Выключатель занимал на стене не особенно высокое положение, но возомнил о себе очень много. «Я, — решил он, — самостоятельная руководящая единица и не позволю каждому вертеть собой!»
Зажигают люди свет, — а он не зажигается. Гасят, — а он горит. Все наоборот. В чем дело?
Позвали монтера. Тот проверил все, осмотрел и говорит:
— Выключатель надо заменить. Совсем испортился Выключатель.
Что ж, испорченный Выключатель сняли со стены, а вместо него поставили исправный.
— Что вы делаете? Какое вы имеете право? Я буду жаловаться! — возмущался Выключатель, когда его снимали.
А потом успокоился:
Ничего, не пропадем. Нашего брата, руководящего, всюду нехватка. Вон и Солнце без руководства работает. Там меня с руками оторвут!
Но Солнце не нуждалось в руководстве, да и в других местах не нужен был испорченный Выключатель.
И остался Выключатель ни при чем. Ничего не проворачивал, не давал никаких руководящих указаний относительно света.
Впрочем, света от этого не убавилось, а даже, говорят, чуточку больше стало.
Чих! Чих! Чих! Чих! — это расчихался Примус.
— Будьте здоровы! — вежливо сказал ему Котелок. — Если вы что-то хотели рассказать, то я уже кончил.
— Спасибо, — поблагодарил Примус. — Мне показалось, что запахло керосином. Вечно меня преследует этот проклятый запах!
— Так какую историю вы могли бы нам рассказать? — напомнила ему Чернильница.
Но Примус опять расчихался, и всем стало ясно, что толку от него ждать нечего.
— Тогда разрешите мне, — сказала Миска. — Если не возражаете, я расскажу вам историю Спички.
Против Спички никто возражать не стал, и Миска рассказала такую историю.
Жила на кухне маленькая Спичка.
Как и все спички, проживала она в спичечной коробке, как и все Спички, должна была, когда придет время, что-нибудь зажечь, но смотрела она на жизнь не как все спички.
«Мне ли, — думала она, — мне ли, которая создана для того, чтобы нести в мир огонь, — лежать здесь, в тесной коробке? Здесь так много спичек, что среди них легко затеряться. А может случиться и так, что сгорю я, а меня примут совсем за другую спичку. Что тогда делать? Нет, уйду я отсюда, поищу себе места получше!»
Так она и сделала.
Дождавшись, когда открыли спичечную коробку, Спичка незаметно выскользнула из нее и с наступлением темноты двинулась в путь.
Долго шла Спичка. При ее небольшом росте кухня казалась ей огромной страной, поэтому Спичка совсем выбилась из сил, пока добралась до кухонного шкафа.
— Здравствуйте, куда это вы в такую позднюю пору? — вдруг услышала Спичка незнакомый голос.
Это была Чайная Ложка, которой не спалось, потому что ее мучила изжога.
— А что это за края? — ответила Спичка вопросом на вопрос.
— Область кухонного шкафа, район второй полки, — объяснила Чайная Ложка и добавила, чтобы поддержать разговор: — А вы, видно, в наших краях впервые?
— Впервые, — подтвердила Спичка. — Никогда даже не слыхала об этих местах. А что за народ здесь живет?
— Кого здесь только нет! Стаканы, чашки, тарелки, ножи, вилки, ложки — всех не перечтешь!
— Ну что ж, — немного помедлив, сказала Спичка, — это мне как будто подходит. Я останусь у вас. — И тут же представилась: — Спичка! Вероятно, слышали?
— Да нет, что-то не приходилось, — простодушно созналась Ложка.
— Ох ты, темнота какая! — возмутилась Спичка. — Неужели вы без огня живете?
— А нам огонь и не нужен. Это в области печки да еще в области потолка, в районе электрической лампочки, — там другое дело. А у нас от огня только пожара жди.
— Предрассудки! — небрежно бросила Спичка. — Вот я стану жить у вас, и вы узнаете, что такое огонь.
И Спичка поселилась в районе второй полки.
Сначала обитатели этого края были удивлены появлением Спички, но потом привыкли, и некоторые даже стали относиться к ней с почтением.
— Спичка не чета нам! — звенели чашки. — У нее большие возможности! Спичка даст нам огонь!
Между тем время шло, а Спичка все не совершала того, чего от нее ждали.
— Я дам огонь, я дам огонь! — твердила она, но — ничего не давала.
Да и не могла она ничего дать, потому что слишком далеко ушла от своей спичечной коробки. А без спичечной коробки спичка загореться не может.
Когда Миска окончила свой рассказ, а желающих занять ее место больше не находилось, все стали просить Чернильницу, чтобы она рассказала что-нибудь. Но выяснилось, что Чернильница не захватила с собой никаких пособий и записей, а без них она не могла ничего рассказывать.
И Чернильница моментально заторопилась и стала прощаться. Она еще раз пообещала написать книжку о том, что она здесь слышала.
