?
— Александра, вас ждут за пятым столиком, — неожиданно выдает он.
Чего? Я ошеломленно смотрю на него и не могу понять, с чего вдруг такая милость?
— А как же мое платье? — негодуя, подает голос женщина.
А Евгений, не обращая на нее внимания, продолжает:
— Александра, вы меня слышите? Ваши коллеги не справляются, зал забит, а посетители за пятым столиком никак не дождутся своего официанта. Ну же, идите.
— Да, конечно, — растерянно мямлю я и, развернувшись, спешу к столику номер пять. Краем глаза замечаю, что возле бара уже никого нет, официанты рассосались по залу, каждый к своему столику. Наш администратор — поистине ценный кадр, такого еще поискать надо. Весь персонал ведь держит в ежовых рукавицах, никому не дает спуску.
Неужто пронесло? Как такое возможно? Да нет, он точно меня уволит, стоит рабочему дню подойти к концу, а столикам в зале освободиться. Бешеный какой-то день сегодня. Не выспалась, да еще и посетители будто с цепи сорвались, разом ринувшись в наш ресторан. Словно это единственное приличное место в столице.
— Здравствуйте, — приветливо улыбнувшись, я подхожу к милой пожилой паре и достаю с переднего кармана фартука записную книжку с ручкой, — уже выбрали, что будете заказывать?
Пока принимаю заказ, одним глазом слежу за развитием разговора между Евгением и блондинкой в золотом платье. Он стоит устрашающей стеной перед ней, а она, усиленно подавляя страх, настойчиво пытается предъявить претензии. Жаль, не слышно ничего.
Отправляюсь на кухню, отдаю листок с заказом, оборачиваюсь и натыкаюсь на подозрительный, испепеляющий взгляд Тины, моей соседки, с которой я делю двухкомнатную квартиру.
— Ты что, спишь с ним? — беззастенчиво спрашивает коллега, загородив мне путь в зал.