Николай сидел на кухне и пил чай.
– Что же вы не открываете? – крикнула Ксения.
Николай невозмутимо пожал плечами:
– Ну а откуда я знаю, кто это звонит?! Вдруг это пришел какой-нибудь твой сердечный друг, и он совсем не обрадуется, увидев чужого мужика в майке и трениках?!
– Нет у меня сердечного друга, – улыбнулась Ксения. Она почувствовала, как тревога отступает, и что-то внутри проясняется, теплеет.
– Нет? Ну, не огорчайся, – хмыкнул Николай, – может, еще появится. Кстати, я заварил чай. Будешь?
– А я принесла пирог к чаю, – торопливо и радостно сказала Ксения. – И… мы перешли на «ты»?
– Да, – ответил Николай, наливая ей чай.
Горячий чай в кружках («а правильно, Николай, что вы добавили в чай чабрец, с чабрецом гораздо вкуснее!), румяный красавец пирог с брусникой («а я всегда беру пироги в соседней пекарне – у них пироги такие славные, что сам лучше, право, и не испечешь), земляничное варенье в блюдцах («меня мама научила варить варенье, вам нравится? Пахнет летом, да?»), снег за окнами.
Поскольку вид у Николая все-таки был больной и потерянный, Ксения, чтобы отвлечь его от грустных мыслей, много говорила; получалось эмоционально и сразу про все: и про пироги, и про древности, и про любимых писателей, архитектуру – культуру – театры – собак.
На собаках Николай заерзал – видимо, устал.
Ксения вдруг заметила, что перед Николаем, рядом с тарелкой с брусничным пирогом, лежит книга.
– Ой, это же мой Кафка! Вы его читали, пока меня не было?
– Да, – кивнул Николай, – рассказ «Превращение». Прямо про меня написано, в смысле, мне сейчас так же хреново.
– А знаете, именно эта книга мне очень дорога, представляете, пару лет назад я отправила своего Кафку буккроссингом в Петербург, а через год, благодаря буккроссингу, ко мне вернулось другое издание Кафки! Это же знак, правда?
Николай посмотрел на нее с изумлением: – Какой еще буккроссинг?
– Я отправляю книги в путешествия, – призналась Ксения.
Несколько лет назад, узнав о существовании букроссинга – увлекательной игры, в которой ты можешь рассылать книги по свету и давать им вторую жизнь, Ксения отдалась ей со всем азартом. Посылать книги путешествовать, казалось ей столь же прекрасным, как рассеивать в мир энергию добра. При этом у нее было правило – делиться с другими людьми только своими любимыми книгами. Отправляя любимую книгу неизвестному адресату, Ксения словно посылала письмо незнакомому человеку и рассказывала ему о себе. Она выпускала книги, как птиц на волю, и иногда они подавали ей весточки; так, с помощью специального форума в интернете, Ксения узнала, что ее любимый Ремарк, оставленный ею в зале ожидания на вокзале в особенно печальный осенний вечер, «уехал» на Урал и попал в «правильные руки» – к одной юной художнице, так похожей на всех героинь Ремарка. А восхитительно долгий и тягучий, как струя меда, роман «Волшебная гора» уехал в Петербург. У каждой книги была своя судьба, и Ксения знала, что книги, выпущенные ею на свободу из плена ее шкафа, попадая в руки новых владельцев, меняют и судьбы этих людей.
Кроме других причин, побудивших Ксению заняться «книжным круговоротом» было и желание спасать бумажные книги от исчезновения.
Ксения страдала, сознавая, что книги в современном мире почти не читают, что читатель превращается в редкий, исчезающий вид, а книги становятся чем-то вроде дрневнерусских рукописей, которые она изучает в своем музее. Да – бумажные книги уходят из нашей жизни, их больше не нужно сжигать на площадях, как во времена тиранов, они тихо умирают, исчезают, растворяясь в пространстве. И ничего с этим Ксения поделать не могла, кроме одного: каждый месяц на свою скромную музейную зарплату она покупала несколько лучших с ее точки зрения, душеполезных книг и – выпускала их в мир. Ксения верила, что хотя бы одна из них попадет в те самые руки – прямо в сердце своему новому читателю.
– Понимаете, Николай, – призналась Ксения, – я оставляю книги в кофейне, в магазинчике, на вокзале, или на скамейке в скверике – специально, чтобы их кто-то нашел и прочел. Вот недавно я оставила Пушкина на почте, Лермонтова в поликлинике, а для моего любимого Гумилева я хочу придумать что-то особенное! Между прочим, несколько раз я и сама находила книги, оставленные людьми, которые тоже занимаются буккроссингом.
– А зачем вы это делаете? В чем смысл? – озадачился Николай. – Разве нельзя пойти в магазин и купить книгу?
Ксения замотала головой: – Нет, вы, наверное, не понимаете! Купить совсем не то! Книга – это же… судьба. Книга может изменить жизнь человека, вот она попадет к нему в руки и, возможно, его судьба переменится. Скажите, а вы любите литературу? – Несмотря на то, что Николай обращался к ней на «ты», Ксения продолжала держать дистанцию строгого «вы» – ей было неловко вот так сразу перескочить на «ты». – Лично мне кажется, что литература – это самое прекрасное, что есть на свете! Правда?
«Николай» (в конце концов, должен же он был как-то отплатить ей за брусничный пирог), выдавил: – Да, пожалуй.