И написала. Но так как в голове у нее были только чернила, то она, разумеется, все перепутала. Главным героем ее книжки стал испорченный Выключатель, а больше всего досталось Занавеске и Календарю.
Одно утешительно, что книжку Чернильницы никто не читал. И на том спасибо!
6
Кто сосчитает, сколько километров
Прошли они в своем свирепом раже?
Кто даст ответ, откуда мчатся ветры,
Куда они стремятся — кто укажет?
Слепые ветры мечутся по свету,
Стучатся в окна, тычутся в подъезды.
Во нет нигде им ласки и привета.
Никто для них не приготовил места.
Порой они ночуют у порога,
Дыша во сне простуженно, со свистом,
Порой они кочуют по дорогам,
Как бедные бродячие артисты.
И только те из них, кому открыла
Свой мудрый смысл суровая планета,
Находят в жизни нужные ветрила,
Бесцельно не скитаются по свету.
Счастье
Жил на земле человек, который считал себя глубоко несчастным. Все в его жизни складывалось не так, как ему хотелось, а ведь мелкие неудачи, если их много, способны больше досадить человеку, чем крупное горе.
И жил этот человек в ожидании счастья, которое — он верил — обязательно должно прийти. Но какое оно из себя — он не знал, потому что никогда его не видел, и очень беспокоился, что счастье придет, а он не узнает его и не удержит возле себя.
Была зима, снежная и солнечная, одна из тех зим, с которыми не сравнится самое яркое лето. Но человек не любил зимы. Его пугали холода и студеные ветры, он был склонен к простудам и страдал хроническим насморком.
Поэтому он предпочитал, лежа у теплой печки, размышлять о неустроенности жизни, о судьбе, которая так несправедливо его обошла.
Человек лежал на диване и думал…
И вдруг он услышал песню:
Во дворе мороз трещит,
Непогода злится.
Пусть под печкою сидит
Кто зимы боится!
На работе мы горим,
Нам покой не нужен.
Мы в квартире не дадим
Разгуляться стуже.
Скажем холоду: «Не тронь!
Уходи из дома!»
Мы готовы и в огонь —
Это нам знакомо.
Мы готовы для тепла
Потрудиться с жаром.
И пускай сгорим дотла,
Но сгорим — не даром.
«Кто бы это мог петь?» — удивился человек. В доме, кроме него, не было ни души.
И вдруг он услышал легкое потрескивание, напоминавшее голос, только что распевавший песню. Потрескивание шло от печки, в которой горели дрова.
Человек прислушался — и постепенно стал различать отдельные фразы. Оказывается, это поленья разговаривали. Понять их человеку было нетрудно, потому что говорили они о том же, о чем думал он, — о счастье.
И вот что человек услышал.
У самого берега лежали два камня — два неразлучных и давних приятеля. Целыми днями грелись они в лучах южного солнца, и казалось, счастливы были, что море шумит в стороне и не нарушает их спокойного и мирного уюта.
Но вот однажды, когда разгулялся на море шторм, кончилась дружба двух приятелей, одного из них подхватила забежавшая на берег волна и унесла с собой далеко в море.
Другой камень, уцепившись за гнилую корягу, сумел удержаться на берегу и долго не мог прийти в себя от страха. А когда немного успокоился, нашел себе новых друзей. Это были старые, высохшие и потрескавшиеся от времени комья глины. Они с утра до вечера слушали рассказы Камня о том, как он рисковал жизнью, какой подвергался опасности во время шторма. И, ежедневно повторяя им эту историю, Камень в конце концов почувствовал себя героем.
Шли годы… Под лучами жаркого солнца Камень и сам растрескался, и его уже трудно было отличить от его друзей — комьев глины.
Но вот набежавшая волна выбросила на берег блестящий Кремень, каких еще не видали в этих краях.
— Здравствуй, дружище! — крикнул он Растрескавшемуся Камню.
Старый Камень был удивлен.
— Извините, я вас впервые вижу.
— Эх, ты! Впервые вижу! Забыл, что ли, сколько лет провели мы вместе на этом берегу, прежде чем меня унесло в море?
И он рассказал своему старому другу, что ему пришлось пережить в морской пучине и как все-таки там было здорово интересно.
— Пошли со мной! — предложил Кремень. — Ты увидишь настоящую жизнь, узнаешь настоящие бури.
Но его друг, Растрескавшийся Камень, посмотрел на комья глины, которые при слове «бури» готовы были совсем рассыпаться от страха, и сказал:
— Нет, это не по мне. Я и здесь прекрасно устроен.
— Что ж, как знаешь! — Кремень вскочил на подбежавшую волну и умчался в море.
…Долго молчали все оставшиеся на берегу. Наконец Растрескавшийся Камень сказал:
Повезло ему, вот и зазнался. Разве стоило ради него рисковать жизнью? Где же правда? Где справедливость?