Ксения напряглась (но ведь ей нужно проверить!) и спросила – Николай, а кто вам больше нравится: Толстой или Достоевский?
– Не знаю, – развел руками «Николай» и осторожно, словно в оправдание добавил: – Да ведь я и не помню ничего.
Ксения обрадовалась: – Ну конечно, Николай, вы просто не помните! Если вы даже не помните, как вас зовут, то уж не помнить писателей, вам вполне простительно!
Она вдруг почувствовала к нему безотчетную нежность. Николай был несчастен – потерянный, страдающий, как мистер Ротчистер из романа Бронте или Гэтсби из романа Фитцжеральда, а главное, он был непрочитанной книгой, полной чистых белых страниц – про него ничего не известно даже ему самому, значит, на эти белые страницы можно вписывать, что угодно. И Ксения поспешила заполнить их всем, чем хотела. Она наделила Николая лучшими человеческими качествами; придуманный ею Николай был квинтэссенцией идеального мужского образа из мировой литературы – ироничным и чувственным, как Рэт Батлер, благородным и умным, как Андрей Болконский, тонким и возвышенным, как князь Мышкин. Ксения придумала себе Николая, как некого литературного героя, и сама поверила в его реальность.
На следующий день, после работы, в стылой электричке, представив, что дома ее кто-то ждет, Ксения вдруг почувствовала такую радость, словно бы в этой электричке врубили сейчас тысячу солнц, отчего стало так тепло, как самым знойным летом.
От вокзала домой она буквально летела и притормозила лишь у стенда с афишей балета «Щелкунчик». «Щелкунчик! Значит, через два дня Новый год», – счастливыми вспышками мелькнуло в голове Ксении.
Ходить на «Щелкунчика» в предновогодние дни было ее давней традицией. В первый раз Ксения пошла на «Щелкунчика» с мамой без малого тридцать лет назад, и с тех пор каждый Новый год у них так и повелось. Кто-то на Новый год ходит в баню, кто-то в гости, а Ксения с мамой неизменно ходили на новогоднего «Щелкунчика» в местный дом культуры (руководство дома культуры тоже не изменяло сложившейся традиции и тридцать лет подряд кормило жителей городка неизменным «Щелкунчиком»). А потом ее мама умерла, и год, когда Ксении пришлось идти на «Щелкунчика» одной, стал для Ксении самым грустным.
Но вот – послезавтра тридцать первое декабря, и снова «Щелкунчик» – здравствуй, мамочка… И вдруг откуда-то, как птица на плечо, к Ксении спустилась мысль: а может, предложить Николаю сходить на спектакль вместе?
Рубанов делал вид, что слушает Ксению, а на самом деле, половину из того, что она рассказывала, он пропускал мимо ушей. Ему сейчас было не до литературы, музеев, и пирогов.
Он провел в квартире Ксении уже три дня, а в голове, между тем, не просветлилось – его прошлое так и оставалось туманным, и как выбираться из этого кошмарного тумана Рубанов не знал. Главное, что идти ему было некуда. Позавчера вечером, перед возвращением Ксении с работы, он решил сбежать из ее квартиры, куда глаза глядят, да только открыв входную дверь, сразу вернулся обратно. Ну не топать же ему обратно на помойку? В итоге он так и остался при Ксении в статусе какого-то приблудного кота или пса (понимая это, Рубанов невольно злился на свою спасительницу, хотя она, конечно, того не заслуживала). Несмотря на очевидные странности, она, надо признать, была довольно милой.
Итак, монологи о литературе, живописи, древнерусской письменности, пирогах и собаках – увлекательно, что и говорить… Рубанов бросил на «специалиста по древностям» оценивающий взгляд, пытаясь понять, симпатичная она или нет. Так, что у барышни в активе? Длинные русые волосы, ладная фигурка, длинная шея, тонкие пальцы. Конечно, она сама такая … отчасти архаическая, но в целом, симпатичная. Вот глаз не видно за толстыми стеклами очков, и это сильно портит внешность.
– А вы можете снять очки? – Рубанов прервал монолог Ксении неожиданным вопросом.
Ксения сильно смутилась, но поколебавшись, сняла очки.
Рубанов отметил, что у нее красивые глаза, и спросил: – Слушайте, а вы не пробовали носить линзы?
– Нет, – совсем растерялась Ксения.
– А может, стоит попробовать? У вас красивые глаза. Когда вы без очков – совсем другой человек, я хотел сказать – другая женщина.
– Вы так считаете? – зарделась Ксения.
Увидев, что она густо покраснела, Рубанов дико удивился: «ну дела! На дворе двадцать первый век, и люди давно потеряли всякий стыд, а эта – надо же! – краснеет, как свекла».
– А вы не хотите послезавтра сходить со мной в театр? – вдруг выпалила Ксения.
– Куда?! – вздрогнул Рубанов.
– На балет «Щелкунчик». Понимаете, у меня такая традиция – под Новый год ходить на «Щелкунчика».
Рубанов озадачился – ни щелкунчиков, ни новых годов ему сейчас ну никак не хотелось, но он вроде как обязан этой гражданке – она его подобрала, пригрела…
– Это детский спектакль, – пояснила Ксения, – там будут играть дети – ученики балетной студии, и на спектакль придут в основном их родители, дедушки и бабушки.